Kapitel 8

Perspektive von Damon

Die Autotür fiel hinter ihr ins Schloss. Durch die getönte Scheibe sah ich zu, wie Dr. Harper Mrs. Cross zum Waldeingang führte, ihr mitternachtsblaues Kleid hinter ihr herfließend wie verschüttete Tinte.

Im Wagen hing noch immer ihr Duft. Jasmin. Weißer Moschus. Und etwas darunter, das meinen Wolf auf eine Weise aufrührte, wie seit Jahren nichts mehr.

Ich lehnte mich gegen den Ledersitz zurück und schloss die Augen.

Ein Fehler.

Der Duft legte sich um mich, und plötzlich war ich nicht mehr im Wagen. Ich war wieder in diesem Hotelzimmer und starrte auf eine Tür, die sich ohne Vorwarnung geöffnet hatte.

Oliver hatte auf seinem Telefon gerade die Identität des Verkäufers bestätigt. Ich hatte am Fenster gestanden und gewartet. Die Formel des Vera-Parfüms war die Reise wert. Das Risiko wert, einen anonymen Verkäufer zu treffen, der uns über verschlüsselte Kanäle kontaktiert hatte.

Dann ging die Tür auf.

Eine Frau stand in der Tür. Den Kopf gesenkt. Die Schultern bebend. Ihre Stimme kaum mehr als ein Flüstern.

„Ich bin ...“

Sie beendete den Satz nicht. Stand einfach nur da, wie erstarrt, als würde sie sich mit aller Kraft davon abhalten wegzulaufen.

Ich wusste sofort, dass sie nicht die Verkäuferin war. Die falsche Körpersprache. Alles an ihr war falsch.

Sie begann, ihren Mantel aufzuknöpfen. Ihre Finger zitterten so sehr, dass sie die Verschlüsse kaum zu fassen bekam.

Sie hörte nicht auf. Der Mantel glitt ihr von den Schultern. Darunter eine weiße Bluse. Auch nach deren Knöpfen griff sie.

Die Bluse glitt zu Boden. Helle Haut. Zarte Schlüsselbeine. Und dann traf mich ihr Duft wie ein körperlicher Schlag.

Mein Wolf bäumte sich auf. Nicht vor Aggression. Vor Wiedererkennen.

Gefährtin.

Nein. Unmöglich. Ich glaubte nicht an diesen Quatsch aus Märchen. Seelenverwandte waren Propaganda, mit der die alten Familien arrangierte Ehen und ihre Besessenheit von Blutlinien rechtfertigten.

Aber meinem Körper war gleichgültig, woran ich glaubte. Jeder Instinkt in mir schrie, ich solle die Distanz zwischen uns überwinden. Sie behalten. Sie nehmen.

Ich zwang mich, stillzuhalten. „Weißt du, was du da tust?“

Sie nickte. Einmal. Schnell. Als hätte sie Angst, den Mut zu verlieren.

Dieses Nicken ließ etwas in mir zerbrechen.

Ich bewegte mich, bevor ich nachdenken konnte. Durchquerte das Zimmer mit drei Schritten. Packte ihr Handgelenk. Ihr Puls hämmerte gegen meine Finger.

Nur dieses eine Mal. Nur dieses eine Mal, und ich werde nie wieder die Kontrolle verlieren.

Die Erinnerung zerbrach. Bruchstücke kehrten in Blitzen zurück. Ihr Keuchen an meinem Mund. Wie sie zitterte, als ich sie anhob. Bettlaken, die sich um uns verwickelten. Ihre Finger, die sich so fest in meine Schultern gruben, dass sie Spuren hinterließen.

Die Laute, die sie von sich gab. Gott, diese Laute.

Ich hatte noch nie so die Kontrolle verloren. Nie. Nicht einmal bei meiner ersten Verwandlung. Ich war stolz auf meine Disziplin. Auf den eisernen Griff, mit dem ich jeden Impuls, jedes Verlangen beherrschte.

Aber bei ihr zerbrach all das.

Danach war ich direkt unter die Dusche gegangen. Ich hatte unter eiskaltem Wasser gestanden, bis meine Haut taub war. Es half nicht. Ich konnte sie noch immer riechen. Sie noch immer spüren.

Was zum Teufel habe ich gerade getan?

Als ich wieder herauskam, war das Bett leer. Die Laken noch warm. Ihr Duft hing wie ein Geist in der Luft.

Sie war fort.

Ich ging zum Bett. Berührte das Kissen, auf dem ihr Kopf gelegen hatte. Als ich die Finger zurückzog, waren sie feucht.

Sie hatte geweint.

Diese Erkenntnis traf mich härter, als sie es hätte tun sollen. Ich kannte nicht einmal ihren Namen. Wusste nicht, warum sie in dieses Zimmer gekommen war. Wusste nicht, ob sie mich hatte finden wollen oder jemand anderen.

Ich wusste nur, dass ich ihr etwas genommen hatte. Und sie verschwunden war, bevor ich herausfinden konnte, was.

Oliver war bei seinen Nachforschungen danach gründlich gewesen. Zu gründlich.

„Das Zimmer war auf den Namen Alexander Cross gebucht“, hatte er drei Tage später berichtet, während er in meinem Büro stand. „Aber laut den Hotelunterlagen hat er nie eingecheckt. Er ist direkt in die Präsidentensuite gegangen.“

„Und die Frau?“

„Keine Registrierung. Keine Nutzung einer Schlüsselkarte. Die Sicherheitsaufnahmen zeigen, wie sie um einundzwanzig Uhr siebenundvierzig die Etage betritt und um dreiundzwanzig Uhr zweiunddreißig wieder verlässt. Das Gesicht ist teilweise verdeckt. Wir können sie nicht eindeutig identifizieren.“

Ich hatte das körnige Standbild angestarrt. Dunkles Haar. Schlanke Gestalt. Nichts Markantes genug, um ihre Spur aufzunehmen.

„Der Verkäufer ist nie aufgetaucht“, fuhr Oliver fort. „Wahrscheinlich hat er kalte Füße bekommen. Vermutlich war die ganze Sache von Anfang an eine Falle.“

„Wahrscheinlich.“

Oliver hatte gezögert. „Möchten Sie, dass ich dem weiter nachgehe? Die Frau finde?“

Ich hätte Ja sagen sollen. Hätte sie aufspüren und Antworten verlangen sollen. Herausfinden, warum sie in dieses Zimmer gekommen war. Warum sie mich mit diesen verängstigten, verzweifelten Augen angesehen und trotzdem genickt hatte.

Aber das tat ich nicht.

„Nein.“ Das Wort kam flach heraus. Endgültig. „Sie hat nichts mit dem Verkäufer zu tun. Lassen Sie es fallen.“

Denn was hätte ich ihr gesagt, wenn ich sie gefunden hätte? Tut mir leid, dass ich die Kontrolle verloren habe? Tut mir leid, dass ich mich nicht beherrschen konnte? Tut mir leid, dass ich immer noch von dir träume und hart und rasend vor Wut aufwache?

Es war besser, sie verschwinden zu lassen. Besser, so zu tun, als wäre es nie geschehen.

Nur dass ich es nicht vergessen konnte. Die Erinnerung an ihren Duft war zu stark. In mein Gehirn eingebrannt wie ein Brandmal.

Und jetzt, während ich in diesem Wagen saß und Jasmin und weißen Moschus einatmete, kamen alle vergrabenen Erinnerungen mit voller Wucht zurück.

Mein Telefon vibrierte. Ich öffnete die Augen und nahm den Anruf an, ohne auf das Display zu sehen.

„Sprechen Sie.“

„Alpha.“ Die Stimme des Gutsverwalters war angespannt vor Panik. „Miss Amelia. Sie hat wieder einen Anfall. Das Ärzteteam kann sie nicht unter Kontrolle bringen. Sie—“

Ein Schrei durchschnitt die Leitung. Hoch, roh und tierhaft. Im Hintergrund zerbarst Glas.

Meine Brust zog sich zusammen. „Sedieren Sie sie.“

„Wir haben es versucht. Sie wehrt sich dagegen. Alpha, sie verletzt sich schon wieder selbst—“

„Dann fixieren Sie sie.“ Ich hielt meine Stimme ruhig. Kalt. Auch wenn sich jedes Wort anfühlte, als würde ich Glasscherben schlucken. „Tun Sie, was nötig ist. Ich bin in ein paar Stunden zurück.“

Ich beendete das Gespräch.

Oliver warf mir im Rückspiegel einen Blick zu. Wartend.

„Machen Sie weiter wie geplant“, sagte ich. „Wir nehmen an der Jagd teil.“

Wenn ich Vera nicht finde, wird der Wolf meiner Schwester niemals heilen.

Die Erinnerung kam ungerufen. Fünfzehn Jahre alt. Kabelbinder, die sich in meine Handgelenke schnitten. Rauch, der meine Lungen füllte. Amelia, die schrie, während das Lagerhaus um uns herum brannte.

Wir waren herausgekommen. Kaum. Aber in jener Nacht war etwas in ihrem Wolf zerbrochen. Zersplittert, ohne Hoffnung auf Heilung.

Bei jedem Vollmond verlor sie die Kontrolle. Verwandelte sich, ohne es zu wollen. Fiel jeden an, der ihr zu nahe kam. Verletzte sich selbst, wenn sonst niemand da war, den sie verletzen konnte.

Die Ärzte nannten es eine traumabedingte Entgleisung. Sie sagten, der Geist ihres Wolfs sei unter der Belastung zerbrochen. Dass er vielleicht nie ganz heilen würde.

Aber es gab eine Sache, die half. Eine Sache, die sie beruhigen konnte, wenn nichts anderes wirkte.

Veras Parfüm.

Die erste Flasche hatte ich zufällig gefunden. Ein Geschenk eines Geschäftspartners, der irgendwie an eine ihrer limitierten Veröffentlichungen gekommen war. Ich hatte sie mit nach Hause gebracht, und Amelia hatte mitten in einem Anfall innegehalten, in dem Moment, als sie den Duft wahrnahm.

Drei Stunden lang war sie ruhig gewesen. Klar. Sie selbst.

Also hatte ich versucht, mehr zu kaufen. Hatte versucht, Vera direkt zu kontaktieren. Hatte ihr jeden Preis geboten, den sie verlangte.

Aber Vera war verschwunden. Keine neuen Veröffentlichungen. Keine öffentlichen Auftritte. Jede Spur verlief im Nichts.

Bis zur letzten. Ein Flüstern auf dem Untergrundmarkt, dass die Familie Cross Verbindungen zu ihr habe.

Es war nicht viel. Aber es war alles, was ich hatte.

Ich blickte zum Wald. Irgendwo dort begann die Jagd. Jedes große Rudel würde anwesend sein. Auch die Familie Cross.

Auch Mrs. Cross, mit ihrem Duft nach Jasmin und weißem Moschus, der außerhalb meiner Erinnerungen nicht existieren dürfte.

„Wir gehen rein“, sagte ich.

Oliver legte den Gang ein.

Der Wald verschlang uns ganz.