Kapitel 5 Zwinger

Er drehte sich nicht um. Sein Rücken versteifte sich, als wäre er am Platz festgefroren.

Harper zitterte in seinen Armen und vergrub das Gesicht noch tiefer an seiner Brust. Ihre Stimme kam erstickt von Tränen heraus, kaum mehr als ein Flüstern, das nur für ihn bestimmt war. „Benjamin, lass uns gehen … Mein Nacken tut so weh … Ich hab Angst …“

Benjamins Körper wurde ein wenig weicher. Er blickte auf die bösartigen Blutergüsse um Harpers Kehle, und vor seinem inneren Auge flackerte Jessicas entfesselter Angriff von vor wenigen Augenblicken auf. Der letzte Funke Zweifel in seiner Brust verglühte restlos, ersetzt von brennender Wut.

Er schleuderte seine Worte wie Eissplitter hinaus und schnitt damit durch die Luft.

„Jessica, hör auf mit der Schauspielerei. Ab heute bleibst du in der Jones-Villa und denkst darüber nach, was du getan hast. Du gehst nirgendwohin ohne meine Erlaubnis.

„Und wenn du Harper jemals wieder wehtust oder irgendeinen anderen Trick abziehst …“

Er hielt inne, die Tötungsabsicht in seiner Stimme nackt und unverhüllt. „Dann zögere ich nicht, aus dir eine echte Leiche zu machen.“

Damit trug er Harper aus der Trauerhalle, ohne sich umzusehen.

Jessica brach auf dem Boden zusammen und hustete krampfhaft, während ihre Lungen bei jedem Atemzug aufschrien.

Ihr Blick folgte ihren sich entfernenden Gestalten – ihm, wie er Harper so behutsam hielt –, glitt dann zu dem reglosen Körper ihrer Großmutter im Sarg und strich schließlich über die Gesichter der Familienmitglieder der Martinez. Angst, Abscheu, sogar Genugtuung – sie sah alles in ihren Augen.

Der Schmerz ihres gebrochenen Handgelenks fraß sich bis tief in die Knochen. Ihre Bauchwunde blutete noch. Doch nichts davon kam an die kalte Leere heran, die in ihrer Brust wuchs.

Benjamins Sicherheitsteam stürmte herein, ignorierte die Reaktionen der anderen, packte Jessica am Kragen und schleifte sie hinaus wie Frachtgut.

Sie wehrte sich nicht. Sie starrte nur leer nach vorn und ließ sie mit ihr machen, was sie wollten.

Die Familie Martinez sah zu, wie ihre einst privilegierte Tochter in völliger Demütigung fortgezerrt wurde.

Als der Wagen auf das Anwesen einbog, war die Dämmerung bereits hereingesunken.

Harper hatte in weiche Hauskleidung gewechselt, ihre Kehle war mit makellos weißen Bandagen umwickelt. Sie lehnte an Benjamin und murmelte etwas mit gedämpfter Stimme.

Benjamin hörte aufmerksam zu, sein Ausdruck sanft – eine vollständige Verwandlung gegenüber dem wilden Mann in der Trauerhalle.

Der Wagen hielt vor dem Haupthaus.

Benjamin hob Harper vorsichtig heraus und trug sie direkt auf das hell erleuchtete Herrenhaus zu, ohne Jessica auch nur eines Blickes zu würdigen, die hinter ihnen aus dem Fahrzeug gezerrt wurde.

„Mr. Jones hat klare Anweisungen gegeben“, sagte der Sicherheitschef kühl zum Butler. „Mrs. Jones kommt in den Spezialraum im hinteren Garten. Kümmere dich um sie. Niemand geht zu ihr ohne Ms. Andersons Erlaubnis. Und keine medizinische Behandlung.“

Der Butler verneigte sich leicht. „Verstanden, Sir.“

Der Spezialraum?

Jessica wurde teilnahmslos in die Tiefen des Anwesens gezerrt, durch makellos gepflegte Gärten, am beleuchteten Pool vorbei, bis sie eine abgeschiedene Ecke erreichten.

Dort stand ein Bereich, umschlossen von schwerem Maschendrahtzaun – Benjamins Zwinger für mehrere große Wachhunde.

Neben dem Zwinger befand sich ein neu errichteter Betonbau, niedrig und fensterlos. Er hatte eine schwere Eisentür, mit einer kleinen Öffnung unten, gerade groß genug, um eine Schüssel hindurchzuschieben.

Die Eisentür schwang auf. Der Gestank von Tieren, vermischt mit feuchtem Moder, schlug ihr ins Gesicht. Drinnen gab es nichts als blanken Betonboden und einen Haufen Stroh in der Ecke.

„Rein da!“ Der Wachmann stieß sie ohne Umstände hinein.

Die Eisentür krachte hinter ihr zu. Das Schloss klickte mit brutaler Endgültigkeit.

Die Welt versank in trüber Dunkelheit und totenstillen Schweigen. Nur die kleine Öffnung am unteren Rand der Tür ließ einen dünnen Faden schwachen Lichts herein.

Jessica sackte auf den kalten, unbarmherzigen Beton. Ihr gebrochenes Handgelenk und die Bauchwunde flammten gleichzeitig auf und ließen schwarze Punkte vor ihren Augen tanzen.

Sie lehnte sich gegen die raue Wand und rang nach Luft, jeder Atemzug riss an ihren Verletzungen.

Nach dem, was sich wie Stunden anfühlte, näherten sich Schritte, begleitet von dem tiefen Knurren eines Hundes.

Die kleine Öffnung wurde aufgeschabt. Eine Edelstahlschüssel wurde grob hindurchgeschoben, darin eine halbe Portion von etwas, das wie Brei aussah und ranzig stank.

„Abendessen, Mrs. Jones.“ Die spöttische Stimme eines Hausmädchens driftete herein. „Ms. Anderson war so freundlich, die Küche eigens für Sie eine nahrhafte Mahlzeit zubereiten zu lassen.“

Jessica starrte die Schüssel an, ihr Magen krampfte sich zusammen.

Aber sie wusste, dass sie essen musste.

Mit dem Blutverlust und ihrem schwachen Zustand nach der Geburt würde sie sterben, wenn sie nicht aß.

Und sie durfte noch nicht sterben.

Wenn sie starb – wer würde dann Gerechtigkeit für ihr ermordetes Kind einfordern?

Jessica war sicher, dass das Baby Benjamins gewesen war. Harper musste die Ergebnisse des Vaterschaftstests vertauscht haben.

Mit der unverletzten linken Hand, die vor Zittern kaum gehorchte, zog sie die Schüssel näher heran. Sie hielt den Atem an und zwang sich, das widerliche Zeug Bissen für Bissen hinunterzuwürgen, jeder Schluck, als erstickte sie an Demütigung und Hass.

Als sie fertig war, fühlte sie sich hungriger als zuvor, überhaupt nicht satt.

Die Nacht brach herein. Die Dobermänner und Rottweiler im Zwinger wurden unruhig, liefen hin und her und knurrten leise.

Sie hatten den Geruch eines Fremden aufgenommen. Dieser neue Nachbar machte sie misstrauisch, aggressiv.

Am nächsten Morgen wachte Jessica von Lärm draußen auf.

Durch den Spalt unter der Tür und die kleine Öffnung beobachtete sie, wie mehrere Gärtner Löcher aushoben und Rosenbüsche nahe beim Zwinger einpflanzten.

Harper stand in der Nähe unter einem eleganten Sonnenschirm und überwachte alles persönlich.

Die Bandagen um ihren Hals waren durch kleine, kaum sichtbare Heftpflasterstreifen ersetzt worden.

„Genau dort, ja. Setzt sie enger zusammen.“ In ihrer Stimme schwang Genuss. „Nächsten Frühling soll dieser ganze Bereich in den schönsten Rosen blühen. Nehmt den besten Dünger. Kümmert euch ganz besonders darum.“

Die Gärtner murmelten zustimmend.

Jessica rutschte das Herz in den Bauch.

Sie konnte es beinahe riechen – diesen süßlich schweren, übelkeitserregenden Duft, vermischt mit frisch aufgewühlter Erde.

Harper schien ihren Blick zu spüren. Sie wandte sich zu dem Betonbau um und schenkte ihr ein Lächeln, schön und giftig in gleichem Maß.

Sie winkte sogar graziös und formte lautlos die Worte: „Jessica, guten Morgen. Gefällt dir dein neues Zuhause?“

Jessica biss sich auf die Unterlippe, bis sie Blut schmeckte, und zwang sich wegzusehen.

Die Tage danach waren die reine Hölle.

Zweimal am Tag wurde Essen durch die Hundeklappe geschoben. Portionen so klein, dass sie fast nichts waren. Der Geschmack machte sie krank, und manchmal war Dreck darunter.

Um zu überleben, musste Jessica es essen.

Und sie war schwer pollenallergisch.

Als die Rosenbüsche wuchsen, füllte sich die Luft mit Pollen.

Sie begann ununterbrochen zu niesen. Ihre Nase lief. Ihre Augen schwollen an und juckten. Ihr Hals fühlte sich aufgeschürft und wund an. Das Atmen wurde immer schwerer.

Der winzige Betonraum hatte keine Belüftung. Oft wachte sie mitten in der Nacht auf, würgend, nach Luft schnappend, den Mund weit aufgerissen, sicher, im nächsten Augenblick würde es vorbei sein.

Und bei all dem konnte das wenige Essen, das sie bekam, ihr Leben kaum aufrechterhalten.

Sie magerte ab. Ihre Wangen fielen ein. Ihre Rippen zeichneten sich ab.

Eines Tages fiel die Mahlzeit noch kleiner aus als sonst. Das meiste war verschüttet worden, es blieben nur Reste.

Hunger brannte in ihrem Magen.

Sie hörte den Zwingerwärter die Hunde füttern – frisches rohes Fleisch und hochwertiges Trockenfutter.

Die Tiere knurrten zufrieden beim Fressen, satte Laute hallten durch die Luft.

Ein verzweifelter Gedanke schlug Wurzeln in ihrem Kopf.