Kapitel 3 Die Großmutter

Sie sagte ihren Namen, als wäre er etwas, das sie lange mit sich herumgetragen und nun endlich beschlossen hatte abzulegen.

Odette Morrow.

Ich erkannte ihn nicht. Aber die Art, wie sie den Namen meines Vaters aussprach — mühelos, warm, als hätte sie ihn schon tausendmal zuvor gesagt — ließ etwas in meiner Brust verrücken, auf das ich nicht vorbereitet war.

„Sie kannten meinen Vater“, sagte ich vorsichtig.

„Sehr gut.“ Sie faltete die Hände auf dem Tisch, mit einer unaufgeregten Gelassenheit.

„David und ich haben fast ein Jahrzehnt lang zusammengearbeitet, bevor er starb. Zuerst geschäftlich. Dann wurde es etwas, das eher einer Freundschaft ähnelte. Die Art, die entsteht, wenn zwei Menschen genug Zeit miteinander verbringen und ehrlich zueinander sind.“

Ich musterte ihr Gesicht.

Sie spielte nichts vor. Das war das Erste, worauf ich bei Menschen zu achten gelernt hatte, die in mein Leben traten und mir etwas anboten — diese kleinen verräterischen Zeichen, die auftauchten, wenn jemand eine Version seiner selbst konstruierte, statt einfach er selbst zu sein.

Ein Zögern an der falschen Stelle. Augen, die sich einen Hauch zu früh bewegten, noch bevor der Mund es tat. Diese besondere Glätte einer einstudierten Antwort.

Odette hatte nichts davon an sich.

„Er hat Sie nie erwähnt“, sagte ich.

„Nein. Das hätte er nicht. David trennte die Menschen, denen er vertraute, sehr sorgfältig voneinander. Er wollte nicht, dass Gerald wusste, wer seine wirklichen Verbündeten waren.“ Eine Pause. „Diese Vorsicht ist mit ein Grund dafür, dass ich heute noch hier sitzen und dieses Gespräch mit Ihnen führen kann.“

Geralds Name aus ihrem Mund traf mich anders, als ich erwartet hatte. Nicht wie die Bemerkung einer Fremden. Eher wie jemand, der ein Problem beim Namen nannte, dessen er sich schon sehr lange bewusst war.

„Sie wissen über Gerald Bescheid“, sagte ich.

„Ihr Vater hat mir alles über Gerald erzählt.“ Ihre Stimme blieb gleichmäßig. „Zwei Wochen vor seinem Tod kam er zu mir. Er sagte, etwas stimme nicht — beweisen könne er es noch nicht, aber er spüre es. Er versuchte, einen Fall aufzubauen. Er bat mich, auf Sie aufzupassen, falls ihm etwas zustoßen sollte.“

Sie hielt meinem Blick stand. „Er hat Sie sehr genau beschrieben. Mutig, sagte er. Auf die bestmögliche Weise stur. Die Art von Mensch, die nicht aufhört, nach einer Tür zu suchen, nur weil die ersten drei verschlossen sind.“

Mein Hals wurde eng.

Ich hob meinen Kaffeebecher hoch, nur um etwas für meine Hände zu haben.

„Sie sagten, Sie hätten eine Lösung“, sagte ich. „Für mein Problem.“

„Ja, die habe ich.“

„Dann sagen Sie mir, was es ist.“

Sie beeilte sich nicht. Sie nahm einen langsamen Schluck Tee, stellte die Tasse mit bedachter Genauigkeit ab und sah mich mit der Ruhe einer Frau an, die über diesen Moment sehr lange nachgedacht hatte und keine Eile hatte, ihn zu verschwenden.

„Sie brauchen rechtlichen Status“, sagte sie. „Genauer gesagt die Art von Status, die Gerald die Begründung für diese Douglas-Fitch-Regelung entzieht und seine Möglichkeit blockiert, die Übertragung des Nachlasses weiter voranzutreiben.“

„Das Einzige, was mir diesen Status verschafft, ist eine Heirat oder achtundzwanzig zu werden.“

„Ja.“

„Ich bin dreiundzwanzig.“

„Das ist mir bewusst.“ Das kaum wahrnehmbare Lächeln. „Und genau deshalb mache ich Ihnen einen Heiratsantrag.“

Das Geräusch im Café ging um uns herum weiter. Hinter dem Tresen zischte die Kaffeemaschine. Zwei Tische weiter lachte ein Mann über etwas auf seinem Telefon. Die Welt drehte sich völlig ungerührt weiter, während ich einer Frau gegenübersaß, die ich vor elf Minuten kennengelernt hatte, und zu begreifen versuchte, was sie gerade gesagt hatte.

„Heirat“, wiederholte ich.

„Mit meinem Enkel.“

Mit einem Mann, dem ich noch nie begegnet war. Einem Fremden, dessen Namen ich nicht einmal kannte.

„Sie wollen, dass ich jemanden heirate, den ich noch nie getroffen habe“, sagte ich.

„Ich möchte, dass Sie eine rechtliche Vereinbarung eingehen, die Sie vor einem Mann schützt, der Sie seit elf Jahren bestiehlt.“

Sie sagte es ganz schlicht. Ohne Dramatik. Als wäre es das Vernünftigste, was irgendjemand die ganze Woche vorgeschlagen hatte.

„Die Ehe wäre privat. Vollständig dokumentiert und rechtlich bindend, aber nur uns bekannt. Sie würden Kontaktdaten austauschen und dann getrennt Ihr eigenes Leben weiterführen. Keine Verpflichtungen, die über den Papierkram hinausgehen.“

Ich lehnte mich in meinem Stuhl zurück und sah sie an.

Ein Teil von mir arbeitete die Logik bereits durch. Wenn ich rechtlich verheiratet war, brach Geralds ganze Begründung für die Douglas-Fitch-Regelung in sich zusammen. Die Übertragung des Nachlasses, die er plante, setzte voraus, dass ich unverheiratet war — das war die konkrete Bedingung, die im Treuhandvertrag verborgen stand.

Eine vorherige Ehe würde alles abrupt zum Stillstand bringen und mir Zeit verschaffen, um einen wasserdichten Fall aufzubauen.

Es war klug. Unangenehm klug.

Und genau das machte mich vorsichtig.

„Was hat Ihr Enkel davon?“, fragte ich.

„Das ist seine Geschichte, die er teilen wird, wenn er es möchte.“ Sie hielt meinem Blick stand. „Was ich Ihnen sagen kann, ist, dass er ein guter Mann ist. Kein einfacher. Er ist verschlossen und schwierig und nicht besonders daran interessiert, Menschen an sich heranzulassen. Aber gut in den Dingen, die wirklich zählen, wenn alles andere wegfällt.“

„Weiß er von mir?“

„Er weiß, dass es diese Vereinbarung gibt. Er hat zugestimmt.“

„Er hat zugestimmt, eine Fremde zu heiraten.“

„Er vertraut mir.“ Vollkommen. So, wie jemand etwas sagte, an dem er nie auch nur einen Moment zu zweifeln gehabt hatte. „Und ich bitte Sie, dasselbe zu tun.“

Ich sah auf meinen Kaffee hinab.

Die ehrliche Antwort war, dass ich keinen Grund hatte, ihr zu vertrauen. Sie war eine Frau, die aus dem Nichts aufgetaucht war, mit einer bequemen Lösung — und mit dem Namen eines Toten auf der Zunge.

Jeder vernünftige Instinkt in mir sagte: langsam. Prüfen. Gib dein Leben nicht in die Hand von jemandem, den du an einem Donnerstagnachmittag in einem Café kennengelernt hast.

Aber Geralds Stimme lief mir noch immer unter allem entlang.

Sobald sie verheiratet ist, gehört alles, was ihr Vater aufgebaut hat, Vivienne. Das war immer der Plan.

Ich dachte an meinen Vater. An den Mann, den Odette beschrieben hatte … vorsichtig, prinzipientreu, jemand, der Dinge schuf, die es wert waren, geschützt zu werden, und der den richtigen Menschen vertraute, ihm dabei zu helfen.

Er war ausgerechnet zu dieser Frau gegangen. Von allen, die er hätte wählen können, war er zu ihr gekommen und hatte sie gebeten, über seine Tochter zu wachen.

Das war nicht nichts.

„Die Zeremonie“, sagte ich. „Wann?“

Etwas legte sich in Odettes Gesicht. Keine Überraschung. Eher stille Bestätigung … der Ausdruck von jemandem, der diese Antwort erwartet hatte und erleichtert war, sie zu bekommen.

„In zwei Tagen. Ein kleines, privates Büro. Höchstens dreißig Minuten. Sie kommen, Sie unterschreiben, Sie gehen. Kein öffentlicher Eintrag außer der rechtlichen Dokumentation.“

„Und danach?“

„Danach haben Sie eine rechtliche Grundlage. Und Gerald hat ein Problem, das er nicht eingeplant hat.“

Ein langsamer Atemzug ging durch mich hindurch.

Zwei Tage.

In zwei Tagen konnte ich verheiratet sein. Rechtlich geschützt. In einem einzigen Schritt aus Geralds sorgfältig gebauter Falle herausgelöst — einem Schritt, den er nicht erwartet hatte, weil er elf Jahre lang davon ausgegangen war, ich hätte nirgendwohin.

Er hatte sich verrechnet.

„Wie heißt er?“, fragte ich. „Ihr Enkel.“

Odette erhob sich von ihrem Stuhl mit der mühelosen Eleganz eines Menschen, der sich noch nie hatte beeilen müssen.

Sie griff in ihre Tasche und legte eine kleine Karte auf den Tisch zwischen uns. Eine Telefonnummer. Sonst nichts.

Dann sah sie mich mit warmen, sicheren Augen an und lächelte.

„Sie werden ihn am Altar treffen.“ Sie hielt meinem Blick stand, ohne zu blinzeln. „Vertrauen Sie mir, Seraphine?“

Das Café war still um uns.

Ich sah auf die Karte.

Ich dachte daran, wie mein Vater vor elf Jahren dieser Frau gegenübersaß und sie bat, ein Versprechen zu halten, von dem er betete, dass sie es niemals würde einlösen müssen.

Ich nahm die Karte.

„Ich werde da sein“, sagte ich.

Odette berührte einmal meine Schulter — kurz und warm, der leichteste Druck — und ging aus dem Café, ohne sich umzudrehen.

Ich saß allein da, die Karte in der Hand, und starrte auf die Telefonnummer.

In zwei Tagen würde ich einen Mann heiraten, dessen Namen ich nicht kannte.

Ich hätte Angst haben müssen.

Stattdessen zog ich mein Telefon hervor und tippte eine Nachricht an die Nummer, die Gerald mir für den Assistenten von Douglas Fitch gegeben hatte.

Ich werde für keine Termine diese Woche verfügbar sein — und auch in keiner Woche danach. Kontaktieren Sie diese Nummer nicht mehr.

Ich schickte sie ab, bevor ich es mir noch einmal anders überlegen konnte.

Dann lehnte ich mich zurück.

Mein Telefon vibrierte fast sofort. Ich erwartete den Assistenten von Douglas Fitch. Eine formelle Antwort. Vielleicht hatte Gerald selbst etwas weitergeleitet.

Nichts davon.

Eine unbekannte Nummer. Eine, die ich überhaupt nicht kannte.

Meine Großmutter sagt, du wirst jemanden brauchen, der auf deiner Seite steht. Sie hat mit solchen Dingen meistens recht.

Eine Pause. Dann kam unter der ersten eine zweite Nachricht.

Komm nicht zu spät.

Ich starrte auf den Bildschirm.

Er wusste bereits von mir.

Und er hatte sich zuerst gemeldet.