Kapitel 4 Die Hochzeit

Zwei Tage vergingen schneller, als ich erwartet hatte.

Die meiste Zeit davon war ich vorsichtig.

Vorsichtig beim Frühstück … beim Essen, beim Antworten, wenn ich angesprochen wurde, und darauf bedacht, Gerald nichts zu geben, was nach Aufbegehren oder Planung aussah. Vorsichtig bei Margaux — ich ließ zu, dass sie sich um Kleinigkeiten kümmerte, ohne zurückzuweichen, und hielt meinen Gesichtsausdruck neutral, als sie erwähnte, Douglas Fitches Assistent habe zweimal angerufen. 

Vorsichtig bei Vivienne — ich ignorierte die kleinen prüfenden Blicke, die sie mir immer wieder zuwarf, als wartete sie darauf, dass ich unter einem Druck zusammenbrach, von dem sie nicht einmal wusste, dass er längst in eine andere Richtung gelenkt worden war.

Keiner von ihnen schöpfte Verdacht.

Genau darum ging es.

Am Morgen der Hochzeit stand ich vor meinem Spiegel und machte mir klar, was ich da eigentlich tat.

Ich würde heute heiraten.

Keine Blumen. Kein Kleid, das Monate im Voraus ausgesucht worden war. Keine Mutter, die mir mit Tränen im Gesicht den Schleier richtete. Kein Vater, der am Ende eines Gangs mit jenem stolzen, ruhigen Lächeln wartete, das ich noch manchmal in meinen Träumen sah und nach dem ich beim Erwachen die Hand ausstreckte.

Nur eine Karte mit einer Telefonnummer darauf. Eine private Adresse. Eine Uhrzeit.

Und eine Nachricht von einem Fremden, in der stand, ich solle nicht zu spät kommen.

Ich zog ein schlichtes weißes Kleid an, das ich bereits besaß — figurbetont, sauber, nichts, das nach Aufmerksamkeit verlangte. Flache Schuhe. Die kleine Goldkette, die mein Vater mir zu meinem dreizehnten Geburtstag geschenkt hatte. Wenn das hier geschehen würde, dann mit seiner Erinnerung nah an meiner Brust, dorthin, wo sie hingehörte.

Ich sah auf meine Uhr.

Zeit zu gehen.

Die Adresse führte mich zu einem Gebäude, an dem ich schon hundertmal vorbeigegangen war, ohne es je zu bemerken. Die Art von Ort, die still zwischen lauteren existierte … ein Standesamt für private Zeremonien, eingezwängt zwischen einer Apotheke und einer Versicherung, das seine Arbeit tat, ohne Aufmerksamkeit zu brauchen.

Drinnen war es sauber und ruhig.

Eine Frau am Empfang blickte auf, als ich durch die Tür trat. „Fräulein Callum?“

„Ja.“

„Perfektes Timing. Bitte hier entlang.“

Sie führte mich einen kurzen Flur hinunter und in einen kleinen Raum. Weiße Wände. Zwei Stühle vor einem schlichten Schreibtisch. Ein Fenster, durch das das Nachmittagslicht in flachem Winkel hereinfiel. 

An der gegenüberliegenden Wand saßen bereits zwei Zeugen — beide Fremde, beide mit dem neutralen Ausdruck von Menschen, die dafür bezahlt wurden, anwesend zu sein, ohne beteiligt zu sein.

Odette stand am Fenster.

Tiefblaues Kleid. Wie immer vollkommen gefasst. Als ich eintrat, sah sie mich an und nickte leicht, auf eine Weise, die gleichzeitig Zustimmung, Beruhigung und eine leise Entschuldigung für die Umstände ausdrückte.

Er war noch nicht da.

Ich blieb bei meinem Stuhl stehen und hielt meinen Atem gleichmäßig.

Drei Minuten vergingen.

Dann öffnete sich hinter mir die Tür.

Schritte. Ruhig und abgemessen — die Art, die sich nicht dafür entschuldigte, Raum einzunehmen. Die Tür schloss sich. Ich hörte Odette leise sagen: „Sie sind zu spät“, und eine Stimme antwortete: „Um zwei Minuten“ — tief, gleichmäßig, völlig unberührt von der Feststellung.

Ich drehte mich um.

Mein erster Eindruck war seine Größe. Dann seine Reglosigkeit. Nicht ganz die Reglosigkeit von Ruhe, eher die von Kontrolle — jemand, der so geübt darin war, seine eigene Präsenz zu beherrschen, dass es mühelos geworden war. Dunkler Anzug, keine Krawatte, der Kragen am Hals offen. Dunkles Haar. Ein Kiefer, der in etwas verharrte, das wie dauerhafte Beherrschung wirkte.

Seine Augen fanden mich sofort.

Scharf. Ruhig. Der Blick eines Mannes, der schnell einschätzte und nichts davon erkennen ließ, was er vorfand.

Eine Sekunde direkter Blickkontakt.

Dann sah er zum Standesbeamten, als wäre ich bloß Teil der Einrichtung des Raumes.

Ich sah ebenfalls weg.

Gut. Das war keine Hochzeit dieser Art.

Wir traten an den Schreibtisch, als der Standesbeamte eine Geste machte — und blieben nebeneinander stehen, mit genau genug Abstand zwischen uns, um gesetzlich anwesend und persönlich unbeteiligt zu sein. Nah genug für Unterschriften. Weit genug für Fremde.

Und das waren wir.

„Bevor wir beginnen“, sagte der Standesbeamte freundlich, „könnte ich zur Niederschrift bitte beide Namen bestätigt bekommen?“

„Seraphine Callum.“

Einen Moment lang herrschte neben mir Schweigen.

„Zael Morrow.“

Ich merkte mir den Namen und hielt mein Gesicht neutral.

Die Zeremonie war genau so, wie Odette es versprochen hatte. 

Dreißig Minuten. Klar. Förmlich. Der Standesbeamte ging mit der Effizienz einer Frau, die das schon hunderte Male getan hatte und es weder als bemerkenswert noch als unbedeutend betrachtete, durch die rechtlichen Formulierungen … einfach als Arbeit, die ordentlich erledigt werden musste.

Ich antwortete, wenn ich antworten sollte.

Neben mir tat Zael dasselbe. Seine Stimme blieb die ganze Zeit über ruhig und ohne das geringste Zögern, auf eine Weise, bei der ich nicht entscheiden konnte, ob ich sie beruhigend oder beunruhigend fand.

Als es um die Ringe ging, trat Odette leise vor und hielt zwei schlichte goldene Eheringe hin. Einfach. Ich schob meinen an den Finger, ohne ihn anzusehen. Aus dem Augenwinkel sah ich, wie sich Zaels Kiefer leicht anspannte, als er seinen aufsteckte. Die einzige sichtbare Regung von ihm in dreißig Minuten.

„Hiermit erkläre ich Sie rechtsgültig zu Ehepartnern“, sagte die Standesbeamtin. „Sie können nun das Register unterschreiben.“

Wir unterschrieben.

Unsere Hände kamen sich nicht einmal nahe.

Die Zeugen unterschrieben. Odette unterschrieb. Papiere wurden ausgetauscht und abgeheftet, mit der zügigen Effizienz eines Büros, das wusste, dass nicht jede Ehe Glückwünsche erforderte. Die Standesbeamtin verschwand durch eine Seitentür.

Vorbei.

Ich stand da und hielt meine Ausfertigung der Heiratsurkunde mit beiden Händen fest. Mein Name neben seinem. Schwarze Tinte auf weißem Papier. Rechtsgültig, bindend und vollkommen surreal.

„Glückwunsch“, sagte Odette leise hinter uns.

Keiner von uns antwortete.

Zael war bereits auf dem Weg zur Tür. Er hielt inne, die Hand am Rahmen, und blickte über die Schulter zurück … nicht zu Odette. Zu mir.

„Deine Nummer“, sagte er. „Falls etwas dazwischenkommt.“

Ich sagte sie auf, ohne zu zögern.

Er tippte sie ein, ohne aufzusehen. Dann fanden seine Augen für einen kurzen Moment zu meinen zurück — direkt, unlesbar, ohne auch nur das Geringste preiszugeben.

„Ich melde mich, falls es nötig ist.“

„Ich auch“, sagte ich.

Noch eine Sekunde lang dieser ruhige, feste Blick.

Dann ging er hinaus.

Ich blieb in dem leeren Raum stehen und hörte seinen Schritten nach, wie sie den Korridor hinunter verklangen, bis nichts mehr zu hören war.

„Gib ihm Zeit“, sagte Odette leise neben mir.

Ich fragte nicht, was sie meinte.

Ich war zu Hause, bevor Geralds Wagen wieder in die Auffahrt rollte.

Margaux war im Garten. Viviennes Musik wehte gedämpft von oben herunter. Das Haus lag genauso da, wie ich es verlassen hatte — klein, erdrückend und völlig ahnungslos, dass ich gerade alles verändert hatte.

Ich ging direkt in mein Zimmer, zog das weiße Kleid aus und legte die Heiratsurkunde dorthin, wo sie sicher sein würde. In die Innentasche des alten Mantels meines Vaters, der hinten in meinem Kleiderschrank hing. Der, den Gerald nicht ein einziges Mal angerührt hatte.

Dann setzte ich mich auf die Kante meines Bettes.

Verheiratet.

Der Ring steckte noch an meinem Finger. Einen Moment lang sah ich ihn an — schlichtes Gold, still bedeutsam — dann zog ich ihn ab und legte ihn sorgfältig in meine Schmuckschatulle. Hier konnte ich ihn noch nicht tragen.

Nicht, bevor ich bereit für dieses Gespräch war, und bereit war kein Wort, das ich im Moment mit irgendetwas in Verbindung gebracht hätte, das Gerald betraf.

Mein Handy vibrierte.

Gerald.

Komm nach unten. Ich habe Neuigkeiten.

Die vertraute Kälte senkte sich in meine Brust. Ich steckte das Handy in die Tasche und ging hinunter.

Er war im Wohnzimmer, noch in seiner Jacke, was bedeutete, dass er gerade erst angekommen war. Margaux saß auf dem Sofa, die Hände auf eine ganz bestimmte Weise gefaltet, die sie immer hatte, wenn sie bereits wusste, was gleich gesagt werden würde, und im Voraus beschlossen hatte, nicht darauf zu reagieren.

„Setz dich“, sagte Gerald.

Ich setzte mich. Nicht, weil er es mir gesagt hatte. Sondern weil ich das hören wollte, ohne darüberzustehen.

„Ich habe eine Stelle für dich arrangiert.“ Mit geübter Ruhe richtete er seine Jackenmanschette. „Ab morgen früh. Persönliche Assistentin eines CEO. Das wird dich beschäftigen, und es wirkt passend, während die Verlobungsvorbereitungen mit Douglas weiterlaufen.“ Eine kurze Pause. „Die Stelle wurde über einen gemeinsamen Kontakt vermittelt. Du wirst direkt an ihn berichten.“

„Welche Firma?“, fragte ich.

„Morrow Enterprises.“

Der Name ging durch mich wie kaltes Wasser.

„Und der CEO?“ Meine Stimme klang vollkommen ruhig.

Ich weiß nicht, wie.

Gerald sah mich mit der milden Zufriedenheit eines Mannes an, der glaubte, alle Karten auf dem Tisch in der Hand zu halten.

„Morrow“, sagte er. „Zael Morrow.“

Der Raum geriet nicht ins Wanken.

Mein Gesicht auch nicht.

Aber unter jedem kontrollierten Zentimeter meines Ausdrucks raste mein Verstand schnell und kalt und sehr, sehr klar.

Zael Morrow.

Mein Ehemann.

Der Mann, neben dem ich vor zwei Stunden in einem standesamtlichen Büro gestanden hatte. Der Mann, dessen Kiefer sich leicht angespannt hatte, als er einen Ring aufgesteckt hatte, den er sich nicht ausgesucht hatte. Derselbe Mann, der diesen Raum verlassen hatte, ohne sich noch einmal umzudrehen.

Morgen früh würde ich in sein Büro gehen und so tun, als hätte ich ihn in meinem Leben noch nie zuvor gesehen.

Gerald glaubte, er stellte eine Falle.

Er hatte absolut keine Ahnung, dass er mich gerade genau dorthin gesetzt hatte, wo ich sein musste.

„Ich werde um acht bereit sein“, sagte ich.

Gerald nickte und verließ den Raum.

Ich blieb sitzen.

Margaux sagte irgendetwas, das ich nicht hörte.

Mein Ehemann war mein neuer Chef.

Und keiner von uns durfte ein Wort darüber sagen.