Kapitel 2 (Lucas POV)

(Perspektive von Luca)

Im Schlaf wirkte sie klein. Bissspuren bedeckten ihren Hals, blaue Flecken blühten über ihre Brust, und ihre Innenschenkel – ich sah weg.

So die Kontrolle zu verlieren, war mir seit Langem nicht mehr passiert.

Die Droge war seit Stunden aus ihrem Körper, aber die Wut hatte sich in etwas Kälteres verwandelt. Enttäuschung.

Sie wusste nicht, dass ich sie schon einmal gesehen hatte.

In jener Nacht auf der Rennstrecke war sie nicht so gewesen.

Vor zwei Jahren. Untergrund-Rennzirkus. Ich saß in der VIP-Loge im zweiten Stock, rauchte eine Zigarre und sah zu, wie Idioten auf der Geraden ihre Hälse riskierten.

Zu Tode gelangweilt.

Ich wollte gerade gehen, da schnitt ein grauer, getunter Mustang in der Kurve nach innen – der Driftwinkel so scharf, dass ich vergaß, die Asche von meiner Zigarre zu schnippen.

Dieser Wagen schoss an dem AMG meines Mannes vorbei, als stünde er still.

Als er zum Stehen kam, stieg eine Frau aus. Schön genug, dass mir der Atem stockte. Ich kann dir noch immer sagen, was sie trug – ein dunkelgrünes Unterkleid. Die Hälfte der Männer dort starrte sie an.

Irgendein Arschloch pfiff ihr hinterher. Sie warf das Haar zurück, zeigte ihm den Mittelfinger und sagte ihm, er solle sich zum Teufel scheren, ohne auch nur zu zögern.

In diesem Moment dachte ich: Wenn ich jemals eine Frau nehme, dann sollte es eine wie sie sein.

Wild. Stolz. Strahlend.

Dann fiel die Familie Caruso. Als der Ehevertrag auf meinem Schreibtisch landete, zögerte ich nicht.

Alle nahmen an, es sei ein politischer Schachzug – ein Name alten Blutes, um meinen eigenen aufzupolieren. Nur ich kannte die Wahrheit. Ich hatte mich auf den ersten Blick in diese Frau verliebt.

Ich hatte sogar sechs Monate damit verbracht herauszufinden, was sie trank, dass sie einen empfindlichen Magen hatte, dass sie gegen Mango allergisch war.

Deshalb nahm ich ihr gestern Nacht, als sie dieses Glas Whiskey in der Hand hielt, das Glas aus den Fingern und trank es selbst.

Wie ein verdammter Narr.

Mein Blick fiel auf ihre blassen Finger – dieselben Finger, die diese Pillen ins Glas hatten rollen lassen.

Ihr Motiv musste man nicht erraten. Die Arztrechnungen ihrer Großmutter. Wenn die Verlobung platzte, hätte sie nichts.

Sie behandelte mich wie ein Hindernis, das man aus dem Weg räumt. Drogen und ihr Körper – das war ihre Lösung.

Genau wie Lia.

Dieser Gedanke schnitt durch etwas, von dem ich geglaubt hatte, es sei längst vernarbt. Eine stumpfe Klinge, langsam und absichtlich.

Vor drei Jahren saß Lia auf der Kante meines Bettes und trug mein Hemd.

Am nächsten Morgen war sie weg.

Ich setzte jede Ressource ein, die ich hatte, um sie zu finden – Unterwelt, Behörden, Privatdetektive. Es dauerte drei Monate, bis ich ihre Spur am Rand irgendeiner Casinostadt in Europa aufnahm.

Sie wollte nicht gefunden werden.

Von dem Körper einer Frau benutzt und dann weggeworfen. Davon habe ich niemandem je erzählt.

Würde Elena auch weglaufen? Würde sie, sobald die Behandlung ihrer Großmutter gesichert war, eines Morgens spurlos verschwinden?

Nein.

Ich würde das kein zweites Mal zulassen.

„Mm …“

Ein leiser Laut. Endlich wachte sie auf.

Ich sah zu, wie ihre Augen aufflatterten und mehrere Sekunden brauchten, um mich scharf zu stellen. Instinktiv zog sie die Decke hoch und verbarg ihre Brust. Die Bewegung zerrte tiefer unten an etwas, und sie sog scharf vor Schmerz die Luft ein.

Bei diesem Geräusch spannten sich meine Finger. Ich ignorierte es.

„Schöne Vorstellung“, sagte ich.

Ihre Augen wurden langsam groß.

Ich sah, wie Angst, Verwirrung und verzweifeltes Bedürfnis zu erklären über ihr Gesicht huschten – jedes Gefühl perfekt getaktet. Hätte ich die letzte Nacht nicht selbst erlebt, ich hätte es vielleicht geglaubt.

„Selbst wenn diese Ehe zustande kommt“, ich stand auf und blickte auf die Frau hinab, die noch immer versuchte, mich mit diesem unschuldigen Ausdruck zu täuschen, „werde ich dich nie wieder anfassen.“

Ihr Gesicht wurde weiß.

„Was?“ Ich stieß ein kaltes Lachen aus. „Gestern Nacht warst du so berechnend, und jetzt spielst du das Opfer?“

Sie schüttelte hektisch den Kopf. „Es ist nicht, was du denkst. Ich habe wirklich nicht … so eine Droge—“

Ich wollte es nicht hören. Ich schloss die Augen.

„Raus.“

Sie versuchte, sich aufzusetzen. Scheiterte. Gut. Soll sie die Konsequenzen spüren.

Ich beugte mich hinunter, packte ihren Arm und zerrte sie aus dem Bett.

Ihre Knie schlugen hart auf dem Boden auf. Sie krümmte sich zusammen, atmete stoßweise, flüsterte aber trotzdem: „Luca …“

„Sag meinen Namen nicht.“ Ich ließ sie los, als würde ich etwas Dreckiges abschütteln, und starrte zu Boden. „Die Familie Marino schleppt keinen Ballast mit sich herum, und sie behält keine Huren, die sich mit Intrigen in das Bett eines Mannes schieben. Wenn du so unbedingt dazugehören wolltest, kannst du damit anfangen, die Regeln zu lernen.“

Ich ging zur Tür und riss sie auf.

Draußen standen bereits mehrere Leute. Ganz vorn die leitende Hausdame – eine Frau, die jeden verabscheute, der das Protokoll brach.

Ich machte eine wegwerfende Handbewegung. „Nehmt sie. Bringt ihr bei, wie die Dinge in diesem Haus laufen.“

Die Hausdame senkte sofort den Kopf. „Ja, Don.“

Beim Abendessen schnitt meine Großmutter ihr Steak mit langsamer Präzision. „Nach der Hochzeit nicht zu hart vorgehen. Das Caruso-Mädchen ist dünnhäutig.“

Ich nahm einen Schluck Wein.

„Ich weiß, was ich tue.“

Eine vertraute Hand griff an mir vorbei. Ich drehte mich um und sah Elena in einem grauen Dienstmädchenkleid, wie sie mir den Teller servierte.

Sie wirkte unnatürlich blass. Es war erst ein Nachmittag gewesen, an dem sie die Regeln gelernt hatte – wie konnte sie jetzt schon so schwach sein?

Wieder Theater.

„Wer hat dir gesagt, du sollst hier reinkommen?“, sagte ich kalt.

Die Luft erstarrte.

Die Hausdame trat vor. „Don, in der Küche fehlten Hände, sie—“

„Ich habe nicht dich gefragt.“ Mein Blick blieb auf Elena fixiert. „Du bist absichtlich vor mir aufgetaucht. Was willst du?“

Ihre Lippen bewegten sich. „Ich wollte nur fragen – meine Großmutter—“

„Was fragen?“ Ich hob einen Mundwinkel zu einem dünnen, spöttischen Lächeln. „Ob dir letzte Nacht genug war? Oder wolltest du alle hier daran erinnern, wie erbärmlich du bist?“

Das Blut wich aus ihrem Gesicht.

„Ich habe nicht—!“

„Geh zurück in dein Zimmer.“ Ich schnitt ihr das Wort ab. „Komm nicht zu mir gerannt, um das Opfer zu spielen. Das ist lächerlich.“

Jemand am Tisch lachte leise. Ich machte mir nicht die Mühe hinzusehen, wer. Vielleicht mehr als einer.

Ihre Hände ballten sich zu Fäusten. Aber sie sagte nichts. Drehte sich um und ging.

Ich hatte gewonnen.

Und doch fühlte ich mich nur noch unruhiger.

Ich wandte mich an Marco. „Geh und sag ihr – ihre Großmutter wurde heute Morgen auf die Privatstation verlegt. Das Ärzteteam ist die beste kardiologische Einheit in New York. Alles ist bezahlt. Es wird ihr gut gehen.“

Meine Großmutter sah zu mir auf. Etwas, das einem Lächeln ähnelte, huschte über ihr Gesicht.

Ich blickte wieder hinunter und schnitt in mein Steak. Meine Stimme blieb kalt. „Ich kann es einfach nicht ausstehen, wenn Frauen weinen.“

Nach dem Essen ging ich zurück ins Arbeitszimmer.

Erst als ich mich setzte, bemerkte ich, dass meine Hand zitterte. Ich nahm das Whiskeyglas; ein paar Tropfen schwappten über den Rand. Ich knallte es auf den Schreibtisch und schloss die Augen.

Alles, was ich sah, war ihr weißes Gesicht. Die Art, wie sie sich vor Schmerz zusammengekrümmt hatte.

Sie hatte es verdient. Ich würde nicht weich werden.

Eine Stunde später klopfte Marco und trat ein.

„Erledigt?“, fragte ich.

„Ja.“ Er hielt den Kopf gesenkt. „Fräulein Elena hat geweint. Aber dann … hat sie gelächelt. Hat gesagt, ich soll Ihnen danken.“

Tss. Dumme Frau.

„Noch etwas, Boss.“ Er zögerte. „Herr Adrian hat angerufen. Er hat das Hochzeitsdatum erfahren und will zur Zeremonie nach New York zurückkommen.“

Mein Stift hielt mitten in der Unterschrift inne.

„Sag ihm, das ist nicht nötig.“

Marco zögerte. „Herr, der Senator sagte, als Familienältester sollte er—“

„Ich habe Nein gesagt.“ Meine Stimme schnitt wie eine Klinge.

Marco drängte nicht weiter. Er nickte und ging.

Das Arbeitszimmer wurde still.

Ich öffnete die linke Schublade, griff bis ganz nach unten und zog ein Foto hervor.

Ich mit sechzehn ganz rechts, die Hände in den Taschen, ein Gesichtsausdruck, der darum bettelte, dass man mir eine verpasst.

Adrian in der Mitte, mit zwanzig, sanft lächelnd, den Arm um eine Frau gelegt. Claire. Sie trug ein Ballettkostüm, stand auf Spitze, braunes Haar zu einem Dutt hochgesteckt, ihr Lächeln hell wie die Sonne.

Claire starb vor drei Jahren bei einem Autounfall. Adrian war bis heute nicht daraus zurückgekehrt.

Ich starrte ihr ins Gesicht.

Braunes Haar. Dunkle Augen. Die Art, wie sich die Mundwinkel hoben, wenn sie lächelte.

… Zu ähnlich.

Dieser Mann war seit drei Jahren ohne Claire.

Drei Jahre, in denen er sich in eine wandelnde politische Maschine verwandelt hatte, seinen Senatorentitel und dieses makellose Lächeln benutzte, um die Wunde darunter zu verdecken.

Wenn er Elena sah—

Ich schob die Schublade zu. Schloss sie ab.

Er durfte nicht zurückkommen. Ich würde nicht zulassen, dass irgendjemand mir Elena wegnahm.

Sie war nicht Claire. Und sie würde nicht zu einer weiteren Lia werden.

Sie ging nirgendwohin.

Außer an meiner Seite.