Kapitel 3 (Elena Pov)

Die Frau im Spiegel ist schön.

Elfenbeinfarbene Seide streift meinen Körper. Lange Spitzenärmel verbergen die Blutergüsse an meinen Armen. Perlen schimmern in meinem Schleier und machen mein Gesicht weicher, fast zart.

Die Visagistin sagt, ich sähe aus wie eine Braut aus einem alten Film. Elegant. Teuer. Unberührbar.

Aber in meinen Augen ist nichts Lebendiges.

Die private Kapelle auf dem Anwesen der Marinos ist bis auf den letzten Platz gefüllt. Dunkle Anzüge. Parfüm von altem Geld. Das schwere Schweigen der Macht, die so tut, als wäre sie ein Segen.

Die wenigen Carusos, die eingeladen wurden, lächeln, als wäre das ein Sieg.

Ich gehe den Mittelgang hinunter.

Mit jedem Schritt schmerzt die empfindliche Haut zwischen meinen Schenkeln unter den Stoffschichten.

Luca wartet neben dem Priester.

Schwarzer Anzug. Weißes Hemd. Silberne Manschettenknöpfe. Schön auf diese kalte, tödliche Art, die er immer hat.

Er sieht mich ohne Regung an.

Keine Wärme. Kein Stolz. Nicht einmal Höflichkeit.

Nur Distanz.

Die Gelübde ziehen wie durch Nebel an mir vorbei. Ich sage Ja, weil man es von mir erwartet. Er sagt es auch, mit derselben Gefühllosigkeit, mit der er einen Vertrag absegnen könnte.

Als es Zeit für die Ringe ist, schließen sich seine Finger um meine.

Meine Hände sind eiskalt. Seine sind warm.

„Sie dürfen die Braut küssen.“

Der Raum erstarrt.

Ich sehe zu ihm auf, und irgendein dummer, verletzter Teil von mir wartet immer noch.

Worauf, weiß ich nicht.

Auf eine Vorstellung vielleicht. Auf eine Lüge, als Zärtlichkeit verkleidet.

Luca beugt sich zu mir hinunter.

Dann küsst er nicht meinen Mund, sondern drückt seine Lippen auf meine Stirn.

Trotzdem füllt Applaus die Kapelle.

Sein Großvater Enzo wirkt endlich zufrieden. Seine Großmutter lächelt ebenfalls, zufrieden auf die Art, wie Menschen zufrieden sind, wenn eine Verhandlung genau so endet, wie sie es beabsichtigt hatten.

Nur Rossella – meine Schwiegermutter – sieht mich an mit etwas, das Sorge sein könnte.

Ich senke den Blick, bevor ich zu viel darüber nachdenken kann.

Der Empfang findet in der großen Halle des Anwesens statt. Kristalllüster brennen gleißend über uns. Champagnertürme schimmern. In der Ecke spielt ein Jazztrio, während Männer mit Blut an den Händen in geschliffenes Glas hinein lachen.

Ich stehe neben Luca und nehme Glückwünsche von einem endlosen Strom von Gästen entgegen.

„Glückwunsch, Mrs. Marino.“

„Eine perfekte Verbindung.“

Ich lächle. Ich nicke. Ich danke ihnen.

Meine Taille ist zu eng geschnürt. Der Stoff drückt auf Blutergüsse, die ich unter der Spitze noch spüre. Meine Hände werden mit jeder Minute kälter.

Irgendwann wird Luca von einer Gruppe älterer Männer weggezogen, und zum ersten Mal an diesem Abend kann ich atmen.

Dann kommt ein Mann auf mich zu.

Er trägt einen marineblauen Anzug. Er strahlt nicht dieselbe offene Bedrohung aus wie die meisten Männer der Marinos, und doch biegt sich der Raum um ihn. Größer als Luca. An der Oberfläche zugänglicher. Gepflegter.

Jemand in der Nähe murmelt: „Abgeordneter Marino.“

Adrian.

Lucas Onkel. Das saubere öffentliche Gesicht der Familie. Der Politiker, der einen Fuß in der Legalität hat und den anderen im Blut.

„Glückwunsch, Elena“, sagt er.

Ich will mich gerade bedanken, doch in dem Moment, in dem er mich richtig ansieht, bleibt er stehen.

Nicht beiläufig.

Nicht höflich.

Er sieht mich an, als wäre ich gerade aus einem Grab gestiegen.

Die Intensität lässt meine Haut prickeln.

„Herr?“

Er blinzelt und scheint sich wieder zu fangen.

„Verzeihung“, sagt er. „Adrian Marino.“

„Ich weiß, wer Sie sind.“

Ein schwaches Lächeln berührt seinen Mund, aber sein Blick verlässt mein Gesicht nicht.

„Sie sehen nicht gut aus“, sagt er leise. „Geht es Ihnen gut?“

Ich muss fast lachen.

Ich bin unter Seide im Wert von sechstausend Dollar voller Blutergüsse, und ausgerechnet das bringt mich beinahe zu Fall – eine einfache Frage, gestellt ohne Grausamkeit.

„Mir geht es gut“, sage ich.

Er mustert mich noch einen Moment, als wüsste er, dass ich lüge.

„Wenn Sie sich setzen müssen“, sagt er, „oder wenn Sie irgendetwas brauchen –“

„Nein.“ Die Antwort kommt zu schnell. Einen Moment später mache ich sie weicher. „Danke.“

Danke.

Die Worte fühlen sich fremd in meinem Mund an.

Niemand in diesem Haus hat mir Freundlichkeit angeboten, ohne etwas dafür zu wollen.

Ich verstehe nicht, warum er es tut.

Vielleicht ist er einfach gut darin, in der Öffentlichkeit freundlich zu sein. Vielleicht ist das alles, was Politik ist.

Aber selbst das fühlt sich gefährlich nah an Gnade an.

Ich will ihn fast nach meiner Großmutter fragen. Nach den Ärzten. Danach, ob aus diesem Haus überhaupt noch Nachrichten nach draußen gelangen können.

Ich bekomme nie die Gelegenheit dazu.

Ein Arm schlingt sich mir von hinten um die Taille und reißt mich zurück gegen eine harte Brust.

Heißer Schmerz zuckt durch die Blutergüsse, die unter meinem Ärmel bereits zu verblassen beginnen.

„Onkel Adrian“, sagt Luca glatt. „Genießt du die Gesellschaft meiner Frau?“

Adrians Blick fällt kurz auf Lucas Hand an mir, und etwas in seinem Ausdruck kühlt ab.

„Ich habe ihr gratuliert.“

„Und das hast du jetzt.“

Luca zieht mich fester an seine Seite. „Wir müssen unsere Runde machen.“

Seine Finger graben sich durch die Spitze in meinen Arm.

Ich wehre mich nicht. Zu viele Leute sehen zu.

Sobald wir außer unmittelbarer Hörweite sind, bleibt er stehen und dreht sich zu mir um.

„Du wirst dich benehmen.“

Ich starre ihn an. „Was soll das heißen?“

„Tu nicht so unschuldig.“ Seine Stimme ist leise, scharfkantig. „Ich habe kein Interesse daran, morgen Klatsch zu hören, dass meine Braut meinem Onkel zu vertraut geworden ist.“

Einen Moment lang kann ich ihn nur ansehen.

„Zu vertraut?“

„Er hat gefragt, ob es dir gut geht.“

„Und?“

Das Wort ist draußen, bevor ich es aufhalten kann.

Seine Augen verdunkeln sich.

„Also willst du seine Aufmerksamkeit.“

Mein Hals schnürt sich zu.

Nein, denke ich.

Aber ich erinnere mich daran, wie es sich angefühlt hat, wenn jemand gefragt hat, ob ich Schmerzen habe, und dabei nicht klang, als würde ihn die Antwort freuen.

Diese Wahrheit demütigt mich mehr als seine Anschuldigung.

Luca beugt sich ein wenig zu mir. „Du bist jetzt eine Marino. Blamier mich nicht.“

Dann führt er mich weg.

Wir gehen von Tisch zu Tisch, Glas um Glas, Lächeln um Lächeln. Mein Magen ist leer, sauer vor Champagner und Nervosität. Alle nennen mich Mrs. Marino, als könnte allein die Wiederholung mich dauerhaft in diese Familie einschweißen.

Dann erreichen wir einen Tisch nahe den Fenstern.

Dort sitzt eine Frau.

Sie ist auf eine Weise schön, die keine Anstrengung zu brauchen scheint. Weiches braunes Haar. Leuchtende Haut. Ein warmes, müheloses Lächeln.

Und ihre Hand liegt beschützend über der leichten Wölbung ihres Bauchs.

Sie sieht Luca an.

Dieser eine Blick sagt mir, dass die Gerüchte wahr waren.

Denn Luca sieht zu ihr zurück, und etwas in seinem Gesicht verändert sich.

Die Kälte lässt nach.

Seine Stimme wird tiefer. Weicher.

„Du bist gekommen.“

„Natürlich bin ich gekommen“, sagt sie lächelnd. „Es ist deine Hochzeit.“

Dann wendet sie sich mir zu.

„Du musst Elena sein. Du bist wunderschön. Ich bin Lia.“

Lia.

Der Name, den ich im Flüsterton gehört habe. Die erste Liebe. Die Fast-Ehefrau. Die Frau, von der alle sagten, er hätte sie gewollt statt mich.

„Freut mich, dich kennenzulernen“, bringe ich hervor.

Sie hebt ihr Glas zu mir. „Du wirkst angespannt, Mrs. Marino. Trink etwas.“

Es ist Whiskey.

Stark genug, dass ich das Brennen rieche, bevor er mich erreicht.

Mein Magen zieht sich zusammen.

Luca weiß, dass ich keinen harten Alkohol vertrage. Er weiß es.

Einmal hat er mir ein Glas aus der Hand genommen und es selbst ausgetrunken, weil er sagte, Whiskey würde meinem Magen wehtun.

Jetzt nimmt er den Drink und drückt ihn mir in die Finger.

„Trink“, sagt er. „Es ist unser Hochzeitstag. Mach das nicht unerquicklich.“

Alle sehen zu.

Lias Lächeln wankt nicht. Ihre Hand gleitet leicht über die Rundung ihres Bauchs.

Ich schließe die Augen und kippe den Whiskey in einem Zug hinunter.

Er brennt bis ganz nach unten.

Als ich das Glas wieder senke, verkrampft sich mein Magen heftig.

Ich sehe auf.

Lucas Hand liegt auf der Lehne von Lias Stuhl.

Und ich begreife mit plötzlicher, schrecklicher Klarheit, genau, wo ich stehe.

Dann schießt die Hitze in meinem Magen so schnell nach oben, dass mein Blick verschwimmt.

Mein Gesicht wird kalt.

Und ich weiß, eine Sekunde zu spät, dass ich mich gleich übergeben werde.

Mein Gesicht wurde augenblicklich kreidebleich.

Ohne nachzudenken sah ich zu Luca hinüber – er beugte sich gerade vor, um etwas zu hören, das Lia sagte, und trug eine Art Geduld im Gesicht, wie ich sie an ihm noch nie gesehen hatte.

Er hatte überhaupt nicht bemerkt, dass ich kurz davor war, mich zu übergeben.

Und alle Blicke waren auf mich gerichtet.