Kapitel 2 Kapitel 2: OLIVE's POV

Kapitel 2: Perspektive von OLIVE

„Ich gehe nicht zu dem Spiel. Was zum Teufel habe ich mir dabei gedacht?“

Ich knallte die Stirn so heftig gegen meinen Schreibtisch, dass mein Monitor wackelte. Lebensentscheidungen anhand eines Magazinbilds? Das war ein neues Tief, sogar für mich.

Brenda sah nicht einmal von ihrem Computer auf. „Du kannst jetzt nicht kneifen. Du hast schon zugesagt.“

„Ich war so motiviert, hinzugehen, weil ich irgendeinen heißen Typen in einem Magazin gesehen habe. In einem Magazin, Brenda. Das ist doch irre.“

„Und?“ Sie tippte weiter. „Ich finde das vollkommen nachvollziehbar. Nicht jeden Tag findet jemand sein Rebound innerhalb von Sekunden nach einer Trennung.“

„Ich will keinen Rebound—“

„Was dann? Hier sitzen und alles totdenken, bis du dir einredest, Coles Betrug wäre deine Schuld gewesen?“ Sie hörte auf zu tippen. Drehte sich zu mir um. „Weil ich es dir jetzt schon ansehe. Du machst wieder dieses Ding, wo du dich reinsteigerst.“

Sie hatte recht.

„Was, wenn ich nicht genug da war?“ Die Worte sprudelten aus mir heraus. „Was, wenn die Fernbeziehung zu schwierig war—“

„Okay, stopp. Stopp, genau da.“ Brenda stand auf und lehnte sich an meinen Schreibtisch. „Ich sage das ein einziges Mal. Hör auf, wie ein kleines Würstchen rumzuheulen wegen mittelmäßigem Schwanz.“

Mir klappte der Mund zu.

„Ich meine es ernst, Olive. Cole Maddox ist mittelmäßig im Hockey, mittelmäßig im Bett—ja, du hast es mir erzählt, weinselig, leugne es nicht—und offenbar auch mittelmäßig darin, treu zu sein. Du hast zwei Jahre lang bei Regen an seinen Trainings gestanden. Du bist drei Stunden gefahren, um ihm dabei zuzusehen, wie er die Bank wärmt. Und so dankt er es dir? Scheiß auf ihn.“

„Ich weiß, aber—“

„Kein Aber. Du fährst nach Chicago. Du hast Hunter vor Monaten versprochen, dass du bei seinem ersten NHL-Spiel dabei bist. Dieses Versprechen hatte nichts mit Cole zu tun und alles mit deinem Bruder, der immer hinter dir stand.“

Auch damit hatte sie recht. Hunter hatte mich schon zu Spielen einladen wollen, seit er bei der Farmmannschaft unterschrieben hatte. Damals hatte sich der Gedanke, dass er es in die NHL schaffen könnte, wie eine süße Fantasie angefühlt. Jetzt war es Wirklichkeit, und ich hatte versprochen, da zu sein.

„Okay, ich hab’s kapiert.“ Aber ich lächelte jetzt, ein bisschen zumindest.

„Gut. Und jetzt hör auf, dich reinzusteigern und—“ Sie brach mitten im Satz ab, ihre Augen fixierten etwas hinter mir. „Oh Scheiße.“

Ich drehte mich um und folgte ihrem Blick.

Der Fernseher.

Und genau dort, den ganzen Bildschirm ausfüllend, war Coles Gesicht.

Mir sackte der Magen weg.

Er sah gut aus. Natürlich sah er gut aus. Blond, perfekt gestylt, graue Augen, die unter den Kameralichtern fast silbern wirkten.

Aber das war nicht das, was mir die Luft abschnürte.

Denn unter seinem Arm, an seine Seite geschmiegt, als gehörte sie dorthin, war eine Frau.

Umwerfend. Blonde Haare, die in perfekten Wellen fielen, ein rotes Kleid, das jede Kurve umschmeichelte.

Sie lachte. Den Kopf in den Nacken geworfen, die Hand auf Coles Brust, die Finger gespreizt, als würde er ihr gehören.

Und dieses Haar—es sah exakt aus wie das Haar, das ich in diesem Videoanruf über ihren Rücken hatte fließen sehen.

„Cole Maddox wurde letzte Nacht mit seiner angeblichen neuen Freundin Sophia Mercer an Bord eines privaten Kreuzfahrtschiffs gesichtet“, füllte die Stimme der Reporterin das Büro.

Weiße Schrift erschien unter ihrem Gesicht.

Sophia Mercer, 23

Mercer.

„Sie ist mit ihm verwandt“, flüsterte ich.

Brendas Finger flogen bereits über die Tastatur. „Lass mich nachsehen—oh. Oh Scheiße. Olive.“

Sie drehte ihren Monitor zu mir.

Zane Mercer – Top-NHL-Spieler bei den Chicago Wolves. Eine Schwester: Sophia Mercer, 23.

Und da war ein Foto. Eine Actionszene. Zane auf dem Eis, der Helm ab, das Haar dunkel vor Schweiß, der Kiefer angespannt. Augen, die vor Wut glänzten.

Er sah gefährlich aus. Kraftvoll.

Und ich hatte dieses Foto schon einmal gesehen.

Die Erkenntnis traf mich mit voller Wucht.

„Olive?“ Brendas Stimme klang weit weg.

Sechs Monate, nachdem Cole und ich angefangen hatten, zusammen zu sein. Ich hatte in seiner Trainingstasche nach einem Stift gesucht, als ich ein Foto fand, das in seinem Notizblock steckte. Gefaltet. Versteckt.

Dieses Foto.

„Wer ist das?“, hatte ich gefragt.

Cole hatte es mir aus den Händen gerissen. Sein Gesicht war rot angelaufen, der Kiefer angespannt.

„Fass das nicht an.“ Seine Stimme war schneidend. „Und geh nie wieder durch meine Sachen, Olive.“

Danach war er weicher geworden. Hatte mir einen Kuss auf die Stirn gedrückt, gesagt, er sei gestresst. Aber das Foto hatte er mir nie erklärt.

Und ich hatte es vergessen.

Bis jetzt.

„Ich hab ihn schon mal gesehen“, flüsterte ich.

„Was?“

„Zane. Dieses Foto. Cole hatte es. Versteckt in seiner Trainingstasche. Vor anderthalb Jahren. Ich hab’s aus Versehen gefunden, und er ist komplett ausgerastet. Wurde total komisch und defensiv.“

Brendas Augen wurden groß. „Also ist Cole die ganze Beziehung über auf Zane fixiert gewesen?“

Mein Magen krampfte sich zusammen. „Glaubst du, er ist mit Sophia zusammen, um an Zane ranzukommen?“

„Oh mein Gott. Das ergibt Sinn.“ Brenda rief schon Sophias Instagram auf. „Schau dir das an.“

Foto um Foto. Sophia bei Spielen, in VIP-Logen, umringt von Spielern. Und auf mehreren davon, leicht unscharf im Hintergrund—

Zane.

„Cole hat das gesehen. Sie benutzt, um Zugang zu bekommen.“

„Ich war nie genug, weil ich nicht mit den richtigen Leuten verbunden war.“

„Hey.“ Brenda packte mein Gesicht. „Wag es ja nicht. Cole ist ein sozial aufstiegsgeiler Scheißkerl, der Leute benutzt. Du warst viel zu gut für ihn.“

Mein Handy vibrierte auf dem Schreibtisch.

Eine E-Mail. Von … Cole.

Ich wollte sie nicht öffnen.

Aber ich tat es trotzdem.

„Es tut mir leid, Olive. Ich wollte nie, dass es so endet. Aber ich habe eine neue Stufe in meiner Karriere erreicht, und ich brauche jemanden, der da mithalten kann. Jemanden, der fähig ist, mir beim Wachsen zu helfen. Du warst großartig für den Punkt, an dem ich war, aber jetzt brauche ich mehr. Ich hoffe, du verstehst das.“

Das Handy glitt mir aus den Fingern.

Jemanden, der fähig ist.

Er hatte mir gerade gesagt, dass ich nicht fähig genug war. Nach zwei Jahren. Nach allem.

Brenda riss mir das Handy weg, ihr Gesicht kippte von Sorge in blanke Wut. „Nachdem du ihn beim Fremdgehen erwischt hast—schickt er dir eine Trennungs-E-Mail? Und nennt dich unfähig?“

Ich bekam keine Luft.

„Warte. Da ist noch mehr.“ Sie scrollte jetzt auf ihrem eigenen Handy. „Ich hab ihn seit gestern durchleuchtet. Hab seine markierten Fotos auf Instagram gefunden, die, bei denen er versucht hat, die Markierung zu entfernen. Olive. Schau.“

Ein Foto. Cole. Mit einer Frau.

Rote Haare. Nicht Sophia. Jemand anderes.

Strandhaus, die Arme umeinander geschlungen, die Münder ineinander verfangen.

Der Zeitstempel sagte vor neun Monaten.

„Neun Monate“, flüsterte ich.

„Da ist noch eins. Vor zwei Monaten. Anderes Mädchen. Scheiße, Olive, das sind mindestens fünf verschiedene Frauen im letzten Jahr.“

Ich starrte auf den Bildschirm. Auf den Beweis. Auf das Muster.

„Du gehst zu diesem Spiel.“ Ihre Augen waren hart. „Du marschierst da rein und siehst absolut vernichtend aus. Kinn hoch.“

„Ich will keine Rache—“

„Das hat nichts mit Rache zu tun. Das hat damit zu tun, dass du dich wieder daran erinnerst, wer zur Hölle du bist.“ Sie drückte meinen Arm. „Du bist Olive Monroe. Du bist klug, du bist schön, und du lässt dir von niemandem Scheiße bieten—wenn du nicht gerade von mittelmäßigen Männern manipuliert wirst.“

Ich sah mir diese E-Mail noch einmal an. Jemanden, der fähig ist.

Soll er zur Hölle.

„Ich gehe“, sagte ich.

Brenda grinste. „So kenn ich dich.“

„Ich gehe, um Hunter zu unterstützen. Mein Stiefbruder war immer nur gut zu mir, und ich hab ihm versprochen, dass ich da bin.“ Meine Stimme wurde fester. „Und ich werde so verdammt gut aussehen, dass Cole—falls er mich sieht—an seinem eigenen Bullshit erstickt.“

Ich holte Luft. Zum ersten Mal seit diesem Videoanruf fühlte es sich nicht an, als würde mir der Brustkorb zusammenbrechen.

Es fühlte sich nach Wut an.

Ich hielt inne und sah noch einmal zu Zanes Foto auf Brendas Computer hinüber. Diese kalten blauen Augen. Diese gefährliche Energie.

Der Mann, dessen Schwester Cole benutzte. Der Mann, den mein Stiefvater hasste. Der Mann, der irgendwie in all das verstrickt worden war, ohne überhaupt zu wissen, dass ich existierte.

„Und Zane?“, fragte ich leise.

Brenda hob eine Augenbraue. „Ich glaube, Zane ist genau der, an den du denken solltest.“