Kapitel 1 Das Gefühl

Perspektive von Ivy

Irgendetwas fühlte sich falsch an. Das sagte ich mir seit einem Monat. Dieses kriechende Gefühl im Nacken. Das Flüstern, dass mich jemand beobachtete, mir folgte, jeden Schritt verfolgte, den ich aus der Entfernung tat.

Ich wirbelte auf einer belebten Straße herum und fand nichts. Nur Fremde. Nur die Stadt. Nur New York, laut und gleichgültig wie immer.

Paranoid. Das war das Wort, das ich ständig benutzte.

Ich war gut darin, mir Dinge auszureden. Ich hatte viel Übung. Aber nach einem Monat wurde das Gefühl nicht leiser. Es wurde lauter. Konkreter.

Weniger wie Angst und mehr wie eine Warnung, für die mir die Sprache fehlte, um sie schon zu lesen. Es saß mir jeden Morgen in der Brust, wenn ich aufwachte, und es folgte mir bis zum Campus.

Es war jetzt immer noch da, um zehn Uhr abends, als die Türen der Bibliothek hinter mir zuschwangen und die Oktoberkälte hart zuschlug. Ich blieb einen Moment auf den Stufen stehen und blickte zur Straße hinaus. Leer. Im Licht der Laternen. Normal.

Ich zog meine Jacke enger und sagte mir noch einmal, dass ich mir das alles nur einbildete.

Meine Wohnung war zu Fuß zwölf Minuten von den NYU-Toren entfernt. Ein Studio in der Bleecker Street. Klein, ruhig, ganz und gar meins. Ausgesucht, so wie ich alles in meinem Leben aussuchte.

Absichtlich. Vorsichtig. Weit genug weg von den Wohnheimen, um atmen zu können, aber nah genug am Campus, dass ich keine Ausrede hatte, zu spät zu kommen.

Ich machte keine Wohnheime. Zu viele Menschen. Zu viel Lärm. Zu viele Körper, in einen zu kleinen Raum gepresst, ohne einen Ort, an dem man verschwinden konnte, wenn man es brauchte.

Beim Aufwachsen lernte ich, dass Nähe nicht dasselbe war wie Sicherheit. Manchmal war der gefährlichste Ort der, an dem man von Menschen umgeben war. Eine alte Lektion. Nie vergessen.

Ich ging an einer Gruppe aus meinem Psychologie-Seminar vorbei, die vor einer Bar an der Ecke stand. Einer von ihnen hob die Hand. Ich nickte zurück und ging weiter.

Das war das volle Ausmaß meines Soziallebens, und ich war im Reinen damit. Menschen fingen mit kleinen Dingen an: deiner Zeit, deiner Aufmerksamkeit, und arbeiteten sich langsam zu den Dingen vor, die dich wirklich etwas kosteten. Dein Vertrauen. Deine Weichheit.

Die Teile von dir, die du nicht zurückbekamst, wenn du sie einmal hergegeben hattest. Ich hatte kein Interesse daran, diesen Preis zu zahlen. Ich steckte mir die Kopfhörer in die Ohren, ohne dass etwas lief, und ging weiter.

Zwei Blocks vor meinem Gebäude schoss das Gefühl in die Höhe. Nicht das übliche Hintergrundbrummen. Etwas Schärferes. Etwas Unmittelbares.

Eine plötzliche Kälte, die nichts mit dem Wetter zu tun hatte, ein Spannen über meinen Schultern, jedes Haar an meinen Armen stellte sich unter der Jacke kerzengerade auf.

Ich blieb stehen. Ich drehte mich langsam um.

Die Straße hinter mir war leer. Ein Laternenpfahl. Nasser Asphalt, der oranges Licht einfing.

Ein Taxi, das am anderen Ende des Blocks langsam fuhr. Eine Frau auf der gegenüberliegenden Seite, die einen Hund ausführte, der an der Leine in Richtung der Schatten zwischen zwei geparkten Autos zerrte. Nichts.

Und trotzdem hämmerte mein Herz. Da ist nichts. Da ist nie etwas. Hör auf damit und geh. sagte ich mir. Ich drehte mich wieder um. Nahm die Abkürzung.

Der schmale Durchgang zwischen den zwei alten Backsteingebäuden, einen Block von meiner Haustür entfernt. Sechs Wochen lang war ich jede einzelne Nacht hindurchgegangen, ohne ein einziges Problem. Er sparte mir drei Minuten auf dem Heimweg. Es gab keinen Grund, ihn zu meiden.

Ich war etwa auf halbem Weg, als mich ein Knurren wie festgenagelt stehen bleiben ließ. Tief. Rau. Es schnitt durch meine Gedanken und traf etwas in mir, ganz unten. Einen alten Instinkt, der reagierte, bevor ich begreifen konnte, was geschah.

Ich drehte mich danach um. Am anderen Ende des Gangs stand etwas. Mein Verstand versuchte, es einzuordnen, ein Wort zu finden, das passte. „Wolf“ war das nächstbeste Wort, das ich hatte, aber es passte überhaupt nicht.

Das war zu einem Wolf, was ein Sturm zu einer Brise ist. Dieselbe Grundform, aber in einer völlig anderen Größenordnung. Zu groß. Zu breit. Zu reglos auf eine Art, die sich absichtlich anfühlte. Es versteckte sich nicht. Es war nicht erschrocken. Es hatte gewartet.

Seine Augen fanden meine in der Dunkelheit, und mir sackte der Magen bis durch den Boden. Gelb. Brennend. Auf mich gerichtet mit einer kalten, scharfen Intelligenz, die mein Verstand nicht akzeptieren wollte.

Ich schrie nicht. Der Laut kam gar nicht erst heraus. Etwas in meiner Brust verriegelte sich einfach. Ich stand da und umklammerte den Riemen meiner Tasche mit beiden Händen, als würde das irgendetwas bedeuten, die Füße am Boden festgenagelt, das Herz hämmerte wahnsinnig hinter meinen Rippen.

Es senkte den Kopf und stieß vor. Ich warf mich zur Seite. Mein Rücken prallte hart gegen die Wand, und seine Kiefer schnappten in der Luft neben meinem Gesicht zu — so nah, dass ich die Wärme seines Atems auf meiner Haut spürte.

Ich presste mich flach an die Ziegelwand und suchte nach einem Weg zum Laufen. Es gab keinen. Es kreiste mit einer Geduld zu mir zurück, die irgendwie schlimmer war als Geschwindigkeit.

Ungehetzt. Sicher. So, wie sich etwas bewegt, das das Ende längst kennt.

Es drehte sich mir wieder zu. Das ist es, sagte ein stiller Teil von mir. Das ist wirklich es. Da krachte etwas von der Seite in es hinein.

Der Aufprall war gewaltig. Ein Geräusch, als würde die Welt aufbrechen. Die Wucht ließ beide Wände des Gangs erzittern und schleuderte das gelbäugige Ding so hart gegen die Ziegel, dass eine Spur zurückblieb.

Etwas stand über ihm.

Schwarzes Fell. Enorm. Eine Gestalt, die den ganzen Gang ausfüllte, als hätte sie schon immer hierhergehört und alles andere wäre bloß im Weg.

Es bewegte sich mit einer furchterregenden Präzision — keine unnötige Bewegung, kein Zögern, nur kontrollierte Gewalt. Der gelbäugige Wolf wehrte sich. Aber es spielte keine Rolle.

Der schwarze Wolf hatte ihn in Sekunden festgesetzt. Seine Kiefer schlossen sich um seine Kehle. Ein tiefer Laut rollte aus seiner Brust, vibrierte durch den Boden und in meine Knochen.

Dann ließ er los.

Der gelbäugige Wolf rannte. Er verschwand in der Dunkelheit, als hätte er gerade etwas getroffen, das weit schlimmer war als er selbst.

Der schwarze Wolf drehte sich um. Und sah mich an. Mir stockte der Atem.

Seine Augen waren schwarz, durchzogen von tiefem Rot, das langsam pulsierte wie ein Feuer, das nicht ausgehen wollte. Dahinter lag etwas, das ich nicht einordnen konnte. Etwas, das mich nicht ansah wie Beute.

Es sah mich an, als würde es mich kennen.

Es trat vor.

Die Wand drückte in meinen Rücken. Der Boden schien sich zu neigen. Die Dunkelheit schloss sich an jedem Rand meines Blickfelds, und meine Beine gaben nach.

Zwei Hände fingen mich auf, bevor ich fiel.

Warm. Fest. Sicher.

In dem Moment, in dem Hände meine Haut berührten, riss etwas wie ein Blitz durch meinen ganzen Körper.

Dann wurde alles schwarz.