Kapitel 3 Beweis

Perspektive von Ivy

Ich verlor den Verstand.

Das war die einzige Erklärung, die mir noch blieb. Die anderen hatte ich bereits durchgespielt — Erschöpfung, Stress, ein Halbschlaftraum, eine stressbedingte Halluzination, eine dissoziative Episode, ausgelöst durch eine vermeintliche Bedrohung, die sich als nichts herausstellte.

Ich hatte zwischen dem Weg von meiner Wohnung zur NYU jede halbwegs vernünftige psychologische Erklärung geprüft, und keine davon ergab Sinn.

Denn die Spuren an der Mauer in der Gasse waren echt.

Ich bin heute Morgen noch einmal hingegangen. Ich weiß nicht, warum. Vielleicht musste ich mir beweisen, dass ich es mir eingebildet hatte — die gelben Augen, das schwarze Fell, dieses Geräusch, das mir die Beine weich gemacht hatte. Ich ging denselben Weg noch einmal, Kaffee in der Hand, den Kiefer fest zusammengebissen, und absolut nichts hatte mich auf das vorbereitet, was ich sah.

Der Ziegel auf der linken Seite des Durchgangs war gesprungen. Das könnte ein Tier schaffen. Nicht abgeplatzt. Kein alter Schaden. Frisch. So ein Bruch, wie er nur entsteht, wenn etwas Großes mit voller Wucht gegen die Wand schlägt.

Auch am Boden waren Spuren. Tiefe. In den Beton geschnitten, in einem Muster, das mein Kopf unbedingt als Krallenspuren bezeichnen wollte; und dann wieder verwarf, weil nichts, was ich kannte, solche Spuren hinterließ.

Nichts, dem ich einen Namen geben konnte. Ich stand lange da und starrte die Wand an. Dann machte ich ein Foto und ging zum Campus, als wäre alles normal.

War es nicht.

Ich setzte mich in meiner Vorlesung zur Verhaltenspsychologie ganz nach hinten und starrte auf die Folie vorn, ohne ein einziges Wort zu lesen. Um mich herum tippten neunzig Studierende Notizen, rutschten auf ihren Sitzen hin und her und flüsterten miteinander. Keiner von ihnen wusste, dass das Mädchen in der dritten Reihe von hinten gerade leise auseinanderfiel.

Das war das Ding daran, unsichtbar zu sein. Niemand bemerkte, wenn man unterging. Ich hatte zwanzig Jahre damit verbracht, mich unsichtbar zu machen. Gerade jetzt war ich froh darum.

Es war ein Tier, sagte ich mir wieder. Ein großes Tier. Hunde können groß sein. Du hattest Angst. Es sah nur größer aus, als es war.

Der Riss im Ziegel war eindeutig. Lang. Tief. Er lief von einem Punkt aus auseinander, so wie Schäden es tun, wenn etwas hart und schnell einschlägt. Was auch immer diese Wand getroffen hatte, hatte sie mit mehr Kraft getroffen als alles, was ich kannte.

Ich vergrößerte das Bild vom Boden.

Aus der Nähe waren die Spuren schlimmer. Vier Linien. Tief. Gleichmäßig. In einem Muster angeordnet, das mein Kopf einordnen wollte. Ich dachte an das, was ich in meinem Kurs über Tierverhalten gelernt hatte, aber nichts passte. Die Antwort, die mein Verstand mir immer wieder gab, ergab keinen Sinn.

Mein Telefon vibrierte, als die Vorlesung endete und die Studierenden anfingen zu gehen. Unbekannte Nummer.

Ich starrte darauf. Ließ es klingeln. Zweimal. Dreimal. Beim vierten Klingeln nahm ich ab. Irgendetwas sagte mir, ich würde es bereuen, wenn ich es nicht tat.

„Hallo?“

Stille. Nicht leer — gefüllt. Die Art, bei der jemand da ist und auswählt, was er als Nächstes sagen will. Ich war mit dieser Art Stille aufgewachsen. Ich kannte sie gut. Dann eine Stimme. Tief. Ruhig. Eine, die nicht um Raum bat. Sie nahm ihn sich einfach.

„Miss Sinclair.“

Jedes Haar in meinem Nacken stellte sich auf.

„Wer ist da?“

„Jemand, der mit Ihnen sprechen muss.“ Eine Pause. „Über letzte Nacht.“

Ich war auf den Beinen, bevor ich die Entscheidung getroffen hatte aufzustehen. Mein Stuhl schabte über den Boden des Hörsaals zurück, das Geräusch laut im fast leeren Raum.

„Ich weiß nicht, wovon Sie reden.“

„Sie sind heute Morgen zurück in die Gasse gegangen.“ Keine Frage. Eine Feststellung. Ruhig und sicher. „Sie haben Fotos gemacht.“

Das Blut wich aus meinem Gesicht.

Er hatte mich beobachtet. Heute Morgen. Während ich in diesem Durchgang stand und auf gesprungenen Ziegel und Krallenspuren starrte, war er nah genug gewesen, um mich zu sehen. Nah genug, um zu sehen, wie ich mein Telefon herausnahm. Nah genug, um es zu wissen.

Das Gefühl, das ich seit einem Monat mit mir herumtrug, brach mir auf einmal in der Brust auf.

Nicht paranoid, sagte ein Teil von mir, klar und scharf. Nie paranoid. Immer echt.

„Wer sind Sie?“ Meine Stimme war ruhig. Ich wusste nicht, wie.

„Jemand, der Fragen hat.“ Noch eine Pause. Kürzer diesmal. „Und Antworten. Wenn Sie sie wollen.“

Meine Hand umklammerte das Telefon so fest, dass die Knöchel weiß wurden.

„Wo?“ hörte ich mich sagen.

Ein Schlag Stille.

„Schauen Sie hoch.“

Ich blickte zum Eingang des Hörsaals. Ein Mann stand im Türrahmen. Groß. Dunkler Mantel. Still auf eine Weise, die gefährlich wirkte — nicht entspannt, nicht gelassen, sondern kontrolliert. Seine Augen trafen meine quer durch den leeren Raum, und etwas regte sich in mir, das ich nicht erklären konnte.

Etwas, das sich — unmöglich, entsetzlich — wie Wiedererkennen anfühlte.

Er nahm das Telefon vom Ohr. Ich nahm meines herunter. Keiner von uns bewegte sich.

„Hallo, Miss Sinclair“, sagte er leise.

Und ich wusste mit jedem Instinkt, dass absolut nichts in meinem Leben jemals wieder so sein würde wie zuvor.