Kapitel 4 Die Lüge

Perspektive von Caden

Sie rannte nicht. Ich hatte halb damit gerechnet. Die meisten Menschen rannten, wenn sie mit etwas konfrontiert wurden, das ihr Verstand nicht begreifen konnte. Der Körper entschied, noch bevor der Verstand hinterherkam.

Dieses Mädchen blieb stehen.

Sie stand mitten in einem leeren Hörsaal, das Telefon in der Hand, das Kinn auf gleicher Höhe, die Augen fest auf meine gerichtet. Sie bewegte sich keinen Zentimeter.

Die Angst war da. Ich konnte sie riechen, schwach und streng kontrolliert, dieser besondere Geruch von jemandem, der schon vor sehr langer Zeit gelernt hatte, sie zurückzuhalten.

Doch unter der Angst lag etwas Beständigeres. Etwas, das schon geprüft worden war und nicht zerbrochen.

Ich durchquerte den Raum und sah sie an — sah sie wirklich an. Zum ersten Mal seit letzter Nacht. Letzte Nacht war es um Kontrolle gegangen und darum, alles unter Verschluss zu halten. Kein Platz für irgendetwas anderes.

Jetzt war Platz.

Sie war kleiner, als ich sie in Erinnerung hatte. Schmal. Die Sorte, die zerbrechlich wirkte, bis man ihren Kiefer bemerkte und begriff, dass zart das völlig falsche Wort war.

Dunkles Haar, aus einem Gesicht zurückgenommen, das aus stillen Kanten und sorgfältiger Beherrschung bestand. Augen, irgendwo zwischen Braun und Bernstein, je nach Licht, und scharf. Zu scharf für jemanden, der keine Ahnung hatte, worin sie da hineingeraten war.

Ihr Mund war zu einer Linie gepresst, die ich sofort erkannte. Beherrscht. Eingeübt. Der Ausdruck von jemandem, der vor langer Zeit gelernt hatte, nicht zu zeigen, was er fühlte.

Das Band regte sich tief in meiner Brust, und ich drückte es nieder, bevor es zu etwas wurde, das ich nicht mehr kontrollieren konnte.

Mein Wolf hatte andere Vorstellungen.

Er hatte seit letzter Nacht nicht zugestimmt. Dieser alte, instinktgetriebene Teil von mir, der jeden Gedanken und jeden Atemzug mit mir teilte, drängte gegen meine Kontrolle, seit dem Moment, in dem ihre Haut meine in dieser Gasse berührt hatte.

Er machte kein Aufheben darum. Musste er auch nicht. Er war einfach da — ruhig, sicher, unbeweglich wie eine Flut, die man nicht aufhalten konnte.

Sie gehört uns, sagte er immer wieder ohne Worte. Es war ein Gefühl, das man spürte, nicht hörte. Ich ging weiter.

„Wie fühlst du dich?“, fragte ich. „Nach letzter Nacht.“

Etwas huschte über ihr Gesicht. Keine Überraschung. Sie dachte nach, justierte, fügte es in das ein, was sie bereits wusste.

„Gut“, sagte sie.

Eine Lüge. Sauber und eingeübt. Diese spezielle Lüge hatte sie schon oft gesagt. Ich hörte es daran, wie mühelos sie kam. Gut war für dieses Mädchen eine Rüstung. Das war es schon lange.

„Du bist ohnmächtig geworden“, sagte ich.

„Das ist mir bewusst.“

„Das ist nicht gut.“

Ihr Kiefer spannte sich ein wenig. „Wer sind Sie?“

Ich griff in meinen Mantel und zog die Karte heraus, die Lucas um sechs Uhr morgens gemacht hatte. Sauber. Professionell.

Sie nahm sie vorsichtig. Ihre Finger waren ruhig. Alles an ihr war ruhig, aber es kostete sie etwas. Ich sah es an der leichten Spannung in ihren Schultern, daran, wie sie ihre Atmung ein klein wenig zu sehr kontrollierte.

Sie hielt sich mit Gewalt zusammen.

Etwas in meinem Wolf reagierte darauf mit einem Wiedererkennen, das ich nicht untersuchen wollte.

„Sie sind privater Sicherheitsdienst“, sagte sie.

„Beauftragt, eine Reihe von Vorfällen in diesem Gebiet in den vergangenen Wochen zu überwachen.“ Ich hielt meine Stimme ruhig. „Letzte Nacht habe ich eine routinemäßige Kontrolle des Perimeters durchgeführt, als ich in dem Durchgang auf die Situation gestoßen bin.“

Sie blickte von der Karte auf.

Der Blickkontakt traf mich härter, als er es hätte tun dürfen. Ihre Augen waren im Licht des Hörsaals ganz bernsteinfarben – ruhig, direkt. Die meisten Menschen konnten meinem Blick nicht lange standhalten. Sie sahen innerhalb von Sekunden weg.

Sie nicht.

„Die Situation“, wiederholte sie.

„Ein großer Hund. Aggressiv. Wahrscheinlich ausgesetzt.“ Ich hielt ihrem Blick stand. „Sie hatten Glück, dass ich in der Nähe war.“

Sie antwortete nicht.

Sie dachte es durch. Vorsichtig. Abgewogen. Ich sah ihr dabei zu und hielt mein Gesicht reglos, während die Bindung gegen meine Kontrolle drückte wie Druck gegen eine verriegelte Tür.

Sie glaubt dir nicht, tauchte der Gedanke auf. Nicht ganz meiner – der Wolf in mir, der sie las, so wie er alles las. Jede kleine Veränderung in ihrem Ausdruck. Jeden kontrollierten Atemzug. Jedes winzige Detail, das sie zu verbergen versuchte.

Sie wird alles infrage stellen.

Er hatte recht. Er hatte bei so etwas immer recht.

„Ein Hund“, sagte sie.

„Ein großer. Eine kräftige Rasse—“

„Es war kein Hund.“

Ihre Stimme war leise. Sicher. Sie hatte sich längst entschieden.

„Fräulein Sinclair—“

„Ich war heute Morgen noch mal dort.“ Sie drehte mir ihr Handy zu. Das Foto. Die gesprungene Wand. Die Spuren im Beton.

„Adrenalin kann beeinflussen, wie Menschen sich an Dinge erinnern—“

„Lassen Sie das.“ Unter ihrer Ruhe lag eine Schärfe. „Erklären Sie mir nicht meinen eigenen Kopf. Ich studiere Psychologie. Ich weiß, was Adrenalin mit dem Gedächtnis macht. Und ich kenne den Unterschied zwischen schlechter Erinnerung und echten Beweisen.“

Das Handy blieb ruhig in ihrer Hand.

Aus der Nähe fühlte sich diese Ruhe echt an. Wie etwas, das sie sich über lange Zeit aufgebaut hatte. Aus Gründen, die ich noch nicht kannte.

Mein Wolf regte sich bei diesem Wort. Geduldig auf eine Weise, die ich nicht war. Wir werden es wissen, sagte das Gefühl. Wir werden irgendwann alles über sie wissen. Lass dir Zeit. Sie geht nirgendwohin.

Ich hielt ihren Blick und spürte, wie die Gefährtenbindung hart zuschlug. Ich musste mich dagegenstemmen. Es fühlte sich körperlich an. Als würde ich mich an etwas festklammern.

Nach außen blieb ich ruhig. Beherrscht.

Innen war nichts ruhig.

Sie verdient die Wahrheit, kam der Gedanke wieder. Keine Strategie. Etwas, das an Schuld grenzte. Ich sagte es nicht.

„Die Schäden an der Wand passen zu einem großen Tier, das mit hoher Geschwindigkeit unterwegs war“, sagte ich. „Unser Team hat den Ort heute Morgen überprüft.“

Sie senkte das Handy langsam. Sie musterte mich.

Niemand musterte mich so, wie sie es tat. Nicht auf der Suche nach Schwäche. Nicht, um irgendetwas herauszuschlagen. Sie sah einfach hin – auf das, was tatsächlich darunter lag, unter dem, was ich zu zeigen entschied.

„Wie bin ich nach Hause gekommen?“, fragte sie.

„Ich habe ein Auto gerufen.“

„Ich erinnere mich nicht daran, in ein Auto gestiegen zu sein.“

„Sie waren kaum bei Bewusstsein—“

„Wer hat mich in meine Wohnung gelassen?“

„Ihre Schlüssel waren in Ihrer Tasche.“

Sie nahm das auf und entschied sich, nicht weiter zu drängen. Klug.

„Warum sind Sie heute Morgen hier?“, fragte sie.

„Protokoll.“ Ich griff in meinen Mantel nach der zweiten Karte. Nur eine Nummer. Ich hielt sie ihr hin. „Manches bespricht man besser woanders.“

Sie sah die Karte an. Dann mich.

„Sie wissen bereits, wo ich wohne“, sagte sie leise. „Sie wissen, dass ich heute Morgen zurückgegangen bin. Sie kennen meinen Namen.“ Eine Pause. „Wie lange beobachten Sie mich schon?“

Die wahre Antwort drückte schwer in meiner Brust.

„Kaffee“, sagte ich. „Eine Stunde. Dann können Sie entscheiden, was Sie mit dem anfangen, was ich Ihnen erzähle.“

Sie sah mich lange an. Die Bindung zog. Ich bewegte mich nicht. Dann nahm sie ihre Tasche.