Kapitel 23 Der Altar der Vergeltung

Der Samstagmorgen kam mit sprödem Winterlicht, das wie eine Klinge über den Brooklyn-Brownstone schnitt.

In der Küche klapperte der Heizkörper und spuckte gleichmäßige Wärme aus. Rosa saß am Holztisch, eine Tasse dunklen Kaffees zwischen den Handflächen, und sah mir zu, wie ich meine Ledermappe pac...

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