Kapitel 3 Risse in der Rüstung

Schlaf wollte in dieser Nacht nicht leicht kommen.

Ich lag da, Rose an meine linke Seite gekuschelt, und Lily quer über meiner rechten, ihr kleiner Fuß in meinen Bauch gedrückt. Um zwei Uhr morgens waren sie hereingeschlichen, wie sie es immer taten, wenn die Wohnung zu groß wirkte oder die Dunkelheit zu nah. Ich schickte sie nie weg. Ihre Wärme war das Einzige, was mich je wirklich geheilt hatte.

Doch heute Nacht konnte selbst ihr leises Atmen meinen Kopf nicht beruhigen.

Zwillinge.

Das Wort kreiste in meinem Inneren wie ein Lied, das ich nicht aufhören konnte zu summen. Damian hatte Zwillinge. Der Gedanke hätte bedeutungslos sein sollen. Er war mein Exmann, ein Mann, mit dem ich seit fünf Jahren nicht gesprochen hatte. Wen er großzog, dürfte keine Rolle spielen.

Aber es tat es. Weil ich mir diese fünf Jahre lang eine Geschichte erzählt hatte: Damian Blackwood war unfähig zu lieben. Er hatte mich aus einer Laune heraus geheiratet und mich weggeworfen, als ich ihm nicht mehr nützte. Er war kalt, berechnend, innen leer. Er verdiente es nicht, seine Töchter zu kennen, weil er sie ohnehin nicht geliebt hätte.

Jetzt musste ich mich fragen, ob diese Geschichte eine Lüge war.

Am nächsten Morgen brachte ich die Mädchen in den Kindergarten und fuhr in mein Büro. Ever After Events war ein kleines Ladenlokal in einer Straße voller Boutiquen und Cafés. Es war nicht der Blackwood Tower, aber es gehörte mir. Ich hatte die Wände selbst gestrichen, die goldenen Buchstaben über der Tür aufgehängt, das Geschäft Kunde für Kunde aufgebaut, Bewertung für Bewertung.

Ich schloss auf und fand eine Nachricht auf dem Anrufbeantworter.

„Ms. Winters, hier ist der Assistent von Damian Blackwood. Mr. Blackwood wünscht heute Nachmittag um vier ein Folgegespräch. Bitte bestätigen Sie so bald wie möglich.“

Meine Hand schwebte über dem Telefon. Ich konnte ablehnen. Ich konnte weggehen.

Aber meine Finger wählten die Nummer. „Ich werde da sein.“

Um vier Uhr stand ich wieder vor dem Blackwood Tower.

Ich ging direkt zum Aufzug, fuhr in die oberste Etage und folgte dem Assistenten in sein Büro, ohne mir zu erlauben nachzudenken.

Damian stand am Fenster, den Rücken zu mir, die Hände hinter dem Rücken verschränkt. Er drehte sich nicht sofort um. In dieser kurzen Stille erlaubte ich mir, ihn anzusehen. Seine Schultern waren breiter, als ich sie in Erinnerung hatte. An den Schläfen zogen sich silbrige Strähnen entlang, die vor fünf Jahren noch nicht da gewesen waren. Seine Haltung war starr, beherrscht. Ein Mann, der niemanden sehen ließ, wie er nachgab.

„Ms. Winters.“ Er drehte sich um. „Danke, dass Sie so kurzfristig gekommen sind.“

„Sie sagten, Sie wollten die Details der Hochzeit besprechen.“

Er ging zu seinem Schreibtisch. „Ich habe Ihren Vorschlag geprüft. Das Budget ist akzeptabel. Der Zeitplan ist ehrgeizig, aber machbar. Ich habe eine zusätzliche Anforderung.“

Ich zog mein Notizbuch hervor.

Er setzte sich langsam, seine Finger trommelten einmal gegen die Tischplatte. „Isabelle will Medienberichterstattung. Ich will, dass Sie sie managen. Keine Fotografen in der Zeremonie. Keine Interviews mit Gästen. Ich will die Kontrolle über jedes Bild, das nach außen geht.“

„Übliche Vorgehensweise“, sagte ich. „Ich kann ein Medienprotokoll ausarbeiten. Ich muss wissen, welche Publikationen sie eingeladen hat und welcher Zugang ihnen zugesagt wurde.“

Er nickte. „Da ist noch etwas.“

Ich wartete.

Sein Kiefer spannte sich an. „Die Verlobung war kompliziert. Isabelle und ich haben unterschiedliche Erwartungen. Ich brauche jemanden, der da hindurchmanövrieren kann, ohne Partei zu ergreifen.“

Er sprach von einer Ehe, die schon auseinanderfiel, bevor sie überhaupt begonnen hatte. Von derselben Art, in die er mit mir eingetreten war.

„Sie haben Sorge, dass sie schwierig wird“, sagte ich.

„Ich habe Sorge, dass sie Forderungen stellen wird, die ich nicht erfüllen kann.“ Er sah mir in die Augen, und für einen Moment rutschte die Maske. Ich sah etwas darunter. Erschöpfung. „Ich will kein Spektakel. Ich will eine Hochzeit, die ohne Zwischenfall stattfindet. Das ist alles, was ich je wollte.“

Die Worte trafen irgendwo tief in mir. Das ist alles, was ich je wollte. War es das, was er von unserer Hochzeit gewollt hatte? Einen stillen Tag, eine Ehe, die einfach geschah, ohne Zwischenfall?

Oder war das nur die Geschichte, die er sich erzählte, um sich zu erklären, wie leicht er mich hatte gehen lassen?

„Ich kann das regeln“, sagte ich, leiser, als ich beabsichtigt hatte. „Ich habe schon schwierige Klienten betreut.“

Er musterte mich einen langen Moment. „Sie erinnern mich an jemanden.“

Mein Stift hielt inne. „An wen?“

Er schüttelte den Kopf; etwas, das fast wie ein Lächeln war, zog an seinen Lippen. „An niemanden. Das ist lange her.“

Das Schweigen dehnte sich zwischen uns, schwer von all dem, was keiner von uns sagte. Ich wollte fragen, wen er sah, wenn er mich ansah. Ich wollte wissen, ob irgendein Teil von ihm sich an die Frau erinnerte, die ihn geliebt hatte.

Aber ich war diese Frau nicht mehr.

Ich klappte mein Notizbuch zu und stand auf. „Ich werde das Medienprotokoll ausarbeiten und es Ihnen bis morgen schicken. Ich werde außerdem Isabelles Team kontaktieren, um ein erstes Planungstreffen zu terminieren.“

Er stand ebenfalls auf. „Ms. Winters.“

Ich hielt inne.

„Ich schätze Ihre Professionalität“, sagte er. „Es ist selten, jemanden zu finden, der einfach tut, was er sagt.“

Die Worte schnitten tiefer, als er ahnte. Ich hatte alles getan, was ich gesagt hatte. Ich hatte ihn geliebt, ihn unterstützt, an ihn geglaubt. Und er hatte es mir mit einem Scheck und einer Sicherheitseskorte vergolten.

Aber das wusste er nicht. Er kannte mich überhaupt nicht.

„Danke, Mr. Blackwood“, sagte ich. „Ich melde mich.“

Ich ging hinaus, den Rücken gerade, die Hände ruhig. Doch in dem Moment, als sich die Aufzugtüren schlossen, stieß ich einen Atemzug aus, von dem ich nicht gewusst hatte, dass ich ihn angehalten hatte.

Er war immer noch derselbe. Kalt, kontrolliert, unfähig, über seine eigene Version der Ereignisse hinauszusehen. Und doch war da etwas in seiner Stimme gewesen. Etwas, das beinahe menschlich geklungen hatte.

Ich lehnte die Stirn gegen die Aufzugwand und schloss die Augen.

Sie erinnern mich an jemanden.

Er war so nah daran gewesen, sich zu erinnern. Und für eine erschreckende Sekunde war ich mir nicht sicher, ob ich wollte, dass er vergaß – oder dass er mich endlich sah.