Kapitel 5 Der silberne Faden

Der Regen trommelte gegen die Fensterscheiben meines SoHo-Studios, doch jedes Geräusch versank unter dem Rauschen des Blutes in meinen Ohren.

Damian Blackwood stand auf der Schwelle. Sein dunkler Kaschmirmantel war vom Nieselregen feucht und schmiegte sich an breite Schultern, die den Türrahmen beherrschten. In seiner offenen Handfläche lag der silberne Anhänger. Die feine Kette war verheddert, das Metall trug matte Schrammen aus fünf Jahren Vernachlässigung.

Mein Hals wurde zu Sand. Dieses Medaillon war ein Geschenk meiner Großmutter gewesen, das eine Erinnerungsstück, das ich nie ablegen wollte – bis zu jener Nacht, in der Damian mich hinauswarf.

„Das haben Sie fallen lassen“, sagte Damian. Seine Stimme war tief, mit jenem vertrauten rauen Klang, der mir früher Schauer über den Rücken gejagt hatte.

Ich zwang meine Finger, locker auf dem Zeichentisch zu bleiben. Jeder Instinkt schrie danach, die Tür zuzuschlagen, zu prüfen, ob das Livevideo von Lily und Rose auf dem Laptop hinter mir noch lief. Langsam verlagerte ich mein Gewicht, um seine Sichtlinie zu blockieren.

„Ich glaube, Sie verwechseln mich mit jemand anderem, Mr. Blackwood“, sagte ich und hielt meinen Ton glatt und unbeteiligt. „Ich habe diese Kette noch nie gesehen.“

Damian machte einen halben Schritt nach vorn. Er überschritt die Schwelle nicht, doch seine Präsenz drang in den Raum wie Frost. Seine stahlgrauen Augen verengten sich, musterten die Linie meines Kiefers, die dunkel kastanienbraune Tönung, die verbarg, was einmal goldene Locken gewesen waren, den scharfen Schnitt meines Blazers.

„Sie steckte im Radkasten Ihres Wagens auf dem Anwesen der Laurents“, sagte er leise. „Helena hat sie gefunden, als sie den Kies im Innenhof kontrolliert hat. Sie brachte sie zu mir, bevor ich nach Bedford gefahren bin.“

Ein Schauder lief mir den Rücken hinab. Der Anhänger hatte im aufgerissenen Futter meines alten Lederportfolios gesteckt, der einen Tasche, die ich vor fünf Jahren aus unserem Penthouse getragen hatte. Eine Naht musste aufgeplatzt sein, als ich in der Morgenbesprechung meine Skizzen herauszog.

„Ein Lieferant oder ein Assistent muss sie verloren haben“, erwiderte ich und hielt seinem Blick stand. „Wertsachen rutschen ständig in unsere Taschen.“

Damian trat über die Schwelle.

„Er trägt eine Gravur“, sagte er und drehte das Silber zwischen Daumen und Zeigefinger. „Zwei Buchstaben. A und D. Ineinander verschlungen unter einer Efeuranke.“

Mein Herz hämmerte gegen die Rippen. Damian hatte dieses Wappen in unserer Hochzeitsnacht in Paris selbst entworfen, lange bevor seine Paranoia ihn zu einem Henker machte.

„Ein gewöhnliches Monogramm“, sagte ich und zwang mich zu einem blassen Lächeln. „In Manhattan kaum einzigartig.“

„Es gehörte meiner Frau.“

Das Wort fiel zwischen uns wie Blei.

Fünf Jahre, in denen ich schwanger Hotelzimmer geputzt hatte, fünf Jahre schlafloser Nächte, in denen ich meinen Töchtern das Fieber von der Stirn wischte, während er Wolkenkratzer errichtete. Und jetzt sprach er das Wort Frau, als wäre es ein heiliger Gegenstand und nicht ein Titel, den er mir mit einem bewaffneten Wachmann entzogen hatte.

„Ihre verstorbene Frau?“, erkundigte ich mich geschmeidig. „Isabelle erwähnte, Ihre frühere Ehe sei unter unglücklichen Umständen zu Ende gegangen.“

Damian presste den Kiefer zusammen. Ein Muskel zuckte an der Kontur seiner Wange. Für eine Sekunde bekam die eiserne Fassade einen Riss und gab die rohe Leere darunter frei. Es war der Ausdruck eines Mannes, der in einem Haus lebte, das aus Asche gebaut war.

„Sie ist nicht tot“, sagte er, die Worte bis auf den Knochen entblößt. „Auch wenn sie gründlich genug verschwunden ist, dass es keinen Unterschied macht.“

„Dann hatte sie guten Verstand“, bemerkte ich und wandte mich um, um meinen Laptop zuzuklappen.

Meine Finger strichen über das Trackpad. Auf dem Bildschirm lachte die vierjährige Lily stumm und hielt eine gelbe Zeichnung hoch, während Rose sich neben Rosa mit einem Bilderbuch zusammenrollte. Beide trugen Damians mitternachtsschwarzes Haar. Rose hatte genau seine stahlgrauen Augen, feierlich und uralt, weit über ihr Alter hinaus. Wenn Damian drei Schritte nach links machte, würde er sie sehen.

Ich klappte den Bildschirm mit einem scharfen Knacken zu.

„Sind Sie bei diesem Sturm wirklich bis nach SoHo gekommen, nur um weggeworfenes Metall zurückzubringen, Mr. Blackwood?“, fragte ich. „Laut Ihrer Haushälterin hatten Sie eine dringende Krise in Bedford. Zwei junge Jungen in Not, wenn ich mich recht erinnere.“

Ich beobachtete sein Gesicht genau und suchte nach der Schuld eines Mannes, der Kinder in seiner Obhut zurückgelassen hatte, um Geschäftstermine wahrzunehmen und eine Society-Dame am Arm spazieren zu führen.

Damians Haltung versteifte sich. Die Erwähnung der Jungen traf ihn sichtbar. Er fuhr sich mit einer Hand über das Gesicht, eine Geste fremder Erschöpfung bei einem Titanen der Industrie. Dunkle Ringe lagen unter seinen Augen. Er war durch den Regen nach Bedford gefahren, hatte das Chaos, das ausgebrochen war, irgendwie eingefangen, und war dann direkt wieder in die Stadt zurückgefahren.

„Einer der Jungen hatte einen Nachtschreck“, murmelte er. „Der andere hat versucht, ihn zu schützen, indem er ihr Zimmer verbarrikadiert hat. Sie vertrauen Fremden nicht, und sie ertragen keine leeren Häuser.“

„Dann sollten Sie bei ihnen zu Hause sein“, sagte ich, und meine Stimme wurde härter. „Nicht im Atelier Ihrer Hochzeitsplanerin stehen.“

„Ich musste dein Gesicht sehen.“

Damian trat näher. Er war so nah, dass ich das vertraute Zedern- und Zitrusparfüm riechen konnte, das er seit einem Jahrzehnt trug, vermischt mit dem bitteren Geruch von nasser Wolle und kaltem Asphalt. Seine Augen glitten mit einer Intensität über meine Züge, die mir den Atem stocken ließ.

„Seit du in meinen Vorstandssaal gekommen bist“, flüsterte er, „fühle ich einen Geist im Raum. Du sprichst mit ihrem Rhythmus. Und wenn du wütend bist, hebst du das Kinn auf genau dieselbe Art.“

Ich blieb stehen, obwohl mein Puls raste. „Trauer lässt Menschen Muster sehen, wo keine sind, Mr. Blackwood. Ich versichere Ihnen, ich bin sehr lebendig, und ich bin ganz und gar ich selbst.“

Damian starrte mich noch eine qualvolle Sekunde an. Dann legte er langsam den silbernen Anhänger auf den polierten Schreibtisch neben meinen zugeklappten Laptop.

„Isabelle will die Blumen-Entwürfe bis Freitag finalisiert haben“, sagte er und zog sich so abrupt hinter seine Unternehmensmaske zurück, dass mir schwindlig wurde. „Außerdem will sie am Donnerstagnachmittag den Ort für den Empfang besichtigen. Das Gewächshaus im Botanischen Garten.“

„Ich werde es arrangieren“, antwortete ich und hielt meine Stimme ruhig.

„Gut.“ Damian wandte sich zur Tür. Er hielt inne, die Hand am Messinggriff, den Rücken zu mir. „Behalten Sie die Kette, Miss Winters. Vielleicht kann Ihre Assistentin den rechtmäßigen Besitzer ausfindig machen.“

Die Tür klickte ins Schloss. Seine Schritte verklangen im stillen Flur.

Ich sackte gegen den Schreibtisch, meine Beine zitterten so heftig, dass sie mich kaum tragen konnten. Ich hob den Anhänger auf und umklammerte das kalte Silber, bis sich das Metall schmerzhaft in meine Haut bohrte. Er vermutete etwas. Er wusste es nicht, aber der Samen war gelegt.

Mein Telefon klingelte auf der Schreibunterlage.

Eine Textnachricht von Rosa, markiert mit dringenden roten Ausrufezeichen.

Ich entsperrte den Bildschirm und erwartete ein Update zur Schlafenszeit der Mädchen. Stattdessen blieb mir der Atem weg.

Es war ein Foto, vor zehn Minuten durch das vordere Fenster meines Brownstones in Park Slope aufgenommen.

Auf dem regennassen Gehweg direkt vor meinem Haus stand Damians privater Sicherheitschef und spähte hinauf zum Fenster des Kinderzimmers, in dem Lily und Rose schliefen.