Kapitel 2 Maskierte Nacht

Der Schmerz hörte nicht auf, als sich die Tore hinter mir schlossen.

Er folgte mir. Jeder Schritt weg von Crescent Hollow fühlte sich an, als würde mir etwas von der Brust geschält, langsam und brutal. Ich taumelte die schmutzigen Waldwege hinunter, die Finger krallten sich in meine unbedeckten Arme, während die Nachtluft tief hineinbiss. Als ich versuchte umzukehren – nur ein einziges Mal –, rebellierte mein Körper. Übelkeit brach über mich herein, meine Knie gaben nach, als mich eine unsichtbare Wand zurückdrückte, mich abwies.

Das Land will mich nicht mehr.

Ich lachte, ein hohles, zerbrochenes Geräusch. Natürlich will es das nicht.

Als die Bäume lichter wurden und der Weg unter meinen Füßen hart wurde, war der Himmel bereits dunkel. In der Ferne flimmerten die Lichter der Stadt wie ein Versprechen, dem ich nicht traue. Aber ich ging weiter. Ich hatte keine Wahl.

Während ich lief, tastete ich meine Taschen ab: mein Handy – kaum noch am Leben. Ein bisschen Bargeld, von dem ich vergessen hatte, dass ich es hatte, fest zusammengefaltet in meiner Tasche und in meiner Reisetasche.

Das ist jetzt meine Zukunft.

Als ich die Menschenstadt erreichte, gingen Leute an mir vorbei. Sie ignorierten mich, während sie ihrem Abend nachgingen. Sie starren nicht, sie riechen nicht einmal meine Scham und wissen nicht, dass ich ohne Wolf bin, unerwünscht und verbannt wie eine Krankheit, die man aus dem Rudel geschnitten hat.

Zum ersten Mal, seit diese Nacht begonnen hat, senkte sich eine Taubheit tief in mich, und ich kann endlich atmen.

Vor mir leuchtete das Neonzeichen eines Klubs grell, Musik pochte durch das Pflaster, tief und schwer, vibrierte mir direkt durch den Körper. Lachen schwappte heraus, als die Tür aufging, ein Paar torkelte hinaus, schwer betrunken.

Ich wollte weitergehen, blieb aber stehen, zögerte. Dann dachte ich an Lyras Lächeln, ihr Hohn, und an Marcus’ Gleichgültigkeit. An die Stimme meines Stiefvaters, als er mich von allem losriss, was ich gewesen war.

Zum Teufel damit. Ich trat vor. Der Mann an der Tür musterte mich, meine nackten, zitternden Arme, die fast blauen Lippen und vermutlich die Schatten unter meinen Augen. Er stellt keine Fragen, drückt mir nur eine schwarze Maske in die Hand und nimmt mein Geld.

Das könnte das Netteste sein, wie man mich heute Nacht behandelt hat.

Drinnen löst sich die Welt hinter mir auf. Samtiger Bass, gedämpftes Licht, und Körper, die sich bewegten, als stünden sie in Trance. Alle trugen Masken, ich auch. Als gäbe es keine Namen, keine Vergangenheit – nur den Augenblick.

Gut.

Ich ging direkt zur Bar. „Eins“, sagte ich mir, als man mir das Glas in die Hand stellte. Die Flüssigkeit war rosa, trügerisch verlockend. Ich schluckte zu schnell, der süße Geschmack verflog, während der Nachgeschmack beim Hinunterrinnen brannte, Hitze in meiner Brust aufblühte und den festen Knoten in mir löste.

Ein weiterer folgte, dann noch einer. Ehe ich es begriff, zog mich die Musik zur Tanzfläche, und ich ließ es zu. Ich bin halb dort, als ich mit jemandem zusammenpralle, der fest genug ist, mich abrupt zu stoppen. Meine Handflächen lagen an einer harten Brust, und meine Stirn hätte ihn beinahe getroffen.

Starke Arme fingen mich sofort ab.

„Langsam“, sagte er. Seine Stimme glitt über mich, tief, rau und auf eine Weise intim, die sie nicht sein dürfte. Ich blickte auf und presste instinktiv die Oberschenkel zusammen.

Eine obsidianschwarze Maske verbarg sein Gesicht, scharfe Linien fingen das Licht ein. Aber seine Augen – bei allen Göttern! Sie waren gewaltsam blau, fingen die Klublichter ein, sodass sie zu funkeln schienen. Ihre Intensität war so verstörend, und sie blieben auf meinen fixiert, als könnte er durch meine Verkleidung hindurchsehen.

Ich riss mich aus meiner Trance. „Mir geht’s gut“, log ich, selbst als der Raum sich vor mir leicht neigte. Vielleicht hatte ich ein Glas zu viel getrunken. Vielleicht auch nicht.

Er glaubt es trotzdem nicht. Ich sehe es ihm an.

„Du siehst nicht gut aus“, sagt er.

„Du aber auch nicht“, schieße ich zurück, noch bevor ich mich bremsen kann, und das löst etwas in ihm aus; seine Lippen krümmen sich einen Hauch belustigt.

Er riecht … seltsam. Nicht, dass ich einen Vergleich hätte, aber das ist kein Kölnisch Wasser. Es ist etwas Tieferes, Dunkleres, und mein Magen macht einen Satz, Hitze sammelt sich tief in meinem Bauch. Ich erinnere mich nicht daran, näher an ihn herangerückt zu sein, doch plötzlich ist er da. Seine Präsenz ist schwer und magnetisch.

Er hält mir sein Glas hin, und ich nehme es. Heute Nacht war ohnehin ein einziger leichtsinniger Akt, und ich bin nicht schuld.

Keine Namen, keine Fragen – wir tanzen einfach. Die Musik schwillt an, unsere Körper drücken sich näher aneinander, seine Hände finden die Rundung meiner Hüften, als gehörte sie dorthin, seine Finger fest und besitzergreifend. Ich sollte mich lösen.

Gefahr durch einen Fremden. Aber ich tue es nicht.

Stattdessen bewege ich mich mit ihm, lasse den Rhythmus mich führen, lasse meinen Körper sprechen, wenn mein Kopf zu müde ist, um zu widersprechen. Jede flüchtige Berührung von Haut schickt Bewusstsein meine Schenkel hinauf; mein Körper reagiert mit erniedrigender Leichtigkeit auf seinen, als würde er etwas wiedererkennen, das ich nicht erkenne.

Ich bin betrunken, wütend, taub und so müde davon, unerwünscht zu sein.

Als er mich küsst, kommt es so plötzlich, ohne Warnung und ohne Sanftheit. Nur Hitze und Hunger und die scharfe Erkenntnis, dass ich das mehr wollte, als ich Luft brauchte. Ich küsse ihn zurück, ohne nachzudenken, klammere mich an ihn, als würde ich, sobald ich losließe, auseinanderfallen.

Irgendwo zwischen der Musik und unserem rasenden Verlangen landen wir allein in einem privaten Raum. Seine Hände wandern über meinen Körper – Hüften, Schultern, Brust. Er zieht mir die Kleidung aus, langsam, quälend langsam. Jede seiner Berührungen ist absichtlich, ehrfürchtig, als wäre ich etwas Zerbrechliches und Gefährliches zugleich.

Binnen Minuten sind die Kleider von unseren Körpern, das Vergnügen blendend, mein Körper geht in Flammen auf auf eine Weise, die ich so noch nie gespürt habe. Ich kenne seinen Namen nicht, und ich will ihn auch nicht. Ich will nur diesen Moment, in dem ich gewählt und angebetet werde.

Seine Stirn ruht an meiner, sein Atem ungleichmäßig, während er dem rhythmischen Rollen meiner Hüften folgt. Ich spüre, wie seine Beherrschung reißt, wie etwas Wildes hinter diesen blauen Augen aufflackert.

Dann wird er still. Vollkommen still.

„Was—“, krächze ich, doch das Wort bricht ab, als ein scharfer Schmerz sich in meiner Schulter ausbreitet.

Seine Lippen streifen meinen Hals, knabbern an der Stelle, in die er gerade gebissen hat. Nicht brutal – nur intim und beanspruchend.

Hitze explodiert in mir, weißglühend und überwältigend, jagt wie ein Flächenbrand durch meine Adern. Mein Körper wölbt sich instinktiv, ein Laut reißt mir aus der Kehle, als ein Beben mich durchzuckt.

Er erstarrt, die Hände hart an meinen Hüften verkrallt. Dann höre ich es: ein tiefes, unverkennbares Knurren.

„Verflucht“, flüstert er. Die Worte sind nicht für mich bestimmt, doch während der Biss brennt und mein Blick in die Bewusstlosigkeit kippt, weiß ich – tief in meinen Knochen –, dass das, was gerade geschehen ist, alles verändert hat.

Und es gab kein Zurück.