Kapitel 273

WINTER

Die Bibliothek ist ein Grab.

Still, bis auf das Kratzen von Stiften, das gelegentliche Husten, das leise Summen der Leuchtstoffröhren, die sich zu hell, zu klinisch anfühlen.

Ich höre nichts davon.

Mein Blick gleitet immer wieder zum Notausgang, durch den Zion vor genau vierundzwanzig...

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