Kapitel 4 Der Bedürftige kehrt zurück

Adrienne

Ich wählte die Formel mit derselben Sorgfalt, die ein Chirurg bei einer Operation an den Tag legt – präzise, gemessen, ohne Sentimentalität.

Charge 004-G. Einzeldosis-Ampulle. Subdermale Haftung. Sechs Stunden Wirkungsdauer. Die Zahlen sollten eine Reaktion in mir auslösen. Tun sie aber nicht.

Ich halte sie einen Moment lang in meiner Hand, bevor ich sie auf die Innenseite meines linken Handgelenks auftrage. Ein Tropfen. Nicht, weil das alles ist, was nötig ist, sondern weil das alles ist, was ich brauche. Es wird leicht warm auf meiner Haut. Perfekt. Kein zugesetzter Duft, kein Alkoholschein. Kein klebriger Rückstand. Keine Spur.

Er wird es nie bemerken. Darum geht es.

Der Spiegel in meiner Wohnung ist nicht für Eitelkeit. Es ist mir egal, wie ich darin aussehe. Es zählt nur, was er sehen wird.

Weiche Wellen in meinem Haar. Tiefer Ausschnitt. Neutrale Lippen. Unbedeckter Hals. Verletzlichkeit, aber konstruiert. Ich trage Selbstbewusstsein wie einen eigenen Duft, sauber, schwer, gezielt.

Ich betrachte mich ein letztes Mal und streiche mit der Hand über den Puls an meinem Hals. Er rast leicht. Nicht vor Nervosität. Vor Erwartung.

004G denkt, heute Abend ist unser zweites Date. Er denkt, er hätte mich gefragt. Hat er nicht. Ich habe ihn dorthin geführt, Text für Text, Ton für Ton.

Er flirtete. Ich spiegelte. Er lehnte sich vor. Ich wich zurück. Er bettelte. Ich lächelte.

Jetzt ist er hier.

Ein Klopfen an der Tür, zwei scharfe Schläge, dann eine Pause.

Pünktlich.

Er lächelt, als ich die Tür öffne, breit, eifrig, als hätte er bereits etwas gewonnen. Das ist in Ordnung. Lass ihn das glauben.

„Wow“, sagt er, seine Augen gleiten zu schnell über mich. „Du siehst…“

„Erwartet?“ schlage ich vor.

Er lacht. Nervös. Der Duft wirkt bereits.

Wir sitzen nah beieinander auf der Couch. Kein Esstisch, keine Distanz. Ich reiche ihm ein Getränk, gerade stark genug, um zu lockern, nicht genug, um zu betäuben. Er riecht daran, bevor er kostet. Ich beobachte, wie seine Nasenflügel sich weiten. Seine Pupillen weiten sich.

Das ist das zweite Mal.

Er lehnt sich zu mir, wenn ich spreche. Nicht auf unhöfliche Weise. Noch nicht. Aber er verfolgt meine Stimme wie einen Faden um seinen Hals.

Gut.

004G ist charmant. Selbstbewusst. Der Typ Mann, der glaubt, Augenkontakt sei Kontrolle. Er beobachtet meinen Mund, wenn ich meinen Wein nippe. Er spiegelt die Bewegung, bevor er sein eigenes Glas hebt.

Sein Oberschenkel streift meinen. Ich bewege mich nicht. Das nimmt er als Erlaubnis.

Ich neige leicht den Kopf, betrachte ihn wie eine Skulptur. Er hält es für Interesse.

„Wir haben eine gute Chemie“, sagt er, leise.

Du hast eine pheromonale Übersteuerung und eine schwache Grenzantwort.

Ich lächle. „Das haben wir.“

Ich berühre seinen Arm, wenn ich lache, nur einmal, federleicht. Er wendet sich mir mehr zu, als hätte dieser eine Kontaktpunkt ihm die Erlaubnis gegeben, in meiner Umlaufbahn zu bleiben.

Am Ende der Stunde lehnt er sich so weit vor, dass ich nicht mehr viel sagen muss. Er redet jetzt schneller. Weniger zurückhaltend. Er teilt Details, die er nicht sollte. Erwähnt eine Ex, die ihn „nie so verstanden hat“.

Er ist nicht verliebt. Er ist in der Nähe.

Er kennt den Unterschied noch nicht.

Ich schon.

Er lacht zu laut über etwas, das ich sage, lehnt sich nah heran, sein Knie streift meines erneut, fester diesmal. Ich lasse es so. Er ist jetzt eifrig. Locker. Berechenbar.

Ich werfe einen Blick auf das fast leere Glas in seiner Hand. Ein Drink. Mehr brauchte es nicht. Nicht der Alkohol. Die Formel.

004G merkt nicht, dass sein Körper schneller reagiert, als sein Verstand es erfassen kann. Jede Bewegung, jede Neigung, jede Sekunde der Nähe, all das geschieht unter der Oberfläche. Seine Pupillen haben sich seit zwanzig Minuten nicht mehr zusammengezogen. Er schwitzt an den Schläfen. Ich habe eine Stunde bevor er ankam, die Raumtemperatur gesenkt.

Er berührt wieder meinen Arm, diesmal länger. Ich bewege mich nicht.

„Du bist schwer zu durchschauen“, sagt er, seine Stimme tiefer als zuvor. „Das gefällt mir.“

„Ich bin sehr leicht zu lesen“, sage ich leise. „Wenn man die Sprache kennt.“

Er schluckt. Schwer.

Es gibt einen Moment, in dem das Schweigen gerade lange genug anhält, um zu etwas anderem zu werden. Er rutscht auf der Couch, streckt die Hand aus und seine Finger berühren meine Hüfte. Zuerst leicht. Dann fester.

Ich beobachte seine Augen, während er es tut. Er wartet auf eine Reaktion.

Ich gebe ihm keine.

Seine Hand wandert, nur leicht, gerade genug, um die Kurve meines Körpers unter dem Stoff zu spüren. Nichts Offensichtliches. Nichts, was er als unangemessen bezeichnen könnte. Noch nicht.

Dann bewege ich mich.

Ich greife nach meinem Glas und bewege meinen Körper gerade so, dass seine Hand sich löst.

„Ich sollte mir etwas Wasser holen“, sage ich beiläufig und stehe auf, bevor er seinem Impuls weiter folgen kann.

Er blinzelt, gefangen zwischen Erregung und Verwirrung. Es ist mein Lieblingszustand. Der genaue Moment, in dem ihr Körper ihren Verstand verrät. Wenn sie sich fragen, ob sie eine Grenze überschritten haben oder ob ich sie näher gezogen habe, nur um sie wieder zu verschieben. In der Küche lasse ich mir Zeit. Öffne den Kühlschrank. Gieße das Wasser langsam ein. Lasse das Schweigen lange genug wachsen, damit er es füllen will. Als ich zurückkomme, sitzt er aufrechter. Die Maske ist wieder aufgesetzt. Aber nicht ganz richtig. Seine Beine sind jetzt weiter gespreizt. Seine Hände fummeln nervös.

„Alles okay?“ frage ich leicht und reiche ihm ein frisches Glas. „Ja. Nur,“ er zuckt mit den Schultern und lächelt, als wüsste er nicht, warum er lächelt. „Du machst mich nervös. Auf eine gute Art.“ Ich setze mich wieder neben ihn. Diesmal etwas weiter weg.

Er bemerkt es. Gut. „Ich wurde schon schlimmer genannt“, sage ich. Wir unterhalten uns noch ein paar Minuten, aber nichts Wichtiges kommt zur Sprache. Ich lasse ihn das Gespräch führen. Er fragt nach Musik, Reisen und ob ich jemals Fallschirmspringen war. Alles schwache Versuche, Leichtigkeit zu bewahren, etwas, das von der Hitze ablenken soll, die immer noch unter seinem Hemdkragen brodelt.

Ich beobachte ihn jetzt mit klinischem Interesse. Er kalibriert sich neu. Versucht eine Grenze zu interpretieren, die ich nie gezogen habe. Ich nicke. Lächle, wenn es erwartet wird. Lasse mein Knie wieder seins berühren. Aber ich überbrücke die Distanz nicht. Diesmal greift er nicht nach mir. Er lernt. Schließlich wirft er einen Blick auf die Uhr und steht auf. Zu höflich, um zu lange zu bleiben, zu hoffnungsvoll, um die Sache endgültig zu beenden.

„Das war schön“, sagt er. „Ich würde dich gerne wiedersehen.“ Ich nicke. „Ich lasse es dich wissen.“ Er zögert, will mehr, eine Umarmung, einen Kuss, eine Einladung nach oben. Ich biete nichts davon an. Ich öffne die Tür und lasse ihn hindurchgehen, immer noch unsicher, ob der Abend gut verlaufen ist oder nicht.

Perfekt.

Als die Tür hinter ihm ins Schloss fällt, lächle ich. Er gehört schon mir.