Kapitel 6 Nachtspiele

8:11 Uhr

Der Konferenzraum riecht nach frischem Espresso und Ehrgeiz – zwei Dinge, die man selten in ein und derselben Person findet. Ich sitze am Kopfende des Tisches, die Beine übereinandergeschlagen, und beobachte, wie das Junior-Team sich durch ihre wöchentlichen Kennzahlen kämpft. Die Verkaufszahlen steigen, und der neue Teaser für „Obsession“ übertrifft die Prognosen.

Sie denken, dies sei mein Sieg, aber das ist es nicht.

„Kürzen Sie den Werbespot um sieben Sekunden“, sage ich und unterbreche einen stolzen Digitalstrategen. „Beginnen Sie mit der Schulterdrehung. Enden Sie mit dem Puls. Nur Voiceover.“ Er blinzelt und nickt, „Ja, Dr. Volke.“

Ich höre den Rest des Berichts kaum; meine Gedanken sind bei der Nachricht, die ich heute Morgen erhalten habe – nicht von 004G, sondern von Subjekt 014B.

6:39 Uhr

„War es okay? Mit mir neulich?“

Subjekt 014B war bei unserem ersten Treffen still, seine Augen huschten nervös umher. Ich trug nur die geringste Spur der Formel, doch er zögerte, als wollte er nicht gehen. Jetzt schreibt er mir, als hätte ich ihn berührt. Dabei habe ich das noch nicht.

Ich entließ die Vorstandssitzung und kehrte an meinen Schreibtisch zurück, wo ich den blauen Ordner aufschlug, den ich am Abend zuvor vorbereitet hatte. Ich kenne die Schwächen von Subjekt 014B auswendig: vierunddreißig, vor fünf Jahren geschieden, sanftmütig, meidet Konflikte, hat Schlafprobleme und eine Geschichte romantischer Verlassenheit.

Er muss nicht verführt werden; er wird sich selbst verführen.

Ich betrachte das neue Fläschchen. Diese Formel ist reichhaltiger, darauf ausgelegt, zu beruhigen und ein Gefühl von Sicherheit zu vermitteln.

Ich sage in den leeren Raum: „Mal sehen, was passiert, wenn ich ihm alles gebe.“ Und es ihm dann wieder nehme.

19:46 Uhr

Er kommt drei Minuten zu früh. Natürlich tut er das.

Ich beobachte aus dem Küchenfenster, wie er parkt und sein Spiegelbild im Rückspiegel überprüft. Seine Bewegungen sind zögerlich – Hände glätten den Kragen, richten die Ärmel, dann macht er alles rückgängig und versucht es erneut. Als ob er befürchtet, dass ich die falsche Wahl bemerken und weggehen könnte.

Er klopft einmal. Dann zögert er. Klopft erneut. Ich öffne die Tür vor dem dritten Mal.

Sein Atem stockt. Ich bin barfuß. Das Kleid, das ich gewählt habe, ist cremefarben, einseitig und rückenfrei, locker genug, um zu flüstern, aber eng genug, um jede Kurve zu umreißen. Der Stoff schmiegt sich an die Rundung meiner Hüften und taucht gerade tief genug, um den Rand der schwarzen Spitze darunter zu zeigen. Subtil. Aber absichtlich.

Er schluckt und tritt ein. „Du hättest dir keine Mühe machen müssen“, sagt er und betrachtet das sanfte Kerzenlicht und den geöffneten Wein auf der Theke. „Habe ich nicht“, lüge ich. „So entspanne ich mich.“ Seine Augen wandern bereits über meine Schulter, in Richtung Couch. In Richtung Komfort. In Richtung Kontakt. Ich lasse ihn den Raum aufnehmen. Leise spielt sanfter Jazz. Der Duft von Vanille mischt sich mit den tieferen Noten der Formel, die ich knapp unter meinem Kiefer aufgetragen habe.

Er atmet tief ein. Perfekt. „Du riechst“, beginnt er. „Gut. Ich meine, wirklich gut.“ „Das freut mich“, sage ich leise.

Ich schenke den Wein ein. Er beobachtet das Glas, nicht mich, als hätte er Angst, zu viel zu wollen. Wir setzen uns. Nah, aber ohne Berührung. Das Schweigen dehnt sich, nicht unangenehm, aber gewichtig. Er versucht herauszufinden, was das hier ist. Ich helfe ihm nicht.

Stattdessen neige ich den Kopf, lasse mein Haar zur Seite fallen, die Bewegung sendet eine sanfte Duftwelle zu ihm. Ich blicke auf seine Hand, und er umklammert sein Glas zu fest. Die Knöchel sind blass.

„Harter Tag?“ frage ich. Er nickt. „Einfach… ich weiß nicht. Ich war angespannt.“ „Ängstlich?“ frage ich. „Rastlos.“

Ich nicke, ermutigend, ohne zu bestätigen. Ich lege meine Hand auf das Kissen zwischen uns, offen, einladend, aber ohne zu greifen. Er rückt näher. Sein Bein streift meines. Es ist zögerlich. Kaum wahrnehmbar. Er hält wieder den Atem an, als er es bemerkt. „Es tut mir leid“, murmelt er. „Das wollte ich nicht.“ „Entspann dich“, sage ich sanft. „Alles ist gut.“ Er atmet aus, erleichtert. Als hätte ich ihn erlöst. Seine Hand bewegt sich in Richtung meiner, aber ich nehme sie nicht. Ich lasse die Luft zwischen unserer Haut summen. Lasse ihn sich fragen, was das bedeutet. „Ich habe das Gefühl, dass ich ehrlich zu dir sein kann“, sagt er nach einem Moment. „Das ist doch seltsam, oder? Wir kennen uns kaum.“ „Das ist nicht seltsam“, sage ich. „Das ist Chemie.“

Seine Augen leuchten auf. Das war es, was er brauchte. Er lehnt sich vor, atemnah, und verweilt. Wartet auf Erlaubnis.

Ich gebe sie nicht. Stattdessen stehe ich auf. „Ich bin gleich zurück“, sage ich leise. „Mach es dir bequem.“ Als ich zurückkomme, sitzt er immer noch da, die Hände im Schoß, versucht nicht so auszusehen, als würde er warten. Aber das tut er.

Perfekt. Er hat sich nicht bewegt. Nicht auf die Weise, die zählt.

014B sitzt immer noch in der gleichen Position auf dem Sofa, die Beine angezogen, die Hände um das inzwischen warme Weinglas gelegt, als wäre es das Letzte, was ihn am Boden hält. Seine Augen heben sich in dem Moment, als ich wieder ins Blickfeld trete, als hätte er den Atem angehalten.

Diesmal setze ich mich näher. Nicht berührend. Noch nicht.

Gerade genug, damit er die Wärme meiner Haut durch die Luft spüren kann.

Er versucht, das Gespräch am Laufen zu halten, fragt mich nach meiner Arbeit und was mich inspiriert. Ich gebe ihm kleine Stücke. Kuratierte Wahrheiten. Nicht genug, um eine Spur zu hinterlassen, aber genug, um festzuhalten.

Er lehnt sich jetzt mehr vor. Nah genug, dass sein Oberschenkel meinen streift und dort bleibt.

Seine Hand schwebt. Ich lasse es zu. Dann neige ich meinen Kopf, entblöße meinen Hals. Es ist subtil. Absichtlich. Eine Einladung. Er bewegt sich. Langsam. Seine Fingerspitzen streifen die nackte Haut meines Arms, dann wandern sie zur Kurve meiner Schulter. Sein Atem stockt, als er meine Kinnlinie erreicht, direkt unter meinem Ohr. Er versucht wieder, mich zu riechen. Er merkt es nicht. Ich drehe meinen Kopf, damit er es kann.

„Kann ich dich küssen?“ flüstert er. Ich lächle. Sanft. Tragisch. „Das willst du nicht.“ Seine Stirn runzelt sich. „Doch, das will ich.“ „Nein“, murmle ich. „Du willst dich gewollt fühlen.“ Er blinzelt. Als hätte ich etwas enthüllt, wofür er noch nicht bereit war.

Bevor er sprechen kann, gleitet meine Hand über seine Brust, langsam, dann über den Nacken, und ich vergrabe meine Finger in seinem Haar. Seine Augen schließen sich. Er lehnt sich vor. Ich verstärke meinen Griff. Halte ihn dort, Zentimeter von meinem Mund entfernt. „Nicht heute Nacht“, flüstere ich. Er schaudert. Ich lasse ihn nicht los. Ich halte meine Hand in seinem Haar, halte ihn fest, lasse ihn mich einatmen und das Verlangen in ihm einsinken. Sein Schwanz ist hart. Ich sehe, wie er sich gegen den Stoff spannt. Er keucht jetzt, versucht aber, es nicht offensichtlich zu machen. Ich lockere meinen Griff. Lasse meine Finger den Nacken hinuntergleiten.

Ich stehe auf. „Schreib mir, wenn du zu Hause bist.“ Er ist benommen. Errötet. Verwirrt.

Ich öffne die Tür für ihn. Ich lege mein Haar hinter mein Ohr, entblöße meinen Hals, damit der Duft ihn ein letztes Mal erreicht.

Er nickt. Und geht. Ich schließe die Tür ab.

Dann gehe ich direkt zu meinem Schreibtisch und drücke die Aufnahmetaste.

„Subjekt 014B. Tag drei. Schnelle Bindung bestätigt. Emotionale Verletzlichkeit ist vorhanden. Physische Eskalation wurde erreicht, aber nicht abgeschlossen. Sexuelle Spannung: erhöht. Compliance: steigend. Heutiges Ergebnis: Kontrollierte Verweigerung. Antwort innerhalb von zwölf Stunden erwartet.“

Ich stoppe die Aufnahme. Archiviere sie. Verschlüssele sie. Dann schmunzle ich. Es ist nicht der Höhepunkt, den er wollte. Es ist genau das, was ich brauchte.