Thornhill Akademie.

Allison

Die großen, schmiedeeisernen Tore der Thornhill Academy ragen vor mir auf, schwarz und spitz, in Formen gewunden, die eher an Stacheldraht als an Dekoration erinnern. Sie sind so hoch, dass ich ihre Spitzen nur sehen kann, wenn ich den Hals recke. Für einen Moment glaube ich, die Stäbe könnten sich biegen und wie eine zuschnappende Falle um mich schließen.

Der Vollstrecker zu meiner Linken verstärkt seinen Griff um meinen Arm, als könnte ich einen weiteren Fluchtversuch wagen. Spoiler: Das hatte ich. Zweimal. Beim ersten Mal war ich durchs Gestrüpp gesprintet, bevor er mich in den Dreck riss. Der zweite Versuch endete damit, dass ich über seinen verdammten Stiefel stolperte und mit dem Gesicht voran hinfiel. Mein Stolz schmerzt immer noch mehr als meine Rippen.

Der Vollstrecker zu meiner Rechten … Nun, der hat einen gesunden Abstand gehalten. Ich kann es ihm nicht verübeln. Gestern, als sie mich fanden, hatte ich ihm einen Zauber ins Gesicht geschleudert, von dem ich nicht einmal wusste, dass ich ihn wirken konnte. Seine Augenbrauen sind immer noch nicht richtig nachgewachsen, was jedes Mal, wenn ich ihn ansehe, sowohl befriedigend als auch leicht erschreckend ist. Die Art, wie er mir verstohlene Seitenblicke zuwirft, als könnte ich ihn gleich wieder in Brand setzen, bringt mich fast zum Lächeln … Fast.

Die Tore knarren geräuschlos auf, als hätte der ganze Ort nur auf mich gewartet. Perfekte grüne Rasenflächen erstrecken sich in sauberen Quadraten, zu makellos, um natürlich zu sein. Marmorwege glänzen in der Morgensonne, kein Staubkorn oder gesprungener Stein ist zu sehen. In der Ferne erheben sich Steintürme, deren Fenster das Licht einfangen und goldene Scherben über den Boden werfen. Magie summt in der Luft und drückt sich gegen meine Haut wie die statische Aufladung vor einem Sturm.

Und dann sind da die Schüler. Dutzende, vielleicht Hunderte, verteilen sich über den Innenhof. Sie bewegen sich in kleinen, dichten Gruppen, ihre Uniformen sind tadellos und gebügelt, dunkle Blazer mit silbernen Stickereien, Krawatten perfekt am Hals geknotet, die Schuhe so poliert, dass sie das Licht wie Spiegel einfangen. Keiner von ihnen sieht aus, als wäre er jemals mit Dreck unter den Fingernägeln und Rauch in der Lunge durchs Gestrüpp gestapft.

Sie alle bleiben stehen, als sie mich sehen. Es ist, als würde sich eine Welle über einen Teich ausbreiten – ein Kopf dreht sich, dann noch einer, und noch einer. Magie erstirbt mitten in der Luft, Gespräche verstummen. Jedes einzelne Auge in dem makellosen Innenhof ist auf mich gerichtet. Sie starren mich an, als wäre ich ein wildes Tier, das sich aus dem Wald hierher verirrt hat. So ganz falsch liegen sie damit nicht.

Ich zerre an meinem Arm, doch der Griff des Vollstreckers wird nur fester. Seine Hand ist eine Fessel, die sich in das Fleisch meines Bizeps gräbt. Ich straffe die Schultern und erwidere ihre Blicke direkt. Wenn sie ein tollwütiges Tier wollen, bitte schön. Sollen sie eins bekommen.

Jetzt wird mir erst bewusst, wie viele Magiebegabte es hier gibt. Gestaltwandler, unter deren Haut Fell schimmert. Fae mit silberumrandeten Augen. Hexen, von deren Fingerspitzen Funken sprühen. Das Lachen einer Sirene wird vom Wind erfasst. Ich habe noch nie so viele an einem Ort gesehen. Nicht einmal davon geträumt. In den Buschlanden, aus denen ich komme, gibt es keine Leute wie diese, nur gebrochene Magiebegabte und Fetzen von Freiheit. Jetzt ist diese Freiheit verschwunden und schrumpft mit jedem Schritt, den ich tiefer in dieses perfekte kleine Gefängnis mache, hinter mir zusammen.

Die Vollstrecker werden nicht langsamer. Wir überqueren den Innenhof und steigen die breiten Marmorstufen hinauf, die wie Knochen schimmern. Die Türen vor uns sind gewaltig, verziert mit Siegeln, die bei meiner Annäherung schwach pulsieren. Sie öffnen sich von selbst und ich werde hindurch in eine Halle gestoßen, die mir die Brust zuschnürt.

Das Innere von Thornhill ist schlimmer als das Äußere. Die Luft ist dick von Weihrauch und Magie. Kronleuchter schweben über uns, Kristallsplitter lassen Sternenlicht an den Wänden herabtropfen. Banner in tiefem Rot und Silber hängen herab, bestickt mit dem Wappen von Thornhill: ein Phönix aus Feuer und Ketten. Die Böden glänzen so perfekt, dass ich mein eigenes finsteres Spiegelbild darin sehen kann.

Wir marschieren an Schülern vorbei, die den Gang säumen und sich hinter vorgehaltenen Händen etwas zuflüstern. Ihre Augen folgen mir, ihre Mienen reichen von Neugier bis zu Abscheu. Ich fange Worte wie „wild“, „ungezeichnet“ und „illegal“ auf. Ich beiße die Zähne so fest zusammen, dass sie schmerzen.

„Weiter“, murmelt der Vollstrecker und lenkt mich zu einer breiten Treppe. Die Stufen scheinen endlos zu sein, und wir steigen immer höher und höher. Die Wände sind gesäumt von Porträts grimmig dreinblickender Magiebegabter, die auf mich herabblicken, als wäre ich bereits eines Verbrechens schuldig. Oben ragen schwere Türen auf, deren Messinggriffe wie sich windende Schlangen geformt sind. Der Vollstrecker klopft einmal, und die Tür schwingt ächzend auf. Wieder werde ich hineingestoßen.

Das Büro ist ganz aus dunklem Holz und Rauch. Hohe Regale säumen die Wände, vollgestopft mit Büchern, die so alt sind, dass ihre Rücken auszusehen scheinen, als könnten sie jeden Moment zerbröseln. Ein Feuer prasselt in einem steinernen Kamin und seine Hitze kriecht über meine Haut. Hinter einem riesigen Schreibtisch sitzt ein Mann, der aussieht, als wäre er aus Stein gemeißelt und dann zur Sicherheit noch in Brand gesteckt worden. Sein Haar hat die Farbe von Asche, seine Augen sind wie glühende Kohlen, die umso heißer brennen, je länger sie mich anstarren. Fredrick Scorched. Der Direktor der Thornhill Academy. „Setz dich“, sagt er mit einer grollenden Stimme, die den Dielenboden zu vibrieren scheint. Ich bleibe stehen. Meine Stiefel fest auf dem Boden, die Arme verschränkt. Seine Augen verengen sich, aber ich habe nicht vor, das zahme kleine Streunerkätzchen zu spielen, nur weil ein Drachenwandler mit einem schicken Stuhl es mir befiehlt. Scorched macht eine knappe Handbewegung in Richtung der Vollstrecker. „Lasst uns allein.“ Der ohne Augenbrauen sieht aus, als wolle er protestieren, aber der andere schubst ihn zur Tür hinaus, bevor er den Mund aufmachen kann. Das Schloss klickt zu und plötzlich ist der Raum zu still. Nur ich und der Drache. „Wie ist dein Name?“, fragt er. Ich recke das Kinn, antworte aber nicht. „Und was für eine Art von Magiewesen bist du?“ Seine Worte sind kurz und präzise. Ich starre zurück, ohne zu blinzeln. Die Stille dehnt sich, bis sie bricht. Er schnalzt leise mit der Zunge und schüttelt den Kopf, als wäre ich ein unartiges Kind. Dann drückt er mit einem bedächtigen Finger auf einen Messingknopf in der Ecke seines Schreibtisches. „Schicken Sie Professor Hill herein“, sagt er in die Gegensprechanlage. Ich spüre, wie mein Puls einen Satz macht. Er lehnt sich wieder zurück, diese glühenden Kohlenaugen fesseln mich an den Fleck. „Keine Sorge, die Antworten werden wir schon aus dir herausbekommen, so oder so.“ Ein paar Sekunden später öffnete sich die Tür und der Ärger spazierte herein.

Professor Hill ist von der Sorte groß, bei der man instinktiv aufschauen und weiter aufschauen möchte. Seine Statur ist schlank, aber kräftig, seine Schultern füllen das dunkle, maßgeschneiderte Jackett aus, das er trägt. Seine Haut hat einen warmen Bronzeton, sein Kiefer ist scharf genug, um Glas zu schneiden, und sein dunkles Haar fällt gerade so lang, dass es den Kragen seines Hemdes berührt. Seine Augen haben einen verblüffenden sturmgrauen Farbton, scharf und wissend, als könnte er bereits direkt durch mich hindurchsehen. Sein Mund … Volle Lippen, geschwungen, als wäre er nur ein Grinsen von meinem Verderben entfernt. Ich schlucke schwer, meine Kehle ist trocken. Scorched deutet lässig in seine Richtung, während Rauch aus seinen Nüstern strömt, als er spricht. „Professor Hill ist zwar ein Meister der Tränke und Gifte, aber er besitzt auch eine seltene Gabe. Er kann Gedanken lesen.“ Mir wird flau im Magen. Mein Kopf spielt gerade ungefähr sechs verschiedene schmutzige Szenarien durch, in denen es um sturmgraue Augen geht und was dieser Mund alles anstellen könnte … Scheiße.