Kapitel 3: Jaxon

Der Hangar ist totenstill, eine riesige Leere, durch die nur ein leises Summen des Windes dringt, der durch gesprungene Fenster und rostige Balken weht. Schatten klammern sich an jede Ecke, lang und dünn über den Betonboden gestreckt, aber ich stehe in der Mitte, völlig ungeschützt, die Hände in die Taschen gesteckt. Ich habe eine SMS erhalten, die besagt, dass dieser Ort Antworten zum Mord an Jenkins bereithält, ein Verbrechen, das unter den Black Vipers für Aufruhr sorgt.

Ich weiß es besser.

Das ist ein Hinterhalt.

Meine Lippen verziehen sich zu einem leichten Grinsen. Ich hasse es, wenn Leute meine Zeit verschwenden.

Ich mache keine Anstalten, mich zu bewegen. Ich muss es nicht. Die Luft verändert sich, ein Hauch von Bewegung in der Dunkelheit, und dann treten vier Gestalten hervor, große Kerle, jeder mit einem Blick, der sagt, dass sie sich für unbesiegbar halten. Einer von ihnen, der Anführer, wenn ich raten müsste, grinst und zeigt gelbe Zähne, während er langsam einen Schritt nach vorne macht.

„Na, na,“ zieht er in die Länge, seine Stimme hallt von den Wänden wider. „Jaxon Steele höchstpersönlich, in unserer kleinen Falle. Weißt du, was das bedeutet, oder?“

Ich neige den Kopf, unbeeindruckt. „Es bedeutet, dass vier Idioten kurz davor sind, das bisschen Leben zu verschwenden, das sie noch hatten,“ sage ich, meine Stimme kalt und distanziert. Ich lasse die Worte wirken, in der Hoffnung, dass sie die Warnung verstehen. In der Hoffnung, dass sie gehen, damit ich nicht noch eine Minute meiner Nacht mit diesem Schwachsinn verschwenden muss.

Aber sie hören nicht. Das tun sie nie.

Der Anführer grinst höhnisch, als ob er einen kosmischen Witz kennt. „Schau dich um, Steele,“ sagt er und deutet auf die drei anderen, die sich um mich herum bewegen, mich einkreisen und jeden Ausgang blockieren. „Du bist umzingelt. Kein Entkommen.“

Ich muss fast lachen. Als ob ich jemals weglaufen würde.

„Letzte Chance,“ sage ich und ziehe langsam die Hände aus den Taschen. „Dreht um und geht, und ich lasse euch eure erbärmlichen Leben.“

Ihr Anführer verzieht das Gesicht, offensichtlich nicht begeistert von meinem Tonfall. „Du denkst, du bist unbesiegbar, was?“ Er zieht ein Messer, zeigt es, als ob es mich erschrecken sollte. „Nicht so hart ohne eine Waffe, oder?“

Ich werfe einen Blick auf die Klinge, unbeeindruckt, und sehe ihm dann wieder in die Augen, mit einem kalten, gelangweilten Blick. „Ich brauche keine.“

Das reicht. Er stürzt sich auf mich, schwingt das Messer in einem weiten, unordentlichen Bogen, und ich trete leicht zur Seite, fange sein Handgelenk im Schwung ab. Bevor er reagieren kann, drehe ich seinen Arm mit genug Kraft zurück, um das befriedigende Knacken der Knochen zu hören. Er schreit, und ich fühle nichts, nicht einmal einen Hauch von Befriedigung. Es ist alles mechanisch für mich – eine notwendige Aufgabe. Ich stoße ihn zu Boden, trete über seine sich windende Gestalt, während er sich den gebrochenen Arm hält, die Augen weit vor Panik.

Der zweite stürmt vor, die Faust auf meinen Kiefer gerichtet, aber er ist langsamer, als er denkt. Ich weiche aus, packe ihn am Nacken und schlage sein Gesicht gegen einen rostigen Metallträger. Er sackt sofort zusammen, ein Rinnsal Blut sickert aus seiner Nase, als er in einem Haufen auf den Boden fällt.

Der dritte Kerl hat genug Verstand, um innezuhalten, zögert, als er erkennt, dass ich zwei von ihnen ohne Anstrengung erledigt habe. Ich hebe eine Augenbraue, warte darauf, ob er die richtige Wahl trifft und geht. Aber er fasst sich ein Herz, knurrt und zieht eine Kette heraus, schwingt sie in weiten, unkontrollierten Kreisen, während er auf mich zustürmt.

Ich ducke mich unter der Kette hindurch, meine Bewegungen fließend und kontrolliert. In einer schnellen Bewegung packe ich seinen Arm, drehe ihn auf den Rücken und stoße ihn zu Boden. Er grunzt, aber bevor er sich wehren kann, drücke ich mein Knie in seine Wirbelsäule, hart genug, dass er schlaff wird.

Der vierte Mann ist erstarrt, ein Ausdruck des Schreckens verzerrt seine Züge. Er macht einen Schritt zurück, sein Gesicht bleich, Schweiß tropft von seinen Schläfen. „Bitte,“ flüstert er, seine Stimme bricht, während er sich umschaut und seine gefallenen Freunde sieht. „Bitte, Mann, ich—“

„Halt den Mund.“ Meine Stimme ist kalt, emotionslos. Er hat meine Zeit verschwendet, meinen Abend ruiniert, und jetzt steht er hier und fleht mich an, als hätte er ein Recht auf Gnade. Ich habe keine zu geben.

Er stolpert rückwärts, seine Augen huschen panisch durch den Hangar, als ob er nach einem nicht existierenden Fluchtweg sucht. Dann rennt er los, sucht Deckung, sein Atem laut und hektisch. Ich bewege mich ohne nachzudenken, ein lautloser Schatten auf seinen Fersen. Er versucht, sich hinter einem Stapel alter Kisten zu verstecken, aber ich packe ihn am Kragen und ziehe ihn zurück, während er ein Schluchzen herauswürgt.

„Bitte“, flüstert er erneut, seine Stimme zitternd. „Ich wusste nicht—ich wusste nicht, wer du bist.“

„Das hättest du dir früher überlegen sollen“, sage ich, die Worte kalt und endgültig. Mit einer schnellen, berechneten Bewegung beende ich es, sein Körper wird schlaff in meinen Händen.

Ich lasse ihn fallen und stehe über dem Chaos aus gebrochenen Körpern und vergeudetem Potenzial, spüre nur den schwächsten Hauch von Ärger. So verbringe ich meine Nächte—mit Idioten, die denken, sie könnten mich erledigen, Menschen, die glauben, ich sei nur ein weiterer Name, nur ein weiteres Ziel. Aber sie lernen immer auf die harte Tour.

Ich wische meine Hände an meinen Jeans ab, werfe einen letzten Blick durch den Hangar und schüttele den Kopf. Was für eine Zeitverschwendung.

Mit einem Seufzen trete ich hinaus in die Nacht, wo mein schwarzes Motorrad wartet, ein glänzendes Biest, das ebenso zu mir gehört wie alles andere. Ich schwinge ein Bein darüber, starte den Motor und lasse das Dröhnen in die Dunkelheit hallen. Die Stadt verschwimmt, während ich die leeren Straßen entlang rase, der kalte Wind beißt in mein Gesicht, durchdringt die letzten Reste von Wärme in mir.

Es gibt nichts mehr zu fühlen. Nichts, was ich nicht schon längst begraben habe.

Ich parke mein Motorrad vor The Den, einem alten, namenlosen Club, versteckt in den Hinterhöfen von Alderstone, wo nur Black Vipers durch die Tür dürfen. Der Ort stinkt nach Rauch, Whiskey und Gefahr, genau so, wie die Vipers es mögen. Der Türsteher nickt mir kurz zu, und ich trete ein, der Bass dröhnt wie ein Herzschlag, verschlingt die Luft um mich herum.

Ich bewege mich durch die Menge, und wie üblich strecken Frauen ihre Hände aus, ihre Augen dunkel, ihre Lächeln scharf, während sie sich in meinen Weg lehnen, ihre Arme nach mir ausstrecken. Ein paar Hände greifen nach meinem Arm, und ich schüttle sie ab, nehme sie kaum wahr. Ich bin nicht wegen ihnen hier.

Ich schlängle mich durch den schwach beleuchteten Raum, bis ich den hinteren Bereich erreiche, wo mein „Bruder“ Silas sitzt, ein Glas mit etwas Dunklem in der Hand, sein Blick halb geschlossen und träge, während er die Tänzerinnen auf der Tanzfläche beobachtet. Silas. Der wahre Erbe der Black Vipers. Gleiches Alter, gleiche Crew—aber wir sind aus zwei verschiedenen Klingen geschmiedet. Während ich nur eine Waffe bin, ist Silas hier königlich.

Er grinst, als ich mich neben ihn setze, seine Augen scharf vor Amüsement. „Na“, sagt er, seine Stimme leise, amüsiert. „Hast du heute Nacht etwas Gutes gefunden? Irgendwelche Spuren von Jenkins?“

Ich schüttele den Kopf, will keine weitere Sekunde mit dem Chaos im Hangar verschwenden. „Nichts Erwähnenswertes“, murmele ich und nehme das Glas, das er für mich bestellt hat. Ich nehme einen langen Schluck, spüre das Brennen in meiner Kehle, lasse es sich in meiner Brust niederlassen. Der Kopfschmerz von früher lässt etwas nach, aber der Ärger pulsiert immer noch im Hinterkopf.

Silas lacht, wahrscheinlich ahnend, dass ich mehr Leichen als Antworten gefunden habe. Er wendet seine Aufmerksamkeit wieder der Tanzfläche zu, wo sich die Frauen bewegen, uns Blicke zuwerfen und versuchen, unsere Aufmerksamkeit zu erregen. Silas hebt sein Glas zu einer von ihnen, sein Grinsen träge, einladend. Er hatte schon immer eine Vorliebe für diese Szene, die Aufmerksamkeit, den Nervenkitzel der Blicke anderer.

Aber ich bin schon gelangweilt, wünsche mir bereits, ich wäre irgendwo anders.