Kapitel 2

Also.

Ein paar Stunden nachdem ich einen Ehevertrag schneller unterschrieben habe, als ich Ramen-Nudeln in der Mikrowelle zubereiten kann, stehe ich jetzt in dem luxuriösesten Penthouse, das ich je in meinem gesamten, tragisch bescheidenen, möglicherweise verfluchten Leben gesehen habe.

Stellen Sie sich das Innere eines Palastes, eines Fünf-Sterne-Hotels, einer privaten Suite eines Prominenten und eines überambitionierten Pinterest-Boards vor – alles zusammengefügt, mit goldenen Verzierungen versehen, minimalistischer Kunst, Teppichen, die so teuer sind, dass sie förmlich „REICH“ schreien, und Stimmungsbeleuchtung, die wahrscheinlich mehr kostet als meine Organe auf dem Schwarzmarkt.

Ich bin nicht hineingegangen.

Ich bin hineingeschwebt – wie Aschenputtel, wenn sie den Ball übersprungen und direkt in einen Ehevertrag mit einem Milliardär geraten wäre, mit dem sie nie ein vollständiges Gespräch geführt hat.

Meine Absätze klackerten auf dem polierten dunklen Marmorboden. Mein Nacken schmerzte vom Hochsehen auf den Kronleuchter. Ja, den Kronleuchter. Singular. Großartig. Majestätisch. Er sah aus, als gehöre er in einen Ballsaal im königlichen Schloss, nicht in ein Wohnzimmer mit Panoramablick auf die Skyline von Manhattan.

„Schatz, komm rein! Du musst nicht wie ein verlorenes Hündchen an der Tür stehen, das ist eines meiner Penthouses.“ Mrs. William – Entschuldigung, Oma Lillian – zwitscherte, während sie durch den Raum glitt, als wäre sie auf einer Seidenwolke geboren. Sie hatte sich in ein lavendelfarbenes Kaschmir-Set umgezogen und sah völlig entspannt aus, als wäre das hier für sie nur ein weiterer Dienstag.

Ich hingegen hatte aufgehört zu blinzeln.

„Ich – ich glaube, ich halluziniere immer noch,“ murmelte ich und berührte eine Marmorsäule. „Bin ich gestorben und von einer reichen Fee adoptiert worden?“

Oma lachte, während sie nach einem Glas von etwas Funkelndem und Teurem griff. „Sei nicht albern. Du lebst, bist mit meinem Artie verheiratet und für dieses Penthouse völlig unterdressed.“

Zustimmen, aber bevor ich ein Wort sagen konnte, fügte sie hinzu: „Mach dir keine Sorgen, Liebes, alles ist entsprechend geregelt.“

Ich starrte auf das cremefarbene Seidenkleid, das sie mir gegeben hatte, und das, nebenbei bemerkt, wahrscheinlich mehr wert war als meine gesamte Garderobe. „Ich sehe aus wie eine Vintage-Barbie.“

„Genau,“ sagte sie strahlend und nippte an ihrem Getränk. „Klassisch. Elegant. Freundlich. Leicht verwirrt. Nicht schlecht für meinen Artie.“

Leicht? Ich war einen eingeatmeten Atemzug von einem Nervenzusammenbruch entfernt.

Sie deutete auf die riesige Samtcouch, die wahrscheinlich aus Babyengel-Flügeln und Einhornwolle gemacht war. „Setz dich, Liebes. Atme. Okay? Du hast ein paar lange Tage vor dir.“

Eh?

„Shopping, mehr Shopping und Makeovers.“

Ich setzte mich.

Oder, genauer gesagt, ich kollabierte. „Ich…weiß gar nicht, wo ich anfangen soll, Oma. Alles geht so schnell. Ich muss die Dinge langsamer machen, damit ich atmen kann.“

„Mach dir keine Sorgen, Liebes, ich werde alles regeln, oder besser gesagt, mein Assistent Alvin wird es tun.“

„Ich – ich weiß nicht, ähm, warum bin ich überhaupt hier? Wo sind meine Sachen? Woher wissen Sie, wo ich wohne? Warum sieht Ihr Assistent mich an, als ob ich ihm eine meiner Nieren schulde?“

Der Assistent – Alvin, der die Haltung eines Geiers und die verurteilende Ausstrahlung eines Mannes hatte, der dich mit einem Blick in den Bankrott treiben könnte – hob eine makellose Augenbraue. Sein Anzug kostete wahrscheinlich mehr als mein College-Tuition.

„Alles wurde geregelt, Mrs. William,“ sagte Alvin knapp. „Ihre Sachen sind unterwegs und werden morgen Nachmittag eintreffen.“

Ich blinzelte. „Ich – ich habe Ihnen nicht einmal meine Adresse gesagt.“

Oma winkte mit einer manikürten Hand. „Liebes, wenn ich einen Herzchirurgen und den berühmtesten Anwalt in weniger als dreißig Sekunden ans Telefon bekommen kann, kann ich auch eine Dreiundzwanzigjährige finden, die eine Einzimmerwohnung über einem koreanischen Café in Marble Hill mietet.“

Natürlich starrte ich. „WIE –?“

„Frag nicht,“ sagte sie und zwinkerte. „Alvin hat seine Methoden.“

Alvin nickte feierlich. „Google.“

Ich bezweifle es.

Ich öffnete meinen Mund, um zu protestieren, aber ehrlich gesagt? Ich hatte Angst, dass er vielleicht wusste, was ich letzten Mittwoch zum Mittagessen hatte.

„Und“, fuhr Oma unbeschwert fort, „ich habe drei Millionen Dollar auf dein Bankkonto überwiesen.“

„WAS?!“

Sie nahm wieder einen Schluck von ihrem Getränk, als wäre das keine große Sache, aber drei Millionen verdammte Dollar?

„Ja. Es ist schon da.“

„Wie hast du überhaupt meine Bankkontonummer?“

„Ach, Liebes“, schnurrte sie und lehnte sich vor wie die Patentante der geheimen Spionage. „Ich bin reich. Und ich habe nett gefragt.“

Ich konnte nicht einmal Worte formen. Ich saß einfach da und blinzelte schnell, mein Mund öffnete und schloss sich wie bei meinem Haustier Goldfisch Goldy, der an der Oberfläche nach Luft schnappte.

Goldy.

Meine Augen weiteten sich. „Warte. Mein Fisch. Mein armer Fisch. Er ist ganz allein! Er starrt wahrscheinlich die Tür an und fragt sich, wo ich hingegangen bin!“

Oma kicherte. „Keine Sorge. Wir schicken morgen ein Team, um deine Sachen abzuholen. Goldy wird persönlich ins Penthouse eskortiert. Alvin hat bereits ein Premium-Aquarium im Gästezimmer hinzugefügt.“

Das ist zu schnell…mein Gehirn funktioniert jetzt definitiv nicht mehr.

Alvin nickte wieder, feierlich. „Salzwasserqualität. Vollständig gefiltert. Beheizt. Stimmungsbeleuchtung.“

Ich fing tatsächlich an zu weinen.

„Oh mein Gott. Er wird besser leben als ich jemals.“

Oma tätschelte meine Hand und reichte mir dann eine Samtschachtel. „Und hier ist dein neues Telefon. Es ist ein iPhone. Top-of-the-line. Ich habe meinen Technikexperten alles von deinem alten übertragen lassen.“

Was? Wie um alles in der Welt ist das passiert?

Drinnen war ein elegantes silbernes Sonderedition-iPhone mit einer glitzernden goldenen Hülle. Ich tippte auf den Bildschirm – und hätte es fast quer durch den Raum geworfen.

„WARUM ist Arts Nummer hier gespeichert?!“

„Natürlich ist sie das, du bist seine Frau, Liebes“, sagte sie, als würde ich fragen, ob der Himmel bewölkt sei. „Es ist seine private Nummer. Er gibt sie niemandem. Nicht einmal seinen Geliebten.“

„Großartig. Ich fühle mich geehrt.“

Oma küsste meine Wange, zwinkerte wieder und stand auf. „Meine Nummer ist auch da. Falls du jemanden zum Reden brauchst…oder Fragen zum neuen Hermes hast.“

„Warte“, sagte ich. „Wohin gehst du?!“

„Ich habe meinen Teil gemacht. Ich habe die Ehe arrangiert, deine Studienkredite abbezahlt, dir ein kleines Vermögen übergeben und dir Zugang zum Penthouse verschafft. Zeit, das junge Paar sich binden zu lassen.“

„Aber – Oma, ich – ich habe seit dem Standesamt nicht einmal mit Art gesprochen! Er hat mich einfach geküsst, als hätte ich die Grippe, und ist gegangen!“

„Oh, das macht er. Er ist sehr beschäftigt. Und emotional unterdrückt.“

„Aber –“

„Und mach dir keine Sorgen ums Einkaufen“, unterbrach sie mich sanft und griff nach ihrer Handtasche. „Meine liebe Freundin Mirabelle, Modegenie, hat bereits deine Maße genommen. Sie sucht alles aus. Abendkleider, Tageskleider, Flitterwochen-Dessous –“

„WAS?!“

„– auch Schuhe. Make-up und Handtaschen. So viele Handtaschen.“

Ich stand auf. „Warte, warte, Oma, wir haben über nichts davon gesprochen – hast du Flitterwochen gesagt?!“

Sie hielt an der Tür inne. „Oh ja. Du fliegst in wenigen Tagen. Italien. Seine eigene private Villa. Romantische Sonnenuntergänge. Käse. Möglicher Skandal und bald…kleiner Artie. Ich bin begeistert.“

„Ich – ich mag die Sonne nicht einmal!“

Sie schickte mir einen Luftkuss. „Zu schlecht, Liebes. Du bist jetzt verheiratet. Find es heraus. Außerdem brauchst du etwas Bräunung; du bist zu blass, Liebling.“

Und dann?

Alvin zwinkerte mir zu und schloss die Tür hinter sich.

Sie gingen.

Einfach so.

Sie ließen mich in einem Penthouse mit Samtcouches, goldenen Armaturen und einem Telefon, auf dem die Nummer meines Mannes als „Schöner Miesepeter-Ehemann“ gespeichert war.

Und jetzt stand ich mitten in einem Schlafzimmer, das so groß wie ein Basketballfeld war, trug Seide, die ich nicht bezahlt hatte, hatte drei Millionen Dollar auf meinem Bankkonto, ein schickes iPhone in meiner Hand, und mein Gehirn schmolz wie ein teurer gegrillter Käse im Juni.

Ich sah mich im Raum um. „Oh verdammt, Goldy würde das niemals glauben.“

Dann ließ ich mich auf das Bett fallen, schrie in ein weißes Kissen und überlegte, ob ich „was tun, wenn man versehentlich einen Milliardär heiratet“ googeln sollte.

Spoiler: Google hat nicht geholfen.