Kapitel 3

In jener Nacht konnte ich überhaupt nicht schlafen. Mein Kopf war voller Gedanken, und ich fragte mich, ob ich nur träumte und bald in meinem kleinen Apartmentbett aufwachen würde, das nicht größer als eine Schuhschachtel war.

Ich konnte nicht schlafen. Überhaupt nicht. Vielleicht lag es am Zimmer – zu groß.

Vielleicht lag es an der teuren Beleuchtung – zu perfekt. Vielleicht war es das Kissen, das so plüschig und luxuriös war, dass ich schwören könnte, es flüsterte mir süße Worte ins Ohr wie ein lang verlorener Liebhaber.

Oder vielleicht, nur vielleicht, lag es daran, dass es nach einer Kombination aus altem Geld und Kaviar roch und mein Unterbewusstsein eine Identitätskrise hatte.

Oder vielleicht, weil es sich anfühlte, als wäre ich entführt worden und gezwungen worden, einen gutaussehenden Milliardär zu heiraten und drei verdammte Millionen Dollar zu bekommen und meine Schulden bezahlt zu haben.

Ich wälzte mich. Ich drehte mich. Vielleicht lag es an dem teuren Fünf-Sterne-Dinner, das ich zuvor hatte. Ich floppte wie eine sterbende Robbe über jede Ecke des California-Kingsize-Betts. Gegen 3 Uhr morgens, irgendwo zwischen dem Überdenken meiner Ehe und dem Grübeln, ob mein Goldfisch gerade glücklicher war als ich, schlief ich schließlich ein.

Und dann – Krach.

Ich fuhr hoch und wurde durch laute Stimmen und Tumult vor meinem Zimmer geweckt. Ich setzte mich so schnell auf, dass ich schwören könnte, einen Blick auf den Himmel erhascht zu haben. Desorientiert, mein Haar wie ein Wischmopp aus den 1900er Jahren verheddert, scannte ich den Raum.

Marmorböden. Lächerlich lange, luxuriöse Vorhänge. Fast so groß wie ein U-Bahn-Wagen. Ach ja.

Ich war immer noch verheiratet.

Mit Art verdammtem William Jr.

Ich seufzte, nahm dann das iPhone vom Nachttisch und sah auf die Uhr. Es ist 8:30 Uhr.

Ich stolperte zur Tür in meinen seidigen Pyjamas (Oma hatte die offenbar über Nacht heimlich in meinen Schrank geschmuggelt), öffnete sie nur einen Spalt und lugte hinaus.

Da stand Alvin, scharf wie ein Messer in seinem gebügelten pastellfarbenen Morgenanzug, und hielt den beiden armen Lieferanten, die jeweils einen meiner zwei kleinen Kartons trugen, eine Standpauke. Zwei. Kartons.

Das war alles?

Ich öffnete die Tür weiter und schlurfte barfuß hinaus. „Entschuldigen Sie – warum nur zwei?“

Alvin seufzte und wandte sich mit diesem übertriebenen Gesichtsausdruck zu mir – dem Ausdruck, der sagte, ich sei nur ein streunender kleiner Hund oder eine nasse Katze, die versehentlich in den VIP-Bereich einer Promi-Dachparty geraten war.

„Ah, guten Morgen, Frau William, ich meine, Emily“, sagte er, als wäre er ein Roboter, der gezwungen wurde, höflich zu sein. „Ja. Entschuldigung, aber wir haben gerettet, was wir konnten.“

„Gerettet?“ wiederholte ich, blinzelnd. „Ich war nicht in einem Feuer, Alvin.“

„Nein“, murmelte er und überprüfte sein iPad. „Aber Ihre Wohnung war... tragisch uninspiriert. Die meisten Ihrer Besitztümer wurden als, wie soll ich sagen – spendbares Müll klassifiziert. Wir haben nur das Wesentliche mitgenommen.“

Ich ging zu den Kartons. „Bücher. Mein winziger Blumentopf. Frau Sunny. Und – Goldy?“

Er nickte feierlich. „Ihr Fisch – ich meine Goldy – ist jetzt in einem maßgeschneiderten Tank im Gästezimmer. Gefiltert. Beheizt. Mit LED-Beleuchtung. Alexa-kompatibel. Einige Ihrer Bücher wurden alphabetisch sortiert. Und die Blumen sind derzeit im Ost-Wintergarten und erhalten gefiltertes Regenwasser.

Ich starrte ihn nur an. Mein Kopf war leer. „Mein ganzes Leben“, flüsterte ich, „passt in zwei Kartons.“

„Korrektur“, antwortete er, ohne aufzuschauen, „Ihr ganzes vergangenes Leben passt in zwei Kartons, aber Ihr neues Leben beginnt mit einem Kleiderschrank voller Prada und Chanel und einem persönlichen Fahrer, Anthon.“

„Was?“

„Ich wollte gerade darauf zu sprechen kommen“, sagte er und seufzte, als wäre ich der langsamste Schüler in der Klasse der Elite-Teenager. „Sie werden auch von zwei Vollzeit-Hausmädchen betreut – Maria und Dolores. Liebenswerte Frauen, Filipina. Sehr effizient. Sie werden sie nach dem Frühstück kennenlernen. Und Aya, die Köchin, wartet bereits.“

Cue: Köchin.

Sie trat ein wie eine Göttin des Geschmacks und des Fünf-Sterne-Hotel-Frühstücks – Aya war groß und elegant, mit pechschwarzem Haar, das so fest zu einem Knoten gebunden war, dass es Diamanten schneiden könnte. Sie trug eine knackige gold-weiße Kochjacke mit der Aufschrift ART WILLIAM RESIDENCE auf dem Ärmel. Edel.

Sie lächelte. „Das Frühstück ist fertig, Frau William.“

Ich blinzelte sie an. „Muss ich… Sie Köchin nennen?“

Sie grinste. „Sie können mich Aya nennen. Oder Die Wunderarbeiterin. So hat mich Mr. William genannt, als er um 1 Uhr morgens Trüffel-Risotto wollte, Frau William.“

Ich biss mir auf die Lippe. „Nennen Sie mich Emily, ich bin nicht wirklich an Frau William gewöhnt.“

„Natürlich, kein Problem.“

Ich folgte ihr in die Küche und blieb sofort stehen.

Die Küche war nicht einfach nur eine Küche; sie war wie ein heiliger Architectural Digest. Es war ein Traum. Glänzende schwarze Marmortheken, goldene Beschläge, Touchscreen-Kühlschränke und Herdplatten mit Bluetooth - ich wusste nicht einmal, dass Herde Bluetooth haben können. Eine Kaffeemaschine mit mehr Knöpfen als ein Raumschiff. Und in der Mitte stand ein Tisch, der so perfekt gedeckt war, dass er einen UN-Brunch-Gipfel ausrichten könnte.

Ich setzte mich langsam hin, aus Angst, mit meiner Budget-Ausstrahlung etwas kaputt zu machen.

Aya stellte einen Teller vor mir ab - Eier, die schimmerten (ja, schimmerten), eine sehr lecker aussehende Wurst, Croissants mit Schichten, die weicher waren als mein Selbstwertgefühl, ein Mangosmoothie und dunkler Kaffee, der, wie ich sicher war, von Engeln gesegnet worden war.

Ich war mitten im Bissen, als Alvin wieder auftauchte, einen grünen Drink schlürfend, der wie gemischter Neid aussah.

„Oh, gut“, sagte er. „Du bist wach. Kaum. Wir haben einen Zeitplan.“

„Einen Zeitplan?“

„Du hast um 10 Uhr einen Spa-Termin. Du brauchst ihn.“

Ich verzog das Gesicht. „Entschuldigung?“

Er hob eine Augenbraue. „Du siehst aus, als wärst du aus einem Spendencontainer gekrochen.“

Aya prustete, schaute dann schnell weg und tat so, als würde sie die Theke polieren.

„Ich bin gerade erst aufgewacht!“ protestierte ich.

„Genau“, sagte Alvin und tippte auf seinen Bildschirm. „Du brauchst eine Gesichtsbehandlung, eine Tiefengewebsmassage, Haarverglasung, Augenbrauenformung und möglicherweise eine Austreibung. Keine Beleidigung, Mrs. William.“

Ich rollte mit den Augen. „Alle Beleidigungen angenommen, und nenn mich Emily.“

„Bitte sehr.“

Aya kicherte und verließ den Raum. „Er sagt das aus Liebe.“

„Nein, tut er nicht“, murmelte ich und starrte Alvin an.

Er grinste und drehte sich auf dem Absatz um, gestikulierte in Richtung einer der Wände.

„Übrigens“, sagte er über die Schulter, „dieses Penthouse ist voll automatisiert. Alexa steuert alles. Licht, Musik, Vorhänge, Temperatur. Der Staubsauger ist ein intelligenter Roboter namens Genevieve. Sie wird reinigen, während sie dich stillschweigend verurteilt.“

Wie auf Kommando sauste eine winzige, schicke silberne Scheibe mit einem sanften Surren an meinen Füßen vorbei, hielt inne, scannte mich und piepte zweimal - missbilligend - bevor sie ihren Weg fortsetzte.

Ich zeigte auf sie. „Hat dein Roomba mich gerade beschämt?“

„Ja“, sagte Alvin, bereits halb aus dem Raum. „Gewöhn dich daran.“

Und so saß ich da, halb gesättigt und emotional verletzt, und fragte mich, wie ich vom Retter vor Erstickungsgefahr zur frisch rasierten, spa-gebundenen Ehefrau eines milliardenschweren CEOs geworden war, dessen Roboter-Staubsauger mehr Selbstwertgefühl hatte als ich.

Mein Telefon summte.

Eine Nachricht.

Von Art.

Oma sagte, du bist eingezogen. Fass mein Whiskey nicht an. Oder meine Plattensammlung, ich bin nächste Woche zu Hause.

Und so verschwand er wieder aus meinem Leben...per Textnachricht.

Ich nippte an meinem Mangosmoothie, dann am Kaffee, weil warum nicht? In die Schlagsahnewolke meines Croissants, „Goldy, wir sind nicht mehr in unserer Wohnung. Kein überteuerter koreanischer Kaffee mehr unten.“

Moment mal.

Er kommt hierher?

Art Verdammter William?

Also, hierher-hierher? Dieses Penthouse? Ich dachte, es wäre Omas. Omas Stil war Perlen, Weinspritzer und chaotische Blumendüfte - nicht männliche Ledersofas und Whiskey-Dekanter, die CEO mit Verlassenheitsproblemen schreien.

ABER WIRKLICH?

KOMMT HIERHER?

Ich schnappte mir mein Telefon und rief Lillian schneller an, als ich eheliche Verwirrung und Käse sagen konnte.

„Oma?“ sagte ich, als sie antwortete. „Kommt Art hierher?“

Sie lachte dieses reiche, zuckerglasierte Lachen, das immer klang, als hätte sie gerade einen stillen Willenskampf mit einem Manhattan-Banker und ihrem Golfkumpel gewonnen, „Liebling, das ist sein Penthouse. Ich habe nie gesagt, dass es meins ist, aber es war meins vorher.“

Was? Ich schwöre, sie hat es gesagt.

„Ich dachte, du hast es mir gegeben!“

„Oh nein, Süße. Ich habe es dir zugewiesen. Du bist seine Frau. Ihr lebt zusammen.“

Mein Mund hing offen wie ein kaputter Briefkasten.

„Zusammen?“ krächzte ich. „Also - unter demselben Dach? Atmen dieselbe Luft?“

„Nun, noch nicht. Er ist geschäftlich unterwegs. Aber wenn er zurückkommt, ja. Ihr werdet als Ehemann und Ehefrau leben. In Liebe. Oder, weißt du, für ein paar Monate so tun, bis ihr es herausfindet. Romantik ist heutzutage so ein Spätzünder.“

Sie legte auf, bevor ich überhaupt schreien konnte.

Da saß ich - in dem Junggesellen-Penthouse meines milliardenschweren Ehemannes, lebte in einem Schrank voller Designerlabels, die ich nicht aussprechen konnte, und teilte Sauerstoff mit einem Fisch namens Goldy und einem Roboter namens Genevieve, und fragte mich, wie zum Teufel ich einen Mann dazu bringen sollte, sich in mich zu verlieben, wenn ich nicht einmal in seinem Bett einschlafen konnte, ohne in ein kaviar-duftendes Kissen zu weinen.