Kapitel 4

Um genau 9:30 Uhr klopfte Alvin an meine Schlafzimmertür wie ein Drill-Sergeant mit einer Zeitfetisch.

„Ma'am“, rief er. „Ihr Wagen wartet.“

Wagen?

Es stellte sich heraus, dass dieser „Wagen“ ein eleganter schwarzer Range Rover war, frisch gewachst und glänzend, als gehöre er in eine Vogue-Ausgabe. Das Innere roch nach Vanille, Leder und Geheimnissen.

Mein Fahrer, Anthon, war gebaut wie ein Leibwächter und gekleidet wie ein Laufstegmodel. Sein Anzug war tiefschwarz, seine rot-goldene Krawatte symmetrisch bis aufs Letzte, und er trug Sonnenbrillen, als würde er eine tragische Hintergrundgeschichte verbergen oder als wäre er ein Spion mit einem Sixpack. Er öffnete mir wortlos die Tür, gab mir einen respektvollen Nicken und ein kleines Lächeln.

Natürlich, aufgeregt, rutschte ich auf den Rücksitz und versank sofort in butterweichem Leder. „Wow.“ Die Konsole hatte einen leuchtenden Bildschirm, Stimmungsbeleuchtung und einen eingebauten Espressohalter, als wäre das ganz normal. Espresso. Halter. Warum bin ich nicht überrascht?

Anthon warf mir einen Blick durch den Rückspiegel zu. „Bequem, Mrs. William?“

Ich blinzelte. „Sie haben mich ‚Mrs. William‘ genannt. Sehe ich… so aus?“

Er schmunzelte leicht und ich glaube, er verdrehte die Augen, „Sie tragen Pyjamas und einen Seidenmorgenmantel, Ma'am. Aber wir haben schon Schlimmeres gesehen.“

Er fuhr, als ob die Straße ihm Respekt schuldete—sanft, leise und scharf um die Kurven. Der Verkehr teilte sich für uns, als hätte er magische Kräfte oder einen Elite-Parkausweis von den Göttern.

Zehn Minuten später kamen wir an einem Boutique-Gebäude mit Glasfront und silberner Schrift an, die lautete:

LUXY SPA INC.

Kein Witz. Das Gebäude sah aus wie ein Stück Himmel, reserviert für Prominente, die wöchentliche Chakra-Neuausrichtungen benötigten. Die ganze Straße war leer. Keine Parkwächter. Kein Fußverkehr. Nur ich, dieses absurde Auto und das Spa, das wie der heilige Gral der Hautpflege leuchtete.

Als ich hereinkam, fühlte ich mich wie eine Berühmtheit. Ich wurde von Jhena begrüßt, einer Frau so blass, makellos, schön und wirklich groß, dass es mich misstrauisch machte. Sie trug einen cremig rosengoldenen Seidenmantel, hatte schulterlanges Haar und begrüßte mich mit einer Verbeugung.

„Mrs. William“, murmelte sie, ihr Ton ehrfurchtsvoll und professionell. „Willkommen. Es ist uns eine Freude, Sie zu empfangen.“

Ich schaute mich um. Der Wartebereich war leer. Musik spielte leise—Flöten und Wasserfälle, natürlich. Die Luft roch nach Eukalyptus, Geld und einem Hauch von Verrat.

Ich beugte mich vor. „Ist es… immer so leer?“

Jhena zögerte. „Normalerweise nicht, nein. Aber wir haben das gesamte Gebäude für Ihren privaten Termin heute reserviert.“

Ich hob eine Augenbraue. „Warum?“

Sie zögerte erneut. Dann flüsterte sie, „Weil… dies eines der Lieblings-Spas von Mr. William für seine—äh—ehemaligen Begleiterinnen ist.“

Ich kniff die Augen zusammen. „Ehemaligen…?“

„Geliebte“, flüsterte sie, als wären wir Teil eines königlichen Skandals. „Aber Sie sind die Ehefrau, Ma'am. Sie sind anders.“

Mein Gesicht zuckte. „Oh. Bin ich das?“

Sie lächelte nervös. „Uns wurde von Mr. Alvin mitgeteilt, dass Sie sehr respektiert werden sollen. Alles darunter und...“ sie brach ab, machte eine schneidende Geste über ihren Hals und versuchte, es mit einem Lachen abzutun.

„Wow“, murmelte ich und trat weiter in den Tempel der Exfoliation und des Wahnsinns. „Was für ein entspannender Gedanke.“

Jhena deutete an, dass ich ihr in einen Korridor folgen sollte, der mit sanft leuchtenden, duftenden Wandleuchtern und dunklen, goldverzierten Türen gesäumt war. Hinter jeder Tür, vermutete ich, befanden sich Gurken, heiße Steine und die Geister vergangener Geliebter sowie diese klassischen Gemälde über Haare... Ich weiß nicht, warum sie da waren, es war geisterhaft und beängstigend.

„Sie haben das volle königliche Spa-Paket“, sagte sie fröhlich und vermied Augenkontakt. „Körperpeeling, spezielle Massage, Gesichtsbehandlung, Mani-Pedi, Haarbehandlung, Dampfdetox und Chakrenreinigung, nur für den Fall.“

„Chakrenreinigung?“ fragte ich.

„Optional“, sagte sie. „Nun, ähm – einige Geliebte sagten, es habe ihnen geholfen, sich vom Herzschmerz zu erholen. Sie natürlich brauchen das nicht. Sie sind... mit IHM verheiratet.“

„Richtig“, sagte ich und konnte das trockene Lachen nicht unterdrücken. „Verheiratet.“

Als sich die Türen hinter mir schlossen und ein sehr teurer Bademantel über meine Schultern gelegt wurde, wurde mir eine Sache klar:

Ich hatte das geheime Spa-Versteck meines Mannes betreten.

Und ich hatte einen langen, luxuriösen Tag vor mir, an dem ich so tun musste, als ob es mich nicht kümmern würde.

Lassen Sie mich damit beginnen – nichts hätte mich auf das vorbereiten können, was als Nächstes geschah. Niemals in meinem Leben hätte ich gedacht, dass es schmerzlos sein würde.

Sie denken, Sie gehen in einen entspannten Morgen der Verwöhnung und Selbstliebe? NEIN! Verdammt nochmal! NEIN! Sie betreten ein Schlachtfeld, bewaffnet nur mit einem rosa Waffel-Bademantel, meiner Vernunft, meinem Selbstwertgefühl und meiner Angst.

„Bitte entfernen Sie Ihren Bademantel, Mrs. William.“

Ich blinzelte. „Mein was jetzt?“

„Ihren Bademantel.“

„Sind Sie sicher? Aber ich habe Sie gerade erst kennengelernt“, flüsterte ich und klammerte mich an den Stoff, als wäre er mein Kindheits-Support-Peppa-Pig-Stofftier und ich wäre vier Jahre alt und würde zum ersten Mal Blitz und Donner hören.

Die Technikerin – ihr Name war Lina, und sie sah aus, als würde sie mit silbernen Stahlseilen Zahnseide benutzen und Angst und Unbehagen zum Frühstück essen – lächelte süß. Diese Art von erschreckend süß, bei der Ihre Instinkte schreien: „Lauf. Jetzt.“

„Keine Sorge, Mrs. Williams“, sagte sie und tätschelte den Tisch, als wäre er ein Haustier und kein Hinrichtungsplatz. „Ich habe das tausendmal gemacht, keine Sorge.“

„Das sagen auch Serienmörder, wissen Sie“, murmelte ich, aber meine Beine hatten bereits angefangen, auf den Tisch zuzugehen, als hätten sie einen Todeswunsch. Ich fühlte Schmerz allein durch den Gedanken daran.

Ich warf meinen Körper auf die Liege mit einer Entschlossenheit, die normalerweise betrunkenen Tanten vorbehalten ist, die sich auf Hochzeiten in die Mitte einer Conga-Linie drängen wollen. Einen Moment war ich skeptisch, im nächsten lag ich horizontal und übergab meine Gliedmaßen den Göttern des Schmerzes und der Schönheit.

Lina, völlig ahnungslos über meinen inneren Zusammenbruch, zog eine Wärmelampe über meine Beine mit mechanischer Fröhlichkeit. „Wir fangen mit deinen Beinen an. Das wird ganz einfach.“

Lügen.

Das Wachs war lavaheiß, nicht warm, Lava. Sie verteilte es über mein Schienbein mit der Präzision von Michelangelo bei der Arbeit an der Sixtinischen Kapelle – nur dass es statt Farbe Napalm war.

Ich entspannte mich ein wenig. Vielleicht war es doch nicht so schlimm—

RIPPPPP.

„AAAAAAAAAAGGGGGHHHHH!“

Ich stieß einen Schrei aus, so laut und so urtümlich, dass irgendwo in der Ferne ein Schwarm Vögel in Panik aus einem Baum explodierte.

„WAS WAR DAS?!“

„Das war das Haar, das herauskam.“ Lina sah stolz aus. Als hätte sie gerade eine feine Ernte eingefahren.

„BIST DU SICHER, DASS ES NUR DAS HAAR WAR? ICH GLAUBE, DU HAST MEINE HAUT, MEINE SEELE UND DREI VERGANGENE LEBEN MITGENOMMEN!“

Sie lächelte nur und tätschelte mein Bein. „Sehr gut. Eins geschafft. Nur noch dreiundsiebzig Streifen.“

DREIUNDSIEBZIG?!

Mein Gehirn setzte aus. Ich starrte an die Decke. Ich wollte fast weinen. Vielleicht habe ich tatsächlich geweint. Wenn mein Oberschenkel Tränendrüsen hätte, hätte er geschluchzt.

Als sie zu meinen Achseln überging, dachte ich daran zu fliehen. Aber ich konnte mich nicht bewegen. Meine Würde war vor fünfzehn Minuten gestorben und meine Seele hatte das Gebäude bereits verlassen.

An diesem Punkt begann ich, mit dem Universum zu verhandeln, als ob ich ihm Geld schuldete.

„Lieber Gott, wenn du mich das überleben lässt, schwöre ich, dass ich aufhöre, meinem Ex zu schreiben, wenn ich betrunken bin. Oder zumindest werde ich seine Nummer löschen, bevor Tequila ins Spiel kommt.“

Das war kein Flehen. Das war ein Vertrag zwischen mir und dem Göttlichen, unterschrieben im Schmerz, besiegelt mit Schweiß und beglaubigt durch die Schreie, die ich in diesem Wachszimmer des Verrats ausgestoßen habe. Mein Körper fühlte sich an, als wäre er von einem mittelalterlichen Steuereintreiber gehäutet worden. Alles tut weh. Meine Beine. Meine Achseln. Mein Sinn für Würde.

Und rede gar nicht erst mit mir über meinen armen, armen Bikinibereich.

Sie fragte mich wieder mit dieser erschreckend ruhigen Stimme, ob ich „da unten nur ein kleines Nachbessern“ wollte.

Ich sah ihr direkt in die Augen und sagte: „Frau, wenn du meiner kleinen Dame noch einmal nahe kommst, gehen wir vor Gericht.“

Ich klammerte mich an die Seiten der Liege, als wäre es das letzte Rettungsboot auf der Titanic. Meine Stimme erreichte Oktaven, die nur Wale verstehen können. Und sie wagt es zu lächeln?

„Es ist im Paket enthalten,“ sagte sie unschuldig.

„Du kannst das Paket behalten!“ keuchte ich. „Ich will es nicht. Ich will nicht meine kostbare Dame für die nächsten drei Tage wie ein räudiger Waschbär kratzen!“

Sie blinzelte. „Aber es ist danach sehr glatt.“

„Oh, ich weiß. Ich habe es schon einmal versucht. Es war eine Katastrophe. Ich konnte nicht richtig laufen. Ich ging wie eine Krabbe voller Reue. Meine Oberschenkel klatschten wie eine Runde Applaus. Und ja, mein Ex war da unten begeistert, als wäre es eine perfekt polierte VIP-Lounge, aber ICH? Ich war einen Nieser von spontaner Selbstentzündung entfernt!“

Ich schüttelte den Kopf wie eine Besessene. „Nein. Nein, danke. Ich brauche sie funktionstüchtig. Ich habe mir selbst – und der Schwerkraft – Versprechen gemacht.“

Lina sah aus, als wollte sie widersprechen, aber ich gab ihr meinen Todesblick. Den, der sagt: „Versuch es und ich google einen Fluch auf Latein.“

Sie zog sich zurück. Bikini-Wachs abgelehnt. Vernunft bewahrt.

Knapp.

Als ich aus diesem Raum wie ein neugeborenes Baby-Giraffe nach einem Beintag watschelte, begann ich, an den Ex zu denken. Denn Schmerz macht das – er öffnet den Erinnerungsschatz, und natürlich war meiner voller emotional schädigender Männer und Tequila-gewürzter Reue.

Arman.

Ugh. Der Name selbst schmeckt wie abgelaufener Wein.

Britisch. Groß. Haare wie aus einer Shampoo-Werbung. Und der Akzent, der mich dazu brachte, Verbrechen zu begehen und Tee mit ausgestrecktem kleinen Finger zu trinken. Er sagte Dinge wie „luv“ und „fancy a pint?“ und ich schmachtete wie eine Jane Austen-Figur in einer Hitzewelle.

Wir trafen uns im College, während meiner „Ich will geheimnisvoll und international sein“-Phase. Arman war in meinem Britische Literatur-Kurs und verbrachte das ganze Semester damit, Shakespeare mit Rap-Texten zu vergleichen. Ich dachte, er sei tiefgründig. Es stellte sich heraus, dass er nur oberflächlich mit einem Akzent war.

Er hat mich betrogen. Mit meiner besten Freundin.

Klischee? Oh, absolut.

Und wie jede vernünftige Person fand ich sie in ihrem Wohnheimzimmer. Nackt. Mitten im Akt. Wie aus einer trashigen Reality-Show namens „Betrayal Dorm Diaries“.

Ich habe nicht geweint. Oh nein. Ich bin durchgedreht.

Ich schlug ihm den Teebeutel aus dem Mund. Warf ein dekoratives Kissen gegen den Kopf meiner besten Freundin. Sagte Arman, sein Akzent mache seine zwei Zoll... Würde nicht wett.

Und ich ging.

Wie eine Königin. Eine verletzte, betrogene, mascara-verschmierte Königin.

Aber hier ist das Problem.

Wenn ich betrunken bin? Vergesse ich, dass ich eine Königin bin. Ich werde zu einem Clown. Einem traurigen, einsamen, emotional instabilen Clown mit exzellentem Handyempfang.

Also habe ich manchmal, spät in der Nacht... Nach Wein oder drei Shots Tequila und vielleicht einer traurigen K-Drama-Episode im Hintergrund... ihn angerufen. Nur um zu reden. Nur um mich daran zu erinnern, dass ich einmal jemanden hatte, dem ich mich anvertrauen konnte – auch wenn er ein betrügender, tee-trinkender Kobold von einem Mann war.

Und dann wachte ich morgens mit 12 ungelesenen Nachrichten auf, von denen eine immer sagte:

„Vermisst du mich noch, luv?“

Nein, Arman. Ich vermisse den Akzent. Nicht die lügende Zunge dahinter.

Ich seufzte, drückte meine Stirn gegen das kühle Glas des Empfangstresens des Spas, als Jhena mir meinen Rosentee reichte, während ich mit meinem Selbstwertgefühl kämpfte, als hätte es sich fünfhundert Euro geliehen und mich geghostet.