Kapitel 5

Nach dem wachsinduzierten Trauma wurde ich von einer Frau namens Soleil in den Gesichtsraum geführt. Sie sprach mit einer beruhigenden Stimme und hatte die Hände einer eleganten Assassine.

„Das wird helfen, Ihre Poren zu reinigen, Frau William“, säuselte sie.

Was sie nicht sagte, war, dass das Reinigen der Poren sich anfühlte, als würde man von winzigen, wütenden Armeen kleiner Elfen mit Zahnstochern angegriffen. Ich mochte es wirklich nicht. Ich fühlte mich so benutzt, so verletzlich und so missbraucht.

„Atmen Sie einfach durch den Schmerz“, sagte sie, während sie mein Gesicht wie schwache Trockenbauwände testete.

Ich schwöre, dass ich irgendwann sagte: „Sagen Sie Goldy, dass ich ihn liebe“, nur für den Fall, dass ich sterbe.

Man würde denken, Mani-Pedis wären sicher, oder? FALSCH.

In dem Moment, als Belle und Margo, die Zwillings-Nageltechnikerinnen, zu meinen Nagelhaut kamen, wurde mir klar, dass ich keine Ahnung hatte, welche Art von Wildheit das Nagelschneiden beinhaltete.

„Sie sind sehr angespannt, Frau Williams“, sagte Margo sanft.

„Das liegt daran, dass Sie mit einer Klinge auf mich zukommen, und ich hasse Klingen“, zischte ich.

„Oh nein, das ist ein sanfter Schieber.“

„Das hat Hannibal Lecter wahrscheinlich auch gesagt!“

Meine Zehen wurden eingeweicht, geschrubbt, poliert und so sehr gekitzelt, dass ich Belle beinahe ins Gesicht getreten hätte. Ich entschuldigte mich ausführlich. Sie sagte mir, es sei nicht das erste Mal. Ich sagte ihr, ich sei wild und sollte nicht verwöhnt werden.

„Ich bin eine Höhlenfrau mit einer Hypothek“, seufzte ich.

Belle nickte, als würde sie es völlig verstehen. „Am Ende werden Sie sich menschlich fühlen.“

Als nächstes: Der Haarbehandlungsraum, wo Franz auf mich wartete, mit Scheren, Selbstbewusstsein und dem Flair eines Mannes, der einiges gesehen hat.

„Oh nein, nein, nein, Liebling“, sagte er, sobald ich hereinkam. „Dieses Haar? Dieses Haar ist gestresst. Es bettelt um Hilfe. Um Freiheit. Um Conditioner!“

Ich wollte mich verteidigen, aber er beruhigte mich wie ein Priester in einer Bibliothek.

„Heute retten wir sie.“

Bevor ich sprechen konnte, übergoss er meinen Kopf mit etwas, das sich wie heißer Honig anfühlte, massierte meinen Kopf so intensiv, dass ich meine Vorfahren sah, und drehte mein Haar in Folien, als würde er zerbrechliches antikes Porzellan einwickeln.

„Sie werden wiedergeboren“, flüsterte er dramatisch. „Vertrauen Sie Franz.“

Ich vertraute Franz. Hauptsächlich, weil ich keine andere Wahl hatte und er die Scheren hielt, als wäre er im Fechten ausgebildet.

Man würde denken, das wäre der Moment, in dem ich mich endlich entspannte. Man würde falsch liegen.

Meine Massagetherapeutin, Irina, sah aus, als könnte sie einen Traktor bankdrücken. Sie sagte mir, ich solle mich mit dem Gesicht nach unten legen und „atmen“.

In dem Moment, als sie ihre Ellbogen in meinen Rücken drückte, verlor ich die Kontrolle über meinen gesamten Wortschatz.

„WAS FÜR EINE MASSAGE IST DAS?! ICH GLAUBE, SIE HABEN MEINE WIRBELSÄULE IN DIE VERGANGENHEIT VERSCHOBEN!“

Irina sagte nichts. Sie machte einfach weiter.

Ich machte Geräusche, von denen ich nicht wusste, dass ich sie machen konnte. Ich grunzte. Ich winselte. Ich beschuldigte sie, eine nordkoreanische Spionin zu sein, die mich emotional und körperlich brechen sollte.

Und als sie schließlich meine Schultern erreichte und etwas knackte, das sich seit ich fünfzehn war nicht bewegt hatte, keuchte ich: „Oh mein Gott. Ist das... ist das Erleichterung?“

„Ja“, sagte sie wie eine siegreiche Gladiatorin. „Das ist Heilung.“

Mir wurde nach einem Make-up-Touch-up ein Spiegel gereicht. Ich erkannte mich nicht wieder. Wow! Ich sah aus wie ein echter Mensch und ich sah... teuer aus. Mühelos. Als hätte ich nie in meinem Leben eine Tüte Hot Cheetos gegessen, während ich auf dem Badezimmerboden weinte.

Sogar meine Nägel funkelten, als hätten sie Aktienoptionen. Aber innerlich? Innerlich war ich eine gebrochene Frau. Gewachst. Gepflückt. Geschrubbt. Gestupst. Und in Unterwerfung massiert.

Während ich das Gurken-Minze-Detox-Wasser trank, das sie mir auf dem Weg nach draußen reichten, flüsterte ich: „Krieg verändert Menschen.“

„Wie war das Wachsen?“ fragte Jhena fröhlich.

„Ich habe Schlachtfelder mit weniger Trauma gesehen“, flüsterte ich.

Sie blinzelte.

„Außerdem“, fügte ich hinzu, „wenn Sie einen Mann namens Arman in der Kontaktliste einer Frau sehen, die in einem Bademantel weint, löschen Sie ihn sofort. Es ist für die Sicherheit der Nation.“

Dann humpelte ich wie ein Kriegsüberlebender in Flip-Flops und einem bestickten Bademantel hinaus.

Anthon wartete draußen mit dem eleganten schwarzen Range Rover, stand mit militärischer Haltung wie der treue königliche Leibwächter, der er war, und öffnete die Tür mit einem feierlichen Nicken.

„Alles in Ordnung, Ma’am?“

„Nein, Anthon“, murmelte ich, als ich mich mit der Grazie eines Pinguins auf Krücken in den luxuriösen Ledersitz kletterte. „Ich wurde emotional verletzt und spirituell exfoliert.“

Er nickte. „Soll ich den Spa-Manager anrufen?“

„Nein, einfach fahren. Am besten zu einem Ort, an dem Gefühle nicht existieren.“

Während wir die Straße entlang glitten, starrte ich aus dem getönten Fenster, hielt meinen Rosentee fest und versuchte, meine Sünden zu vergessen.

Kein Wachsen mehr. Kein Arman mehr. Und kein Tequila mehr ohne Aufsicht.

Goldy der Fisch würde heute Abend alles hören.

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Die nächsten Tage verschwammen zu einem glitzernden, erschöpfenden Strudel aus Seide, Pailletten und schmerzenden Füßen. Ich schwöre auf Goldys Leben – ich war einen Gucci-Absatz davon entfernt, in glitzernde Stücke zu zerbrechen wie ein emotional überforderter Kronleuchter. Reich zu sein war tatsächlich anstrengend und schwer.

Alles begann mit Oma.

Süße, harmlose Oma, die wie eine pensionierte Tee-Sommelière aussah, aber die Ausdauer eines koffeinhaltigen Teenagers und das Bankkonto eines Bond-Bösewichts hatte.

„Lass uns einkaufen gehen, Liebling!“ zwitscherte sie voller unschuldiger Freude, kurz bevor sie mich in einen Einzelhandelsstrudel zog, der so nobel war, dass ich jedes Mal vor Angst zu schwitzen begann, wenn ich versehentlich ein Preisschild berührte.

Wir gingen nicht einkaufen. Wir griffen an. Designerläden verneigten sich vor uns. Eine Verkäuferin bei Chanel weinte echte Tränen, als Oma sechs limitierte Handtaschen kaufte, als würde sie Äpfel aus einem Korb nehmen.

„Gefällt dir dieses Valentino-Kleid, Liebes?“ fragte sie mich und hielt etwas so Glänzendes hoch, dass ich mein Spiegelbild und meine vergangenen Fehler sehen konnte.

„Ich glaube, es kostet mehr als meine College-Ausbildung, Oma“, flüsterte ich.

„Das ist in Ordnung. Bildung ist überbewertet“, zwinkerte sie.

Am Ende des Tages waren meine Arme so wund vom Tragen der Taschen, dass ich nur noch einen Espresso davon entfernt war, ein menschlicher Kleiderständer zu werden. Ich versuchte, nein zu sagen, wirklich – aber Oma war eine taktische Ausgeberin. Sie war die Mutter aller Shopaholics. Einen Moment sagte ich noch: „Ich schaue nur“, und im nächsten besaß ich eine ganze Stange voller Seidenroben, siebzehn Lippenstiftfarben mit Namen wie „Millionaire Whisper“ und „Duchess in Heat“ und eine diamantbesetzte Haarklammer in Form einer Garnele.

Ja. Eine Garnele.

Dann kam das Abendessen.

Sie nahm mich mit in ein Restaurant, das so schick war, dass sie kein Essen servierten. Sie kuratierten Erlebnisse. Das Wasser hatte einen französischen Akzent, der so stark war, dass ich beinahe fragte, ob er ein Glas Wasser brauchte. Die Speisekarte sah aus wie ein lateinisches Zauberbuch.

„Ich nehme... äh... das... äh... Blanquette de Veau aux Morilles avec un Soupçon de Truffe Blanche?“ sagte ich und sprach genau keine Silbe korrekt aus.

„Du hast Kalbfleisch bestellt“, flüsterte Oma.

„Großartig. Ich dachte, es wäre ein Hut.“

Das Essen kam und sah aus wie abstrakte Kunst. Mein Kalbfleisch war so platziert, als wäre es sanft vom Himmel gefallen. Eine essbare Blume thronte darauf, wahrscheinlich von Einhörnern handgepflückt. Ich nahm einen Bissen und hätte fast geweint. Es schmeckte wie Engel, Geld und Geheimnisse.

Aber das war noch nicht das Ende. Oh nein. Denn als Nächstes brachte Oma mich in ein Casino. Ein echtes Casino. Roter Teppich, Samtseile, Kronleuchter und Männer, die aussahen, als würden sie Öl besitzen. Ich ging hinein, gekleidet in ein neues grünes Cocktailkleid und Absätze, die hoch genug waren, um die Luftfahrtgesetze zu bedrohen.

Sie marschierte mit der Zuversicht eines Kriegsgenerals zum Blackjack-Tisch und gewann innerhalb einer Stunde zwölftausend Dollar.

Ich hingegen verlor alle meine Chips, bevor ich überhaupt verstand, wie das Spiel funktionierte.

„Was ist ein Treffer?“ flüsterte ich dem Dealer zu.

„Ma'am, Sie sind schon überkauft.“

„Wie können Sie es wagen.“

Dann gab es Golf. Oma sagte: „Lass uns golfen gehen, Liebes“, und ich nahm an, sie meinte Minigolf oder vielleicht es im Fernsehen zu schauen.

Nein. Sie meinte echtes Golf. Auf einem weitläufigen Anwesen mit einem Richter und einem Bürgermeister namens Marvin, der rosa Hosen trug und mich „Kiddo“ nannte. Ich erschien in Yogahosen und einem Sonnenhut, der hauptsächlich Drama war.

„Schwing, als wärst du wütend auf deinen Ex!“ rief Oma.

„Ich habe nicht die Armkraft für meinen emotionalen Schaden!“

Ich schlug den Ball, verfehlte ihn, drehte mich im Kreis und hätte beinahe Bürgermeister Marvin mit einem 9er-Eisen erstochen. Er lachte. Ich weinte.

Mein Leben wurde zu einem Kaleidoskop aus Glamour und Verwirrung. Jede Nacht fiel ich mit schmerzenden Füßen, schmerzenden Armen und einem vollen Bauch von Trüffelpasta oder importiertem Kaviar, den ich vorgab zu genießen, obwohl er wie salzige Reue schmeckte, ins Bett. Mein neuer Kleiderschrank sah aus, als wäre eine Boutique explodiert – Kleider, High Heels, Stiefel, Taschen und Dinge, die ich nicht einmal wusste, wie man sie trägt. Was macht man überhaupt mit einem mit Pelz gefütterten Korsett? Tragen? Verbrechen damit bekämpfen?

Also fing ich an, mit Goldy zu reden. Mein Fisch. Er war das einzige Lebewesen in diesem Penthouse, das mich nicht verurteilte.

„Ich vermisse billige Nudeln und im Pyjama zum Abendessen zu gehen“, flüsterte ich in sein Aquarium. „Weißt du, wie viel Druck es ist, elegant zu sein? Ich habe heute in einem Seidenkleid gefurzt und es hat ein Rauschen gemacht.“

Goldy blinzelte. Er verstand.

Dann, eines Nachts… Es passierte.

Nach einem weiteren erschöpfenden Abendessen mit sechs Gabeln und einem Mann namens Lorezo, der über Mozzarella weinte, watschelte ich zurück zu meinem Schlafzimmer in meinen schicken Pyjamas (sie hatten Federn), bereit, mich mit meiner Angst zu kuscheln und vielleicht ein altes K-Drama zu schauen.

Bis ich es hörte.

Ein Klopfen.

Dann – die Tür öffnete sich.

Ich erstarrte mitten im Stretch.

Und herein kam ein Mann. Mein Ehemann. Art verdammter William.

Er bewegte sich wie ein schöner Schatten. Stolperte ein wenig. Roch nach Whiskey, teurem Parfüm und Problemen. Er lockerte seine Krawatte, ging direkt an mir vorbei und fiel auf mein Bett, als ob es ihm gehörte.

Technisch gesehen tat es das.

Ich schrie. Wie eine echte dramatische Filmheldin, komplett mit fuchtelnden Armen und Übertreibung.

Er zuckte nicht einmal. Drehte sich nur um und stöhnte etwas wie: „Ugh. Weiches Bett. Endlich.“

Ich stand da. Neben dem Bett. Mit weit aufgerissenen Augen.

Was zum Teufel? Warum war er schon zurück?

Eine Frau im Seiden-Feder-Pyjama. Mit einem Fisch. Und einem Mann in meinem Bett, der nach Cocktails und möglichen Klagen roch.

Was jetzt?