Kapitel 10 Folgend

Perspektive von Novalyn

Der Morgen beginnt wie jeder andere — zu früh, zu kalt und viel zu still, um sich damit wohlzufühlen. Nebel kräuselt sich flach über den Feldern, klammert sich ans Gras wie ein hartnäckiges Geheimnis. Mein Atem wird weiß in der Luft, während ich die letzte Kiste Eier auf die Ladefläche meines Trucks wuchte; das Holz ächzt unter dem Gewicht. Der Geruch von Heu, Milch und nasser Erde legt sich um mich. Es sollte friedlich sein, aber das ist es nicht.

Frieden bedeutet Stillstand, und Stillstand lässt viel zu viel Platz für Gedanken, die ich nicht haben will.

Vor allem für ihn.

Ich drücke den Gedanken hinunter, so wie ich es gelernt habe: indem ich härter arbeite. Indem ich meine Hände beschäftigt halte, den Kopf unten, den Geist still. Ich sage mir, es ist nur ein weiterer Tag, eine weitere Fahrt in die Stadt. Dieselben kaputten Straßen, dieselben Leute, dieselben Gespräche.

Ich klettere in den Truck und starte den Motor. Er stöhnt protestierend, bevor er schließlich mit einem Grollen zum Leben erwacht.

„Stirb mir jetzt nicht weg“, murmele ich und klopfe fest aufs Armaturenbrett.

Die Reifen knirschen über den Kies, als ich aus dem Hof fahre. Die Sonne ist noch nicht hochgestiegen, aber goldenes Licht läuft bereits über die Hügel, übergießt die Felder mit einem weichen Schein. Ein Habicht zieht Kreise über mir und schneidet durch den Dunst. Es ist schön — auf diese einsame, unberührbare Art, wie Dinge manchmal schön sind.

Auf halber Strecke die Schotterpiste hinunter flackert etwas zwischen den Bäumen. Nur ein Schemen, aber genug, um meinen Wolf unruhig unter der Haut aufhorchen zu lassen.

Wahrscheinlich ein Reh, sage ich mir. Oder deine Einbildung.

Aber es ist seltsam, wie anders sich der Wald in letzter Zeit anfühlt. Noch vertraut, aber stiller, als hielte er den Atem an.

Als ich die Stadt erreiche, habe ich mich überzeugt, dass ich lächerlich bin. Die Hauptstraße ist schon dabei aufzuwachen — Leute öffnen Ladentüren, fegen Veranden, begrüßen einander mit denselben vorhersehbaren Lächeln. Normalität legt sich um mich wie eine Verkleidung, die ich nur zu gut kenne.

Ich parke nahe dem Marktplatz; der alte Truck hustet wieder protestierend.

Mrs. Alder aus der Bäckerei winkt, Mehlstaub auf ihrer Schürze. „Morgen, Nova! Hast du heute Eier dabei?“

„Frische“, antworte ich und lade eine Kiste ab.

Sie grinst. „Du bist ein Segen. Die Frau vom Bürgermeister hat uns gestern leergekauft, hat gesagt, sie backt für irgendeine Wohltätigkeitssache.“

„Ich schätze, jeder braucht sein Brot“, murmele ich.

Sie lacht, dann senkt sie die Stimme ein wenig. „Hast du gehört? Die Leute oben am Kamm sagen, sie hätten letzte Nacht wieder Wölfe gesehen.“

Meine Hände verharren einen Moment an der Kiste. „Wahrscheinlich wilde Hunde.“

„Das hab ich auch gesagt“, erwidert sie, obwohl der Blick in ihren Augen verrät, dass sie nicht überzeugt ist. „Aber es ist merkwürdig. Sie meinten, die Augen hätten geleuchtet.“

Ich zucke mit den Schultern und tue so, als würde es nichts bedeuten. „Die Leute sehen, was sie sehen wollen.“

Ich mache meine Runde — zum Metzger, zum Lebensmittelhändler, in das kleine Café, das jeden Donnerstag Milch und Butter nimmt. Alle sind freundlich genug, aber ich halte es kurz, höflich, distanziert. So ist es leichter. Je weniger sie fragen, desto weniger muss ich lügen. Mich unter Menschen zu mischen ist mit der Zeit leichter geworden.

Als ich fertig bin, steht die Sonne höher, und ich will nur noch nach Hause. Ich lade gerade die letzte Kiste zurück in den Truck, als hinter mir eine Stimme herüberweht, glatt und tief.

„Brauchst du eine Hand, Schatz?“

Mein Herz macht einen Sprung, noch bevor mein Kopf hinterherkommt. Ich drehe mich ruckartig um, und da ist er.

An einen Laternenpfahl gelehnt, als würde er für ein Porträt posieren. Das Sonnenlicht fängt sich in seinem Haar, ein paar Strähnen fallen ihm in die Stirn, die Ärmel hochgekrempelt, das Lächeln träge und zum Wüten.

„Du schon wieder“, murmele ich und stelle die Kiste ein wenig härter ab, als nötig wäre.

„Du sagst das, als wäre es etwas Schlechtes.“

„Ist es.“

Er stößt sich vom Laternenpfahl ab und kommt näher. „Ich war in der Gegend.“

„Das ist eine Menschenstadt“, fauche ich. „Du solltest nicht hier sein.“

„Entspann dich“, sagt er unbekümmert. „Ich beiße niemanden.“

„Noch nicht.“

Das bringt ihm ein leises Lachen ein. „Du magst mich wirklich nicht, oder?“

„Ich kenne dich nicht mal.“

Er hält mir eine Hand hin, als wäre es eine Einladung, um die ich nicht gebeten habe. „Lazarus.“

Ich starre auf seine Hand, dann wieder zu ihm hoch. „Freut mich für dich.“

Er grinst schief, nicht beleidigt. „Du hast auch einen Namen, nehme ich an?“

Bevor mir etwas Giftiges einfällt, ruft Mrs. Alder aus der Tür ihrer Bäckerei: „Nova! Vergiss dein Wechselgeld nicht!“

Mir sackt der Magen ab. Sein Grinsen wird breiter.

„Behalten Sie es, Miss Alder!“, rufe ich zurück.

„Nova“, wiederholt er langsam, als würde er den Klang kosten. „Schön.“

„Lass das.“

Er lacht und hebt die Hände. „In Ordnung. Keine Namen, keine Lächeln, kein Beißen. Ich versuche, mich zu benehmen.“

„Ich bin sicher, darin bist du furchtbar.“

Er greift nach einer der Kisten, bevor ich ihn aufhalten kann. „Lass mich helfen.“

„Ich brauche keine Hilfe.“

„Ja“, sagt er leise und stellt sie trotzdem auf die Ladefläche. „Das sagst du ständig.“

Etwas an der Art, wie er es sagt, als ginge es längst nicht mehr um Kisten, lässt meine Brust eng werden. Ich schaue weg.

Dann passiert es — ein fernes, markerschütterndes Heulen schneidet durch die Luft. Zu weit weg, um nah zu sein, aber nah genug, dass mein Puls schneller geht.

Neben mir wird Lazarus ganz still, den Kopf leicht schräg gelegt, und sein Ausdruck kippt von Spott zu messerscharfer Aufmerksamkeit.

„Hast du das gehört?“, flüstere ich.

Er nickt einmal. „Das war kein Hirsch.“

Einen Moment lang bewegt sich keiner von uns. Die Straße ist normal, Kinder rennen, Ladentüren stehen offen, aber darunter fühlt sich etwas falsch an.

Er sieht mich wieder an. „Du solltest nicht allein zurückfahren.“

„Ich mache das seit Jahren.“

„Trotzdem“, sagt er. „Lass mich dir folgen.“

„Ich brauche keinen Babysitter.“

Sein Grinsen kehrt zurück, schwach, aber echt. „Gut. Dann werde ich eben zufällig dieselbe Straße nehmen.“

„Du hast nicht mal ein Auto.“

„Dann renne ich wohl schnell.“

Ich verdrehe die Augen und klettere in den Truck. „Du bist verrückt.“

Er stützt die Arme auf das offene Fenster. „Vielleicht. Aber ich bin hartnäckig.“

„Hartnäckigkeit bringt Leute in Gefahr.“

„Ich riskiere es.“

Die Worte hängen zwischen uns — schwerer, als sie sein sollten. Er tritt zurück und lässt mich losfahren, aber als ich ein paar Minuten später in den Seitenspiegel schaue, schwöre ich, ich sehe ihn am Rand der Straße stehen und zusehen.

Der Weg nach Hause fühlt sich länger an als sonst. Jedes Rascheln in den Bäumen, jeder Schatten, der über die Straße fällt, lässt meinen Puls hochspringen. Vielleicht ist es nichts. Vielleicht ist es nur wieder meine Einbildung.

Aber als ich auf den Hof fahre und aussteige, ist die Luft zu reglos. Zu still.

Ich lade die letzte der Kisten ab und versuche, es abzuschütteln, doch nahe der Baumgrenze bewegt sich etwas — ein Aufflackern, schnell und niedrig.

„Lazarus?“, rufe ich, halb genervt, halb hoffend.

Keine Antwort.

Dann sehe ich sie: zwei rote Augen, die im Dunkeln schwach glimmen, ohne zu blinzeln.

Und diesmal weiß ich, dass er es nicht ist.