Kapitel 11 Hitze des Gefechts

Perspektive von Lazarus

Ich redete mir ein, ich würde sie nicht wiedersehen. Ich log mich selbst an; an diesem Morgen hatte ich es zweimal laut gesagt, während ich an der Ostgrenze auf und ab ging wie ein Mann, der sich einredet, er sei nicht längst verloren. Doch Stunden später standen meine Stiefel auf dem Feldweg, der hinüber zu ihrem Land führte. In meinem Kopf nannte ich es eine Patrouille, aber ich wusste es besser. Mein Wolf wusste es besser.

Irgendetwas an ihrem Hof zog an mir. Die Luft dort fühlte sich anders an — stiller, irgendwie dichter, als hielte die Welt den Atem an und wartete. Jedes Mal, wenn ich diese unsichtbare Linie überschritt, legte sich das Getöse in meiner Brust. Ich hasste das. Ich hasste, wie sehr ich es brauchte.

Der Weg in die Stadt war halb Schotter, halb Erinnerung. Früher war ich mit meiner Mutter hier entlanggekommen, wenn wir Felle gegen Getreide tauschten. Damals roch es nach sonnenwarmem Heu und Vertrauen. Jetzt roch es nach ihr. Süß, erdig, wahnsinnig machend.

Ich sah ihren Truck auf dem Marktplatz, noch bevor ich überhaupt entschieden hatte, was ich mit mir anfangen sollte. Sie war da, stand an einem Stand und stritt mit einem alten Händler über eine Kiste Äpfel. Ihre Hände bewegten sich, wenn sie sprach — ausdrucksstark, kräftig, lebendig. Sie lächelte kein einziges Mal, aber sie musste es auch nicht. Um sie lag dieses trotzig helle Leuchten, das dich herausforderte, näher zu kommen, und dir versprach, dich zu verbrennen, wenn du es tatest.

Ich lehnte mich an einen Pfosten und sah zu. Nicht wie ein Stalker, nicht wirklich. Eher … wie ein Mann, der begreifen will, wie sich die Schwerkraft anfühlt.

Sie arbeitete sich durch den Vormittag, als wäre sie dafür gemacht, als hätte sie nie gelernt, was es heißt, anzuhalten. Dreck verschmierte ihre Jeans. Schweiß kringelte ein paar Haarsträhnen an ihrer Schläfe. Es war ihr egal, wer hinsah, sie richtete sich für niemanden her. Ich respektierte das. Vielleicht beneidete ich sie darum.

Als sie sich daranmachte, den Truck zu beladen, trat ich vor, ohne nachzudenken. „Brauchst du eine Hand, Sonnenschein?“

Sie erstarrte. Dann drehte sie sich langsam um.

Diese Augen trafen mich wie ein Schuss in die Rippen — ruhig, wild, und viel zu schön für meinen Seelenfrieden.

„Du schon wieder“, sagte sie tonlos, als hätte ich ein Verbrechen begangen, nur weil ich in einem Umkreis von einer Meile existierte.

„Ich konnte der Aussicht nicht widerstehen“, sagte ich und versuchte, es leicht klingen zu lassen.

Sie zog die Stirn kraus, so eine Art Stirnrunzeln, die sagte, dass sie schon hundert Sprüche gehört hatte und jeden einzelnen hasste. „Du hast nicht das Recht, mir nachzulaufen wie irgendein streunender Köter.“

Ich zuckte mit den Schultern. „Ich könnte behaupten, ich bin stubenrein.“

Nichts. Nicht einmal ein Ansatz von einem Lächeln. Ihr Schweigen ließ mich zugleich lachen und ihr an den Haaren ziehen wollen.

Sie versuchte, die Kiste wieder anzuheben, und verlor beinahe das Gleichgewicht. Ich fing sie ab, bevor sie auf den Boden krachte. Unsere Hände streiften sich — nur eine Sekunde, kaum eine Berührung —, aber mein ganzer Körper reagierte. Mein Wolf drängte nach vorn, die Ohren gespitzt, wachsam. Ich konnte ihren Herzschlag riechen, ihn spüren, wie er vibrierte wie ein stromführender Draht.

Sie riss die Hand zurück und murmelte etwas vor sich hin. Ich ließ es gut sein. Man drängt niemanden in die Enge, der sein Leben schon in Ecken verbracht hat.

Eine Weile arbeiteten wir schweigend. Sie verzurrte ihre Ladung, ich hielt den Rahmen fest. Ich spürte ihren Blick auf mir, wenn sie glaubte, ich würde nicht hinsehen. Oder vielleicht war das nur Wunschdenken.

Als der Händler rief: „Nova, du hast dein Wechselgeld vergessen!“, glitt der Name in mich hinein wie ein Schlüssel ins Schloss.

Nova.

Passend. Sie sah aus, als bestünde sie aus Licht, aber sie lebte, als täte es weh, zu leuchten.

Danach stieg sie ohne ein weiteres Wort in ihren Truck. Ich folgte mit Abstand. Ich redete mir ein, ich würde nur sicherstellen, dass sie heil nach Hause kam. Das stimmte halb. Die andere Hälfte war Bedürfnis. Ich konnte einfach nicht aufhören, wissen zu wollen, dass es ihr gut ging.

Ihr Weg wand sich durch flache Felder, golden vom Korn der späten Saison. So ein Ort, der einen Mann heilen konnte, wenn er es zuließ. Ich fragte mich, ob er sie geheilt hatte oder ihr nur ein Versteck bot.

Als sie in ihren Hof einbog, schnitt ich über den Hinterpfad ab und erreichte ihren Zaun, noch bevor sie da war. Ich lehnte mich dagegen, wartete, tat so, als hätte ich es nicht genau so geplant.

Sie stieg aus, sah mich und stöhnte. „Ist das dein Ernst?“

„Voll und ganz“, sagte ich. „Dachte, ich helfe beim Abladen.“

„Ich brauche deine Hilfe nicht.“

„Das sehe ich.“

Sie funkelte mich an, aber da war keine echte Hitze darin, nur Abwehr. Sie drehte mir den Rücken zu und begann, Säcke mit Futter zu schleppen. Ich machte trotzdem mit.

„Warum machst du das?“, fragte sie, ohne mich anzusehen.

„Was machen?“

„So tun, als wären wir Freunde.“

„Vielleicht hoffe ich, dass wir es sein könnten.“

Da lachte sie – kurz, scharf, bitter. „Du kennst mich nicht.“

„Noch nicht.“

Das brachte mir einen weiteren finsteren Blick ein.

Dann wollte sie weggehen, murmelte etwas von Grenzen, aber ich streckte die Hand aus und packte ihr Handgelenk, bevor ich es mir anders überlegen konnte.

Der Funke traf mich wie eine lebendige Flamme. Ihre Augen wurden groß. Mein Wolf stürmte nach vorn, heulte in mir. Alles in mir schrie: mein.

Ich ließ sofort los und atmete schwer. Sie wich zurück, die Augen weit, die Brust hob und senkte sich schnell.

Ihre Stimme kam tief heraus, erschüttert. „Fass mich nicht an.“

„Nova“, sagte ich leise. „Ich wollte nicht—“

„Nicht“, schnitt sie mir das Wort ab. „Lass es einfach.“

Sie drehte sich um und ging weg, jeder Schritt steif vor Wut und etwas anderem, das ich nicht benennen konnte.

Ich blieb, wo ich war, und sah ihr nach.

Die Welt um uns herum fühlte sich seltsam an, schwerer, lebendig. Ich spürte ihre Gegenwart noch, nachdem sie im Haus verschwunden war. Sie drückte gegen meine Haut, legte sich um meinen Herzschlag.

Mein Wolf flüsterte ihren Namen noch einmal.

Ich sagte ihm, er solle den Mund halten, aber nicht einmal ich glaubte es.

Als die Dämmerung fiel, saß ich auf dem Zaun und starrte auf die stillen Felder und auf ihr Licht, das sanft durch das Küchenfenster brannte. Ich sagte mir, ich würde gleich gehen. Dann in einer Minute. Dann in noch einer.

Die Nacht senkte sich. Die Luft summte. Und irgendwo zwischen dem Verlangen nach ihr und dem Versprechen an mich selbst, dass ich es nicht tat, begriff ich die Wahrheit.

Ich wurde nicht nur zu ihr hingezogen. Ich war verankert.

Und Anker lassen nicht leicht los.