Kapitel 12 Vertraue wieder
Perspektive von Novalyn
Das Haus fühlte sich zu still an, nachdem er gegangen war. Nicht friedlich, nur … reglos. Diese Art von Stille, die dir in den Ohren summt, weil du weißt, dass deine Gedanken lauter sind, als sie sein dürften.
Aus Gewohnheit schloss ich die Tür ab und schob den Riegel vor. Es war keine Angst, die mich dazu brachte. Ich hatte Schlimmeres überlebt als einen Fremden im Wald. Nein, es war Gewohnheit. Die dich am Leben hielt, wenn die Welt schon einmal versucht hatte, dich zu zerbrechen.
Meine Wölfin regte sich unter meiner Haut, ruhelos, unbehaglich. Seit dem Moment, in dem ich ihn gesehen hatte, lief sie innerlich auf und ab. Als würde sie etwas erkennen, das ich nicht erkannte – oder nicht erkennen wollte. Ich presste eine Hand an die Brust und atmete langsam ein, versuchte, sie zu beruhigen. „Du hilfst nicht“, murmelte ich, obwohl die Wahrheit war, dass sie nicht das Problem war. Ich war es.
„Lazarus.“ Nicht wirklich. Nur seine Augen, zu ruhig, zu scharf. Die Art, wie er mich ansah, als wollte er herausfinden, woraus ich gemacht war. Als wäre ich ein Rätsel, wegen dem er ruhig Schlaf verlieren konnte. Er hatte sich nicht verhalten wie andere Alphas, die ich getroffen hatte. Kein Gehabe. Kein Anspruch. Nur … Präsenz. Und genau das machte ihn gefährlich.
Er sah mich nicht an wie Beute. Er sah mich an wie eine Frage, die er zu lösen versuchte.
Ich schüttelte den Kopf und wandte mich von der Tür ab. Der Geruch von Teeblättern hing noch in der kleinen Küche, also füllte ich den Wasserkocher und stellte ihn auf den Herd. Etwas an dieser Routine – das Zischen des Gases, das leise Klicken des Feuerzeugs – erdete mich. Es erinnerte mich daran, dass ich hier war, in meinem eigenen Zuhause, und nicht zu nah bei einem Fremden stand, der meinen Puls seltsame Dinge tun ließ.
Während ich darauf wartete, dass das Wasser kochte, zog ich mein Skizzenbuch von der Arbeitsfläche. Es war ein altes Ding, Ecken abgeknickt, Seiten vom Kohleabrieb verschmiert. Zeichnen hatte mir immer geholfen, das Rauschen zu ordnen, für das ich keine Worte fand. Ich blätterte durch die Seiten, glitt über Skizzen von Bergen, Bäumen, Wölfen – lauter Bruchstücke eines Lebens, das ich noch immer wieder zusammenzusetzen versuchte, und was ich im Wald gesehen hatte, als wäre es in dem Moment verschwunden, als Lazarus hier auftauchte – was zum Teufel war das?
Dann sah ich es. Weiter hinten, in blassen Bleistiftlinien, eine Gestalt, die fast wie er aussah. Breite Schultern, ein kantiger Kiefer, die Neigung seines Kopfes, als würde er etwas hören, das ich nicht hören konnte. Ich starrte einen langen Moment darauf, bevor mir ein leises Lachen entfuhr.
„Toll“, murmelte ich. „Jetzt skizziere ich schon Fremde.“
Der Kessel pfiff schrill und riss mich zurück. Ich goss das heiße Wasser in einen angeschlagenen Becher und ließ den Dampf um mein Gesicht kräuseln. Der Duft von Kamille füllte die Luft, ruhig und beständig. Ich schlang die Hände um die Tasse und sank auf den Stuhl am Fenster.
Warum brachte er mich so aus dem Gleichgewicht?
Ich versuchte, rational zu bleiben. Er drängte nicht wie die meisten Wölfe. Er bemerkte Dinge, kleine Dinge – den Dreck unter meinen Nägeln, die Art, wie ich mich zwischen ihn und den offenen Raum stellte, mein Zögern, als seine Hand meine streifte. Er achtete darauf, aber nicht wie jemand, der nehmen wollte. Eher wie jemand, der verstehen wollte.
Diese Art von Konzentration konnte auch gefährlich sein.
Er war nicht die Art von Gefahr, die Knochen brach. Er war die Art, die dir unter die Haut kroch und abwartete, ob du ihn bleiben ließest.
Ich redete mir ein, ich wäre paranoid, das Band würde mir nur Streiche spielen, aber tief drin wusste ich, dass es nicht so einfach war. Das Band erklärte nicht dieses stille Ziehen in meiner Brust, wenn ich daran dachte, wie er mich angesehen hatte – nicht besitzergreifend, nur neugierig. Es erklärte nicht, warum meine Instinkte nicht Gefahr schrien.
Ich rieb mir die Schläfe und zwang die Luft aus meinen Lungen. Logik, Nova. Immer Logik. Du kennst ihn nicht. Du schuldest ihm nichts. Du hast dir ein Leben ohne die Hilfe von irgendwem aufgebaut, und du kannst das weiter so machen.
Und doch blieb etwas an ihm hängen, wie der Nachgeschmack von etwas Süßem, von dem du nicht erwartet hattest, dass es dir schmecken würde.
Meine Wölfin hob plötzlich den Kopf, die Ohren gespitzt. Ich erstarrte, die Tasse halb an den Lippen. Das Geräusch draußen war schwach – ein Rascheln von Blättern, vielleicht der Wind –, aber ich spürte es. Eine Präsenz.
Ich stand langsam auf und ging zum Fenster hinüber, darauf bedacht, mich leise zu bewegen. Die Nacht lag über der Lichtung, silbern und weich im Mondlicht. Für einen Moment glaubte ich eine Bewegung am Rand der Bäume zu sehen – nur ein Flackern, als würde sich jemand abwenden.
Er.
Er ging, glitt zurück in den Wald. Ich wusste nicht, woher ich es wusste, aber ich wusste es. In der Luft hing noch diese schwache Spannung, die Wärme, die mit seiner Anwesenheit kam. Mein Puls wurde ein wenig ruhiger. Er war geblieben. Bis er geglaubt hatte, ich wäre in Sicherheit.
Er hätte es nicht tun müssen. Er verlangte keinen Dank. Er tat es einfach.
Ich blieb noch eine Weile stehen und starrte in den leeren Wald, bevor ich schließlich zurücktrat. Die Wärme des Tees war verflogen, aber ich trank den Rest trotzdem. Es gab mir etwas zu tun. Etwas, woran ich mich festhalten konnte.
„Er ist ein Alpha“, sagte ich leise, als würde es, wenn ich es aussprach, wahr genug werden, um es abzutun. „Wahrscheinlich denkt er, es sei seine Aufgabe, auf jede Wölfin aufzupassen, die in Not ist.“
Aber die Worte klangen nicht richtig. Sie fühlten sich hohl an, wie etwas, an das ich früher geglaubt hatte, aber nicht mehr.
Ich stellte die Tasse ab und seufzte. Vielleicht war er anders. Vielleicht auch nicht. Ich hatte mich schon früher in Menschen geirrt – bei meinen Eltern, meiner Schwester, meinem Gefährten –, all denen, die mich gelehrt hatten, dass Vertrauen nur eine Klinge war, die darauf wartete, verdreht zu werden. Aber das hier … das fühlte sich nicht wie ein Trick an.
Wenn er mir schaden wollte, würde ich es wissen. Und wenn nicht … vielleicht sollte ich aufhören wegzulaufen, bevor ich überhaupt weiß, wo er steht.
Ich machte das Licht aus und ging ins Schlafzimmer, doch die Stille der Nacht folgte mir. Im Bett liegend starrte ich an die Decke und verfolgte mit den Augen die feinen Risse im Putz. Meine Wölfin war jetzt still, ruhig auf eine Weise, wie sie es seit Jahren nicht gewesen war.
Vertrauen war nichts, das ich leichtfertig verschenkte. Aber heute Nacht war ich mir nicht sicher, wen ich zu überzeugen versuchte – ihn oder mich selbst?
