Kapitel 2 Begegnung

Perspektive von Novalyn

Seit der Morgendämmerung war mich dieses unruhige Schweigen nicht mehr losgeworden. Es drückte mir wie ein Gewicht gegen die Brust, als wartete selbst die Luft darauf, dass etwas geschah. Ich versuchte, es abzuschütteln, während ich meine morgendlichen Arbeiten erledigte, doch auch die Tiere waren unruhig. Clover rührte seinen Hafer nicht an, bis ich ihn mit sanften Worten überredete, und sogar die Hühner gackerten nervös, als hinge irgendwo in der Nähe noch ein Schatten.

Als die Sonne schließlich tief über den Bäumen stand, hatte sich die Anspannung unter meine Haut gekrallt. Ich spürte sie in den Knochen, in dem prickelnden Ziehen im Nacken, jedes Mal, wenn ich dem Stall den Rücken zudrehte. Etwas stimmte nicht. Ich griff nach dem alten Rechen, der an die Wand gelehnt stand, sein Stiel von Jahren glatter Hände blank poliert, und murmelte vor mich hin: „Wenn hier irgendein abtrünniger Köter herumschnüffelt, hat er sich den falschen Hof ausgesucht.“

Je näher ich dem Stall kam, desto stärker wuchs das Unbehagen. Die Tür knarrte leise, als ich sie mit dem Fuß aufstieß, und der Geruch traf mich sofort – Erde, Schweiß und Blut. Mein Puls hämmerte. Ich umklammerte den Rechen fester und trat hinein.

Der Stall selbst schien um mich herum zu atmen, schwer vom Geruch nach Heu, Leder und dem fahlen, kupfrigen Brennen von Blut. Das Licht meiner Laterne schwankte mit jedem Schritt und warf Schatten, die über die Balken tanzten wie ruhelose Geister. Clover scharrte scharf mit dem Huf; das Geräusch hallte wie eine Warnung wider. Die Ohren hatte er angelegt, seine großen braunen Augen fixierten den Haufen aus Fell und Muskeln, der im Dreck ausgestreckt lag. Er traute der Reglosigkeit des Eindringlings nicht – und, wenn ich ehrlich war, ich auch nicht. Die Hühner, von der Spannung aufgeschreckt, gackerten nervös von ihrer Stange, die Flügel zuckten, als wären sie bereit, jeden Moment aufzufliegen. Selbst die Schweine waren unruhig; ihr Grunzen und Scharren machte die Stille nur lauter, drängender. Meine Stiefel schabten über den Boden, während ich Box um Box abging, und ich ließ meine Hand über Clovers Hals gleiten, um ihn zu beruhigen. „Ganz ruhig, Junge“, flüsterte ich, obwohl mein eigenes Herz viel zu schnell schlug, um seines zu besänftigen. Die Tiere waren immer mein Barometer gewesen, auf ihre Art auch meine Beschützer; wenn sie unruhig waren, wusste ich es besser, als die Deckung fallen zu lassen. Jedes Geräusch, jeder wandernde Schatten, jeder ungleichmäßige Atemzug des Wolfs dort erinnerte mich daran, dass die Welt, die ich mir aufgebaut hatte – dieses stille, störrische Leben aus Erde und Fell und Feder – zerbrechlich war. Und jetzt lag sie vor mir, aufgebrochen unter dem Gewicht von etwas, das ich noch nicht verstand.

Da sah ich ihn richtig, beim Schafpferch.

Ein Wolf, groß und dunkel, lag auf dem Stallboden ausgestreckt, sein Körper von Schlamm und Blut verschmiert. Seine Brust hob und senkte sich flach, und selbst in der Bewusstlosigkeit drang ein tiefes Grollen aus seiner Kehle. Mir stockte der Atem, doch der Schock hielt nur an, bis mein Blick über ihn hinausglitt – dann erstarrte ich aus einem völlig anderen Grund.

Eine meiner Ziegen lag ein paar Schritte entfernt reglos da, die Kehle aufgerissen. Der Anblick ließ mein Blut vor Wut heiß aufkochen. „Das kann doch nicht euer Ernst sein“, zischte ich, während meine Fingerknöchel um den Rechen weiß wurden. Meine Farm war alles, was mir in dieser Welt noch geblieben war, und zum Teufel, ich würde nicht zulassen, dass irgendein halbtotes Biest einfach hereinspazierte und mir etwas nahm.

Ich trat vor, hob den Rechen, bereit, ihm die Metallzinken direkt in die verdammten Rippen zu rammen, doch dann geschah etwas Seltsames. Die Luft veränderte sich, wurde dichter, vibrierte, summte, als hätte sich ein Faden zwischen uns straff gezogen. Tief in meiner Brust blühte Wärme auf, breitete sich bis in die Fingerspitzen aus. Für den Bruchteil eines Herzschlags senkte ich den Rechen, und mein Blick blieb an der Wölbung seiner Rippen hängen, wie sie sich in abgehackten Atemzügen hob und senkte.

Was bei der Göttin sollte das?

Ich taumelte einen Schritt zurück, das Herz hämmerte, und ich schüttelte den Kopf so heftig, bis es besser wurde. Das war nicht der Moment für … was auch immer das hier war. Er hatte eines von meinen Tieren getötet. Er verdiente nichts als Schmerz als Antwort.

Ich hob den Rechen wieder, die Wut flackerte hell auf, doch als ich mich näher beugte, sah ich sein Gesicht. Selbst in Wolfsgestalt war die Erschöpfung in jede Linie gegraben. Sein Fell war mit Blut und Dreck verklebt, sein Körper zitterte vor der Anstrengung, überhaupt am Leben zu bleiben. Er wirkte eher zerbrochen als gefährlich.

Mein Kiefer spannte sich. Ich hasste das Aufflackern von Schuld, das sich in meiner Brust zusammenrollte. „Nein“, flüsterte ich scharf zu mir selbst. „Wage es ja nicht, weich zu werden.“

Aber ich konnte mich nicht bewegen. Konnte mich nicht dazu bringen, den Schlag auszuführen. Stattdessen hörte ich mich leise über die Schulter rufen: „Clover, bring mir die alte Decke da beim Heuhaufen.“

Die Kuh verlagerte ihr Gewicht und stieß ein fragendes Muhen aus. Ich fuhr sie an, obwohl meine Stimme vor Unbehagen brach: „Schau mich nicht so an. Mach einfach.“

Zu meiner Überraschung stupste Clover die staubige Decke mit der Nase an und schob sie unbeholfen über den Boden, bis sie bei mir ankam. Vor mich hin murmelnd, wie dumm ich war, ging ich in die Hocke und breitete sie über dem Körper des Wolfs aus, deckte die schlimmsten Wunden zu. „Das ist nicht für dich“, sagte ich bestimmt, obwohl er mich nicht hören konnte. „Das ist für mich. Damit ich nicht auf deinen erbärmlichen Zustand starren muss, während ich entscheide, was ich mit dir mache.“

Ich lehnte mich gegen die Stallwand zurück, den Rechen noch immer in den Händen verkrampft, die Augen keine Sekunde von ihm gelöst. Mein Herz weigerte sich, zur Ruhe zu kommen, schlug hart gegen meine Rippen. Es war so lange her, dass ich einen anderen Wolf gesehen hatte. Jahre. Ich hatte geglaubt, ich hätte diesen Teil von mir tief genug vergraben, dass er nie wieder hochkommen konnte. Und doch war er da – ein Eindringling, ein Mörder, und irgendwie … mehr?

„Dumm“, murmelte ich noch einmal und zog die Knie an die Brust. Die Hitze in meinen Adern wollte nicht abklingen, egal wie sehr ich dagegen ankämpfte.

Ich redete mir ein, ich würde ihn beobachten. Dass ich ihn bezahlen lassen würde, sobald er sich rührte. Doch die Stunden zogen sich endlos, und die Erschöpfung zerrte an meinen Lidern. Der Rechen wurde schwer in meinem Griff, mein Kopf sank gegen die Wand.

Ich merkte nicht einmal, wann der Schlaf mich holte, mein Blick noch immer auf den Fremden gerichtet, der unter der Decke ausgestreckt lag – mein Feind und etwas anderes, das ich noch nicht verstand.