Kapitel 3 Lazarus

Perspektive von Lazarus

Blut traf den Boden, noch bevor ich begriff, dass es meines war.

Es spritzte dunkel gegen die Wurzeln einer Kiefer, zu dick, zu warm, und mein Wolf reagierte, ehe ich es tat. Er knurrte, rasend, beleidigt von der Schwäche. Ich richtete mich auf, der Atem scharf in der Brust, und zwang mich zur Reglosigkeit. Schmerz blühte entlang meiner Rippen auf, tief und falsch, die Sorte, die nicht von alten Narben kam oder von nachlässigen Trainingswunden.

Ich hatte die Stille falsch eingeschätzt.

Allein das reizte mich. Stille sollte Kontrolle bedeuten. Sie sollte Sicherheit bedeuten. Doch am östlichen Rand des Territoriums war es seit Tagen still gewesen, und ich hatte es hingenommen, ohne tiefer nachzusetzen, ohne genau genug auf die Art zu hören, wie Stille faulen kann, wenn man sie sich selbst überlässt.

Mein Wolf lief in mir auf und ab, jetzt unruhig. Der Wald roch falsch. Kiefer und feuchte Erde waren da, ja, doch darunter hing etwas Saures und Schweres, wie Schweiß, der in alte Kleidung gezogen war und nie getrocknet ist. Abtrünnige.

Ich hätte umkehren und Verstärkung rufen sollen. Tat ich nicht.

Ich verlagerte mein Gewicht, die Augen glitten über die Bäume, und da lachte der erste.

Es war tief und hässlich, schabte aus den Schatten zu meiner Linken. „Alpha“, sagte die Stimme, dick vor Spott. „Du läufst durch dein Land, als gehörte es dir noch.“

Das war der Fehler. Meiner, weil ich nicht mit Hohn gerechnet hatte. Seiner, weil er ganz in mein Blickfeld trat.

Er war dürr, die Rippen zeichneten sich unter gespannter Haut ab, die Augen viel zu hell vor Hunger und Wahnsinn. Zwei weitere bewegten sich hinter ihm, zogen in weitem Bogen herum. Nicht schlampig. Abgestimmt. Mein Kiefer spannte sich.

Ein Köder.

„Geh“, sagte ich, meine Stimme ruhig, auch wenn mein Wolf sich sträubte. „Du gehst nicht lebend fort, wenn du noch einen Schritt machst.“

Der erste Abtrünnige grinste breiter. „Das hat dein Vater auch gesagt.“

Etwas in mir schnappte hart zu.

Ich verwandelte mich, noch bevor der Gedanke zu Ende war. Knochen knackten, Muskeln rissen und setzten sich neu zusammen, Fell quoll über Haut, als mein Wolf nach vorn stürmte. Die Welt schrumpfte zu Geruch und Klang. Zähne trafen Fleisch. Krallen rissen durch Muskel. Der erste Abtrünnige ging schreiend zu Boden, seine Kehle unter meinen Kiefern zerquetscht.

Der zweite traf mich von der Seite. Schmerz explodierte entlang meiner Rippen, scharf und blendend. Ich brüllte, wirbelte herum, riss mich in ihn hinein, doch meine Bewegung war langsamer, als sie hätte sein müssen. Mein Wolf wollte Blut, wollte sie alle zu Ende bringen, aber mein Körper hinkte hinterher, hinabgezogen von der Verletzung, die mit jedem Atemzug heißer aufblühte.

Der dritte Abtrünnige stürmte nicht heran. Er lachte stattdessen. „Er wird langsamer“, rief er. „Der Alpha blutet.“

Die Worte brannten schlimmer als die Wunde.

Ich sprang vor, ignorierte den Schmerz, und packte den zweiten Abtrünnigen am Nacken. Er krallte verzweifelt nach meinem Gesicht, und seine Nägel ritzten meine Wange, bevor ich ihm die Wirbelsäule brach. Er wurde schlaff, doch der Schaden war angerichtet. Blut floss jetzt frei, tränkte mein Fell, glitschig und schwächend.

Der dritte rannte.

Jeder Instinkt schrie mich an, hinterherzusetzen. Ihn zu jagen und die Bedrohung vollständig auszulöschen. Mein Wolf heulte danach, Zorn und Dominanz fluteten meine Adern. Doch als ich einen Schritt machte, knickte mein Bein weg.

Ich knurrte, tief und wütend, und sah zu, wie der Abtrünnige zwischen den Bäumen verschwand, Blut hinter sich herziehend wie ein Versprechen. Mein Blick verschwamm an den Rändern. Die Heilung hatte begonnen, langsam und schwer, doch es reichte nicht. Nicht schnell genug.

Ich wandte mich von der Grenze des Territoriums ab und taumelte tiefer in den Wald, mehr dem Instinkt folgend als der Vernunft. Ich brauchte Deckung. Ich brauchte Nahrung. Ich brauchte Abstand zu jedem, der mich so sehen könnte.

Schwach.

Der Geruch erreichte mich, bevor ich irgendetwas sah. Heu. Mist. Warme Tiere. Menschenland.

Ich zögerte.

Ich mied Menschen, wann immer ich konnte. Nicht aus Angst. Aus Zurückhaltung. Sie verstanden nicht, was unter meiner Haut lebte, und ich traute mir nicht zu, sanft zu sein, wenn das Überleben so hart drängte.

Noch ein Schritt, und mein Blick schwankte.

Dann roch ich wieder Blut. Frisch. Nah.

Ein kleines Lamm kauerte nahe einem gebrochenen Stück Zaun, blökte leise, ahnungslos gegenüber dem Räuber, der sich zu ihm schleppte. Mein Wolf zögerte nicht. Er übernahm, schnell und brutal, die Zähne sanken hinein, Hitze flutete meinen Mund und meine Kehle.

Es lag kein Vergnügen darin. Nur Notwendigkeit. Ich brauchte es, um zu heilen.

Als es vorbei war, kroch die Kraft dumpf und widerwillig in meine Glieder zurück. Genug, um mich aufrecht zu halten. Genug, um am Leben zu bleiben. Die Scham folgte schnell, dick und sauer in meiner Brust, doch ich schluckte sie hinunter. Überleben ging vor Stolz.

Wenige Augenblicke später brach ich in einer Scheune zusammen; der Geruch von Heu und Tieren drängte sich um mich. Meine Pfoten scharrten über den Boden, als ich mich tiefer hinein schleppte, fort von offenen Türen und Licht. Die Dunkelheit holte mich, bevor ich zurückwechseln konnte.

Als ich erwachte, begrüßte mich Licht. Ich blieb reglos liegen, atmete hindurch und ließ meine Sinne einen nach dem anderen zurückkehren. Die Scheune war still, erfüllt von weichen Tierlauten und dem warmen, staubigen Duft von Heu.

Dann schnitt ein anderer Geruch durch alles hindurch.

Er war falsch. Oder vielmehr: Er war zu richtig.

Frisch. Sauber. Scharf wie Regen auf Erde nach einer Dürre. Mein Wolf hob in mir den Kopf, plötzlich wach, plötzlich ganz bei der Sache. Mir stockte der Atem, als ich mich aufrichtete, die menschliche Haut prickelnd, während ich mich danach umdrehte.

Sie war da.

Ein paar Schritte entfernt saß sie, eine Harke an ihren Stuhl gelehnt, eine große Kuh dicht an ihre Seite gedrückt wie ein Wächter. Auf den ersten Blick wirkte sie klein, doch an der Art, wie sie sich hielt, war nichts Zartes. Ihre Haltung war fest, geerdet, als hätte das Land selbst sie geformt.

Ihr Haar fiel offen um ihr Gesicht und fing das Sonnenlicht ein, das durch die Ritzen der Scheunenbretter sickerte. Silber und dunkel, vom Arbeiten verfilzt. Auf ihrer Wange klebte Dreck, ein Wisch, den sie nicht einmal weggewischt hatte. Ihre Augen waren blau, scharf und klar, und als sie sich ganz öffneten, hefteten sie sich mit sofortiger Wachsamkeit an meine.

Die Kuh muhte laut, erschrocken, und im selben Atemzug sprang sie auf, die Hand schoss zur Harke. Sie zögerte nicht. Sie schlug zu.

Die Harke schnitt durch die Luft, dort, wo mein Kopf Sekunden zuvor gewesen war. Ich schaffte es gerade noch, zurückzuwechseln, die Hände reflexhaft gehoben.

„Was machst du in meiner Scheune?“, schrie sie, die Stimme wild und vor Zorn bebend. „Hast du überhaupt eine Ahnung, wo du bist?“

Einen Herzschlag lang starrte ich sie nur an.

Sie war nichts wie die Frauen aus dem Rudel. Kein Glanz. Keine einstudierte Ruhe. Sie war roh, aus Erde und Arbeit und Einsamkeit herausgeschnitten. In ihren Augen brannte Wut, doch darunter lag noch etwas anderes. Trauer. Angst. Ein Beschützenwollen, das sich wie ein Schild um diesen Ort legte.

Mein Wolf wurde still, ganz auf sie ausgerichtet.

„Du skrupelloses Monster“, fuhr sie fort, die Worte sprudelten schnell. „Du kommst hierher, gehst über meine Tiere her und glaubst, du kannst das einfach ausschlafen?“

„Warte“, sagte ich, meine Stimme rau. „Ich wollte nicht …“

„Anthony!“, schrie sie, und der Laut riss etwas in ihrer Brust auf. „Du hast Anthony getötet!“

Verwirrung flackerte in mir auf. „Wen?“

„Meinen Ziegenbock“, fauchte sie. „Ich habe ihn Anthony genannt. Und du hast ihn getötet.“

Da traf mich das Gewicht dessen. Nicht Land. Nicht Vieh. Ihrer.

Ihre Schultern bebten, als sie näher trat, die Wut hielt kaum noch etwas zurück, das sehr viel gefährlicher war. „Ihr Wölfe zerstört alles, was ihr berührt“, sagte sie. „Ihr nehmt und nehmt und lasst nichts zurück.“

Sie holte wieder aus. Ich fing die Harke mühelos ab und drehte sie ihr aus den Händen, doch sie wich nicht zurück. Sie stürmte an mir vorbei auf die Türen zu.

„Stopp.“ Ohne nachzudenken griff ich nach ihr, meine Finger schlossen sich um ihren Arm.

In dem Moment, als ich sie berührte, verschob sich die Welt.

Hitze schoss durch mich, scharf und elektrisch, krachte mir direkt in die Brust. Mein Wolf brüllte, fordernd, wütend, lebendig auf eine Weise, die ich seit Jahren nicht mehr gespürt hatte. Ihr Geruch flutete mich jetzt vollständig, überwältigend, berauschend.

Sie erstarrte ebenfalls.

Ihr Atem stolperte, ihr Körper wurde unter meiner Hand still. Ich spürte ihren Puls rasen, wild und schnell, im Takt mit dem Donner in meinen eigenen Adern. Ihre Augen weiteten sich, Angst blitzte auf, bevor sie zu Trotz verhärtete.

Ich beugte mich näher, die Wahrheit riss sich los, bevor ich sie aufhalten konnte.

„Du gehörst mir.“

Die Worte hallten durch die Scheune, schwer und endgültig.

Sie starrte mich an, als hätte ich gerade ihre Welt zerbrochen. Vielleicht hatte ich das.