Kapitel 4 Meins

Perspektive von Novalyn

Die Worte hallten durch die Scheune wie ein Fluch, den ich nicht abschütteln konnte.

„Du gehörst mir.“

Sie hingen in der Luft, dicht und schwer, sanken mir unter die Haut, bis ich sie beinahe brennen spürte. Für einen Moment erstarrte alles. Draußen hörte der Wind auf zu flüstern. Das Knarren der Dachbalken verstummte. Selbst mein Herz setzte aus, gefangen zwischen Unglauben und Furcht.

Mein Körper wurde steif, der Atem blieb mir in der Brust stecken. Seine Stimme lag mir noch im Ohr, tief und rau, getragen von einer Wärme, die zu nah war, zu vertraut. Ich wollte das nicht. Ich hatte nicht darum gebeten.

Mein Wolf regte sich in mir, ruhelos und bebend. Sie erkannte etwas in ihm, das ich mich weigerte zu benennen. Ich versuchte, sie zum Schweigen zu bringen, sie hinunterzudrücken, doch ihr tiefes Summen pochte im Takt meines Herzschlags. Gefährten. Das Wort kratzte an meinem Verstand wie ein grausamer Witz.

Nein. Gefährten waren keine Geschenke. Sie waren Ketten.

Und ich hatte längst gelernt, wie sehr es schmerzte, eine zu tragen.

Ich riss meinen Arm aus seinem Griff und taumelte einen Schritt zurück, verzweifelt darauf bedacht, Abstand zwischen uns zu bringen. „Lass mich los“, fauchte ich, obwohl seine Hand schon verschwunden war. Meine Stimme brach, zu dünn, zu scharf, und ich hasste es, dass er das Zittern darin hören konnte. „Raus aus meiner Scheune. Raus von meinem Land. Sofort.“

Er rührte sich nicht. Seine Augen folgten mir, ruhig, aber von innen her brennend, als lebte ein stiller Sturm hinter ihnen. Sie glühten schwach, tiefbraun mit goldenen Sprenkeln, und fingen das Licht ein, das durch die gebrochenen Latten oben fiel. Sein Wolf drängte nach vorn, dicht unter der Oberfläche. Ich spürte es. Die Energie in der Luft veränderte sich — dichter, elektrisch, lebendig.

Mein Puls hämmerte mir gegen die Kehle. Jeder Muskel in meinem Körper schrie mich an zu rennen, doch ich stand wie angewurzelt und starrte zurück.

Er war groß, seine Präsenz verschluckte den Raum um ihn fast. Seine Haut trug das Bronze eines Menschen, der unter der Sonne lebte, und Narben zogen sich über seine Arme und seine Brust wie Geschichten aus hundert Schlachten. Dunkles Haar fiel ihm achtlos in die Stirn, wild und ungezähmt, und rahmte ein Gesicht, das aussah, als sei es aus Hitze und Schatten gemeißelt.

Und diese Augen. Diese verfluchten Augen beobachteten mich, als wäre ich zugleich die Bedrohung und die Beute.

Tinte zog sich seinen rechten Arm hinauf, dunkle, kunstvolle Wirbel, die unter dem Ärmel seines Hemds verschwanden. Ich erkannte die Zeichen — alte Sigillen, Kriegerzeichen. Ein Mann, der gekämpft, getötet, überlebt hatte. In seiner Regungslosigkeit lag Macht, in der Ruhe um ihn herum Gefahr.

Ich brach den Blickkontakt als Erste und zwang meine Stimme, ruhig zu bleiben. „Du hast mich gehört. Geh.“

Er tat es nicht. Stattdessen senkte sich sein Blick ein wenig und glitt über mich, auf eine Weise, die mir unerwünschte Hitze in die Wangen trieb. Das Gewicht dieses Blicks machte mich wütend. Ich drehte mich um und ging auf das Farmhaus zu, meine Stiefel knirschten über den harten Erdboden.

Doch seine Schritte folgten.

Langsam. Abgemessen. Zu nah.

Das Geräusch kroch mir die Wirbelsäule hinauf.

„Das kann ich nicht“, sagte er, die Stimme tief und gleichmäßig, als gehörte ihm die Luft. „Glaubst du, ich kann jetzt einfach weggehen, nachdem ich dich gefunden habe?“

„Du bist verrückt.“

„Vielleicht.“ Ich hörte das schwächste Lächeln in seiner Stimme. „Aber du gehörst mir.“

Ich sah nicht zurück. Mein Puls war so laut, dass ich kaum noch etwas anderes hörte. Ich wusste es besser, als loszurennen. Rennen würde den Wolf in ihm wecken, und dann würde das hier zu einer Jagd werden. Also ging ich weiter, schneller, aber beherrscht, jeder Schritt schwerer als der vorige.

Als ich die Veranda erreichte, wirbelte ich so schnell herum, dass er beinahe mit dem Lauf meiner Waffe zusammengestoßen wäre. Das Metall war kühl an meinen verschwitzten Handflächen. Meine Hände zitterten, doch ich hielt stand.

„Stopp“, sagte ich. „Noch ein Schritt, und ich schieße, Hübscher.“

Sein Blick glitt zur Waffe hinab und hob sich dann wieder zu meinem Gesicht. Da war keine Angst — nur stille Belustigung. Der Winkel seines Mundes hob sich ein wenig, als fände er die Situation amüsant.

„Die ist mit Eisenhut getränkt“, warnte ich, mein Daumen strich über die Sicherung. „Du wirst heilen, aber du wirst dir wünschen, du hättest es nicht getan, und wenn ich dir genug davon verpasse, kippst du vielleicht einfach tot um.“

Er legte den Kopf schräg und musterte mich. Dann sagte er mit derselben wahnsinnigen Ruhe: „Du findest, ich bin hübsch?“

Für einen Moment war mein Kopf leer. „Was?“

Sein Grinsen wurde breiter. „Du hast mich Hübscher genannt.“

„Ich habe mir vorgestellt, wie gut du aussiehst, wenn du blutend auf meiner Veranda liegst“, fauchte ich.

Er lachte — ein tiefes, dunkles Geräusch, das wie Rauch durch die Luft rollte. „Du hast Feuer. Das gefällt mir.“

„Fahr zur Hölle.“

Er trat einen Schritt zurück, die Augen funkelten mit etwas, das ich nicht deuten konnte. „Bin ich schon, Schatz.“

Und dann drehte er sich um. Einfach so.

Er ging davon, langsam und ungerührt, verschwand in der Baumlinie, als hätte er alle Zeit der Welt. Die Luft fühlte sich anders an, als er weg war — kälter, leerer, aber immer noch schwer von seinem Geruch. Er klebte an meiner Haut, an den Wänden, an der Luft, die ich atmete.

Ich blieb wie erstarrt, bis ich ihn nicht mehr sehen konnte; ich war verwirrt, hatte Angst, er war zu leicht gegangen, wahrscheinlich, um Verstärkung zu holen und mich mitzunehmen. Dann bewegte ich mich — schnell.

In dem Moment, als ich die Tür hinter mir zuschlug, begannen meine Hände unkontrollierbar zu zittern. Ich schob die Riegel vor, zog die Vorhänge zu und presste den Rücken gegen die Wand. Meine Brust hob und senkte sich viel zu schnell, jeder Atemzug scharf und flach. Die Waffe lag schwer in meinem Griff.

Warum passierte das? Warum er? Warum jetzt?

Ich sank auf den Boden und umklammerte meine Knie. Mein Wolf tobte noch immer in mir, ruhelos, wachsam, ihre Instinkte flüsterten, dass er zurückkommen würde. Dass er noch nicht fertig war. Dass das Schicksal etwas zusammengebunden hatte, das ich nicht wollte und nicht durchtrennen konnte.

Ich schloss die Augen und versuchte, meinen Herzschlag zu beruhigen, doch seine Stimme hörte nicht auf, in meinem Kopf widerzuhallen.

Du gehörst mir.

Ich hasste, wie sehr es mich zittern ließ.

Denn tief drinnen wusste ich, dass er es ernst meinte.

Und schlimmer noch — ich wusste, dass er zurückkommen würde.