Kapitel 7 Lilien

Perspektive von Novalyn

Ich wachte genervt auf.

Nicht verwirrt. Nicht verträumt.

Genervt.

So eine Art, die dir schwer auf der Brust sitzt, noch bevor du überhaupt die Augen öffnest – als wüsste dein Körper längst, dass etwas nicht stimmt, und dein Kopf kommt nur zu spät zur Besprechung.

Ich starrte einen langen Moment an die Decke, den Kiefer fest, dann stöhnte ich und rollte mich auf die Seite. „Ich schwöre“, murmelte ich, „wenn dieser Tag seltsam anfängt, beiße ich jemanden.“

Keine Antwort. Nur das leise Knarren, mit dem sich das Häuschen setzte.

Gut.

Ich schleppte mich aus dem Bett, zog mich an und band mir die Schürze mit einem scharfen Ruck um. Im Vorbeigehen fing der Spiegel mein Bild ein. Haare ein einziges Durcheinander. Müde Augen. Ein Ausdruck, der sich zu einem dauerhaften Stirnrunzeln verhärtet hatte und sagte: Sprich mich nicht an, außer du blutest oder stehst in Flammen.

Dieser Mann hatte mir den Schlaf ruiniert.

Allein diese Erkenntnis machte mich noch wütender.

„Ich kenne nicht einmal seinen Namen“, sagte ich laut und zeigte auf mein Spiegelbild. „Das ist lächerlich. Einfach nur lächerlich.“

Die Tür knarrte auf, und die kalte Morgenluft klatschte mir ins Gesicht, als würde sie zustimmen.

Der Hof begrüßte mich wie immer. Clover blökte dramatisch, als hätte sie seit Wochen nichts gefressen. Hennen gackerten und stoben auseinander. Marcus, der Hahn, blähte die Brust, als gehörte ihm der Laden.

„Fang nicht an“, warnte ich ihn.

Er fing an.

Ich stapfte zur Scheune, die Stiefel schlugen härter auf als nötig. „Du bist ein Vogel“, sagte ich zu Marcus. „Ein lauter, arroganter Vogel. Beruhig dich.“

Clover folgte mir hinein und trat mir dabei fast auf die Fersen.

„Ja, ja, du verhungerst“, sagte ich. „Ganz bestimmt war die Welt in den letzten zwölf Stunden furchtbar grausam zu dir.“

Ich schüttete Futter in ihren Trog. Maisey beobachtete mich aus ihrem Verschlag, ungerührt, rund und selbstzufrieden.

„Guck mich nicht so an“, sagte ich zu ihr. „Du bist trächtig, nicht erleuchtet.“

Sie nieste.

Ich prustete gegen meinen Willen. „Unverschämt.“

Ein paar Minuten lang funktionierte die Routine. Meine Hände blieben beschäftigt. Meine Gedanken blieben erträglich.

Dann zog sich meine Brust zusammen.

Es kam nicht plötzlich. Es kroch langsam heran, wie ein ungebetener Gast, der sich einen Stuhl heranzieht, ohne zu fragen. Ein Zupfen. Ein Druck. Eine Erinnerung.

Ich erstarrte mitten in der Bewegung, den Besen noch in der Hand.

„Nein“, sagte ich sofort. „Das machen wir nicht.“

Mein Wolf regte sich, neugierig und gereizt.

„Ganz bestimmt nicht“, zischte ich. „Er kriecht mir nicht in den Kopf, als würde er ihn besitzen.“

Der Besen glitt mir aus der Hand und schepperte auf den Boden.

Clover zuckte zusammen.

Ich nicht.

Ich presste die Handflächen an die Oberschenkel und atmete durch die Zähne. Seine Stimme war wieder da, ungebeten. Tief. Sicher. Dieser Blick, mit dem er mich angesehen hatte, als wäre Angst etwas, das er katalogisieren und beherrschen konnte.

Mein Eigentum.

Ich schnaubte hörbar. „Was für eine Unverfrorenheit.“

Clover blökte.

„Ach, stell dich nicht auf seine Seite“, fuhr ich sie an. „Du hast nicht mal den Ton gehört.“

Sie kaute lauter.

Ich erledigte die Arbeiten schweigend und flüchtete in den Garten, bevor ich einem Schaf noch etwas wirklich Durchgeknalltes an den Kopf warf.

Die Erde war kühl und feucht unter meinen Fingern. Lavendel strich an meinem Handgelenk entlang und gab seinen Duft frei. Vertraut. Sicher. Darauf konzentrierte ich mich.

Kräuter beanspruchten dich nicht.

Sie beobachteten dich nicht, als würden sie sich deine Schwächen einprägen.

Maisey watschelte näher, während ich arbeitete. „Die sind für dich“, sagte ich zu ihr. „Und wenn du meckerst, steige ich auf das bittere Zeug um.“

Sie schnaubte.

„Hab ich mir gedacht.“

Ich mischte die Kräuter hinein und mahlte sie härter, als nötig gewesen wäre. Lavendel. Sonnenhut. Schafgarbe. Honig. Mir tat der Kiefer weh, so fest hatte ich ihn zusammengebissen.

Als ich wieder nach draußen trat, stand die Sonne höher.

Da sah ich es.

Etwas lag auf meinen Verandastufen.

Mir sackte der Magen so heftig weg, als hätte ich eine Stufe verfehlt.

Zuerst bewegte ich mich nicht. Starrte nur.

Weiße Lilien.

Sauber arrangiert. Frisch. Absichtlich.

Die Welt schien sich um sie herum zu verengen.

„Nein“, flüsterte ich.

Mein Puls dröhnte in meinen Ohren, als ich vorsichtig einen Schritt näherging. Dann noch einen. Jeder Instinkt schrie mich an, mich umzudrehen, zu rennen, aber meine Füße hörten nicht.

Langsam ging ich in die Hocke.

Die Lilien waren feucht vom Morgentau. Die Stiele sauber abgeschnitten. Keine Notiz. Kein Hinweis, wer sie hingelegt hatte.

Meine Hände fingen an zu zittern.

Weiße Lilien waren nicht einfach Blumen.

Sie waren eine Botschaft.

Meine Brust zog sich schmerzhaft zusammen, als die Erinnerung sich aus einem Ort nach oben krallte, den ich vergraben hatte. Ein anderer Ort. Andere Wände. Eine Tür, die nie lange genug verschlossen blieb.

Ich schluckte hart. „Du bist nicht hier“, flüsterte ich. „Du weißt nicht, wo ich bin.“

Aber der Zweifel kroch trotzdem hinein.

Woher sollte irgendjemand diesen Ort kennen?

Ich blickte über die Lichtung, mir auf einmal bewusst, wie offen sie war. Der Rand der Bäume fühlte sich näher an als je zuvor. Als würde er zusehen.

Mein Wolf knurrte tief, das Nackenfell gesträubt.

Gut. Wenigstens eine von uns war bereit zu kämpfen.

Vorsichtig hob ich die Blumen auf, als könnten sie mich verbrennen. Meine Finger strichen über die Blütenblätter, und ein Schauder lief durch mich.

Sie rochen sauber. Neutral.

Nicht tröstlich.

Nicht vertraut.

Unbekannt.

Das machte mir mehr Angst als alles andere.

Ich richtete mich ruckartig auf und stopfte die Lilien in die Tonne neben der Tür, knallte den Deckel zu, als könnte ich sie damit auslöschen.

„Nein“, sagte ich fest. „Du darfst mich nicht finden.“

Clover stand in der Nähe, ungewöhnlich still.

„Sieh mich nicht so an“, sagte ich, schärfer, als ich es beabsichtigt hatte. „Das ist nichts. Wahrscheinlich gar nichts.“

Sie blökte nicht.

Das half nicht.

Drinnen im Häuschen schloss ich die Tür ab. Dann überprüfte ich sie noch einmal. Meine Hände zitterten, als ich mich gegen die Arbeitsplatte lehnte und gegen die Enge in meiner Brust an atmete.

Denk nach. Sei logisch.

Jemand konnte hier vorbeigekommen sein.

Jemand konnte den Ort verwechselt haben.

Aber die Lilien …

Meine Finger krallten sich in meine Schürze. „Das heißt nicht, dass sie dich gefunden haben“, sagte ich mir. „Heißt es nicht.“

Trotzdem öffnete ich die Fenster nicht.

In dieser Nacht kam der Schlaf nicht leicht.

Jedes Geräusch ließ mich zusammenzucken. Jedes Knarren im Holz jagte mein Herz in die Höhe. Ich lag wach und starrte in die Dunkelheit, lauschte auf Schritte, die nie kamen.

Irgendwo weit weg trieb ein Heulen durch die Nacht.

Diesmal tröstete es mich nicht.

Es erinnerte mich daran, dass die Welt größer war als diese Farm.

Und dass Verstecken nie für immer hielt.

Ich laufe nicht weg … nicht noch einmal.