Kapitel 9 Wieder da

Perspektive von Nova

Die Sonne stand tief und tauchte den Hof in ein stilles, orangefarbenes Licht. So eines, das alles weicher wirken lässt, ruhiger, beinahe friedlich. Die Kühe waren still, halb schlafend im Stall, und das einzige Geräusch war das leise Schaben des Besens über den Holzboden. Ich mochte es so. Still. Berechenbar. Meine eigene kleine Tasche Frieden nach einem Tag, der sich schon jetzt zu lang angefühlt hatte.

Ich versuchte, mich aufs Fegen zu konzentrieren, auf den gleichmäßigen Rhythmus, aber irgendetwas in mir kam nicht zur Ruhe. Da war dieses seltsame Summen unter meiner Haut, als hielte die Welt selbst den Atem an. Ich hielt inne, der Besen mitten in der Bewegung. Mein Herz zog an, hämmerte einmal hart. Zweimal.

Dann spürte ich es.

Diese Präsenz.

Es war unmöglich zu beschreiben, aber ich kannte sie. Die Luft veränderte sich. Die Stille wurde dichter. Mein Wolf regte sich, noch bevor ich mich überhaupt umdrehte.

Als ich es schließlich tat, war er da — an die Stalltür gelehnt, als gehörte er dorthin. Die Ärmel hochgekrempelt, das Hemd gerade eng genug, dass sich die Linien der Muskeln darunter abzeichneten. Seine Augen fingen das verblassende Sonnenlicht ein, für einen Moment golden, bevor sie sich in etwas Dunkleres setzten, Schärferes.

„Du schon wieder?“, fragte ich und versuchte, genervt zu klingen statt überrumpelt.

Er lächelte langsam, amüsiert. „Ich hab dir doch gesagt, ich zahl’s dir zurück.“

„Zurückzahlen?“, wiederholte ich, und meine Hände krampften sich fester um den Besenstiel.

Er machte einen kleinen Schritt nach vorn und hielt etwas hinter dem Rücken. „Ein Friedensangebot.“

Ich verengte die Augen. „Wenn es Ärger ist, will ich ihn nicht.“

Er legte den Kopf schief, immer noch lächelnd. Dann brachte er es nach vorn — eine kleine Holzkiste, gefüllt mit frisch geschnittenem Fleisch. „Entspann dich. Es ist nur Abendessen. Und bevor du fragst: Dafür hab ich nicht Anthonys Cousin umgelegt.“

Ich blinzelte. „Das ist nicht lustig.“

„Hab auch nicht behauptet, dass es das ist.“ Sein Grinsen wurde breiter, und ich hasste, wie es mich fast zum Lachen brachte.

Er blieb noch einen Moment stehen, als würde er darauf warten, dass ich mich bedankte. Tat ich nicht.

„Du kannst nicht einfach in die Ställe anderer Leute spazieren, als würdest du sie besitzen“, sagte ich stattdessen.

„Alte Gewohnheit“, meinte er und sah sich um, als würde er den Ort in sich aufnehmen. „Meistens tu ich das.“

„Na, diesen hier besitzt du nicht.“

„Nein“, murmelte er, und sein Blick glitt zurück zu mir. „Aber mir gefällt die Aussicht.“

Ich warf ihm einen bösen Blick zu. „Du bist unmöglich.“

„Hat man mir schon gesagt.“

Der Mundwinkel zuckte. Er genoss das. Ich nicht. Zumindest redete ich mir das ein.

Ohne zu fragen ging er weiter hinein, seine Stiefel hallten leise auf dem Holz. Er berührte Dinge — den Stiel einer Mistgabel, einen Stapel Heu — als müsste er alles fühlen, um es zu begreifen. Seine Präsenz füllte den Raum viel zu leicht, viel zu vollständig.

Ich trat vor und stellte mich ihm in den Weg. „Ich hab gesagt, du solltest nicht hier sein.“

Er sah auf mich hinab, einen Moment lang still, der Blick ruhig und fest. „Dann sag mir, dass ich gehen soll.“

Die Worte blieben mir im Hals stecken. Mein Wolf regte sich wieder, unruhig. Die Luft zwischen uns war schwer und warm, und ich hasste, wie bewusst ich jeden Zentimeter zwischen uns wahrnahm.

Er musste es bemerkt haben. Sein Blick glitt tiefer – zu meinen Lippen, zu meinen Händen. Da veränderte sich etwas in seinem Gesicht, das Necken wurde einen Hauch weicher.

„Ich bin gekommen, um mich zu bedanken“, sagte er leise.

„Wofür?“

„Dafür, dass du mich nicht hast erfrieren lassen.“

Ich zuckte mit den Schultern und versuchte, ungerührt zu klingen. „Du hast geatmet. Ich wollte keine Leiche, die mir den Stall vollstinkt.“

Das brachte mir ein weiteres Lächeln ein. Diesmal kleiner, fast ehrlich. „Schon klar. Du bist ja die reine Herzensgüte, Schatz.“

Ich antwortete nicht. Einen Moment lang schwieg auch er. Der Stall war wieder still, abgesehen vom leisen Knarren der Balken und dem langsamen Schlag meines Pulses in den Ohren. Er sah mich an, wie Menschen ins Feuer starren, als wüsste er nicht, ob es ihn wärmen oder verbrennen würde.

Bevor ich wegsehen konnte, zerriss ein lautes, scharfes Geräusch die Stille – eine der Kühe schrie auf. Ich fuhr sofort herum, meine Brust zog sich zusammen. Das kleinere Kalb zitterte, die Augen weit aufgerissen, als hätte es etwas gesehen, das mir verborgen blieb.

„Was ist mit ihr?“ fragte ich und kniete mich neben den Verschlag.

Lazarus’ Ausdruck wechselte im selben Augenblick. Das träge Grinsen verschwand. Seine Augen verdunkelten sich, scharf und wachsam.

„Da draußen ist etwas“, sagte er, die Stimme tief.

Ich blickte zur offenen Tür. Die Felder lagen reglos da, die Schatten lang und ausgestreckt. „Abtrünnige?“ fragte ich.

„Vielleicht.“ Sein Ton kippte – kälter, befehlend. Er trat vor mich und versperrte mir die Sicht. „Bleib hinter mir.“

Ich verzog das Gesicht. „Ich kann auf mich selbst aufpassen.“

„Du kannst später diskutieren“, sagte er, ohne sich umzudrehen. Etwas an der Art, wie er sprach – der Ton, die stille Autorität –, ließ meinen Wolf zur Ruhe kommen.

Ein paar angespannte Augenblicke standen wir da und lauschten beide. Draußen bewegte sich die Luft, flüsterte durch die Bäume. Das Kalb gab noch einmal einen schwachen Laut von sich. Doch was immer es gewesen war, es zog vorbei. Keine Bewegung. Kein Geruch. Nichts.

Lazarus wandte sich ein wenig, ließ den Blick ein letztes Mal am Waldrand entlanggleiten, bevor er sich entspannte. „Falscher Alarm.“

Langsam atmete ich aus und merkte erst jetzt, wie nah wir uns waren. Ich spürte seine Körperwärme, die feste Linie seiner Schulter, die meine fast streifte.

„Du bist immer noch hier“, sagte ich leise.

„Du hast es bemerkt“, murmelte er, und als ich aufsah, ruhten seine Augen längst auf mir.

Für eine Sekunde glaubte ich, er würde die Hand ausstrecken. Die Luft zwischen uns wurde wieder dicht, und mein Herz schlug hart gegen die Rippen. Sein Blick blieb, zeichnete mein Gesicht nach, still prüfend.

Dann lächelte er – dieses gleiche wahnsinnige, wissende Lächeln. „Behalt das Fleisch.“

Ich blinzelte, aus dem Gleichgewicht gebracht. „Das war’s?“

Er trat zur Tür zurück. „Fürs Erste.“

Und dann war er weg. Ging einfach davon.

Der Stall fühlte sich zu still an, nachdem er gegangen war. Ich starrte lange in den Türrahmen, bevor ich mich zwang, wieder zu atmen.

Später in dieser Nacht, als ich endlich im Bett lag, der Hof um mich herum still, schloss ich die Augen und versuchte zu vergessen, wie er mich angesehen hatte – ruhig, unerschüttert, als könnte er jede Mauer sehen, die ich je gebaut hatte.

Doch je mehr ich versuchte, nicht an ihn zu denken, desto lauter flüsterte mein Wolf ein einziges Wort in meinem Kopf.

Gefährte.