Kapitel 10

Perspektive von Caleb

Hör auf. Hör auf, daran zu denken.

Wahrscheinlich ist es nichts. Tyler hat ständig Affären mit irgendwelchen Mädchen. Die Chance, dass es Emma ist, ist—

Aber ich konnte nicht aufhören. Denn jetzt sah ich nur noch Emma unter Tyler. Emmas Hände in Tylers Haaren.

Vielleicht irre ich mich. Vielleicht verliere ich verdammt noch mal den Verstand.

Spielte keine Rolle. Die Bilder kamen trotzdem.

„Caleb, hallo?“

Tyler schnippte mit den Fingern direkt vor meinem Gesicht. Ich hatte nicht einmal gemerkt, dass er so nah herangekommen war.

„Alles gut, Mann? Du hast diesen Blick. Den, den du kriegst, kurz bevor du jemanden bis nächste Woche ins Krankenhaus schickst.“

„Mir geht’s gut.“

„Quatsch.“ Tyler grinste. „Du siehst aus, als wolltest du jemanden umbringen. Was ist los? Draft-Stress? Oder ist es—“

Er brachte den Satz nicht zu Ende.

Denn genau da passierte es.

Tyler alberte immer noch mit Alex herum, warf Luftschläge, lachte wie ein Idiot. Alex gab es ihm zurück, grinste, spielte mit.

Dann krachte Tylers Ellbogen gegen Alex’ Handgelenk.

Ein leises Knacken.

Etwas Grünes fiel aufs Eis.

Alex’ Lächeln starb augenblicklich.

Er ging auf ein Knie runter und griff nach dem kaputten Armband, als bestünde es aus Diamanten statt aus billigem Garn. Seine Finger schlossen sich vorsichtig darum, fast ehrfürchtig.

„Mist, Alter, es tut mir so leid!“ Tyler ging ebenfalls in die Hocke, sein Grinsen bröckelte endlich. „Ist doch nur ein Armband, oder? Ich kenne da einen Laden in der Innenstadt, die reparieren so was. Die sind unglaublich, ehrlich. Wir kriegen das wieder hin, wie neu—“

„Lass es.“ Alex’ Stimme war kalt. Flach. Nichts von der leichten Wärme von vor dreißig Sekunden.

Er sammelte die Stücke ein und stand auf, die Faust darum geschlossen.

Tyler streckte die Hand aus. „Alex, komm schon, lass mich—“

„Fass es nicht an.“

Die Worte kamen scharf heraus. Endgültig.

Tyler erstarrte, die Hände oben, als hätte Alex eine Waffe gezogen. „In Ordnung. In Ordnung, Mann. Ich wollte nicht—“

„Ich weiß.“ Alex’ Kiefer war angespannt. „Nur … lass es.“

Er stopfte das kaputte Armband in die Tasche und drehte sich weg.

Tyler schien es auch zu spüren. Er zog sich zurück und rieb sich den Nacken. „Ist das nicht von deiner geheimnisvollen Freundin, oder? Der, der du dauernd schreibst?“

Ich sah, wie Alex’ Hand zuckte, hin zur Tasche. Beschützend. Besitzergreifend.

„Coach lässt uns nicht daten“, sagte Alex gleichmäßig. „Das weißt du.“

„Ja, aber Regeln sind dazu da, gebrochen zu werden.“ Tyler versuchte sein übliches überhebliches Grinsen, aber es wirkte schwach. „Ich meine, solange du nicht erwischt wirst—“

„Ich bin nicht wie du, Tyler.“

Die Worte waren nicht gemein. Nur ehrlich.

Tyler zuckte mit den Schultern, nahm es hin. Dann wandte er sich an mich, verzweifelt bemüht, über die Peinlichkeit hinwegzukommen.

„Komm schon, Caleb. Gib mir Rückendeckung. Du willst mir doch nicht erzählen, Captain America hier drüben hätte noch nie eine Regel gebogen? Noch nie ein Mädchen in sein Zimmer geschmuggelt?“ Er breitete die Arme aus. „Ihr seid beide viel zu gut aussehend, um Mönche zu sein. Vor allem du, Cap. Du hast dieses düstere Bad-Boy-Ding drauf. Die Mädchen fressen diesen Mist.“

Ich starrte ihn an.

Dachte an Emmas Parfüm an seinen Klamotten.

Dachte daran, wie er sie anfasste.

„Lass es“, sagte ich leise.

Etwas in meiner Stimme ließ Tylers Lächeln sterben. „Wow. In Ordnung. Empfindliches Thema. Verstanden.“

Er murmelte etwas davon, dass er duschen müsse, und lief auf Schlittschuhen Richtung Tunnel davon, ließ mich und Alex allein auf dem Eis zurück.

Alex starrte immer noch auf seine Tasche. Auf das kaputte Armband, das darin verborgen war.

Das Schweigen dehnte sich.

„Es ist von jemandem, der mir wichtig ist“, sagte er schließlich. Leise. „Jemandem, bei dem ich es vermasselt habe.“

Ich sagte nichts. Wartete nur.

Alex war nie der Typ gewesen, der zu viel preisgab. Er hielt seine Karten dicht am Körper, sein Privatleben verriegelt, noch fester als meins. Aber irgendetwas an der Art, wie er da stand — die Schultern hochgezogen, die Hand auf die Tasche gepresst — ließ mich glauben, dass er reden musste.

Er lief Schlittschuh davon, bevor ich antworten konnte.

Ich blieb allein auf dem Eis stehen, den Schläger in der Hand, und starrte auf die Stelle, an der Alex gestanden hatte.

Jemand, den ich verletzt habe.

Die Worte hallten in meinem Kopf nach.

Ich dachte daran, wie Alex dieses kaputte Armband umklammert hatte. Als wäre es ein Beweisstück. Der Nachweis für etwas, das er nicht loslassen konnte.

Ich wusste, wie sich das anfühlte. An zerbrochenen Dingen festzuhalten. Sie als Ausreden zu benutzen.

Wie an einem verdammten Hockeyschläger.

Mein Kiefer verkrampfte sich.

Ich hatte die GoPro vor sechs Monaten gefunden.

Den Beweis.

Aus einer Laune heraus hatte ich sie eingesteckt. Mich durch altes Material geklickt. Schlittschuh-Drills. Schussübungen. Ein Haufen zufälliger Clips, an die ich mich nicht erinnerte, sie gefilmt zu haben.

Und dann fand ich es.

Der Aspen-Trip. Vor vier Jahren. Der Abstellraum.

Auf dem Video sah man, wie ich in den Abstellraum ging. Emma war schon drin und versuchte, die Skier ganz oben aus dem Regal zu erreichen. Sie war auf eine Holzkiste geklettert und streckte sich auf die Zehenspitzen.

Ich sah mir dabei zu, wie ich zum Ausrüstungsständer ging. Sah meinen Schlittschuh – den, den ich getragen hatte, nicht den, den ich anhatte – beim Drehen ausschwingen. Sah, wie er gegen die untere Regalstütze stieß. Das Regal wackelte. Nur ein bisschen.

Im selben Moment rutschte Emma von der Kiste, die Arme ruderten, um das Gleichgewicht zu halten. Ihre Schulter prallte gegen das Regal.

Das war es gewesen. Das hatte es ausgelöst. Das ganze Ding kippte nach vorn. Zeitlupe. Unvermeidlich.

Der Hockeyschläger – bereits angebrochen, weil ich am Tag zuvor das Garagentor darauf geknallt hatte – lehnte direkt darunter an der Wand. Das fallende Regal krachte genau oben drauf.

Knack.

Ein sauberer Bruch. Genau durch die geschwächte Stelle.

Als Emma stürzte, schnellte ihre Hand vor, die Finger streiften die gebrochenen Teile.

Aber sie hatte ihn nicht zerbrochen. Das Regal hatte es getan. Das Regal, das ich ins Wanken gebracht hatte, als ich dagegenstieß.

Sie war einfach nur da gewesen. Falscher Ort, falsche Zeit.

Und ich hatte ihr trotzdem die Schuld gegeben. Sie angeschrien. Sie zum Weinen gebracht. Vier Jahre lang so getan, als hätte sie absichtlich etwas Wertvolles zerstört.

Warum?

Ich wusste, warum.

Weil ich in dem Moment, als ich Emma Hart sah – diese großen Augen, diese nervöse Energie –, etwas gespürt hatte, das ich nicht hätte spüren dürfen.

Anziehung. Verlangen. Ein Sog, so stark, dass er mir verdammt noch mal Angst machte.

Sie sollte meine Schwester sein. Meine Familie. In jeder Hinsicht tabu, die zählte.

Aber meinem Körper war es zum Teufel egal, was sie sein sollte.

Also hatte ich sie weggestoßen. Dafür gesorgt, dass sie mich hasste. Weil Hass sicherer war als alles andere.

Hass bedeutete Abstand. Abstand bedeutete Kontrolle.

Und ich brauchte Kontrolle. Denn ohne sie würde ich etwas Unverzeihliches tun.

Zum Beispiel in ihr Zimmer gehen. Ihr die Wahrheit sagen. Sie so berühren, wie ich es mir ausgemalt hatte, seit ich sechzehn war und sie bei uns auftauchte, in einem Sommerkleid, das mich dazu brachte, dass ich—

Stopp.

Ich rammte den Schläger ins Eis. Hart. Die Kufe schabte über die Oberfläche, mit einem Geräusch wie Fingernägel auf einer Schiefertafel.

Sie ist deine Stiefschwester. Davids Tochter. Familie.

Du kannst sie nicht haben.

Du darfst sie nicht wollen.

Du darfst nicht—

„Caleb?“

Ich riss den Kopf hoch. Alex war zurückgeschlittert, Sorge stand ihm ins Gesicht geschrieben.

„Alles in Ordnung, Mann?“

Nein. Es war nicht in Ordnung. Es war das Gegenteil von in Ordnung.

Ich war ein Typ, der vier Jahre lang ein Mädchen bestraft hatte für etwas, das sie nicht getan hatte. Ein Typ, der sie hatte glauben lassen, sie sei das Problem, obwohl in Wahrheit ich das Problem war.

Ich war derjenige, der seine Stiefschwester nicht ansehen konnte, ohne jede Grenze überschreiten zu wollen, die es gab.

„Alles gut“, sagte ich. „Lass uns das noch mal laufen.“