Kapitel 2

Perspektive von Emma

Der Fahrer war ein Typ mittleren Alters, der nicht versuchte, ein Gespräch anzufangen, was ich zu schätzen wusste. Ich verbrachte die dreißig Minuten Fahrt damit, aus dem Fenster zu starren und zuzusehen, wie sich die Stadt um uns herum veränderte. Wir fuhren durch Geschäftsviertel mit ihren identischen Kettenrestaurants, dann durch Wohngegenden, in denen die Häuser größer wurden und die Vorgärten grüner. Die Gebäude standen weiter auseinander, und plötzlich sah ich mehr Himmel, mehr von diesen irrsinnigen Bergen in der Ferne. Vom Flughafen aus waren sie zu sehen gewesen, aber jetzt wirkten sie näher, echter.

Als wir auf die Hauptzufahrt des Campus einbogen, sah ich sie.

Banner. Überall. An jeder Laterne hingen sie, eisblauer Stoff mit einem fletschenden weißen Wolfskopf in der Mitte. Dasselbe Logo wiederholte sich an Gebäudeseiten, auf Bänken, auf praktisch jeder freien Fläche.

„Große Hockeyschule“, bemerkte der Fahrer und erwischte mich im Rückspiegel dabei, wie ich starrte.

„Ja“, sagte ich. „Den Eindruck bekomme ich langsam auch.“

Er setzte mich genau dort ab, wo Victoria es gesagt hatte – direkt vor einem Backsteingebäude mit einem Schild, auf dem „Campus-Sicherheit“ stand. Ich schleppte meine Koffer hinein, die Arme schon jetzt schmerzend, und fand hinter dem Tresen einen gelangweilt aussehenden studentischen Mitarbeiter. Er war vielleicht neunzehn und blätterte auf seinem Handy herum.

„Kann ich die hier kurz abstellen?“, fragte ich und deutete auf meine Taschen. „Ich muss jemanden finden.“

Er sah kaum auf. „Klar. Hier unterschreiben.“

Ich kritzelte meinen Namen auf sein Klemmbrett und zog meine Taschen hinter den Tresen. Als ich wieder nach draußen trat, hörte ich sie.

Eine Gruppe Mädchen, vielleicht fünf oder sechs, die am Sicherheitsgebäude vorbeigingen. Sie starrten alle auf ihre Handys und redeten durcheinander, die Stimmen hoch und aufgeregt.

„Hast du das PuckTok-Video von heute Morgen gesehen?“, sagte eine von ihnen. Sie hatte lange dunkle Haare und trug ein Frost-Wolves-Trikot. „Calebs One-Timer war verdammt irre.“

„Ich sag’s dir, der geht in der ersten Runde im Draft“, erwiderte ein anderes Mädchen. Dieses war blond, kleiner. „Die Avalanche wären dämlich, wenn sie ihn nicht nehmen. Der wird denen so viel Geld einbringen.“

„Vergiss Hockey.“ Ein drittes Mädchen lachte. „Hast du ihn letztes Wochenende auf Tylers Party gesehen? Dieser Mann ist Sex auf zwei Beinen. Ich würde ihn Dinge mit mir tun lassen, über die man nicht spricht.“

Sie lösten sich in Kichern auf, und ich stand auf dem Gehweg und verarbeitete, was ich gerade gehört hatte.

Caleb. Sie redeten über Caleb. Meinen Caleb. Nur dass er nicht mein irgendwas war – er war bloß das Arschloch, das mich am Flughafen hatte stehen lassen.

Aber offenbar war er auch so etwas wie ein Campusgott.

Die Mädchen gingen weiter, und mir wurde klar, dass sie auf ein großes Gebäude am Rand des Campus zusteuerten. Ich folgte ihnen, mit genug Abstand, dass es nicht seltsam aussah.

Die Hockeyarena war riesig. Alles Glas und Stahl, und über der Front stand „FROST WOLVES HOCKEY“ in Buchstaben, die bestimmt einen Meter hoch waren. Ich zog eine der schweren Glastüren auf und trat hinein.

Die Temperatur fiel sofort. Kalte Luft schlug mir ins Gesicht, scharf und beißend, und brachte den Geruch von Eis, Gummi und Schweiß mit sich. Die Eisfläche erstreckte sich vor mir, blendend weiß unter gewaltigen Deckenlampen. Auf beiden Seiten stiegen Tribünen an, größtenteils leer, bis auf vereinzelte Grüppchen von Leuten mit Kameras und Handys, die aufs Eis gerichtet waren.

Alle sahen auf dasselbe.

Und ich ertappte mich dabei, dass ich auch hinsah.

Da draußen waren vielleicht fünfzehn Spieler, die Übungen liefen. Sie bewegten sich schnell, ihre Kufen schnitten scharfe Linien ins Eis, und das Geräusch hallte durch die Arena. Ein Trainer brüllte von der Bank, seine Stimme prallte von den Wänden zurück.

Aber meine Augen wurden immer wieder zu einem Spieler hingezogen.

Nummer neun.

Er nahm einen Pass von einem anderen Spieler an – sauber, ohne zu zögern – und drehte sich so schnell, dass es mühelos aussah. Dann jagte er den Puck aufs Tor. Er ging so hart und schnell rein, dass sich der Torwart nicht einmal rührte. Stand einfach nur da. Das Geräusch, als der Puck ins Netz schlug, knallte durch die Luft wie ein Schuss.

„Verflucht, ja!“, brüllte jemand von der Bank.

Der Spieler fuhr rückwärts, und jetzt konnte ich ihn deutlich sehen.

Groß. Wahrscheinlich über eins achtzig, vielleicht eins achtundachtzig. Breite Schultern, die sein Trikot ausfüllten, der Stoff dunkel vor Schweiß und an seiner Brust klebend. Seine Beine waren pures Muskelpaket, kräftige Oberschenkel, die ihn über das Eis schoben. Dunkelbraunes Haar quoll unter dem Helm hervor, wirr und feucht.

Und seine Augen – selbst aus dieser Entfernung konnte ich sie sehen. Eisblau. Fokussiert. Intensiv, auf eine Art, die etwas in meiner Brust zusammenzog.

Mein Herz machte dieses bescheuerte Flatterding in meiner Brust.

Ich dachte: Wow, Nummer neun ist wirklich …

Dann drehte er sich, und ich sah den Namen auf seinem Rücken.

CLAFFEY.

Alles in meiner Brust wurde kalt.

Das war Caleb. Der Typ, der mich am Flughafen hatte sitzen lassen. Der Typ, der mich vier Jahre lang behandelt hatte, als hätte ich ihm persönlich sein Leben ruiniert. Der Typ, mit dem ich im nächsten Jahr zusammen wohnen sollte.

Und ich war gerade dabei gewesen—

Nein. Auf keinen Fall. Das passiert nicht.

Ich sah weg und zwang mich, mich auf irgendetwas anderes zu konzentrieren. Der Trainer brüllte immer noch Anweisungen. Andere Spieler machten Passübungen. Ein paar Leute auf den Rängen filmten mit ihren Handys, wahrscheinlich für noch mehr TikTok-Videos.

Niemand achtete auf mich.

Ich ließ den Blick durch die Arena wandern und suchte nach jemandem – irgendwem –, den ich fragen konnte. Aber am Eingangsschalter war niemand. Kein Personal weit und breit. Nur der Trainer und die Spieler auf dem Eis und die verstreuten Fans auf den Rängen, die viel zu sehr ins Filmen vertieft waren, um mich zu bemerken.

Ich könnte warten, bis das Training vorbei war, aber wer wusste schon, wie lange das dauern würde? Und dann müsste ich Caleb vor all diesen Leuten ansprechen, mit ihren Kameras, und dieses peinliche Gespräch führen, in dem er mich wahrscheinlich ignorieren oder irgendeinen Kommentar über den Hockeyschläger machen würde, und—

Mein Blick blieb an einer Tür auf der gegenüberliegenden Seite der Arena hängen, halb hinter den Tribünen verborgen.

Ein Schild: „NUR FÜR SPIELER“.

Seine Sachen mussten doch in der Umkleide sein, oder? Und wenn seine Sachen dort waren, waren seine Schlüssel wahrscheinlich auch dort.

Ich warf einen Blick auf mein Handy. Akku bei fünfzehn Prozent. Meine Beine taten weh vom Herumschleppen dieser Koffer, und mein Kopf begann zu pochen – von der Höhe oder vom Stress oder von beidem. Ich konnte hier stehen und wie eine Idiotin darauf warten, dass das Training endet – was, soweit ich wusste, noch eine Stunde dauern konnte –, oder ich konnte einfach … nachsehen. Nur kurz reinschauen. Wenn ich seine Tasche sah, würde ich den Schlüssel nehmen und eine Notiz dalassen. Wenn nicht, würde ich sofort wieder rausgehen. Dreißig Sekunden, höchstens.

Es war dumm. Definitiv dumm.

Ich sah noch einmal umher. Alle Aufmerksamkeit war immer noch auf das Eis gerichtet. Der Trainer gestikulierte wild und machte irgendetwas vor. Die Spieler sammelten sich für die nächste Übung.

Niemand beobachtete die Tür.

Ich holte tief Luft und ging los, hielt meine Schritte lässig, als hätte ich jedes Recht, dort zu sein. Meine Hand schloss sich um den kalten Metallgriff. Ich spürte meinen Puls in den Fingerspitzen, schnell und hart.

Noch ein Atemzug.

Dann drückte ich die Tür auf und trat hinein.