Kapitel 3

Perspektive von Emma

Der Flur hinter der Tür war schmal und düster, beleuchtet von flackernden Leuchtstoffröhren, die über mir surrten. Mannschaftsfotos säumten die Wände – Reihen von Kerlen in blau-weißen Trikots, alle einschüchternd wie zum Teufel. Spielpläne hingen an Pinnwänden aus Kork. Überall roch es nach Gummi und Reinigungsmittel und diesem unverwechselbaren Umkleide-Mief, der mich die Nase rümpfen ließ.

Ich presste mein Ohr an die nächste Tür. Stille. Nur das gedämpfte Tosen der Arena hinter mir, weit genug weg, dass es sich sicher anfühlte.

Sie sind alle da draußen. Auf dem Eis. Das dauert zwei Minuten. Schlüssel schnappen und raus.

Ich drückte die Tür auf.

Die Umkleide war genau so, wie ich sie erwartet hatte – Metallspinde an den Wänden, Bänke fest im Boden verankert, der scharfe Stich von Schweiß in der Luft. Leer. Gott sei Dank.

Ich ließ den Blick über die Namensschilder über den Spinden gleiten. LANE. McRAE. PORTER. Meine Augen wanderten weiter, suchten, bis ich ihn in der Ecke fand.

CLAFFEY.

Mein Puls schoss hoch, als ich die Spindtür aufzog. Hockeyschläger lehnten hinten an. Schoner und Ausrüstung hingen an Haken. Unten im Fach stand eine schwarze Sporttasche, und darüber eine Jacke, die schwach nach Zedernholz roch. Der Duft traf mich, bevor ich mich davon abhalten konnte, ihn wahrzunehmen – sauber, männlich, ärgerlich angenehm.

In Ordnung. Nachdenken. Victoria hat nur gesagt: „Hol den Schlüssel von Caleb.“ Sie hat nicht gesagt, wo er ihn aufbewahrt. Aber er ist beim Training, also müssen seine normalen Klamotten irgendwo hier sein. Niemand lässt seinen Haustürschlüssel einfach herumliegen – man hat ihn beim Portemonnaie, beim Handy, bei so was. Wahrscheinlich in der Tasche.

Ich griff nach der Außentasche der Sporttasche, meine Finger fummelten am Reißverschluss.

Schritte.

Mein Herz blieb stehen. Wirklich stehen. Das Geräusch kam aus dem Flur, wurde näher, und ich hatte vielleicht drei Sekunden, bevor wer auch immer es war durch diese Tür kam.

Ich knallte den Spind zu und wirbelte herum. An einer Seite der Umkleide gab es einen Duschbereich, ein paar Toilettenkabinen, und in der Ecke –

Einen riesigen Wäschekorb.

Nein. Auf keinen Fall. Ich werde nicht—

Die Schritte waren direkt vor der Tür.

Ich hechtete zum Korb, riss den Deckel auf und warf mich praktisch hinein. Feuchte Trikots und Trainingszeug dämpften meinen Sturz. Ich zog den Deckel herunter, gerade als die Tür aufging, schnappte mir dann ein verschwitztes Shirt und legte es mir über den Kopf, wühlte mich tiefer in den Haufen.

Der Gestank traf mich wie eine Wand. Schweiß. Alter Schweiß. Die Sorte, die hier drin seit Tagen vor sich hin gärt. Mir drehte sich der Magen um, und ich presste die Hand über Nase und Mund, um nicht zu würgen.

Atme einfach durch den Mund. Denk nicht dran. Er ist gleich wieder weg.

Ich hörte Schritte, die den Raum durchquerten. Eine Spindtür, die aufging. Das Rascheln von Kleidung.

Durch eine Lücke zwischen zwei Trikots konnte ich ihn sehen. Groß. Breite Schultern. Er ging zu einem Spind ein paar Reihen weiter als Calebs und begann, sein Trainingsshirt auszuziehen.

Oh Gott. Oh nein. Ich sehe jemandem beim Umziehen zu. Einem Jungen. Einem sportlichen.

Er zog das Shirt über den Kopf, und ich bekam freie Sicht auf seine Brust – definierte Brustmuskeln, Bauchmuskeln, als wären sie aus Stein gehauen, Schweiß, der auf seiner Haut glitzerte und die Linien seiner Muskeln hinabzeichnete. Er warf das Shirt zur Seite und griff an seinen Bund.

Mein Gesicht wurde glühend heiß. Ich spürte, wie die Hitze mir den Hals hinunterkroch, und ich biss mir in die Innenseite der Wange, um keinen Laut von mir zu geben.

Alles gut. Das ist völlig normal. Nur ein Typ, der sich umzieht. Passiert jeden Tag. Nichts Seltsames daran, aus Versehen in einem Wäschekorb zu hocken und dabei zuzusehen.

Er schob seine Trainingshose herunter, und jetzt stand er da in nichts als Kompressionsshorts, die absolut nichts der Fantasie überließen.

Gut, also hat das Traummaterial für heute Nacht vielleicht gerade ein ordentliches Upgrade bekommen—

Ich hasste mich sofort für diesen Gedanken.

Doch dann blieb er stehen. Stand einfach da und starrte auf sein rechtes Handgelenk hinunter. Dort war ein Armband – grün, geflochten, so eins, das jemand von Hand macht. Sein Daumen strich darüber, langsam und bedächtig, und sein ganzer Ausdruck veränderte sich. Das überhebliche Sportler-Gehabe verschwand und wurde durch etwas ersetzt, das fast … traurig aussah.

Sein Kehlkopf arbeitete. Einmal. Zweimal. Als würde er versuchen, etwas hinunterzuschlucken.

Ich vergaß den Geruch. Vergaß, dass ich buchstäblich in einem Haufen dreckiger Wäsche versteckt war. Alles, was ich sah, war die Art, wie er dieses Armband berührte, als wäre es das Einzige, was ihn am Boden hielt.

Wer hat ihm das gegeben?

Mein Bein verkrampfte. Scharf, plötzlich, der Muskel zog sich zusammen, weil es in einem seltsamen Winkel eingeklappt war. Ich versuchte, mich nur ein bisschen zu verlagern, um den Druck zu nehmen, und meine Hand landete auf etwas Nassem.

Ich sah hinunter.

Eine Socke. Komplett durchtränkt. Mit weißen Flecken, die auf dem Stoff verkrustet waren.

Oh nein. Oh nein, nein, nein, nein—

Mein Magen machte einen Satz. Ich konnte die Reaktion nicht stoppen. Konnte sie nicht zurückhalten. Ich schoss aus dem Wäschekorb heraus, als hätte ihn jemand angezündet, japste nach Luft, die Hände auf die Knie gestützt, während ich versuchte, mich nicht auf den Boden zu übergeben.

Als ich aufsah, starrte er mich an.

Immer noch in seinen Kompressionsshorts. In einer Hand ein sauberes T‑Shirt. Sein Gesichtsausdruck wechselte in ungefähr einer halben Sekunde von schockiert zu misstrauisch.

„Wer zum Teufel bist du?“ Seine Stimme war scharf. Fordernd. „Wie bist du hier reingekommen?“

„Ich – ich hab nicht – es ist nicht das, wonach es aussieht—“

Seine Augen verengten sich. Dann dämmerte ihm etwas, und irgendwie war das noch schlimmer.

„Du bist eine von denen, oder?“ Er griff nach seiner Hose und zog sie sich an. „Ein Puck-Bunny.“

Ich hatte keine Ahnung, was das bedeuten sollte, aber es klang nicht gut.

„Was? Nein, ich—“

„Spar’s dir.“ Er schnitt mir das Wort ab und zog den Reißverschluss seiner Jeans zu. „Ihr Leute seid irre. In die Umkleide einbrechen, Mist klauen, Fotos machen – was war’s diesmal? Wolltest du Calebs Trikot? Seine Ausrüstung? Oder hast du gehofft, ihn beim Umziehen zu erwischen?“

Technisch gesehen ja, aber nicht aus dem Grund, den du denkst—

„Ich war nicht – ich bin nicht—“

„Heb’s dir auf.“ Er griff nach seinem Shirt und zog es sich über den Kopf. „Wenn ich dich das nächste Mal hier erwische, gehe ich direkt zum Coach. Kapiert?“

„Tut mir leid, ich geh ja schon—“ Ich wich zur Tür zurück, mein Gesicht brannte so heiß, dass ich dachte, meine Haut würde sich gleich tatsächlich ablösen. „Ich gehe. Sofort.“

Ich rannte los.

Der Flur drehte sich um mich, als ich hinausstolperte, den Rücken gegen die Wand presste und Luft einsog, die nicht nach Biogefahr roch. Meine Hände zitterten. Mein Shirt – ich sah hinunter und wollte sterben. Da waren Flecken drauf. Schweißflecken. Und noch etwas, das ich nicht identifizieren wollte.

Perfekt. Einfach perfekt. Jetzt bin ich nicht nur das Mädchen, das in die Umkleide eingebrochen ist – ich bin das Mädchen, das in die Umkleide eingebrochen ist und sich in ihrer dreckigen Wäsche gewälzt hat wie irgendein durchgedrehter Superfan.

Stimmen hallten den Flur hinunter. Mehrere Stimmen. Sie kamen näher.

Das Training war vorbei.

„—hab dir doch gesagt, ich geh nicht“, sagte jemand. Männlich. Selbstsicher. „Ich hab Mist zu erledigen.“

„Alter, du hast dich gestern noch wortwörtlich darüber beschwert, dass du heute deine Schwester vom Flughafen abholen musst.“ Eine andere Stimme, spöttisch. „Was ist daraus geworden?“

Mein ganzer Körper wurde eiskalt.

„Ich hab keine Schwester.“

Calebs Stimme. Ich würde sie überall erkennen – dieser flache, harte Ton, den er immer hatte, wenn er stinksauer war.

„Diese Person ist nicht meine Schwester.“

Die Worte trafen mich wie ein Schlag in die Brust. Keine Metapher. Ein echtes, körperliches Gefühl, das meine Lungen aufhören ließ zu arbeiten.

Natürlich. Natürlich hasst er mich immer noch. Vier Jahre, und er trägt es ihm noch nach.