Kapitel 4

Perspektive von Emma

Die Schritte kamen näher. Lauter. Mehrere Stimmen hallten durch den engen Flur, und inzwischen konnte ich einzelne Worte heraushören – irgendwas über Proteinshakes, irgendjemandes Freundin, das übliche Umkleidekabinen-Geplänkel, bei dem sich mein Magen noch fester zusammenzog.

Ich stieß die Notausgangstür so heftig auf, dass sie gegen die Betonwand knallte. Das Treppenhaus verschluckte mich vollständig – schmal, düster, mit dem Geruch von Staub und alter Farbe. Mein Atem prallte von den Schlackesteinwänden zurück, während ich den Rücken gegen die kalte Fläche presste.

In Ordnung. In Ordnung. Tief durchatmen. Du bist okay. Du bist raus.

Nur war ich nicht okay. Ich blickte an mir hinunter – auf mein Shirt, mein liebstes Vintage-Fleetwood-Mac-Shirt, das ich in einem Secondhandladen in Tampa gekauft hatte – und hätte schreien können. Dunkle Flecken zeichneten sich auf dem Stoff ab. Schweißflecken. Und anderes, das ich ganz bestimmt nicht benennen wollte. Der Geruch traf mich in Wellen, jedes Mal, wenn ich mich bewegte. Stechend. Sauer. So ein Gestank, der sich in den Nasenlöchern festsetzte und sich weigerte, wieder zu verschwinden.

Ich hob den Arm und bereute es sofort.

Oh Gott. Ich rieche wie der Keller eines Verbindungshauses. Nein – schlimmer. Ich rieche wie irgendein Biohazard-Experiment, das in diesem Wäschekorb ablief.

Meine Hände zitterten, als ich die Treppe hinunterging. Jeder Schritt fühlte sich mechanisch an. Automatisch. Mein Gehirn war zu beschäftigt damit, die letzten fünf Minuten in einer Endlosschleife abzuspielen.

In die Umkleide einzubrechen. In einen Wäschekorb voller Gott-weiß-was zu tauchen. Zuzusehen, wie irgendein Hockeyspieler sich bis auf seine Kompressionsshorts auszog. Erwischt zu werden. Als Puck Bunny bezeichnet zu werden.

Großartig. Fantastisch. Das Demütigungskonto für heute ist offiziell ausgeschöpft. Sozialer Tod, abgehakt. Als widerliche Stalkerin abgestempelt, abgehakt. Soll ich mir jetzt schon ein Flugticket zurück nach Florida kaufen oder warten, bis es noch schlimmer wird?

Ich erreichte das Podest zwischen den Stockwerken und blieb stehen. Lehnte mich gegen die Wand. Der Beton war durch mein ruiniertes Shirt hindurch eiskalt, aber es war mir egal. Ich brauchte etwas Festes. Etwas Echtes. Denn alles andere fühlte sich an, als würde es mir entgleiten.

Und dann hallte seine Stimme wieder in meinem Kopf.

„Ich habe keine Schwester.“

Die Worte trafen mich jetzt anders. Im Chaos der Flucht war ich zu panisch gewesen, um sie wirklich zu begreifen. Aber jetzt, allein in diesem Treppenhaus, das nach Industriereiniger und Reue roch, sanken sie tief in mich hinein.

„Diese Person ist nicht meine Schwester.“

Meine Brust zog sich zusammen. Nicht der stechende Schmerz einer Panikattacke – ich wusste, wie sich die anfühlten. Das hier war dumpfer. Schwerer. Als hätte jemand in mich hineingegriffen und meine Lungen gerade so fest zusammengedrückt, dass Atmen schwerfiel.

Natürlich hasst er mich immer noch.

Ich stieß mich von der Wand ab und ging weiter nach unten. Meine Turnschuhe quietschten auf den Betonstufen. Jedes Quietschen war in der Stille viel zu laut.

Er kann mich nicht einmal seine Schwester nennen. Nicht einmal vor seinen Teamkollegen. Nicht einmal als Witz.

Ich erinnerte mich an den Anruf. Vor vier Jahren. Ich hatte in der Küche meiner Mutter in Clearwater gesessen und Sommeraufgaben gemacht, als Vater anrief. Seine Stimme war so aufgeregt gewesen. Fast ausgelassen.

„Schatz! Ich habe Neuigkeiten. Große Neuigkeiten.“

Ich hatte den Bleistift hingelegt. „Was ist los?“

„Ich habe geheiratet.“

Die Welt hatte sich zur Seite gekippt. Nicht auf eine schlechte Art – nur unerwartet. Vater war seit fast einem Jahr mit Victoria zusammen gewesen, aber ich hatte nicht gedacht, dass es so ernst war.

„Geheiratet? Wann?“

„Letztes Wochenende. Kleine Zeremonie. Nur wir und ein paar Freunde.“ Er hatte kurz innegehalten. „Ich wollte es dir persönlich sagen, aber … na ja, ich sage es dir jetzt. Und jetzt kommt der wirklich tolle Teil – du hast jetzt einen Bruder.“

Bruder. Das Wort hatte sich fremd angefühlt. Merkwürdig. Ich war mein ganzes Leben lang ein Einzelkind gewesen.

„Er heißt Caleb“, hatte Vater weitergemacht, und seine Begeisterung sickerte durch den Hörer. „Er ist in deinem Alter. Spielt Hockey. Ein wirklich talentierter Junge. Ich glaube, ihr zwei werdet euch großartig verstehen.“

Ich hatte versucht, es mir vorzustellen. Ein Geschwisterkind zu haben. Jemanden, mit dem man die Feiertage teilt. Jemanden, der verstand, wie es ist, geschiedene Eltern und komplizierte Familiendynamiken zu haben.

Vielleicht wird das gar nicht so schlimm, hatte ich gedacht.

Das war der Tag, an dem Caleb auf dem Papier mein Bruder wurde. Aspen war die Woche, in der er dafür sorgte, dass ich begriff, dass er es im wirklichen Leben nie sein würde.

Die Erinnerung verschob sich. Zog mich vier Jahre zurück in jenen Winter—

Wir waren in Aspen. In irgendeinem schicken Skiresort, das Victoria für unseren „ersten Familienurlaub“ gebucht hatte. So ein Ort, an dem alles aus Holz und Stein ist und auf Designer-Rustikal macht. Wo die heiße Schokolade zwölf Dollar kostet und mit handgemachten Marshmallows serviert wird.

Die Hütte hatte bodentiefe Fenster mit Blick auf schneebedeckte Berge. Einen Kamin, der knisterte und knackte. Ledermöbel, die wahrscheinlich mehr gekostet hatten als das Auto meiner Mutter.

Victoria war voll im Stiefmuttermodus gewesen. Lächeln. Aktivitäten vorschlagen. Sich so sehr bemühen, dass sich alle wohlfühlten, dass es das Ganze nur noch unangenehmer machte.

„Warum geht ihr zwei nicht die Skiausrüstung aus dem Lagerraum holen?“, hatte sie an diesem ersten Morgen gesagt. „Caleb kann dir zeigen, wie man die richtige Größe aussucht.“

Vater hatte begeistert genickt. „Tolle Idee! Ihr zwei könnt euch näherkommen.“

Caleb hatte mich zum ersten Mal angesehen, seit wir angekommen waren. Seine eisblauen Augen waren vollkommen leer gewesen. „In Ordnung. Los.“

Der Lagerraum lag im Keller. Hinter einem schmalen Flur, der nach Zedernholz und Mottenkugeln roch. Caleb hatte die Tür aufgeschlossen und das Licht eingeschaltet—eine einzelne nackte Glühbirne, die von der Decke baumelte und seltsame Schatten über Wände warf, an denen Ausrüstung lehnte.

Ski. Snowboards. Helme. Stöcke. Alles gestapelt und hineingepfercht in einen Raum, der kaum größer war als der Kleiderschrank in meinem Schlafzimmer.

„Die Boards sind hinten“, hatte Caleb gesagt. Seine Stimme war flach. Gelangweilt. Als wäre er buchstäblich lieber irgendwo anders.

Ich war ihm gefolgt. Hatte versucht, ein Gespräch anzufangen. „Also … fährst du oft Ski?“

„Manchmal.“

„Toll. Ich war noch nie. Ist es schwer?“

„Nicht wirklich.“

Jede Antwort war eine Wand. Eine Tür, die zuschlug.

Er war in die hintere Ecke gegangen, wo die Snowboards senkrecht an der Wand gestapelt waren. Sie waren hoch—höher als wir beide—und er hatte sich auf die Zehenspitzen stellen müssen, um das zu greifen, das er wollte.

Ich hatte helfen wollen. Wollte irgendetwas Nützliches tun. Also war ich nach vorn getreten, auf eine Holzkiste geklettert, um besser heranzukommen—

Und mein Fuß war weggerutscht.

Die Kiste kippte. Ich riss die Hände hoch, um mich abzufangen, und mein Ellbogen krachte gegen ein Metallregal für Ausrüstung. Das ganze Ding erzitterte. Skistöcke klapperten. Und dann hörte ich es—ein Knacken. Scharf und endgültig.

Ich schlug hart auf dem Betonboden auf. Schmerz schoss mir den Arm hinauf.

„Mist“, japste ich. „Mist, Mist, Mist—“

Caleb hatte sich herumgerissen. Und da sah ich es.

Ein Hockeyschläger. Er lag neben mir auf dem Boden. Sauber in zwei Hälften gebrochen.

Die Holzkiste, auf der ich gestanden hatte, war gegen das Regal gekippt. Das Regal war gegen ein Bord gestoßen. Und das Bord hatte den Schläger—der in der Ecke angelehnt gewesen war—herunterkrachen lassen.

Genau dorthin, wo mein Knie gelandet war, als ich fiel.

An der Bruchstelle lag die Maserung offen. Gesplittert. Roh. Der Schaft war direkt oberhalb der Kelle gebrochen, und beide Teile lagen da wie eine Anklage.

Mein Herz hatte aufgehört zu schlagen. Wirklich aufgehört.

„Ich hab nicht—“ Ich rappelte mich hoch. „Ich wollte nicht—ich wollte nur helfen—“

Aber Caleb sah mich nicht an. Er starrte auf den zerbrochenen Schläger. Sein Gesicht war weiß geworden. Vollkommen farblos. Er sank auf die Knie und hob beide Teile mit zitternden Händen auf.

Seine Finger fuhren über die Bruchstelle. Langsam. Bedächtig. Als könnte er nicht glauben, was er sah.

„Es tut mir so leid“, sagte ich. Meine Stimme brach. „Ich hab ihn nicht absichtlich angefasst—das Regal ist umgekippt und—“

„Raus.“

Das Wort war leise gewesen. Zu leise.

„Caleb, bitte, ich kann das reparieren—“