Kapitel 7

Perspektive von Emma

Ich stand wie erstarrt da, die Hand noch am Türknauf, und starrte auf die Maserung des Holzes, als könnte sie mir Antworten geben.

Er hat sich entschuldigt. Caleb Claffey hat sich tatsächlich entschuldigt.

Durch den Spalt unter der Tür sah ich den Schatten seiner Füße. Er hatte sich nicht bewegt. Stand einfach nur draußen im Flur, um halb zwölf nachts, und wartete darauf, dass ich etwas sagte.

Mein Gehirn spielte seine Stimme noch einmal ab. Flach. Mechanisch. „Ich hätte dich abholen sollen. Tut mir leid.“

Nicht „Es tut mir leid.“ Nur „tut mir leid“. Als würde er auf einer Liste, die seine Mutter ihm gegeben hatte, ein Kästchen abhaken.

Hat Victoria ihn dazu gebracht? Ist das der Grund, warum er klingt, als würde er einen Text ablesen?

Ich presste mein Ohr an die Tür. Hörte sein Atmen – langsam, kontrolliert. Dieses Atmen, das man macht, wenn man versucht, nicht völlig die Kontrolle zu verlieren.

Für einen halben Sekundenbruchteil wollte ich die Tür öffnen. Wollte sein Gesicht sehen, sehen, ob hinter diesen eisblauen Augen irgendetwas Echtes war.

Aber dann blitzte in meinem Kopf die Umkleidekabine auf. Er, wie er da mit Tyler und Cody stand und über irgendwas lachte. Wie er durch mich hindurchgesehen hatte, als ich nach seiner Schwester gefragt hatte.

„Ich habe keine Schwester.“

Meine Hand krampfte sich um den Türknauf, bis meine Knöchel weiß wurden.

Nein. Das mache ich nicht. Ich werde nicht die erbärmliche Stiefschwester sein, die sich an jeden Krümel Aufmerksamkeit klammert, den er mir hinwirft.

Ich holte Luft. Versuchte, meine Stimme normal klingen zu lassen. Unbeeindruckt.

„Ich weiß. Ist schon gut. Ich bin ja trotzdem nach Hause gekommen.“

Stille.

Ich spürte förmlich, wie er das verarbeitete. Konnte die Zahnräder in seinem Kopf praktisch hören.

Dann kam seine Stimme wieder, und sie klang anders. Schärfer. „…Das war’s?“

Ich hätte beinahe gelacht. Beinahe.

Was hat er erwartet? Dass ich die Tür aufreiße und ihm sage, alles sei vergeben, nur weil er sich herabgelassen hat, zwei Worte zu sagen?

„Ich wollte gerade schlafen gehen“, sagte ich. „Also. Gute Nacht.“

Wieder Stille. Länger diesmal.

Dann wurde seine Stimme tiefer. Härter. „Emma. Mach die Tür auf. Wir sollten von Angesicht zu Angesicht reden.“

Mein Puls schoss hoch. Ich hörte ihn in meinen Ohren, dieses dumme Hämmern, das meine Hände zittern ließ.

Nein. Nein, nein, nein. Wenn ich diese Tür öffne, sehe ich sein Gesicht, und ich knicke ein. Ich knicke immer ein.

Stattdessen lehnte ich mich mit dem Rücken gegen die Tür. Spürte das kühle Holz durch mein T-Shirt an den Schulterblättern.

„Caleb.“ Meine Stimme klang fester, als ich mich fühlte. „Erinnerst du dich an das, was du gesagt hast?“

Pause.

„Was?“

Ich schloss die Augen. Sah ihn in dieser Skihütte vor vier Jahren stehen, den Kiefer angespannt, die Augen so kalt wie der Schnee draußen.

„Nach der Skihütte. Nach dem zerbrochenen Stock. Du hast gesagt, wir sind nicht verpflichtet, enge Geschwister zu sein. Dass Abstand für uns beide besser wäre.“ Ich schluckte. „Ich mache nur, worum du gebeten hast.“

Die Worte hingen in der Luft zwischen uns. Zwischen dieser Tür.

Ich hörte ihn ausatmen. Scharf. Als hätte ich ihn geschlagen.

Dann nichts.

Ich wartete. Zählte meine Herzschläge. Eins. Zwei. Drei.

Schließlich Schritte. Schwer. Absichtlich. Sie entfernten sich den Flur hinunter.

Ich rutschte zu Boden, den Rücken noch immer an die Tür gelehnt, und zog die Knie an die Brust.

Ich habe das Richtige getan. Ich habe das Richtige getan.

Warum fühlte sich meine Brust dann so an, als hätte jemand alles aus mir herausgeschöpft und mich hohl zurückgelassen?

Ich saß dort, ich weiß nicht wie lange. Lange genug, dass mein Hintern auf dem Parkett taub wurde. Lange genug, dass das Haus vollkommen still war.

Als ich schließlich ins Bett kroch, konnte ich nicht schlafen.

Ich sah ihn immer wieder vor mir. Nicht Caleb-im-Flur-Caleb. Sondern Caleb auf dem Eis.

Nummer 9. Wie er sich durch Verteidiger schnitt, als wären sie aus Papier. Dieser Fokus in seinen Augen, diese völlige Kontrolle. Wie sich sein ganzer Körper wie eine Waffe bewegte, präzise und vernichtend.

Warum denke ich ständig daran?

Ich drehte mich auf die andere Seite. Schlug mein Kissen. Versuchte, eine kühle Stelle zu finden.

Weil du eine Idiotin bist, darum. Weil es offenbar jetzt irgendwie heiß ist, einem Kerl zuzusehen, der dich hasst, wie er Hockey spielt. Toll. Fantastisch. Das ist total normal und gesund.

Ich stöhnte und vergrub das Gesicht im Kissen.

Irgendwann siegte die Erschöpfung. Ich schlief ein und dachte an Eis und kaltblaue Augen und an das Geräusch von Kufen, die die Stille zerschnitten.

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Irgendetwas weckte mich. Stimmen unten. Klapperndes Geschirr.

Ich griff nach meinem Handy auf dem Nachttisch. 7:32 Uhr.

Ugh.

Ich lag einen Moment da und starrte an die Decke, versuchte mir einzureden, ich könnte einfach den ganzen Tag im Bett bleiben. Mich hier oben verkriechen, bis Caleb zum Training weg war, und ich mich nicht mit irgendeiner neuen Peinlichkeit herumschlagen musste, die unten auf mich wartete.

Aber mein Magen knurrte. Verräter.

Ich schleppte mich aus dem Bett und zog dieselben Shorts an wie gestern Abend. Fuhr mir mit den Fingern durchs Haar. Den Spiegel ließ ich links liegen, weil ich wusste, dass ich furchtbar aussah, und es war mir egal.

Die Stufen knarrten unter meinen Füßen. Jetzt konnte ich Victorias Stimme hören, hell und fröhlich, wie sie über Einkaufslisten oder so etwas redete.

Ich ging in die Küche und bereute sofort jede Entscheidung, die mich bis zu diesem Moment geführt hatte.

Caleb saß am Esstisch. Ein Proteinshake vor sich. Vollkorntoast. Das Handy in der Hand.

Er sah auf, als ich hereinkam.

Unsere Blicke trafen sich genau eine halbe Sekunde lang. Vielleicht weniger.

Sein Gesicht war völlig ausdruckslos. Als wäre ich eine Fremde. Als wäre gestern Abend nie passiert. Als hätte er nicht um halb zwölf vor meiner Tür gestanden und sich entschuldigt.

Dann sah er wieder auf sein Handy.

Mir sackte der Magen so schnell ab, dass mir tatsächlich schwindlig wurde.

Schon klar. Natürlich. Zurück zum So-tun-als-gäbe-es-mich-nicht.

„Schätzchen!“ Victoria drehte sich vom Tresen um, nur ein Lächeln. „Guten Morgen! Komm, iss Frühstück. Wir gehen heute für das Grillen einkaufen, weißt du noch?“

Ich rutschte auf den Stuhl, der am weitesten von Caleb entfernt war. So weit, wie der Tisch es zuließ.

„Ja. Klingt gut.“

Meine Stimme klang flach. Ich versuchte, es zu richten, versuchte, begeisterter zu klingen, aber es war zu spät. Victoria wandte sich schon wieder ihrem Kaffee zu, ahnungslos.

Ich nahm ein Stück Toast aus dem Korb in der Mitte des Tisches. Konzentrierte mich mit aller Kraft darauf, Butter zu verstreichen. Darauf, Caleb nicht anzusehen.

Aber ich spürte, dass er da war. Nahm Raum ein. Atmete dieselbe Luft.

Wo ist Vater?

„David ist früh los“, sagte Victoria, als hätte sie meine Gedanken gelesen. „Großes Meeting. Er ist heute Abend wieder da.“

Großartig. Also nur ich, Victoria und die menschliche Eisskulptur mir gegenüber.

Victoria goss sich noch Kaffee ein und wandte sich dann Caleb zu. Ihre Stimme veränderte sich – immer noch warm, aber mit dieser Schärfe, die Mütter bekommen, wenn sie eine Frage stellen, bei der sie schon wissen, dass du ausweichen willst.

„Caleb, das Grillen am Samstag. Du bist doch fest dabei, oder? Der Trainer hat gestern eine E-Mail geschickt, dass es dieses Wochenende kein Extra-Training gibt.“

Caleb legte sein Handy hin. Langsam. Absichtlich.

Ich beobachtete aus dem Augenwinkel, wie sich seine Hand bewegte. Sah, wie seine Finger einmal gegen die Tischplatte trommelten.

Dann glitten seine Augen zu mir.

Nur für eine Sekunde. Gerade lang genug, dass ich es wie eine körperliche Berührung spürte.

Meine Hand erstarrte mitten in der Bewegung, das Buttermesser schwebte über dem Toast.

Warum sieht er mich an?

Er sah weg. Zurück zu Victoria.

„Ich habe Samstag vielleicht etwas vor. Und heute hat Alex eine Trainingseinheit angesetzt, also komme ich vielleicht spät nach Hause.“

Victorias Augenbrauen gingen hoch. „Alex? Alex Cameron? Dein Gegner?“

„Ja.“

„Du trainierst mit dem Typen, gegen den du um die Draft-Position konkurrierst?“