Kapitel 6 6

Verdammt noch mal. Ich hatte mir geschworen, diesen Mann nichts über mich wissen zu lassen. Und jetzt kennt er meinen Namen, weiß, wo ich wohne, welches Auto ich fahre und auf welche Schule ich gegangen bin.

Sauber gemacht, Mia. Warum gibst du ihm nicht auch gleich noch deine Sozialversicherungsnummer?

Meinst du, er weiß auch, dass deine Blutgruppe 0-negativ ist?

Und was ist mit dem Sommerspross an der Innenseite deines Oberschenkels? Warum gönnst du ihm nicht auch davon einen Blick, nur zur Sicherheit?

„Vielleicht“, sage ich und versuche, lässig und geheimnisvoll zu klingen, und klinge stattdessen eher, als wäre ich mir bei meiner eigenen Alma Mater nicht sicher. „Vielleicht auch nicht.“

Es ist ein jämmerlicher Versuch. Ich weiß es, Yulian weiß es – zum Teufel, sogar Maksim weiß es wahrscheinlich.

Fünf Minuten sitze ich in diesem Wagen, und schon habe ich mich in den Augen aller Insassen lächerlich gemacht.

„Na gut, ich bin anständig. Du kannst schauen –“

Jetzt, wollte ich sagen, aber mir stockt der Atem auf halbem Weg.

Weil Hände an dem Reißverschluss an meinem Rücken sind.

Und es sind nicht meine.

„Stillhalten“, haucht eine heiße, raue Stimme hinter mir. Ich spüre seinen Atem an meinem Nacken, den warmen Druck kräftiger Hände. „Wir wollen doch nicht Ihr neues Kleid zerreißen, oder, Ms. Winters?“

Ich hasse die Art, wie er meinen Namen sagt.

Meinen Nicht-Namen, den ich aus dem Tagebuch meiner Urgroßmutter wieder hervorgekramt habe, als mein richtiger unbrauchbar geworden ist.

Und gleichzeitig bin ich froh, dass er nicht meinen echten Namen ausspricht.

Mia Winters – die ist hart. Die steckt das weg.

Euphemia Collins – der Name, mit dem ich geboren wurde – könnte das ganz und gar nicht.

Aber andererseits konnte Euphemia Collins vieles nicht wegstecken. Deshalb ist sie tot und begraben. Deshalb bin ich jetzt Mia.

„Ich habe dir gesagt, du sollst nicht hinschauen“, zische ich und hasse es, wie meine Stimme zittert.

„Hab ich nicht. Ich hab mich umgedreht, wie du es wolltest.“ Er klingt viel zu zufrieden mit sich selbst. „Zum Fenster hin.“

Was eine spiegelnde Fläche ist. Natürlich. Verdammt noch mal. Von wegen böswillige Regelbefolgung.

„Du bist furchtbar.“

„Man hat mich schon Schlimmeres genannt.“ Wieder dieser heiße Atem an meinem Nacken, sündiger nah. „Solltest du wissen – du hast einige davon gesagt.“

Yulians Finger arbeiten geschickt den Reißverschluss hoch, eine Hand noch immer in meinem Haar vergraben, damit nichts eingeklemmt wird. Unter seiner Berührung werde ich schlaff, nachgiebig, formbar. Knetmasse in seinen Händen.

All die Dinge, die ich mir seit langer Zeit nicht erlaubt habe zu sein.

Verzweifelt nach Ablenkung wende ich meine Aufmerksamkeit dem Fenster zu. Die Limousine gleitet jetzt sanft über die Brooklyn Bridge, die Lichter der Stadt verschwimmen, während wir vorbeischießen.

Aber egal, wie sehr ich so tue, als wäre es nicht so – ich spüre Yulians Blick immer noch auf mir.

„Also, ähh … Zu was für einer Veranstaltung fahren wir eigentlich?“

„Du wirst es sehen.“

Großartig. Danke. Wirklich hilfreich.

„Du bist nicht gerade der große Gesprächsführer, oder?“

„Ich bin ein Mann der Tat, Ms. Winters“, flüstert er mir ins Ohr. „Nicht der Worte.“

Mein Kopf macht sich selbstständig – das Bild von Yulian in Aktion. Die Frage, wozu dieser dunkle Fremde eigentlich fähig ist.

Es malt ein gestochen scharfes Bild, beginnend bei den Tattoos, die ich sehe, wie sie sich über seine Hände und Handgelenke winden.

Ich ertappe mich dabei, mich zu fragen, wie weit sie gehen. Wie sie sich in Bewegung über seine Muskeln spannen und kräuseln würden, wenn – durch irgendeinen Wink des Zauberstabs meiner guten Fee – sein Anzug plötzlich verschwände …

„Wenn ich für jedes Mal, dass mir irgendein Fuckboy das gesagt hat, einen Nickel bekommen hätte, hätte ich nicht auf dein bescheuertes Angebot eingehen müssen“, gebe ich zurück.

Das ist ein bisschen frech – ich beiße definitiv die Hand, die mich buchstäblich füttert –, aber irgendetwas sagt mir, dass dieser Yulian hier ein Aufflackern von Trotz zu schätzen weiß.

Und tatsächlich: Es stört ihn nicht im Geringsten. Im Gegenteil – tief in seiner Kehle macht er ein brummendes Geräusch, wie ein schnurrender Jaguar. Es vibriert durch jeden Zentimeter meiner Haut.

„Was würde es brauchen?“, murmelt er und fährt mit den Fingerspitzen die Linie meines Trägers entlang. Gänsehaut sprießt dort, wo er mich berührt, tausend winzige Alarme. „Damit du mir glaubst?“

Ich will es ihm sagen.

Ich will ihm ganz genau sagen, wie er mich überzeugen könnte – mit seiner Zunge, seinen Händen, seinen Lippen –, von allem, was er mich glauben lassen will.

Gott, ich will es so sehr.

„Ich …“

Und dann klingelt plötzlich Yulians Handy.

Er stößt ein kehliges Knurren aus, als er sich zurückzieht. „Einen Moment.“

Er wirft einen Blick aufs Display. Seine Brauen ziehen sich zusammen, und die Hitze, die eben noch in der Luft geglüht hat, verschwindet unter dem Smog seiner Verärgerung.

„Sag mir, dass du mich nicht ernsthaft vom Fahrersitz aus anrufst, mudak.“

Wie durch Zauberhand sinkt die Trennscheibe langsam hinab und gibt Maksims Gesicht frei. „Was? Du hättest beschäftigt sein können.“

„War ich.“ Meine Wangen werden heiß bei dem Gedanken, womit er beschäftigt gewesen war – mit mir. „Red, bevor ich dir das Ding an den Schädel werfe.“

Von Yulians Drohungen unbeeindruckt grinst Maksim. „Hab nur ’ne kurze Frage. Die Männer kümmern sich um das, äh, Boylan-Problem. Nur ist die übliche Ablagestelle tabu. Offenbar ist genau drüber ’ne Baustelle.“

„Dann schmelzt ihn ein und macht verdammte Seife aus ihm“, knurrt Yulian. „Ist mir scheißegal, wie ihr’s macht. Hauptsache, es bleibt nichts übrig, das man finden kann.“

Tja. Stimmungskiller.

Im wörtlichen Sinn.

Die Illusion zerbricht. Meine Gedanken werden wieder scharf, der Nebel reißt mit einem Schlag auf.

Plötzlich erinnere ich mich.

Ich erinnere mich an viel, viel zu viel.

Da ist ein Mann in New York. Ein heißer CEO, ständig ganz oben in den Forbes-Listen 40 Over 40 und Most Eligible Bachelor.

Ein Mann, dem man nachsagt, er sei mit der russischen Unterwelt verbandelt. Nichts, was irgendwer beweisen könnte, aber genug, dass das Flüstern kaum noch Flüstern ist.

Und sein Name ist Yulian Lozhkin.

Yulian.

Scheiße. Ich kann es nicht glauben. Ausgerechnet. Von all den Leuten in dieser Stadt – all den reichen Arschlöchern mit Geld, um ihre Probleme zuzukleistern …

… Bin ich ernsthaft in ein Auto gestiegen – mit dem gefährlichsten von allen?

6

MIA

Halt die Klappe, Mia.

Halt einfach die Klappe. Tu so, als wüsstest du nichts.

Sonst landest du in der Säurewanne, direkt neben dem armen Boyan.

Aber ich drehe durch, als der Wagen anhält.

Als Maksim verkündet: „Wir sind da.“

Als Yulian herumkommt, um meine Tür zu öffnen, meine Hand nimmt, mich aus dem Rücksitz entfaltet.

Sein Blick bleibt an mir festgenagelt. Grauer als Grau, stürmisch, konzentriert. Als würde er mich prüfen.

Ist sie dumm genug wegzurennen? Die Bullen ranzuwinken?

Aber ich weiß es besser.

Ich habe so hart dafür gekämpft, vor Männern wie ihm wegzukommen. Alles endgültig im Rückspiegel zu lassen. Ich lasse mich nicht wieder hineinziehen – nicht für alles Geld der Welt.

Doch als ich daran denke, zur nächsten Tür zu sprinten und dabei zu kreischen wie ein kopfloses Huhn, sehe ich Elis Schuhe vor mir.

Wenn ich das durchziehe, kann ich morgen als Allererstes mit ihm in den Laden.

Ich kann zusehen, wie sein kleines Gesicht wieder aufleuchtet, hell wie Weihnachtslichter.

Ich muss nur diese Nacht überstehen.

Und für ihn, für meinen Jungen, meinen kleinen Engel, tue ich alles.

Sogar einen Deal mit dem Teufel persönlich.

Also atme ich tief durch, sehe Yulian an, blitze ein Lächeln auf und trete durch den weißlilienumrankten Bogen des Hochzeitsortes.

Die Kameras blitzen weiter. Yulians Hand liegt fest auf meinem unteren Rücken und lenkt mich die Marmorstufen hinauf.

Ich mag sie dort nicht – vor allem, weil sie mich schwindlig und schwitzig macht und weil ich mir allzu deutlich bewusst bin, wie riesig er neben mir ist, wie gut er riecht, wie einschüchternd er wirkt.

Aber ich kann sie schlecht vor der ganzen Paparazzi-Armee wegschlagen, also ertrage ich es einfach.