Kapitel 7 7

Ich klebe mir das falscheste Lächeln ins Gesicht, zu dem ich fähig bin, winke wie die verdammte Queen von England und warte darauf, dass der Veranstaltungsort uns verschluckt.

„Kannst du jetzt deine Hand von meinem Arsch nehmen?“, zische ich zwischen den Zähnen hervor.

Ohne ein Wort kommt Yulian der Aufforderung nach.

Und sofort kriecht mir ein Schauder die Wirbelsäule hinunter. Kaum berührt er mich nicht mehr, ist mir wieder kalt. Verloren. Haltlos.

So sehr ich seine Hand dort gehasst habe, so sehr hasse ich es noch mehr, dass sie weg ist. Es ist so unfassbar dämlich, dass mein Körper so reagiert. Meine eigene Biologie verachtet mich.

Aber gut, vermutlich hatte sie schon immer was für Bad Boys, hm?

Ob es mir gefiel oder nicht.

„Besser?“, fragt Yulian, sein eigenes Lächeln perfekt an Ort und Stelle.

„Viel.“

Während eine spärlich bekleidete Hostess unsere Mäntel entgegennimmt, lasse ich den Blick durch den Saal wandern. Jemand hat hier ganz offensichtlich keine Kosten gescheut. Marmorsäulen und goldene Kronleuchter, soweit das Auge reicht.

Offenbar bauen Reiche in ihrer Freizeit gern griechische Tempel nach.

Schön ist es, das kann ich nicht leugnen.

Yulians Stimme zerreißt den Zauber. „Gefällt dir, was du siehst?“

„Der Kram?“ Ich ziehe das Gesicht hastig zu einem finsteren Blick zusammen, als wäre ich nicht beeindruckt. „Nein.“

„Also ist das ein Hassblick.“

Ich verdrehe die Augen. „Es ist wunderschön, keine Frage. Aber …“

„Aber?“

„Es ist, als würde derjenige, der sich heute Abend verheiraten lässt, glauben, er richtet die Met Gala aus. Als wäre er überzeugt, so unglaublich wichtig zu sein.“

„Vielleicht ist er das.“

„Bitte. Die Presse? Die Playboy-Bunny-Kellnerin? Das verdammte Blattgold in den Drinks?“ Ich schnaube. „Entweder sucht Kim Kardashian sich gerade ihr nächstes Opfer, oder das glückliche Paar hat Größenwahn.“

Yulian schnaubt. „Ziemlich treffend.“

Ich zucke zusammen bei dem Geräusch, das da aus ihm kommt. Der Eiskönig kann lachen? Wer hätte das gedacht?

Ich lasse mich von Yulian durch den Ballsaal führen. Dieser Ort sieht wirklich aus wie ein Märchen, das lebendig geworden ist. Abgesehen von ein paar geschmacklosen Entscheidungen – wie den arschlangen Röcken der Kellnerinnen – ist klar, dass hier jemand einen Blankoscheck an eine Armee von Innenausstattern überreicht hat.

Ich frage mich, wessen Name auf dem Scheck stand. Mein Blick huscht über die kleinen Grüppchen, die sich miteinander mischen. Sogar die Gäste wirken, als wären sie direkt einem Modemagazin entstiegen: cool, attraktiv, reich. Mühelos gelassen inmitten dieses Prunks.

Ganz und gar nicht wie ich.

Es lässt mich wie eine Betrügerin fühlen. Wie eine arme, dumme Möchtegern. Wie—

Du bist ein Niemand, Süße.

Wem würde man eher glauben, dir oder mir?

„Entspann dich“, flüstert Yulian mir ins Ohr. „Du ziehst Aufmerksamkeit auf dich.“

„Das bezweifle ich stark“, murmele ich.

„Doch, tust du. Diese Leute wittern Nervosität. Und wenn sie denken, du bist nervös?“ Er beugt sich näher. „Dann wissen sie, dass du nicht hierher gehörst.“

„Na, tu ich auch nicht“, schnappe ich. „Das weißt du. Du hast mich buchstäblich von der Straße aufgelesen.“

„Du gehörst dorthin, wo du entscheidest, dass du hingehörst, kotyonok.“ Seine Stimme schabt beinahe über den Boden, so tief und rau, dass ich sie körperlich spüre. Als würde er mich an all den richtigen Stellen berühren, ohne auch nur einen Finger zu rühren. „Vor allem dort, wo ich entscheide. Und heute Abend gehörst du an meinen Arm.“

Yulians Worte lassen mich erröten und nach Luft ringen. Ich habe keine Ahnung, was ich mehr verabscheue: die Tatsache, dass er recht hat – dass die Leute tatsächlich schauen?

Oder dass er glaubt, er besäße mich?

Aber das tut er, erinnert mich eine winzige Stimme in meinem Kopf. Heute Abend tut er das. Heute Abend gehörst du ihm.

Jeder Trost, den ich aus seinen Worten hätte ziehen können, wird von dieser Erkenntnis überdeckt. Ein einfacher, grausamer Fakt des Lebens.

Er ist reich. Ich bin arm.

Er ist mächtig. Ich nicht.

Er ist jemand, und ich bin niemand.

Der Rest des Abends macht es nur noch deutlicher. Während Yulian mich von Grüppchen zu Grüppchen schleppt, wichtigen Leuten begrüßt, ohne mich auch nur vorzustellen, begreife ich, dass genau das die Rolle ist, die ich spielen sollte: Schmuck am Arm.

Nichts weiter als ein gut gekleidetes Requisit, das er zur Schau stellt.

Siehst du? Ich besitze sie. So, wie ich diese Uhr besitze, diesen Anzug, diese Welt.

Nach dem fünften Gespräch dieser Art sage ich: „Du könntest mich wenigstens vorstellen.“

Yulian wirft mir einen ausdruckslosen Blick zu. „Ich glaube, Sie waren es, die auf ‚keine Namen‘ bestanden hat.“

„Schon. Aber da du meinen Namen nun mal tatsächlich kennst—“

„Es klingt für mich, Ms. Winters, als würden Sie Ihre eigenen Regeln bereits bereuen.“ Er sagt es mit dem bloßesten Ansatz eines Grinsens, gerade genug, um mich wissen zu lassen, wie selbstzufrieden er sich dabei fühlt.

Arschloch.

Wenn ich ein Getränk in der Hand hätte, wäre es längst in seinem Gesicht gelandet. In seinem selbstgefälligen, makellosen, ungerechterweise attraktiven Gesicht.

„Ich brauche Luft“, sage ich. „Ich gehe zur Bar.“

Er blinzelt nicht einmal. „Ich erwarte Sie in fünf Minuten wieder hier. Sehen Sie zu, dass Sie pünktlich sind.“

Ich schlucke den kindischen Drang hinunter, ihm seine eigenen Worte spöttisch zurückzuwerfen, und stapfe hinaus.

Die Bar im Freien liegt eingebettet in einen hübschen, geschniegelt arrangierten Garten, erleuchtet von einer seltsamen Mischung aus Einmachgläsern, nackten Glühbirnen und Lichterketten. Als hätten sich drei verschiedene Hochzeitsplanerinnen darüber gestritten und irgendein desinteressierter Bräutigam hätte ihnen einfach gesagt, sie sollten machen, was sie wollen.

Aber hey, wenn die Braut glücklich ist …

„Was ist das Stärkste, das ein Mädchen hier kriegen kann?“

Der Barkeeper lacht. Ein großer Typ mit Dreadlocks und einem entspannten Lächeln, die Sorte, in die Kallie sich Hals über Kopf verlieben würde. „Kommt drauf an, wie schlimm Ihre Nacht ist. Wie würden Sie Ihren Schmerz auf einer Skala von eins bis zehn bewerten?“

„Elf.“

Er verzieht das Gesicht. „So schlimm, ja?“

„Jep.“ Ich spreche das P überdeutlich aus und lasse mich völlig ungrazil an den Tresen sinken.

„Freundin der Braut?“ fragt er, während er mixt. „Oder des Bräutigams?“

„Weder noch. Sie sehen hier gerade jemandes Rolex.“

„Dann verstehe ich wohl endlich, was daran so reizvoll ist.“

Die beiläufige Flirtigkeit in seinem Ton lässt mich lächeln. Unschuldige Barkeeper-Manieren, ohne Frage, aber wenigstens nicht diese platte Verhöhnung wie bei Mr. Käsereiben-Bauchmuskeln.

Er schiebt mir den Drink hin. Ich nehme einen Schluck und—wow, okay, definitiv eher von der starken Sorte. „Würden Sie glauben, das ist das Netteste, was heute Abend irgendjemand zu mir gesagt hat?“

„Dann sollten Sie sich ein besseres Date suchen.“

„Und das wären dann wohl Sie?“

Er grinst, als hätte er nur darauf gewartet, dass ich genau diese Frage stelle—was er offensichtlich auch hat. Der Barkeeper öffnet den Mund, um seinen K.-o.-Spruch zu liefern.

Doch bevor er dazu kommt, tritt jemand zwischen uns.

Jemand sehr Großes, sehr Reiches und sehr Wütendes.

„Nicht, wenn es nach mir geht“, knurrt er.

Mein Drink verschwindet aus meiner Hand.

„Hey!“

Ich versuche, ihn zurückzubekommen, aber ich bin zu langsam. Alles, was ich tun kann, ist mit wachsendem Entsetzen zuzusehen, wie Yulian das Glas zurückkippt, es in einem Zug leert und es dann vor dem Barkeeper auf den Tresen knallt.

„Danke für den Drink“, zieht er mit köchelndem Gift in der Stimme. „Wenn ich allerdings herausfinde, dass Sie meinem Date noch einen serviert haben, dann zertrümmere ich das Glas und schiebe Ihnen die Scherben in den Hals.“

Der Barkeeper ist vor Schock verstummt. Ich bin mir nicht einmal sicher, was man auf so etwas überhaupt sagen sollte.

Zumal Yulian aussieht, als würde er es verdammt noch mal ernst meinen.

Als die Stille sich auf eine befriedigende Länge zieht, nickt Yulian einmal. Dann wendet er sich zu mir. „Kommen Sie.“

Einfach so packt er mich am Arm und zerrt mich zurück in den Saal.

Sobald wir dort sind, reiße ich meinen Arm aus seinem Griff. „Was ist dein Problem?!“ frage ich wütend. „Ich hab doch nur—“

„Geflirtet. Sie haben geflirtet.“ Seine Stimme ist jetzt schneidend heiß, ein Feuer, das knapp unter der Asche seiner grauen Augen glimmt. „Ich verstehe ja, dass Sie das nicht beruflich machen, Ms. Winters, aber lassen Sie mich Ihnen einen Tipp geben: Wenn Sie dafür bezahlt werden wollen, dann ist es nicht der Weg, mit dem Personal abzuhauen.“

„Abhauen—? Oh mein Gott.“ Meine Wangen brennen vor Scham. „Ich habe mir buchstäblich nur einen Drink geholt. Einen. Drink.“

„Mir scheint, Sie waren auf mehr aus.“

„Nicht mal ansatzweise! Er ist überhaupt nicht mein Typ. Er war nur—“