Kapitel 2: Penny

Der erste Atemzug außerhalb des Studios fühlt sich immer wie ein kleines Stück Freiheit an. Die Luft ist wärmer als seit Monaten, die Schärfe des Winters weicht endlich etwas, das nach Erde und jungem Gras riecht. Während ich gehe, rolle ich meine Schultern und zucke zusammen, als die rechte blockiert. Zu viele Stunden unter Madame Lorettos strengem Blick.

Mila gesellt sich zu mir und zieht ihren Pullover enger um ihre Taille. „Ich weiß ja nicht, wie es dir geht“, sagt sie, „aber ich fühle mich, als hätte mich ein LKW aus Ballettschuhe überfahren.“

Ich lache leise. „Mir geht's genauso.“

„Meine Oberschenkel planen aktiv ihre Flucht.“

„Meine Seele hat meinen Körper schon bei der zweiten Runde der Adagios verlassen.“

Mila stöhnt. „Ich bin froh, dass ich nicht für die Frühlingsgala antrete. Da müsste es mir ja wirklich wichtig sein.“

Ich werfe ihr einen Blick zu. „Ich verstehe es immer noch nicht. Du solltest es versuchen.“

Sie sieht mich trocken und unbeeindruckt an. „Hast du mich heute gesehen? Ich bin fast an der Stange hingefallen. Und ich habe mich nicht einmal bewegt.“

„So schlecht warst du nicht.“

„Doch, war ich. Ist schon okay. Ich habe mich damit abgefunden, durchschnittlich zu sein.“

Ich verlangsame mein Tempo ein wenig und richte den Gurt meiner Tasche. „Du bist nicht durchschnittlich. Du bist solide. Du forderst dich nur nicht genug heraus.“

„Ich weiß“, sagt sie, nicht beleidigt. „Deshalb funktioniert es. Kein Druck, keine Zusammenbrüche.“

Ich massiere erneut meine Schulter und lasse die Stille für einen Moment zwischen uns einkehren.

Mila schaut mich an. „Du hingegen. Selbst als du dich vorhin vertan hast? Du warst immer noch besser als der Rest von uns.“

Ich schüttle den Kopf. „Das ist großzügig.“

„Ist es nicht. Du bewegst dich einfach anders. Du lässt den Boden aussehen, als würde er dir gehören.“

Ich weiß nicht, was ich darauf sagen soll. Komplimente kommen immer seltsam an. Zu weich. Als wüsste ich nicht, was ich mit ihnen anfangen soll, wenn sie in meinen Händen liegen.

Ich zucke mit den Schultern. „Madame sah das nicht so.“

„Am Ende schon.“

„Erst nachdem sie mich emotional vor dem ganzen Raum auseinandergenommen hat.“

Mila neigt den Kopf, nachdenklich. „Sie ist hart. Aber das macht sie nur bei Leuten, die ihrer Meinung nach wirklich eine Chance haben.“

Ich blicke zum Himmel auf. Er hat diesen blassen, spätnachmittäglichen Blauton, immer noch kühl an den Rändern. Die Gehwege sind fleckig von geschmolzenem Schnee und ungleichmäßigem Sonnenschein, aber es riecht, als würde der Frühling sich seinen Weg bahnen. Alles ist noch hässlich – aber weicher. Leichter.

Wir bleiben am Bordstein stehen. Das Fußgängerampel blinkt rot.

„Heute war ich neben der Spur“, sage ich leise. „Ich konnte es fühlen.“

„Wegen Tyler?“

Ich halte inne. „Ja.“

„Möchtest du darüber reden?“

„Er hat vergessen, mich abzuholen. Schon wieder. Nach dem Unterricht.“

Sie atmet lang und langsam aus. „Hat er sich entschuldigt?“

„Er sagte, er habe jemandem beim Lernen geholfen.“

Mila hebt eine Augenbraue, sagt aber nichts.

„Es ist nicht so, dass ich erwarte, dass er sein Leben umstellt“, füge ich hinzu, obwohl ich ihr keine Erklärung schulde.

„Nein“, sagt sie. „Aber sich an deines zu erinnern, wäre nett.“

Wir überqueren die Straße. Ich sehe sie nicht an.

„Er meint es gut“, sage ich nach einer Weile. „Er ist nur... zerstreut.“

„Er ist nicht im Raum, wenn du in deine Schuhe blutest, Pen. Er weiß nicht, was es bedeutet.“

„Ich brauche nicht, dass er Ballett versteht.“

„Ich weiß. Aber vielleicht brauchst du es, dass er dich versteht.“

Ich antworte nicht. Die Stille dehnt sich wieder aus, während wir am Café und am Floristen vorbeigehen, dessen Fenster immer noch voller Kunstschnee sind. Ich atme aus, langsam und gleichmäßig, und versuche, das Gewicht hinter meinen Rippen abzuschütteln.

„Ich habe es aber geschafft“, sage ich schließlich.

Mila schaut herüber. „Das hast du.“

„Der letzte Durchlauf fühlte sich... richtig an. Zum ersten Mal seit langem.“

„Das habe ich gemerkt. Du sahst wieder wie du selbst aus.“

Die Ecke mit der Bäckerei ist direkt vor uns, und Mila zeigt darauf. „Komm schon. Wir haben uns etwas Weiches und voller Kohlenhydrate verdient.“

Der Geruch trifft uns, bevor die Tür sich öffnet – Vanille, Zucker, Butter. Wärme.

Wir bestellen ohne nachzudenken. Sie nimmt wie immer eine Zimtschnecke. Ich nehme den Schokoladen-Cupcake mit der dicken Frostingspirale. Er sieht lächerlich aus. Ich will ihn trotzdem.

Wir sitzen am Fenster, wieder still. Draußen ziehen die Leute vorbei – eilig, abgelenkt, laut. Drinnen ist das alles so weit weg.

„Ich weiß nicht, was mit mir los ist“, sage ich schließlich, leise genug, dass nur Mila es hören kann.

Sie zuckt nicht zusammen. „Du bist nicht kaputt.“

„Ich fühle mich einfach... als würde ich versuchen, die Balance auf etwas zu halten, das ständig unter meinen Füßen wegrutscht.“

„Du bist erschöpft.“

„Jeder ist erschöpft.“

„Ja“, sagt sie. „Aber nicht jeder versucht, gleichzeitig das Gewicht der Perfektion zu tragen.“

Ich breche ein Stück vom Cupcake ab und rolle es zwischen meinen Fingern. „Ich habe das Gefühl, dass ich, wenn ich es auch nur eine Sekunde loslasse, zurückfallen werde.“

„Wirst du nicht.“

„Woher willst du das wissen?“

Sie sieht mich an, als wäre es offensichtlich. „Weil du den anderen schon voraus bist.“

Das bringt mich für eine Minute zum Schweigen.

Wir beenden langsam unser Gebäck. Es gibt keinen Grund zur Eile. Nur Muskelkater und Zucker und die seltsame Erleichterung, eine weitere Klasse, einen weiteren Tag überstanden zu haben.

Als wir endlich wieder hinausgehen, ist die Sonne tiefer gesunken, das Gold kühler geworden, aber es fühlt sich immer noch wärmer an als seit Wochen. Ich atme es ein wie etwas Verdientes.

Mein Körper schmerzt überall. Meine Schulter pocht. Meine Oberschenkel drohen schon mit dem Schmerz von morgen. Aber ich gehe fest.

Heute habe ich es geschafft.

Und vielleicht ist das genug.

Mila biegt in ihre Straße ab und winkt schläfrig, murmelt etwas von Ramen und einem Bad und dass ich annehmen soll, sie sei von ihrer Matratze verschlungen worden, wenn sie mir später nicht schreibt. Ich lächle, während ich weitergehe.

Ich ziehe zum ersten Mal seit vor dem Unterricht mein Handy heraus und werde sofort von einer Flut von Benachrichtigungen getroffen.

Zwölf Nachrichten von Tyler.

Ty (16:52 Uhr): Es tut mir so leid

Ty (16:54 Uhr): Ich bin echt das Letzte

Ty (16:55 Uhr): Ich habe es komplett vergessen – Zoe brauchte Hilfe bei Chemie und es ist einfach

Ty (16:55 Uhr): Passiert

Ty (17:00 Uhr): Ich bin ein Idiot

Ty (17:03 Uhr): Bitte lass es mich wiedergutmachen

Ty (17:04 Uhr): Du bist wahrscheinlich gerade im Unterricht

Ty (17:08 Uhr): Ich schwöre, ich werde es nie wieder vergessen

Ty (17:09 Uhr): Bitte hasse mich nicht

Ty (17:15 Uhr): Ich liebe dich

Ty (17:15 Uhr): So sehr

Ich bleibe stehen. Mein Herz macht dieses dumme, weiche Hüpfen in meiner Brust, und ich lege meine Finger leicht auf den Bildschirm. Er hat es vergessen. Ja. Aber es ist ihm wichtig. Das ist es immer. Auch wenn er Fehler macht.

Tyler war nie perfekt, aber er hat mich nie weniger als geliebt fühlen lassen.

Und ehrlich? Es ist mir egal, dass ich heute rennen musste. Ich würde das immer noch jedem anderen vorziehen.

Als ich um die Ecke in meine Straße biege, friere ich ein.

Er sitzt auf der Veranda.

Meiner Veranda.

Sein Hoodie ist tief über die Augen gezogen, und er hat eine Papiertüte auf dem Schoß. Er scrollt durch sein Handy, wahrscheinlich zum hundertsten Mal nachsehend, ob ich schon geantwortet habe.

Ich lächle, bevor ich es verhindern kann.

„Hey“, sage ich.

Sein Kopf schnellt hoch, und er springt praktisch auf die Füße. „Pen.“

Er eilt auf mich zu, die Tüte in einer Hand haltend, sein Gesicht von Entschuldigung gezeichnet. „Es tut mir so leid. Ich wollte nicht – ich habe mich damit aufgehalten, Zoe zu helfen, und total die Zeit vergessen und als ich auf die Uhr geschaut habe – Gott, mir war schlecht.“

„Ty –“

„Ich hätte da sein sollen. Ich hatte es im Kalender. Ich habe sogar eine Erinnerung gesetzt und sie dann wie ein kompletter Idiot ignoriert –“

Ich lache und schlinge meine Arme um seine Taille, drücke ihn fest. „Ty. Es ist okay.“

Er zieht sich gerade so weit zurück, dass er mich ansehen kann. „Bist du sicher?“

„Ja. Es ist okay. Du bist jetzt hier.“

Er hält die Tüte hin. „Ich habe dir das Sandwich besorgt, das du magst. Das komische gesunde? Mit Avocado und... Sprossen oder so?“

Ich schaue hinein. Es ist definitiv nicht das, was ich gewählt hätte, aber er erinnerte sich, dass ich es einmal, vor langer Zeit, mochte. Es ist süß. Das ist ganz er.

„Das ist perfekt“, sage ich.

Er atmet aus, als hätte ich ihm gerade eine zweite Chance gegeben, dann küsst er mich – schnell, sanft, vertraut.

„Schreib mir, wenn du aufwachst?“ sagt er.

„Natürlich.“

Er drückt einmal meine Hand, bevor er die Stufen hinuntergeht. Ich sehe ihm nach, wie er die Straße hinuntergeht und in sein Haus – nur drei Türen von meinem entfernt.

Ich halte das Sandwich an meine Brust und grinse.

Weil ich ihn liebe.

Und ich brauche nichts anderes.