Kapitel 4: Penny

Das Klassenzimmer ist schon fast voll, als ich hineinschlüpfe.

Das Murmeln halb wacher Gespräche, das Rücken der Stühle auf den Fliesen, das dumpfe Aufschlagen überfüllter Rucksäcke, die auf den Boden fallen – nichts davon verlangsamt sich für mich. Ich ziehe den Riemen meiner Tasche höher auf meine Schulter und suche nach einem freien Platz.

Es gibt nur einen.

Mittlere Reihe, der vorletzte Platz.

Neben einem Typen, der mir irgendwie bekannt vorkommt, wie die meisten von Tylers Teamkollegen – breite Schultern, Schulpullover, Baseballkappe verkehrt herum, als käme er direkt aus einer heldenhaften Sportszene.

Jonathan, glaube ich.

Vielleicht.

Ich rutsche auf den Platz, versuche, kein Geräusch zu machen. Er blickt von seinem Notizbuch auf, schenkt mir ein schnelles, unkompliziertes Lächeln – die Art, die sagt: Hey, ich bin ein netter Mensch, du kannst hier sitzen, ohne es zu bereuen – und wendet sich dann wieder dem zu, was auch immer er halbherzig kritzelt.

Keine Spott. Keine verächtlichen Blicke à la Rebecca. Kein Drama.

Es ist... seltsam entwaffnend.

Ich starre nach vorne, wo der Professor bereits eine Erklärung über vergleichende Essays vom Stapel lässt, als ob wir alle brennend daran interessiert wären. Mein Notizbuch bleibt geschlossen auf meinem Tisch. Mein Stift unbenutzt. Mein Gehirn weigert sich, in Gang zu kommen.

Ich hasse dieses Gefühl.

Ich hasse es, wenn mein Tag mies beginnt.

Ich kriege dann nie mehr die Kurve. Es ist, als würde man gleich am Anfang aus dem Gleichgewicht gestoßen und stolpert dann die restlichen zwölf Stunden über alles andere. Ich will mich konzentrieren. Ich will Rebecca und Zoe und die seltsame, stechende Enttäuschung vergessen, die nach dem Gespräch mit Tyler immer noch mir in den Knochen steckt.

Ich sollte nicht wütend auf Tyler sein.

Das weiß ich.

Er wollte nur Zoe helfen. Er hat sie nicht gebeten, dort zu stehen und über mich zu lachen. Er wusste es nicht.

Trotzdem.

Trotzdem.

Ich stecke eine Haarsträhne hinter mein Ohr und konzentriere mich fest auf einen Punkt an der Wand, und will, dass die Erinnerungen diesmal sanfter kommen.

Tyler.

Als wir uns das erste Mal trafen, war es einfach.

Lächerlich einfach.

Er zog kurz vor dem Frühlingssemester letztes Jahr in die Nachbarschaft. Seine Eltern kauften das alte weiße Haus drei Straßen weiter, das mit der kaputten Veranda und den abblätternden blauen Fensterläden. Ich erinnere mich, wie ich daran vorbeiradelte und die Kisten auf dem Rasen sah, wie seine Mutter auf der Veranda stand und den Umzugsleuten wie ein Feldwebel Anweisungen zubellte.

Und Tyler.

Er lehnte im Türrahmen, Baseballkappe tief ins Gesicht gezogen, Kopfhörer um den Hals verknotet, ein bisschen sonnenverbrannt, als hätte er noch nicht kapiert, dass die Sonne in Florida kein Scherz ist.

Er lächelte, als er bemerkte, dass ich ihn anstarrte.

Kein angeberisches Lächeln. Nicht das einstudierte, das ich bei Jungs gelernt hatte zu vermeiden.

Etwas Sanfteres.

Fast schüchtern.

Danach dauerte es nicht lange. Ein paar „zufällige“ Begegnungen im Supermarkt, ein paar Radtouren ins Nirgendwo, und dann passierte es einfach.

Wir fingen an, abzuhängen, wie Menschen anfangen zu atmen, nachdem sie zu lange unter Wasser waren.

Zuerst kannte er niemanden. Es waren nur er und ich und die verschlafenen Bürgersteige unserer Nachbarschaft, die sich ausstreckten, als wären sie für uns gemacht.

Aber es blieb nicht so.

Tyler fand schnell Freunde. Trainer rissen sich förmlich um ihn, um ihn in ihre Teams zu bekommen. Fußball, Football, Basketball – alles mit einem Ball und einer Anzeigetafel – er dominierte es, ohne sich anzustrengen.

Und die Mädchen merkten es auch.

Ich bekam mit, wie sie es merkten.

Wie sie ein bisschen zu laut um ihn herum lachten. Wie sie ihre Ärmel herunterzogen, wenn er vorbeiging. Wie sie seinen Arm berührten, obwohl sie es nicht mussten.

Ich hasste es.

Und tue es immer noch.

Aber Tyler hat mir nie einen Grund gegeben, an ihm zu zweifeln. Er kam immer zu mir zurück. Er hat mich immer zuerst gewählt.

Er war mein erster Kuss.

Mein erster richtiger Freund.

Mein erstes Alles, wirklich.

Und ich liebte ihn.

Glaube ich.

Ich meine – was könnte es sonst sein? Die Art, wie sich meine Brust leichter anfühlt, wenn er in der Nähe ist. Die Art, wie ich immer noch nervös werde, bevor ich ihn sehe, selbst nach all dieser Zeit. Die Art, wie ich immer noch möchte, dass er mich sieht – wirklich sieht – wenneine neue Schrittfolge sitzt oder wenn ich über einen seiner dummen Witze lache.

Es ist Liebe.

Es muss Liebe sein.

Oder?

Ich tippe mit dem Ende meines Stifts auf den Tisch und versuche, es abzuschütteln.

Es funktioniert nicht.

Jonathan – Jo? – kritzelt etwas in den Rand seines Notizbuchs. Ich erhasche einen Blick.

Eine schreckliche Kritzelei eines Hundes. Oder eines Pferdes. Oder eines völlig verfluchten Lamas.

Bevor ich es mir anders überlege, stoße ich meinen Ellbogen in seinen Arm und flüstere: „Soll das ein Hund sein? Oder machst du ein Statement zur Evolution?“

Er schaut mich überrascht an.

Dann lacht er.

Kein falsches Lachen. Kein höfliches.

Ein echtes, tiefes, überraschtes Lachen, das ein paar Leute dazu bringt, sich umzudrehen.

Er grinst und dreht das Notizbuch zu mir, enthüllt eine noch schlimmere Zeichnung darunter – eine Strichfigur, die das mysteriöse Tier reitet und eine Kaffeetasse wie ein Schwert hält.

„Kunst“, sagt er ernst. „Du würdest es nicht verstehen.“

Ich schnaube leise. „Du hast recht. Wahres Genie wird von seiner Zeit immer verkannt.“

Er kichert erneut, schüttelt den Kopf und wendet sich wieder dem Professor zu, immer noch grinsend.

Und so löst sich die Enge in meiner Brust ein wenig.

Nicht vollständig. Aber genug.

Genug, um mich daran zu erinnern, dass nicht jeder in diesem Gebäude mich hasst. Genug, um mich daran zu erinnern, dass manchmal eine dumme Zeichnung und ein noch dümmerer Witz ausreichen, um einen schrecklichen Morgen ein wenig weniger endgültig erscheinen zu lassen.

Der Rest der Stunde vergeht schneller, als ich erwartet habe.

Ich mache mir ein paar halb verständliche Notizen. Meistens Kritzeleien von mir selbst. Eine Strichmännchen-Ballerina, die einem Strich-Pferdemonster mit einer kleinen Fahne kämpft, auf der „Hilfe“ steht, gegenübersteht.

Jo erwischt mich einmal, hebt eine Augenbraue und grinst.

Ich grinse zurück.

Es ist nichts.

Es ist nicht wichtig.

Aber es ist etwas.

Der Professor entlässt uns früher – ein seltenes Wunder – und ich stopfe meine Sachen mit mehr Energie in meine Tasche, als ich zu Beginn hatte. Jonathan steht ebenfalls auf und schwingt seinen Rucksack über eine Schulter.

Ich bin auf halbem Weg zur Tür mit ihm, als ich Tyler sehe.

Er lehnt an der Wand auf der anderen Seite des Flurs, die Hände in den Jackentaschen vergraben, die Augen scannen die Menge.

In der Sekunde, in der er mich entdeckt, richtet er sich auf.

Sein Gesicht verändert sich zu diesem vertrauten Lächeln – dem, das mich früher mühelos schwach machte.

„Hey“, sagt er, stößt sich von der Wand ab und schlängelt sich durch die Nachzügler, um zu mir zu gelangen. Seine Augen huschen kurz zu Jonathan und dann zurück zu mir.

Ich spüre, wie Jo zwischen uns hin und her schaut, und für einen kurzen Moment fühlt sich die Luft... schwerer an.

„Man sieht sich, Vale“, sagt Jo lässig und salutiert mir kurz mit zwei Fingern.

Ich bringe ein kleines Lächeln zustande. „Bis später, Picasso.“

Er lacht leise und verschwindet den Flur hinunter, lässt mich allein mit Tyler zurück.

Tyler tritt näher, die Hände immer noch in den Taschen, die Schultern etwas hochgezogen, als wolle er kleiner wirken, als er ist.

„Ich wollte mit dir zum Mittagessen laufen“, sagt er. „Wenn das okay ist.“

Es ist okay.

Es sollte okay sein.

Ich nicke. „Ja. Natürlich.“