Kapitel 6: Penny

Der Trinkbrunnen an der Seite des Studios schmeckt nach Metall, aber ich fülle trotzdem meine Flasche und trinke daraus, das kalte Wasser schockt meine Kehle hinunter.

Auf der anderen Seite des Studios schreitet Madame Loretto immer noch auf und ab wie ein General, der die Trümmer eines Schlachtfelds inspiziert. Ihre Absätze klacken auf dem Parkettboden, das einzige Geräusch neben dem gedämpften Schluchzen von drei Mädchen, die so tun, als würden sie nicht weinen.

Es war so ein Tag.

Madame schreit uns nicht an, weil wir schlecht sind.

Nun – vielleicht sind einige von uns heute schlecht.

Aber hauptsächlich schreit sie, weil sie wütend ist.

Die Nachricht schlug eine Stunde nach Probenbeginn ein wie eine Bombe:

Die Vortanzen für die Frühlingsgala wurden vorverlegt. Zwei Tage früher.

Anscheinend wurde der Veranstaltungsort doppelt gebucht, und die Firma, die ihn normalerweise an uns vermietet, wurde verdrängt. Jetzt herrscht überall Chaos.

Madame war mitten auf dem Boden explodiert, fuchtelte wild mit den Händen, französische Flüche mischten sich mit wütenden englischen, während sie auf jeden zur Schnecke machte, der es wagte, ihr in die Augen zu schauen.

Es sei unfair, schrie sie.

Unprofessionell.

Grausam.

Die meisten Mädchen waren ohnehin kaum in der Lage, das Gewicht der Galasaison zu tragen. Das war nur der letzte Stoß. Die Hälfte des Raums zitterte entweder, kämpfte mit den Tränen oder weinte offen in ihre Handtücher.

Ich drehe den Deckel wieder auf meine Wasserflasche und lehne meinen Kopf für eine Sekunde an die Wand.

Madames Geschrei betrifft mich heute nicht wirklich.

Nicht heute.

Abgesehen von dem Desaster gestern, als ich gestolpert bin, war ich gut.

Besser als gut.

Mein Solo ist seit Wochen sauber. Die Choreografie ist jetzt in meine Knochen eingebrannt – Muskelgedächtnis so tief, dass ich es wahrscheinlich im Halbschlaf tanzen und trotzdem die Landung stehen würde.

Wenn ich ehrlich bin, würden diese zusätzlichen zwei Tage für mich nicht viel ändern.

Aber ich würde das niemals laut sagen.

Madame würde Fehler finden. Das tut sie immer.

Es ist ihr Job. Ihr Lieblingssport.

Ich werfe einen Blick auf die Uhr.

Viertel nach fünf.

Tyler wartet wahrscheinlich schon draußen auf dem Parkplatz, mit laufendem Motor und heruntergelassenen Fenstern.

Er hat mir geschrieben, als er angekommen ist – zehn Minuten zu früh, weil er immer unheimlich pünktlich ist, wenn es nicht darum geht, an seine Chemie-Hausaufgaben zu denken.

Ich verlagere mein Gewicht von einem Fuß auf den anderen, unruhig.

Auf der anderen Seite des Studios bricht ein weiteres Mädchen in Tränen aus, nachdem sie eine dreifache Pirouette verpasst hat, und Madame wirft die Arme in die Luft.

"Genug!" schnauzt sie. "Genug für heute! Geht nach Hause, bevor ihr in eurer eigenen Mittelmäßigkeit ertrinkt!"

Das arme Mädchen weint noch heftiger und flieht aus dem Raum, die Ballettschuhe quietschen über den Boden.

Madame Loretto presst ihre Finger an ihre Schläfen, als wolle sie eine Migräne abwehren, und ruft uns zu: „Geht. Alle. Raus. Ihr verschwendet nur meinen Sauerstoff.“

Alle stürzen sich auf ihre Taschen, als hinge ihr Leben davon ab.

Ich eingeschlossen.

Ich schnappe mir meine Tasche und meine Wasserflasche und gehe fast im Laufschritt zum Ausgang, als—

„Penelope.“

Madames Stimme durchschneidet den Lärm wie ein Messer.

Ich erstarrte.

Mein Magen zieht sich ein wenig zusammen.

Ich könnte widersprechen.

Sagen, dass ich gehen muss.

Sagen, dass jemand auf mich wartet.

Aber andererseits... mit Madame Loretto zu streiten ist ungefähr so klug, wie gegen einen Orkan anzuspucken.

Ich drehe mich um und klammere mich fester an meine Tasche. „Ja, Madame?“

Sie überquert den Raum mit einer Präzision, die meinen Puls stocken lässt.

Für einen Moment bereite ich mich darauf vor—

die Standpauke, die Kritik, die Vernichtung.

Stattdessen bleibt sie vor mir stehen und verschränkt die Arme.

„Du warst heute gut“, sagt sie.

Ich blinzele.

Einmal.

Zweimal.

Hat sie gerade...?

„Hörst du mich?“ sagt sie scharf.

„Ja, Madame“, stammele ich. „Danke.“

Sie winkt ab, als könne sie den Klang von Dankbarkeit nicht ertragen. „Deine zweite Hälfte – es ist der Grand Jeté in die Arabeske. Du verlierst die Auswärts in der Mitte der Landung. Korrigiere das.“

Ich nicke so heftig, dass mein Dutt fast aufgeht. „Ich werde.“

„Du hast gute Chancen“, sagt sie widerwillig. „Wenn du nicht faul wirst.“

„Werde ich nicht“, verspreche ich, mein Herz rast.

„Wehe, wenn doch“,“ sagt sie, dreht sich dann auf dem Absatz um und marschiert davon, ohne eine Antwort abzuwarten.

Ich atme aus, meine Lungen entleeren sich auf einmal.

Ich sammle meine Sachen jetzt schneller zusammen und eile praktisch aus dem Studio, werfe meine Tasche über eine Schulter, während ich gehe.

Tylers Auto steht genau dort, wo ich es vermutet habe, der Motor brummt leise, die Fenster sind einen Spalt geöffnet.

Er sitzt hinter dem Lenkrad, klopft im Takt eines Liedes, das ich nicht hören kann, auf das Lenkrad und wirkt völlig entspannt – als hätte er nicht eine halbe Stunde auf mich gewartet.

Sobald er mich sieht, richtet er sich auf, lächelt und winkt.

Kein Anzeichen von Ärger.

Ich eile über den Parkplatz, reiße die Tür auf und pfeffere meine Tasche auf den Boden zu meinen Füßen.

„Entschuldigung, Entschuldigung, Entschuldigung“, sage ich hastig. „Das Training war eine Katastrophe. Madame ist völlig ausgerastet. Das halbe Studio hat geheult. Ich dachte, jemand könnte tatsächlich in Ohnmacht fallen.“

Tyler lacht leise und legt den Gang ein. „Klingt intensiv.“

„Es war brutal“, stöhne ich, während ich mich anschnalle. „Und dann hat sie mich dagelassen, um mir zu sagen – stell dir vor – dass ich gut war. Und dass ich an meiner Auswärts arbeiten muss. Aber ansonsten könnte ich das Vortanzen tatsächlich überleben.“

„Siehst du?“ sagt er und greift über, um mein Knie zu drücken. „Ich habe dir doch gesagt, dass du großartig bist.“

Ich verdrehe die Augen, lächle aber, während sich Wärme in meiner Brust ausbreitet.

Wir fahren vom dem Parkplatz und auf die Hauptstraße, in Richtung seines Hauses.

Ich greife in meine Tasche, ziehe eine Jeans heraus und beginne, mich so gut es geht hineinzuwinden, ohne den Sicherheitsgurt abzunehmen.

Es ist umständlich und wahrscheinlich gefährlich, aber ich kann nicht im Trikot und Strumpfhosen zum Abendessen erscheinen.

Tyler schaut hinüber und lacht. „Brauchst du Hilfe?“

„Nur, wenn du möchtest, dass ich dir versehentlich ins Gesicht trete.“

„Verlockend“, sagt er, und ich lache.

Ich schaffe es, die Jeans über mein Trikot zu zerren, und ziehe einen weichen, übergroßen Cardigan ganz unten aus meiner Tasche an.

Nicht gerade Haute Couture, aber es muss reichen.

Ich klappe den Beifahrerspiegel herunter und trage schnell eine Schicht Mascara auf, um zu versuchen, etwas weniger wie jemand auszusehen, der zwei Stunden lang angeschrien wurde.

„Du bist schön“, sagt Tyler, die Augen immer noch auf die Straße gerichtet.

Ich lächle, ein wenig schüchtern. „Schmeichelei macht uns nicht weniger spät.“

Er lacht. „Ein Versuch war es wert.“

Die Fahrt dauert nicht lange.

Vielleicht fünfzehn Minuten.

Aber es fühlt sich schneller an.

Vielleicht, weil ich die ganze Zeit nervös mein Knie wippe, die Nerven kribbeln mir unter der Haut.

Wir sind fast dreißig Minuten zu spät.

Tyler scheint sich keine Sorgen zu machen, aber ich kann das enge Gefühl in meiner Brust nicht abschütteln.

Ich hasse es, zu spät zu kommen.

Vor allem zu etwas, das sich... größer als gewöhnlich anfühlt.

Wir fahren in seine Einfahrt, das Haus sieht warm und golden im Abendlicht aus, die Außenbeleuchtung ist bereits eingeschaltet.

Tyler springt zuerst aus dem Auto, läuft herum, um meine Tür auf charmant-tollpatschige Art zu öffnen.

Ich lache und lasse ihn machen.

Drinnen riecht das Haus nach Knoblauch und frischem Brot und etwas, das im Ofen brät.

Sobald wir eintreten, stürzt sich seine Mutter für eine Umarmung auf mich.

Frau Hayes ist voller weicher Rundungen und strahlender Augen, ihr blondes Haar zu einem unordentlichen Dutt hochgesteckt, eine Schürze um die Taille gebunden, als würde sie gleich eine Kochshow starten.

„Wir haben dich vermisst, Schätzchen“, sagt sie in mein Haar und drückt mich fest.

Als sie sich zurückzieht, ist Herr Hayes auch da, umarmt mich einarmig; er riecht nach Rasierwasser und warmen Pullovern.

„Lange nicht gesehen, Kleine“, sagt er und wuschelt mit einem Grinsen durch meinen Dutt.

„Hey, er ist noch intakt!“ protestiere ich lachend.

„Beim nächsten Mal mache ich es besser“, neckt er.

Die Wärme ihrer Begrüßung lässt einen Teil meiner Angst schmelzen.

Das.

Das habe ich vermisst.

Das habe ich gebraucht.

Zuhause, auch wenn es technisch gesehen nicht meins ist.

Ich öffne den Mund, um ihnen zu danken, als—

Hinter mir räuspert sich jemand.

Ich versteife mich instinktiv, drehe mich langsam um.

Und dann sehe ich ihn.