Kapitel 7

Perspektive von Lucy

Der Eimer mit dem schmutzigen Wasser schwappte über, als ich den Ostkorridor entlangschlurfte. Mein Rücken schmerzte von den stundenlangen Schrubben der Böden. Madame Victoria war den ganzen Tag über in einer furchtbaren Stimmung gewesen, hatte jeden angefahren und jedem, der sie auch nur falsch ansah, zusätzliche Arbeit aufgehalst.

Irgendetwas geschah in den oberen Stockwerken. Ich hatte Wachen hin und her eilen sehen und Türen zuschlagen gehört. Gestern war eine neue Gruppe Sklaven angekommen – hauptsächlich Mädchen. Man hatte sie direkt in die Baderäume gebracht, um sie vorzubereiten.

Für ihn.

Ich schauderte und konzentrierte mich auf meine Aufgabe. Einfach nur den Eimer ausleeren, ihn wieder auffüllen und weiter schrubben. Den Kopf unten halten. Unsichtbar bleiben. So überlebte man an diesem Ort.

Am Ende dieses Korridors befanden sich die Quartiere der männlichen Diener – ein beengtes Labyrinth aus Zellen, in denen sie die neu gefangenen männlichen Sklaven hielten, jene, die als zu schwach für die Minen oder die Kampfarenen galten. Ich sollte eigentlich nicht hier unten sein, aber Madame Victoria hatte darauf bestanden, dass die Böden „von oben bis unten“ gereinigt werden müssten.

Als ich an einer der Zellen vorbeikam, hörte ich etwas, das mich innehalten ließ.

Ein Geräusch. Leise. Gedämpft. Als würde jemand weinen, aber doch nicht ganz.

Ich blieb stehen und runzelte die Stirn. Die Tür stand einen Spalt offen – ungewöhnlich, da sie die männlichen Sklaven normalerweise fest einschlossen. Durch den Spalt konnte ich unregelmäßige Atemzüge hören, unterbrochen von kleinen, verzweifelten Wimmern.

Und noch etwas. Etwas Nasses. Rhythmisch.

Vielleicht ist einer von ihnen krank.

Ich sollte einfach weitergehen. Es ging mich nichts an. Aber irgendetwas an diesen Geräuschen zog mich in seinen Bann – erinnerte mich an Dinge, die ich zu vergessen versucht hatte.

Ich stellte meinen Eimer ab und stieß die Tür einen winzigen Spalt weiter auf.

Die Zelle war dunkel, bis auf das Mondlicht, das durch ein hohes Fenster fiel. Zuerst konnte ich nicht erkennen, was ich da sah – nur eine blasse Gestalt, die sich auf der Strohmatratze wand, die Glieder in seltsamen Winkeln verdreht.

Dann gewöhnten sich meine Augen an die Dunkelheit.

Oh Gott.

Die Gestalt auf dem Bett war gar kein Junge.

Nackte Brüste, voll und hitzegerötet, die sich mit schnellen Atemzügen hoben und senkten. Eine schmale Taille. Die Rundung von Hüften. Langes, schweißnasses Haar, das sich über das modrige Stroh ausbreitete.

Eine Frau. Eher ein Mädchen – sie konnte nicht älter als siebzehn oder achtzehn sein.

Und sie war vollkommen nackt, die Beine weit gespreizt, während eine Hand fieberhaft zwischen ihren Schenkeln arbeitete und die andere ihre Brust knetete und daran zog.

Im Mondlicht konnte ich alles sehen. Wie ihre Finger in ihre glitschige Muschi hinein- und wieder herausstießen, wie die Nässe ihre Hand überzog und auf das Stroh tropfte. Wie ihre Hüften gegen ihre Handfläche stießen und rieben. Wie ihre geschwollenen Brustwarzen wie dunkle Gipfel auf ihrer sich hebenden Brust hervorstachen.

Ihre Augen waren geschlossen, ihr Mund zu einem lautlosen Stöhnen geöffnet, ihr Gesicht zu einem Ausdruck verzogen, der zu gleichen Teilen Qual und Ekstase war.

Der Eimer glitt mir aus den kraftlosen Fingern und schlug mit einem Krachen auf dem Steinboden auf, das wie ein Donnerschlag widerhallte.

Die Augen des Mädchens rissen auf – wild, ohne Fokus, fiebrig glänzend. Einen Moment lang starrten wir uns nur an. Ihre Hand war immer noch zwischen ihren Beinen, die Finger noch in sich vergraben, mitten in der Bewegung erstarrt.

Dann überzog Scham ihre Züge. Sie riss die Hand weg und griff verzweifelt nach irgendetwas – egal was –, um sich zu bedecken. Ihre Finger fanden das weggeworfene Hemd, aber sie zitterte so heftig, dass der Stoff ihr einfach durch die Finger glitt.

„Du bist …“, ich konnte den Satz nicht beenden. Konnte nicht ganz glauben, was ich sah. „Du bist ein Mädchen?“

„Nein“, keuchte sie und versuchte immer noch, sich mit zitternden Händen zu bedecken. Ihre inneren Oberschenkel glänzten feucht, ihr Geschlecht war von ihrer eigenen groben Behandlung geschwollen und gerötet. „Bitte … nicht …“

Aber es war zu spät. Ich hatte es gesehen. Und plötzlich ergaben so viele Dinge einen Sinn.

Der hübsche Fischerjunge, den sie heute gebracht hatten. Derjenige, der den Männerquartieren zugewiesen worden war, anstatt wie alle anderen Mädchen direkt in die Zuchtbuchten geschickt zu werden.

Sie wissen es nicht, erkannte ich. Sie alle denken, sie ist ein Junge.

„Wie?“, hauchte ich. „Wie hast du nur – alle Frauen kommen direkt in die Mädchenhölle. Es gibt keine Möglichkeit, dass du …“

„Bitte.“ Ihre Stimme brach bei dem Wort, Tränen liefen über ihre geröteten Wangen. „Bitte, sag es ihnen nicht. Nicht …“

Sie versuchte aufzustehen, auf mich zuzukommen, aber ihre Beine knickten ein. Sie fiel hart auf die Knie, völlig nackt, eine Hand umklammerte ihren Bauch, während die andere sich mir in verzweifeltem Flehen entgegenstreckte.

Ich konnte sehen, wie die Feuchtigkeit immer noch ihre Schenkel hinunterlief. Konnte sehen, wie ihr ganzer Körper zitterte – nicht nur vor Angst, sondern auch vor dieser schrecklichen, verzehrenden Hitze.

„Wenn sie herausfinden, dass ich …“ Sie konnte es nicht einmal aussprechen. „Sie werden mich zu ihm schicken. Zum König. Bitte, ich flehe dich an …“

Sie brach nach vorn auf Hände und Knie zusammen und keuchte. Aus diesem Winkel konnte ich alles sehen – ihre Brüste, die schwer herabhingen, ihr Geschlecht, entblößt und tropfend, ihr ganzer Körper gerötet und zitternd.

Heiliger Strohsack. Sie ist in Hitze.

Nicht die Art, die Menschen normalerweise bekamen. Die andere Art. Die Art, die auftrat, wenn der Körper einer Frau die Anwesenheit von Lykanern erkannte – wenn etwas in ihrem Blut auf ihren Geruch, ihre Nähe reagierte.

Wilde Hitze.

Ich hatte es nur einmal zuvor gesehen, bei einem Mädchen, das drei Tage durchgehalten hatte, bevor sie sie zum König brachten. Man hatte sie genau so in ihrer Zelle gefunden – nackt, verzweifelt, sich mit allem befriedigend, was sie finden konnte, weil das Verlangen zu stark war, um ihm zu widerstehen.

Dieses Mädchen hatte den König länger überlebt als jeder andere.

„Du glühst ja förmlich“, hörte ich mich sagen und traf eine Entscheidung, die ich wahrscheinlich bereuen würde. „Wir müssen dich abkühlen. Bleib hier. Beweg dich nicht. Gib keinen Laut von dir.“

Ich schlug die Tür zu, schob den Riegel vor, schnappte mir dann meinen Eimer und rannte los.