Kapitel 234

Für einen Moment war da kein Geräusch –

kein Atem,

keine Form,

keine Richtung.

Nur Druck.

Die Art von Druck, die Identitäten zu Staub zermahlte, die Leben und Erinnerungen in rohe Partikel von Bedeutung faltete. Die Art von Kraft, die eine Seele auspresste, bis sie zerbrach.

Das verschmolzene Ech...

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