Kapitel 3

Perspektive von Violet:

Die Halluzination packte mich mit eisernem Griff. Es war nicht die sanfte, beruhigende Hand eines College-Studenten; es war ein Schraubstock, der sich in das weiche Fleisch meines Oberarms bohrte und eine Hitze ausstrahlte, die beängstigend vertraut war. Der Geruch traf mich einen Herzschlag später – nicht das billige Deodorant eines Jungen, sondern das überwältigende, erstickende Aroma von Zedernholz, teurem Leder und dem ozonigen Knistern eines rasenden Alphas.

„Daemon?“, murmelte ich.

Bevor ich den Wechsel von Freiheit zu Gefangenschaft begreifen konnte, wurde ich schon gezerrt. Meine Füße stolperten über das Pflaster, während er mich aus dem Seitenausgang der Bar schleifte, sein Schritt lang und wütend.

„Lass los!“ Ich versuchte, meinen Arm frei zu reißen, meine Stiefel schabten nutzlos über den Asphalt. „Du ruinierst mir den Abend. Der Welpe hat auf mich gewartet!“

Daemon hielt erst an, als wir seinen schwarzen, gepanzerten SUV erreicht hatten. Er riss die hintere Tür auf und warf mich beinahe hinein. Ich landete mit einem Ruck auf den Ledersitzen, meine Haare fielen mir wirr ins Gesicht. Bevor ich mich aufrappeln konnte, knallte die Tür zu, und die Verriegelung schnappte mit einem schweren, endgültigen Dumpf ein.

Ich stemmte mich hoch und presste mein Gesicht an das getönte Glas, als er auf den Fahrersitz glitt. Der Motor zündete mit einem Brüllen. Er riss den Wagen vom Bordstein weg und fädelte sich mit aggressiver Präzision in den späten Verkehr ein. Seine Augen trafen meine im Rückspiegel, glühend in einem karmesinroten Schimmer, der die schattige Innenkabine durchschnitt.

„Du bist erbärmlich, Violet“, spuckte er. „Dich an ein Kind ranzuschmeißen? Die Wiege auszurauben, nur um dich wieder jung zu fühlen?“

Was zum Teufel passiert hier? Fünf Jahre lang war ich für ihn unsichtbar gewesen – ein Geist, der durch die Flure seines Anwesens spukte. Warum interessierte es ihn plötzlich, wohin ich ging oder mit wem ich zusammen war?

„Er war süß“, entgegnete ich und ließ den Kopf zur Seite sinken, während ich zusah, wie die Lichter der Stadt zu Neonstreifen verschwammen. „Und im Gegensatz zu dir hatte er Manieren. Außerdem – warum interessiert es dich? Vor zwei Tagen haben dich die Klatschblätter dabei erwischt, wie du dieser kleinen Wölfin am Straßenrand das Gesicht verschlungen hast.“

„Wechsel nicht das Thema“, knurrte Daemon, die Knöchel weiß um das Lenkrad.

„Tu ich nicht“, sagte ich, und meine Stimme bekam eine schärfere Kante. „Ich schlage eine Lösung vor. Da du mir die Zurückweisung, um die ich gebeten habe, nicht gibst, können wir unsere Abmachung einfach modernisieren. Offene Paarung. Du behältst deine Drehtür an Geliebten, und ich suche mir meine eigene Unterhaltung. Das ist nur fair.“

Daemon lachte, doch es war ein trockenes, grausames Geräusch ohne jede Heiterkeit.

„Offene Paarung? Sieh dich an, Violet. Du bist blass und schwach. Du glaubst, du hältst das raue Spiel eines Rogues oder eines Fremden aus?“ Er machte eine Pause, sein Blick im Spiegel wurde giftig. „Und ich würde dir raten, dir keine x-beliebigen Köter zwischen die Beine zu lassen. Ich will nicht, dass du dir irgendeinen Dreck einfängst – HPV oder Schlimmeres – und dir von innen heraus verfault. Du bist immer noch die Luna des Frostrudels. Deine Gebärmutter ist ein politisches Pfand, selbst wenn ich nicht die Absicht habe, es einzulösen. Verderb mir nicht die Ware.“

„Keine Sorge, Daemon“, sagte ich, meine Stimme triefte vor süßem Gift. „Ich habe ausgezeichneten Geschmack. Und da wir seit fünf Jahren keinen Sex hatten, bist du völlig sicher vor jedem ‚Dreck‘, den ich mir vielleicht einfange. Du solltest dir eher um deine eigene Hygiene Gedanken machen, wenn man bedenkt, wo deine Zunge überall gewesen ist.“

Die Bremsen griffen. Der SUV brach seitlich aus, die Reifen schrien protestierend über den Asphalt, bevor er ruckartig auf dem verlassenen Seitenstreifen der Autobahn zum Stillstand kam.

Daemon löste den Sicherheitsgurt. Mit räuberischer Geschmeidigkeit kletterte er über die Mittelkonsole und drang in den Rücksitzbereich ein. Der Raum fühlte sich plötzlich mikroskopisch an. Er ragte über mir auf, seine breiten Schultern schluckten das Licht der Straßenlampen und warfen mich in Schatten.

„Glaubst du, das ist ein Spiel?“, flüsterte er und drängte mich in die Ecke. Eine seiner großen Hände klammerte sich um mein Knie und drückte so fest zu, dass es blaue Flecken geben würde, während die andere sich in die Haare in meinem Nacken verkrallte und meinen Kopf nach hinten zwang.

„Ich glaube“, keuchte ich, mein Herz hämmerte gegen die Rippen, „dass du, wenn du mich nicht erträgst, die Zurückweisungszeremonie durchführen solltest.“

„Du hast mir nicht vorzuschreiben, zu welchen Bedingungen“, knurrte er, sein Gesicht nur Zentimeter von meinem entfernt. „Wir sind durch Blut und Vertrag gebunden. Du willst die Hure spielen? Ist es das? Bist du so verzweifelt nach einer Berührung, irgendeiner Berührung?“

Seine Hand glitt höher an meinem Oberschenkel entlang, grob und besitzergreifend. Es war kein Akt der Begierde; es war ein Akt der Eroberung. Er erinnerte mich daran, dass er mich körperlich in zwei Teile brechen konnte.

„Fass mich nicht an“, zischte ich.

Als er nicht aufhörte, reagierte ich instinktiv. Ich versuchte nicht, ihn an der Brust wegzustoßen – er war Fels, unbeweglich. Stattdessen spannte ich mich zusammen und rammte meinen Ellbogen nach oben, legte jedes Quäntchen der nachhallenden Stärke meines Wolfs in diesen Schlag. Er traf den Nasenrücken mit einem widerwärtigen Knacken.

Daemon zuckte zurück, die Hand schoss ihm ins Gesicht, eine Salve Flüche platzte aus seinen Lippen.

„Das“, keuchte ich und presste mich flach gegen die Tür, „ist sexuelle Gewalt. Wenn du weitermachst, Daemon, ist es Vergewaltigung. Willst du so ein Alpha sein? Musst du Frauen zwingen, damit du dich mächtig fühlst?“

Daemon starrte mich an, die Hand über der Nase, Blut sickerte zwischen seinen Fingern hervor. Das rote Glimmen in seinen Augen flackerte und erlosch. Er sah mich nicht mit Wut an, sondern mit einer plötzlichen, verstörenden, unkenntlichen Erkenntnis. Zum ersten Mal sah er nicht auf ein Möbelstück – er sah mich an.

Er wischte sich das Blut mit dem Handrücken weg, sein Ausdruck verhärtete zu Eis. „Raus.“

„Was?“

„Raus aus meinem Auto“, befahl er und entriegelte die Türen. „Wenn du ein Streuner sein willst, dann sei eben ein Streuner. Ich bin fertig mit diesem Wutanfall.“

Ich zögerte nicht. Ich stieß die Tür auf und stolperte hinaus auf den Schotterstreifen am Straßenrand. Die Nachtluft biss, peitschte durch mein dünnes T‑Shirt, aber sie fühlte sich sauberer an als die Luft in diesem Wagen. Daemon riss den SUV in den Gang und jagte davon, die roten Rücklichter verschwanden hinter der Kurve.

„Heuchler!“, schrie ich der sich zurückziehenden Dunkelheit hinterher.

Ich stand einen Moment da und zitterte. Dann griff ich in meine Tasche, zog mein Handy heraus und öffnete die App, die mit dem Prototyp-Fahrzeugsystem von Blackwood Dynamics verbunden war.

„Ghost Mode: Engage. Target location: Current GPS.“

Zehn Minuten später hallte das tiefe Grollen eines Hochleistungsmotors von den Canyonwänden wider. Meine BMW S1000RR rollte die Straße herauf, aufrecht und fahrerlos, balancierte auf ihren Gyroskopen wie ein treues Tier, das dem Ruf seines Herrn folgt. Sie bremste neben mir bis zum Stillstand, der Scheinwerfer schnitt einen hellen Pfad durch die Dunkelheit.

Ich schwang das Bein über den Sitz, und die Vertrautheit der Maschine erdete mich. Ich fuhr los. Schlängelte mich durch die Straßen der Stadt, ließ meine Instinkte mich führen, bis ich mich wieder langsamer werden sah – in der Nähe des Universitätsviertels.

Das Schicksal, so schien es, war ein Magnet.

Ich zog in die Schatten auf der anderen Straßenseite gegenüber dem McDonald’s, in dem ich vorhin gegessen hatte. Die grellgoldenen Bögen summten vor Strom. Und da waren sie.

Celeste Morrison stand am Eingang und hielt eine braune Papiertüte. Selbst unter dem harten Neonlicht wirkte sie strahlend. Neben ihr stand ein Junge.

Mir stockte der Atem. Er war es. Der Junge aus der Bar.

Er lächelte zu ihr hinab und strich ihr eine verirrte Haarsträhne von der Stirn. Der Blick in seinen Augen war reine Anbetung.

Zane Carter.

Der Name stieg aus den trüben Tiefen meiner Erinnerungen auf. Als ich in meinem früheren Leben von Celestes Existenz erfuhr, war sie bereits in Daemons Fängen – und dieser Junge war längst verschwunden, eine Fußnote in ihrer tragischen Romanze.

Ich sah zu, wie Celeste ihm einen Kuss auf die Wange gab und für ihre Schicht wieder hineinging. Zane blieb noch einen Moment stehen, berührte sein Gesicht und grinste wie ein Idiot. Dann drehte er sich um und ging auf den Zebrastreifen zu.

Ein gnadenloser Plan schnappte in mir ein.

Ich stieg im Schatten ab und tippte auf das „Target“-Symbol auf meinem Handybildschirm.

Tja, tut mir leid, Kleiner.

Die BMW schoss von selbst nach vorn, ein reitloses Geschoss, gelenkt von kalten Algorithmen.

Zane trat vom Bordstein, unschuldig und ahnungslos. Er erstarrte, als die Maschine mit mathematischer Präzision herüberglitt, das Hinterrad seine Beine streifte wie eine Sense.

Er krachte hart auf den Asphalt und rollte in die Rinne.