Kapitel 5

Perspektive von Violet:

Daemon nickte einmal, eine knappe, abweisende Geste, und glitt auf den Rücksitz. Die schwere Tür fiel mit einem dumpfen Schlag ins Schloss und sperrte ihn wieder in seine Welt aus Schweigen und Macht.

Ich drehte mich um, um zurück in Richtung Lobby zu gehen und dort auf meine Eltern zu warten, und suchte Schutz unter dem Vordach, als eine plötzliche Windböe drohte, meine sorgfältig frisierten Haare auseinanderzureißen. Als ich in die Schatten trat, die die massiven römischen Säulen warfen, schnitt ein gezacktes Geräusch durch das Hintergrundrauschen – das feuchte, keuchende Schluchzen einer Frau, die zu schreien versuchte, ohne einen Laut herauszubringen.

Ich erstarrte und presste mich gegen den rauen Stein. Ein paar Schritte entfernt, verborgen in einer Nische, stand Petra Quinn. Die selbstsichere, höhnische Frau von der Terrasse war verschwunden. An ihrer Stelle war ein Wrack aus verschmierter Mascara und zitternden Schultern, das sein Handy umklammerte, während es zu jemandem am anderen Ende heulte.

„Er hat einfach aufgelegt! Er hat sich nicht mal verabschiedet!“ Petras Stimme brach, schrill und hysterisch. „Mir ist die Insel scheißegal! Er hat mir eine Besitzurkunde für irgendeinen Felsen im Pazifik gegeben und denkt, damit ist es erledigt? Wie kann er das einfach abstellen?“

Ich stand im Dunkeln, ein kaltes Lächeln an meinen Lippen. Oh, Petra. Du armes, dummes Mädchen. Sie hielt die Insel für eine große romantische Geste, für einen Beweis seiner Liebe. Sie begriff nicht, dass für einen Alpha von Daemons Rang eine Insel nichts weiter war als Kleingeld, das man zwischen den Sofakissen findet. Ich sah sie an und sah den Geist meines früheren Ichs: hysterisch, verwirrt, auf der Suche nach Logik in den Handlungen eines Mannes, der Gefühle für Ineffizienz hielt.

Der Anblick ihres Elends löste in mir einen abrupten, klärenden Wechsel meiner eigenen Strategie aus. In den letzten vierundzwanzig Stunden hatte ich fieberhaft versucht, eine Scheidung zu erzwingen, wegzulaufen, bevor es zur unvermeidlichen Kollision kam. Aber Daemon war zu stolz, zu besitzergreifend, was seinen „Besitz“ anging, um mich zu meinen eigenen Bedingungen gehen zu lassen. Als ich Petra zerbrechen sah, begriff ich, dass ich es die ganze Zeit falsch angegangen war. Ich musste nicht um meine Freiheit mit ihm kämpfen; ich musste die Natur ihren Lauf nehmen lassen.

In zwei Wochen würde er Celeste begegnen. Das Gefährtenband würde ihn treffen wie ein Güterzug. Dann würde er einer Trennung nicht bloß zustimmen; er würde sie verlangen. In meinem früheren Leben hatte ich ein Jahr lang gegen diese Zurückweisung gekämpft, uns beide durch die Hölle geschleift, mich an meinen Titel geklammert, während er lernte, mich zu hassen. Ich hatte ihn dazu gebracht, mich öffentlich zu demütigen. Dieses Mal würde ich nicht kämpfen. Ich würde warten, bis er den Thron seiner wahren Liebe bestieg, und in dem Moment, in dem er mich bat zu gehen, würde ich mich verneigen und abgehen.

Erschöpfung brach plötzlich über mich herein, schwer und erstickend. Ich zog mich in die Hotellobby zurück und ließ mich in einem abgelegenen Winkel in einen Samtsessel sinken, um auf meine Eltern zu warten. Meine Lider flatterten zu, und der sanfte Jazz der Lobby verblasste im Tosen eines sintflutartigen Wolkenbruchs.

Ich kniete im Schlamm. Der Regen war eiskalt und roch nach Ozon und Eisen. Der Alphadruck, der auf mir lastete, war körperlich – ein erdrückendes Gewicht, das drohte, mir die Wirbelsäule zu brechen. Ich blickte auf, Schlamm klebte mir die Haare ins Gesicht, und sah Daemon über mir stehen. Hinter ihm standen die Ältesten, ihre Gesichter strenge Masken des Urteils, und weiter hinten meine Eltern, die lautlos schrien hinter einer Barriere aus Kriegern des Frost Packs.

„Violet Goldcrest.“ Daemons Stimme war Donner, vibrierte durch den nassen Boden und in meine Knochen. „Du hast als Luna versagt. Du hast als Gefährtin versagt.“

Ich versuchte zu sprechen, zu flehen, doch mein Hals war voller Blut. Hinter ihm, geschützt unter einem schwarzen Schirm, stand Celeste. Sie war hochschwanger, eine Hand lag beschützend auf ihrem geschwollenen Bauch.

„Ich, Daemon Blackwood, Alpha des Frost Packs“, intonierte er, während sich die uralte Magie in der Luft sammelte wie die Front eines Sturms, „weise dich als meine Gefährtin zurück.“

Der Schmerz war, als würde sich ein Haken in meine Brust bohren und nach oben reißen. Die geistige Verbindung, die uns ein Jahrzehnt lang verknüpft hatte, brach nicht einfach – sie wurde zerfetzt. Ich spürte, wie meine Wölfin, Ember, in Qual aufheulte, bevor sie verstummte. Ich krallte mich in den Schlamm, meine Fingernägel rissen ein, und sah ein letztes Mal zu ihm auf.

„Zehn Jahre“, würgte ich hervor, Blut lief mir über die Lippen. „Hast du gar nichts gefühlt?“

Daemon antwortete nicht. Er drehte mir den Rücken zu, legte den Arm um Celeste und ging in den grauen Nebel hinein davon. Der Schmerz explodierte in meinem Schädel, eine weißglühende Supernova, die alles verschlang.

Ich schreckte hoch, mein Körper zuckte krampfhaft, als ich hart auf dem Boden aufschlug. Im Schlaf war ich vom Sofa gerollt. Ich lag auf dem Perserteppich und rang nach Luft, die Hand an die Brust gepresst. Mein Seidenkleid war vom kalten Schweiß durchtränkt und klebte an mir wie ein Leichentuch.

„Violet!“

Die Stimme war panisch. Mit verschwommener Sicht blickte ich auf und sah, wie die Aufzugtüren auseinanderglitten. Mein Vater sprintete bereits durch die Lobby. Direkt hinter ihm meine Mutter, das Gesicht fahl vor Angst.

„Mir geht’s gut“, keuchte ich und mühte mich, mich aufzurichten, als die starken Arme meines Vaters mich umschlossen und hochhoben, als wöge ich nichts. „Nur … ein Albtraum. Nur ein böser Traum.“

Die Fahrt ins Gebiet des Wildfire-Rudels war schnell und angespannt. Mein Vater fuhr ruckartig, aggressiv, fahrig – ein Fahrstil, der seine Wut verriet; der Motor seines SUV knurrte, während er sich durch den Verkehr schlängelte. Ich saß hinten, den Kopf auf dem Schoß meiner Mutter. Ihre Finger glitten beruhigend durch mein Haar, in einem Rhythmus, den ich seit Jahren nicht mehr gespürt hatte.

„Hat er dir wehgetan?“, fragte Eleanor leise, ihre Stimme bebte. „Violet, sag mir die Wahrheit. Hat Daemon irgendetwas getan, das das ausgelöst hat?“

Ich sah zu ihr auf und erkannte die Sorge, die sich in feinen Linien um ihre Augen eingegraben hatte. Jahrelang hatte ich mein Elternhaus wie eine ferne Erinnerung behandelt, war kaum je hingefahren – nur weil ich verzweifelt im Herrenhaus sein wollte, für den Fall, dass Daemon nach Hause kam. Meine plötzliche Bitte zurückzukehren musste sich angefühlt haben wie eine Sirene, die mitten in der Nacht losheult.

„Wir haben nicht gestritten“, flüsterte ich und schloss die Augen. „Ich … ich habe heute Abend nur etwas begriffen.“

„Ich will nicht mehr so leben“, fuhr ich fort. „Ich will kein Schatten mehr sein in diesem großen, leeren Haus. Ich will nicht mehr wie ein Satellit um ihn kreisen. Ich will wieder Violet Goldcrest sein. Ich will nach Hause.“

Der Wagen geriet leicht ins Schlingern, als Marcus das Lenkrad so fest packte, dass das Leder knarrte.

„Ich wusste es“, brüllte er. „Ich wusste, dass dieser Bastard dich schlecht behandelt! Die Klatschblätter, die Gerüchte, die späten Nächte – ich hab den Mund gehalten, weil du gesagt hast, du wärst glücklich. Weil du uns angefleht hast, deine Ehe zu respektieren.“ Er schlug mit der Hand aufs Armaturenbrett. „Wenn nicht du – ich wäre schon vor Jahren rübergegangen und hätte ihm den Schwanz abgerissen!“

„Marcus!“, tadelte meine Mutter, obwohl sie sich selbst die Tränen von den Wangen wischte.

Ich sah sie an, und auch mir stachen Tränen in die Augen.

„Es tut mir leid“, schluchzte ich und vergrub das Gesicht in dem Bauch meiner Mutter. „Es tut mir so leid, dass ich euch das habe ertragen lassen.“

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Am nächsten Morgen ging ich mit einem Korb importierter Früchte in Zimmer 304. Er war wach, halb aufgerichtet an die Kissen gelehnt, sein Bein steckte in einem schweren Gipsverband.

„Luna? Du bist zurückgekommen“, sagte er überrascht.

„Ich habe dir gesagt, ich kümmere mich um meine Verpflichtungen“, erwiderte ich und stellte den Korb ab. Ich zog den einzigen Besucherstuhl ans Bett. „Wie sind die Schmerzen?“

„Auszuhalten“, sagte er. „Die Ärzte hier sind unglaublich. Ich kann nicht glauben, dass ich in der VIP-Suite bin. So ein schönes Zimmer hab ich noch nie gesehen.“

Da drehte sich die Türklinke.

„Zane? Ich bin so schnell wie ich konnte hergekommen!“

Die Stimme klang wie Windspiele – leicht, luftig und fröhlich. Celeste Morrison platzte ins Zimmer, in den Händen einen bescheidenen Strauß Supermarkt-Margeriten. Sie trug einen schlichten Hoodie und Jeans, der blonde Pferdeschwanz wippte, als sie zum Bett eilte.

„Celeste!“ Zanes Gesicht verwandelte sich. Die höfliche Bewunderung, die er mir entgegengebracht hatte, war verschwunden, ersetzt durch eine tiefe, anbetende Liebe. „Ich hab dir gesagt, du sollst nicht den Unterricht schwänzen.“

„Idiot“, schalt sie ihn sanft, Tränen in den Augen, als sie nach seiner Hand griff. „Du wirst von einem Motorrad angefahren und erwartest, dass ich in Geschichte der Lykanthropie sitzen bleibe?“

Langsam stand ich auf.

Meine Bewegung zog Celestes Aufmerksamkeit auf sich. Sie erstarrte und schien mich zum ersten Mal wirklich wahrzunehmen. Ihre blauen Augen wurden groß.

„Warte“, hauchte sie und starrte mich an. „Das McDonald’s … Du bist die Frau von McDonald’s.“

Ich lächelte. „Die Welt ist klein, was?“