Kapitel 3 Avery

Avery

Der Tumult draußen erstirbt so schnell, wie er gekommen ist.

Für einen Herzschlag hält das Diner den Atem an – Gabeln auf halbem Weg zum Mund, Gespräche, die übereinander stolpern –, dann findet der Lärm zurück in sein gewohntes Summen, als wäre überhaupt nichts geschehen. Ich werfe noch einmal einen Blick zu den Fenstern, aber die Straße sieht normal aus. Kein Rauch, keine Blaulichter, kein verdrehtes Metall. Nur Scheinwerfer, die vorbeigleiten, und der matte Schein der Straßenlampen.

Wahrscheinlich ist jemand mit dem Wagen auf den Bordstein geraten. Oder Baustelle, auch wenn es nach sechs ist und die Stadt sonst gern so tut, als hätte sie Regeln für so was. Wie auch immer – ich bin zu müde, um mich dafür zu interessieren. Wenn die Welt untergeht, kann sie wenigstens warten, bis ich ausgestempelt habe.

Ich schüttle es ab und gehe zu der Eckbank, an der die zwei Männer sitzen.

Aus der Nähe werde ich langsamer, ohne es zu wollen.

Dann bleibe ich ganz stehen.

Ein kleines, peinliches Keuchen entwischt mir, bevor ich es hinunterschlucken kann.

Sie sind beide … wunderschön. Nicht auf diese „netter Kiefer, guter Haarschnitt“-Art. Auf die falsche Art. Als gehörten sie nicht unter grelle Diner-Neonröhren, zu klebrigen Speisekarten und Ketchupflaschen, die nie ganz sauber werden. Als hätte jemand einen Mythos genommen und ihn in menschliche Gestalt gepresst.

Der links hat dunkles Haar, das in lockeren Wellen in die Stirn fällt; die Sorte, die in ihrem Leben noch nie Gel gesehen hat und sich trotzdem perfekt benimmt. Seine Augen sind so dunkel, dass sie nicht braun wirken – sie wirken wie Onyxe, bodenlos und undurchdringlich. Er ist gebaut, als würde er seine Freizeit damit verbringen, Dinge zu heben, die man nicht heben sollte; Brust und Arme füllen ein enges schwarzes Shirt aus, als gäbe es sich redlich Mühe und würde trotzdem verlieren.

Der andere ist sein Gegenteil, und irgendwie macht ihn das noch schlimmer. Sein Haar ist silbrigweiß, kürzer geschnitten, an den Kanten scharf, als hielte er alles unter Kontrolle und zurechtgestutzt. Auch seine Augen sind hell, ein eisiger Ton, der mich an Winterhimmel denken lässt und an das Innere einer Klinge. Sein Kiefer ist hart geschnitten – klare Linien und Arroganz –, und er ist genauso muskulös: breite Schultern, dicke Unterarme, ein Körper, der aussieht, als wäre er für Gewalt geschmiedet worden.

Beide haben sonnengebräunte Haut, aber der Hellhaarige ist mit Tattoos bedeckt – jeder Zentimeter sichtbarer Haut tätowiert, bis hinunter zu den Fingerspitzen, über die Hände, die Handgelenke, den Hals. Symbole. Tiere. Reliquien. Formen, die uralt und bewusst gesetzt wirken. Ich erkenne sie nicht, aber etwas in mir macht dieses unangenehme kleine Stocken von Das solltest du nicht sehen.

Ich schlucke trocken und zwinge mein Gehirn zurück in den Kellnerinnenmodus. Lächeln. Block. Stift. So tun, als hätte ich nicht gerade aufgehört zu atmen.

„Hi“, bringe ich hervor; meine Stimme klingt ein bisschen zu hell. „Was darf ich euch zu essen bringen?“

Der Dunkelhaarige mustert mich mit milder Neugier, als würde er entscheiden, ob ich wirklich bin. Langsam senkt er die Speisekarte, öffnet den Mund, um zu antworten –

Draußen detoniert ein Krachen.

Diesmal ist es nicht weit weg. Kein Rempler, kein Schlag. Es ist ein Treffer, ein brutaler Aufprall, der wie eine Faust gegen das Gebäude donnert. Das ganze Diner erzittert. Tische hüpfen. Glas klirrt und scheppert. Für einen Moment fühlt es sich an, als würde sich der Boden unter meinen Füßen neigen.

Ich stolpere.

Bevor ich fallen kann, schließt sich eine Hand um meinen Arm – fest, ruhig, zu stark, um beiläufig zu sein. Der Dunkelhaarige fängt mich auf, als hätte er es erwartet, als hätte er bereits beschlossen, dass ich nicht auf dem Boden landen werde.

Ich ziehe scharf die Luft ein und reiße den Blick zu ihm hoch, das Herz hämmert.

Er sieht mich nicht an.

Sein Kopf ist zur Eingangstür gedreht, die Augen schmal, sein Gesichtsausdruck glatt und kalt. Wachsam. Raubtierhaft.

Auch der bleichhaarige Mann rührt sich, die Schultern spannen sich, seine Aufmerksamkeit schnappt zu den Fenstern, als lausche er auf etwas, das ich nicht hören kann.

Ich drehe mich herum, folge ihrem Blick – und mir sackt der Magen weg.

Ricky ist schon in Bewegung.

Er sprintet zum Eingang, stößt sich durch die Tür wie ein Idiot, als glaube er, er könne, was auch immer draußen los ist, mit seinen langen Gliedern und einer guten Einstellung in Ordnung bringen.

„Ricky—!“ setze ich an, aber meine Stimme wird vom plötzlich ausbrechenden Chaos verschluckt.

Draußen auf der Straße schreien Menschen.

Nicht ein Schrei. Dutzende. Eine wogende Welle aus Terror, die durch das Glas schwappt. Schatten jagen an den Fenstern vorbei – Menschen, die in alle Richtungen rennen, übereinander stolpern, Gesichter verzerrt vor Panik.

Ich stehe wie erstarrt da, mein Arm noch immer in dem Griff dieses Fremden, mein Gehirn strampelt verzweifelt nach einer normalen Erklärung, die dem Ganzen Sinn geben würde.

Autounfall. Gasleck. Schlägerei. Irgendwas.

Der dunkelhaarige Mann lässt mich los, als wäre er fertig damit, behutsam zu sein. Seine Stimme schneidet durch das anschwellende Dröhnen, tief und rau und unumstößlich.

„Geh dich verstecken.“

Ich blinzele ihn an, wie vor den Kopf gestoßen. „Was— warum?“

Er antwortet nicht. Er ist bereits in Bewegung. In einer einzigen, fließenden Bewegung richtet er sich zu voller Größe auf, und der bleichhaarige Mann steht mit ihm auf, drängt sich aus der Sitznische, als träten sie in eine Rolle, die sie tausendmal gespielt haben.

Ich starre noch immer, noch immer zu verwirrt, um irgendetwas zu tun, als der nächste Schlag kommt – heftiger.

Diesmal gibt es nichts, woran man sich festhalten könnte.

Die Welt macht einen Satz, und meine Füße rutschen mir weg. Ich knalle auf den Rücken, mir wird die Luft mit einem Schlag aus den Lungen gepresst, die Deckenlampen verschwimmen, während das Diner in Schreie ausbricht. Stühle kreischen über den Boden. Jemand stößt einen Tisch um. Teller zerschellen. Menschen drängen nach hinten wie Tiere im Käfig.

Ein Laut zerreißt alles.

Ein Kreischen.

Hoch und unnatürlich. Zu laut. Zu scharf. Wie ein Vogel – nein, wie etwas, das versucht, einen Vogel zu imitieren mit der falschen Kehle. Wie ein sterbendes Tier. Wie ein Wesen.

Mir wird eiskalt.

Was um alles in der Welt passiert hier?

Ich rapple mich auf, die Handflächen rutschen auf den Fliesen, als ich krieche, versuche, hinter die Theke zu kommen, wo es enger, sicherer wirkt. Mein Herz hämmert so heftig, dass ich es schmecken kann. Der Lärm um mich herum ist reines Chaos – Rufe, Flüche, dieses grauenhafte Schaben von Möbeln, das Heulen der Angst, das höher und höher schwillt.

Dann explodiert die Eingangstür.

Sie öffnet sich nicht. Sie bricht nicht.

Sie explodiert – eine Wolke aus Glassplittern und verbogenem Metall, die wie Schrapnell ins Diner spritzt.

Ich habe keine Zeit, mich ganz zu ducken, bevor mir etwas Heißes und Scharfes ins Bein beißt. Der Schmerz blitzt weiß auf, sofort und übelkeitserregend. Ich schreie, der Laut wird mir aus der Kehle gerissen, und meine Hände schlagen instinktiv über die Wunde, während noch mehr Glas herabregnet.

Ich ziehe mich die letzten paar Meter, breche hinter der Theke zusammen, den Rücken gegen die Schränke gepresst, der Atem kommt in rauen, kleinen Stößen.

Das Kreischen kommt wieder.

Nähe.

So nah, dass es sich anfühlt, als steckte es in meinem Schädel.

Mein Blick verengt sich zu einem Tunnel. Meine Hände zittern. Ich presse eine Handfläche auf meinen Mund, um nicht laut loszuschluchzen, um keinen Ton von mir zu geben, der Aufmerksamkeit auf mich ziehen könnte, weil ich plötzlich weiß – mit der rohen Gewissheit der Angst –, dass das, was dieses Geräusch gemacht hat, nicht nur draußen ist.

Es ist hier.

Im Diner.

Und der Schmerz in meinem Bein pocht mit jedem Herzschlag, während die Panik mich ganz verschlingt.