Kapitel 4 Avery

Avery

Ich zittere so heftig, dass meine Zähne aufeinanderschlagen.

Hinter dem Tresen, gegen die Schränke gepresst, klammere ich meine Hand um meinen Oberschenkel und drücke knapp oberhalb der Glasscherbe zu, die in meinem Bein steckt. Der Schmerz ist blendend, scharf und tief und heiß. Blut quillt zwischen meinen Fingern hervor, glitschig und falsch.

Okay. Okay.

Grundkurs Erste Hilfe. Druck. Ruhig bleiben. Den Gegenstand nicht entfernen, wenn er feststeckt.

So sagen sie das doch, oder?

Wenn ich ihn herausziehe, kann ich verbluten.

Aber ich blute ja schon. Unter mir breitet sich eine kleine Pfütze aus, dunkel und glänzend auf den Fliesen. Das kann nicht gut sein. Das ist … das ist verdammt viel Blut. Ich bin keine Sanitäterin, aber ich bin ziemlich sicher, Pfützen sind schlecht. Oder? Oder?

Mein Atem wird flach und schnell. Mir dreht sich der Kopf.

Und dann begreife ich—

Es ist still.

Zu still.

Kein Schreien. Kein Rennen. Kein Krachen.

Das Diner liegt in Schweigen.

Mir sackt der Magen ab.

Was bedeutet das?

Ist es weg?

Oder—

Ganz langsam hebe ich den Kopf und linse über die Kante des Tresens.

Mein Blut gefriert.

Ein paar Schritte entfernt liegt das Mädchen, das sich über den Kaffee beschwert hat, bäuchlings auf dem Boden. Ein Arm ist unter ihr verdreht. Ihr Haar breitet sich über die Fliesen aus wie ein Vorhang. Ihre Augen sind offen.

Sie bewegt sich nicht.

Ihre Haut ist bleich. Ihre Finger liegen schlaff und geöffnet auf dem Boden.

Sie ist tot.

Die Erkenntnis trifft mich wie ein zweiter Aufprall. Galle schießt mir den Hals hinauf, heiß und ätzend. Ich schlucke sie hinunter, gerade so, während sich mein Magen heftig zusammenkrampft.

Oh mein Gott.

Jemand ist gestorben.

Im Diner.

Ich kenne nicht einmal ihren Namen.

Für eine kranke Sekunde bin ich fast froh, dass Ricky nach draußen gerannt ist. Vielleicht ist er dort sicherer, als er es hier drinnen gewesen wäre. Vielleicht hat er verpasst, was auch immer das war.

Ich sehe mir die anderen Körper nicht an.

Ich sehe Formen auf dem Boden. Schuhe. Eine Hand. Ein Bein, in einem Winkel geknickt, der nicht richtig aussieht.

Ich schaue nicht hin.

Ich kann nicht.

Ich spitze die Ohren, um irgendetwas zu hören—Bewegung, Atmen, einen weiteren Schrei. Nichts.

Nur Stille.

Vielleicht ist es gegangen.

Vielleicht—

Ich schlucke hart und zwinge mich, mich zu bewegen. Mein Bein schreit protestierend auf, als ich mich hinter dem Tresen hervorzerrte. Aufstehen kommt nicht infrage. In dem Moment, in dem ich versuche, Gewicht darauf zu bringen, explodiert Weiß hinter meinen Augen. Also krieche ich, die Hände rutschen durch etwas Klebriges, über das ich nicht nachdenken will, Zentimeter um Zentimeter zur Hintertür.

Nur raus. Nur weg.

Ich schaffe es bis zur Hälfte über den Boden.

Etwas schnappt sich meinen Knöchel.

Hart.

Ich habe nicht einmal Zeit zu schreien, bevor ich nach hinten gerissen werde. Mein Kopf knallt gegen die Fliesen, und Sterne platzen über mein Blickfeld, grell und brutal.

Gut. Eine Gehirnerschütterung. Warum auch nicht.

Der Griff um meinen Knöchel zieht sich zusammen, ein zerquetschender Schraubstock, der sich anfühlt, als würde Knochen an Knochen reiben. Diesmal schreie ich, schrill und roh, kralle mich am Boden fest, während ich über ihn zurückgezerrt werde.

Dann spüre ich es.

Kalter Atem.

An meinem Rücken.

Gleitet hinauf.

Zu meinem Hals.

Als würde sich etwas über mich beugen. Mich riechen.

Der Geruch von Kupfer flutet meine Nase – Blut, dick und metallisch. Mein Magen schlägt sich brutal um, und wenn ich nicht Sekunden davon entfernt wäre, wegzutreten, würde ich mich übergeben.

Ich versuche nach vorn zu kriechen, die Nägel schaben nutzlos über die Fliesen, doch was auch immer mich hat, ist zu stark. Mühelos. Ich bin nichts für es.

Und dann—

Hoch. Kreischend. Falsch.

Ein Laut direkt an meinem Ohr.

Ich schwöre – durch das Dröhnen in meinem Schädel hindurch – ich höre, wie etwas meinen Namen verdreht.

„Ave—“

Der Griff verschwindet.

Das Gewicht ist weg.

Ein Schrei spaltet die Luft, wütend und scharf, gefolgt von einem gewaltigen Aufprall – als wäre etwas Riesiges auf den Boden geschlagen.

Aber ich kann nicht hinsehen.

Ich liege mit dem Gesicht nach unten, die Wange an kalte Fliesen gepresst, Blut sickert stetig aus meinem Bein. Mein Kopf fühlt sich an, als wäre er mit Watte gestopft. Meine Sicht pulsiert rein und raus wie eine sterbende Glühbirne.

Ich werde hier sterben.

Ich werde enden wie das Kaffeegirl. Mit dem Gesicht nach unten. Kalt. Morgens gefunden, hinter Polizeiband, und Fremde schütteln die Köpfe.

Ein paar Minuten vergehen.

Oder Sekunden.

Ich weiß es nicht.

Alles klingt dumpf, als wäre ich unter Wasser. Stimmen hallen schwach. Bewegung. Das Schaben von etwas Schwerem, das über den Boden gezerrt wird.

Ich versuche die Augen zu öffnen. Ich kann nicht. Sie gehorchen nicht.

Dunkelheit drängt an den Rändern.

Dann—

Eine Stimme.

Tief. Rau. So tief, dass sie durch meine Knochen vibriert.

„Lass uns hier verschwinden.“

Eine andere Stimme antwortet. Genauso tief, aber geschmeidiger. Beherrscht. Weniger rau, bedachter.

„Was ist mit ihr?“

Schritte. Nah und dann näher. Eine Pause.

„Was ist mit ihr?“, wiederholt die erste Stimme, jetzt kälter.

„Wir können sie nicht hierlassen.“

„Sie ist nur ein Mensch.“

„Dieses Ding hat sie gepackt“, sagt die geschmeidigere Stimme. „Ich bin mir ziemlich sicher, dass es sogar etwas zu ihr gesagt hat.“

„Das ist unmöglich.“

Stille.

„Sie stirbt“, fährt die zweite Stimme fort. „Sie verblutet.“

„Na und?“

Noch eine Strecke Stille. Schwer. Abwägend.

„Wir können sie nicht hierlassen“, sagt die geschmeidigere schließlich. „Dieses Ding wollte sie aus einem Grund. Sie ist die Einzige, die in diesem Diner noch am Leben ist. Wir können sie nicht zum Sterben zurücklassen.“

Ein tiefes Grunzen.

„Schon gut“, schnappt die erste Stimme. „Aber ich trage sie nicht. Und wenn sie Ärger macht oder uns aufhält, machen wir Schluss mit ihr. Wir haben so schon genug Probleme.“

Ihre Worte treiben hinein und wieder hinaus, gleiten mir durch die Finger wie alles andere.

Ich versuche mich zu bewegen. Zu sprechen. Ihnen zu sagen, dass ich sie hören kann. Nichts kommt heraus.

Die Welt klappt in sich zusammen.

Und dann wird alles vollkommen dunkel.