Kapitel 5 Esra

Ezra

Was für ein verdammtes Chaos.

Rauch wälzt sich in dichten, erstickenden Wogen durch die Straße, kringelt sich um umgestürzte Autos und zerschlagene Ladenfronten, als würde er hierhergehören. Glas knirscht bei jedem Schritt unter meinen Stiefeln. Irgendwo hinter uns brennt noch etwas – Plastik und Benzin, vermischt mit diesem anderen Geruch. Dem, den ich viel zu gut kenne.

Tod.

Leichen liegen über den Asphalt verstreut wie Trümmer. Menschen. Gliedmaßen, falsch abgeknickt. Gesichter, mitten im Schrei erstarrt. Sie sehen es nie kommen. Sie begreifen nie, was sie jagt.

Wie zum Teufel ist ein Titan hierhergekommen?

Nicht einer.

Drei.

Titanen streunen nicht zum Spaß in Städte. Sie sind keine zufälligen Katastrophen. Sie sind Jäger. Graue, kaltfleischige Abscheulichkeiten, die nach Verwesung und nassem Stein stinken. Glatte, augenlose Gesichter, nichts als hohle Gruben dort, wo Augen sein sollten. Mäuler voller gezackter, fauliger Zähne, als wären sie aus Knochen geschnitzt. Sie sind alles, was an dieser Welt falsch ist, geformt zu Muskeln und Hunger.

Und unsere Aufgabe – meine Aufgabe – ist es, sie von den Menschen fernzuhalten.

Normalerweise ist das nicht schwierig. Menschen wachsen in seliger Unwissenheit auf und glauben, Monster seien Fiktion, Mythologie, Gute-Nacht-Geschichten. Wir sorgen dafür, dass es so bleibt.

Also wie sind drei von ihnen mitten in dieser kleinen Stadt gelandet?

Warum so viel Zerstörung?

Und warum ausgerechnet dieses Diner?

Meine Arme ziehen sich ein wenig fester um das Mädchen, das ich trage.

Sie wiegt fast nichts. Leicht genug, dass ich sie kaum spüre, obwohl die Wärme ihres Blutes, das sich in mein Shirt saugt, unmöglich zu ignorieren ist. Sie ist jetzt völlig bewusstlos, der Kopf an meiner Brust, die Atmung flach, aber gleichmäßig.

Damien wollte sie dort lassen.

Eine Belastung, nannte er sie. Ein Klotz am Bein.

Vielleicht hat er recht.

Aber ich konnte nicht.

Sie hatte auf dem Boden gelegen, gebrochen und blutend, der Knöchel in einem unnatürlichen Winkel verdreht, die Finger krallten sich nutzlos in die Fliesen, während dieser Titan sich über sie beugte, als würde er etwas Kostbares untersuchen. Sie nicht verschlingen. Sie nicht zerreißen wie die anderen.

Sie riechen.

Als ich bei ihr ankam, hatte sie den leisesten Laut von sich gegeben – halb Stöhnen, halb Protest –, als ich sie hochhob. Jetzt hängt sie schlaff in meinen Armen, der Kampf ist aus ihrem Körper gewichen.

Ihr Bein blutet noch immer, der provisorische Druckverband, den ich angelegt habe, ist längst durchtränkt. An der Stirn hat sie auch eine Platzwunde, Blut ist an ihrem Haaransatz getrocknet. Ihr langes blondes Haar ist stellenweise dunkel verklebt, verfilzt und rot verschmiert. Ihr sommersprossiges Gesicht ist unter dem Schmutz bleich geworden, die Lippen ohne die Farbe, die sie gehabt hatten, als sie zum ersten Mal an unsere Sitzbank getreten war.

Damals ist es mir aufgefallen.

Ist sie mir aufgefallen.

Ich finde Menschen nicht schön. Nicht gewöhnlich. Sie sind zerbrechlich. Vergänglich. Weich auf eine Art, die mich nicht interessiert.

Aber sie?

Ja.

Sie ist schön.

Eine Bewegung schneidet durch den Rauch vor uns.

Damien wird nicht langsamer. Ich auch nicht.

Wir beide wissen, wer es ist.

Rowan tritt aus dem Dunst, als gehörte er hinein, hoch aufragend und breit, seine Bewegungen trotz seiner Größe geschmeidig. Seine Schnauze ist dunkel verschmiert, frisches Blut tropft noch von Metall und Leder. Der Geruch von Titanenblut haftet an ihm.

Er gebärdet schnell.

Zwei erledigt.

Seine Hände wechseln erneut.

Die anderen getötet.

Ich nicke einmal zur Bestätigung.

Er blickt auf das Mädchen in meinen Armen hinab, legt den Kopf leicht schief. Seine Finger bewegen sich.

Wer ist das?

Damien stößt ein tiefes, gereiztes Grunzen aus. „Ein Ärgernis.“

Ich verdrehe die Augen. „Der Titan im Diner wollte sie nicht fressen“, sage ich. „Er wollte zu ihr. Er hat sich über sie gebeugt. Er—“

Damien schneidet mir das Wort ab. „Niemand hat irgendwas gehört. Soweit wir wissen, hat er sich einfach Zeit gelassen mit der letzten Person, die da drin noch zu essen war.“

„Er hat sie gepackt“, fahre ich ihn an, schärfer, als ich es beabsichtige. „Er hat sie über den Boden geschleift. Er hat etwas gesagt, ich weiß, dass er das hat.“

„Noch mal: Das ist nicht möglich.“

Diesen Teil bestreite ich nicht. Ich weiß nicht, ob es möglich ist oder nicht. Aber ich weiß, was ich gesehen habe.

„Sie wäre gestorben, wenn wir sie dort gelassen hätten“, sage ich stattdessen und wende mich an Rowan, als würde das erklären, warum ich einen Menschen trage.

Damien bleibt stehen.

Ich auch.

Er weist mit ausladender Geste auf die Straße um uns, auf die Körper, die das Pflaster übersäen, auf die Zerstörung, die die Stadt vollständig verschlingt. „Tot“, sagt er tonlos und zeigt auf einen. Dann auf den nächsten. „Tot. Tot. Alle sind tot, Ezra. Die sind dir egal. Warum also sie?“

Ich habe keine Antwort.

Und genau das ärgert mich am meisten.

Ich sehe wieder auf ihr Gesicht hinab, auf die feine Falte zwischen ihren Brauen selbst in der Bewusstlosigkeit, auf den Blutschmierer über ihrer Wange. Etwas zieht sich in meiner Brust zusammen, etwas, dem ich keinen Namen gebe.

„Sie ist die Einzige, die er nicht getötet hat“, sage ich schließlich. „Das muss etwas bedeuten.“

Damien atmet scharf durch die Nase aus, widerspricht aber nicht weiter. Er dreht sich einfach um und geht weiter.

Rowan fällt schweigend neben uns ein, wie immer. Er deutet auf ihr Bein, die Finger blitzen.

Sie blutet.

„Ich weiß“, sage ich. „Wir müssen bald anhalten. Ich verbinde es.“

Damien stöhnt und tritt ein Stück verdrehtes Metall aus seinem Weg. „Das ist genau das, was wir jetzt nicht brauchen.“

Er hat nicht unrecht.

Drei Titanen, die eine geschützte Zone durchbrechen, ist ohnehin eine Katastrophe. Wenn sich herumspricht, dass wir diese Stadt nicht unter Kontrolle hatten, werden die anderen Antworten verlangen. Erklärungen. Köpfe.

Und jetzt tragen wir einen bewusstlosen Menschen durch die Trümmer, als wäre sie etwas Kostbares.

Vorn ragt ein Gebäude durch den Rauch—dunkle Fenster, die Tür hängt offen, innen keine sichtbare Bewegung.

Leer.

Vorerst.

„Das da“, sage ich.

Keiner von uns zögert.

Wir ändern den Kurs und gehen darauf zu, das Gewicht in meinen Armen wird mit jedem Schritt schwerer—nicht wegen ihrer Größe, sondern wegen dessen, was das bedeuten könnte.

Titanen handeln nicht ohne Grund.

Und heute Nacht sind drei von ihnen hierher gekommen.

Wegen etwas.

Oder wegen jemandem.