Kapitel 5

Perspektive von Lina

Augustus stand in der Türschwelle, gefühlt eine Ewigkeit lang. Dann trat er, ohne ein Wort, in die Kammer.

Ich hielt den Kopf gesenkt, als er an mir vorbeiging, wagte nicht, mich zu bewegen oder zu laut zu atmen, und erst als ich ihn tiefer im Raum hörte, riskierte ich einen Blick durch die Wimpern. Er war neben dem Bett stehen geblieben, die Hände hinter dem Rücken verschränkt.

„Wer hat dieses Bett gemacht?“ Seine Stimme schnitt durch die Stille wie eine Klinge aus Eis.

Ich trat sofort vor, die Augen gesenkt, und drehte den Kopf, um seine Worte mit meinem guten rechten Ohr aufzufangen. „Ich, Eure Majestät“, sagte ich leise. „Freya, Aria, ihr könnt jetzt gehen.“

Die beiden jüngeren Sklavinnen flohen zu den Türen, und ich hörte, wie sie sich mit endgültigem Klang ins Schloss schwangen. Nun war ich allein mit ihm, und das Gewicht seiner Gegenwart drückte auf mich, während er seine Aufmerksamkeit wieder auf das Bett richtete.

„Dort.“ Er deutete auf einen Abschnitt der Eisseidendecke, wo ich kaum die leiseste Falte ausmachen konnte. „Das ist inakzeptabel. Mach es neu.“

Ich kannte dieses Spiel—dieses Ritual aus künstlicher Fehlersuche, das ihm einen Vorwand gab, mich zu quälen. „Ja, Eure Majestät“, murmelte ich und ging ans Bett, um die Decke abzuziehen.

Er rührte sich nicht von der Stelle, und ich spürte seinen Blick auf mir wie ein körperliches Gewicht, während ich arbeitete. Die Stille spannte sich zwischen uns, bis ich glaubte, schreien zu müssen. Als ich einen Schritt zurücktrat, nachdem ich jede Unvollkommenheit geglättet hatte, sah ich keine Zufriedenheit in seinem Gesicht.

Ich beugte mich, um die Ecken zu richten, die bereits perfekt waren, mir schmerzlich bewusst, dass er hinter mir stand—so nah, dass ich den scharfen Geruch von Rauch und Winter wahrnehmen konnte, der an seiner Haut haftete. Mein Herz hämmerte so heftig gegen die Rippen.

Dann spürte ich es—seine Finger, eiskalt und bedächtig, wie sie über die entblößte Haut in meinem Nacken strichen. Die Berührung jagte einen Schock aus Terror durch meinen Körper, jeder Muskel wurde starr, und ehe ich mich aufhalten konnte, zuckte ich zurück, meine Hand schlug seine Finger zur Seite.

In dem Moment, in dem ich es tat, wusste ich, dass ich einen schrecklichen Fehler begangen hatte.

Seine goldenen Augen verengten sich zu Schlitzen, die Pupillen zogen sich zu dünnen Linien aus Wut zusammen. Tötungsabsicht ging in Wellen von ihm aus, während ich taumelnd zurückwich, bis mein Rücken die Wand traf. Er kam mit bedachten Schritten näher und drängte mich ein, die Handflächen flach gegen den Stein zu beiden Seiten meines Kopfes gestemmt.

In meinem Kopf blitzten Erinnerungen auf—der Erbfolgekrieg vor zehn Jahren, als vier Drachenprinzen um den Thron kämpften. Zwei waren von Augustus selbst erschlagen worden, während Kronprinz Serandil in den Gletscherabgrund geschleift wurde. Und ich, der halbbütige Bastard aus einer Familie, die die falsche Seite unterstützt hatte, war von meinem eigenen Vater als lebendiges Opfer ausgeliefert worden.

„Eure Majestät!“ Selas’ Stimme hallte dringlich auf. „Lady Lydia ist draußen am Sturmtor zusammengebrochen! Sie hat stundenlang im Schnee gewartet!“

Augustus erstarrte vollkommen, vielschichtige Regung flackerte über sein Gesicht—Wut und Sehnsucht und etwas, das Trauer hätte sein können. Dann stieß er sich von der Wand ab und schritt ohne ein Wort hinaus.

Meine Beine gaben nach, und ich rutschte an der Wand hinunter, nach Luft schnappend. Lydia hatte mich gerettet – meine reinblütige Schwester, die Serandil geheiratet hatte, den Augustus geliebt und verloren hatte. Sie musste gekommen sein, um für ihren eingekerkerten Mann zu bitten.

Ich schleppte mich wieder hoch. Ein junger Diener tauchte auf und sagte mir, Augustus werde mit Lydias Angelegenheit beschäftigt sein, und ich solle mich ausruhen.

Ich machte mich auf den Weg zurück in meine Gemächer und dachte daran, dass Kira, die andere Drachenfeuerhüterin, noch immer mit Lungenfieber in der Krankenstation lag. Das bedeutete, dass ich allein die Kammer aufrechterhalten musste, ohne jemanden, der mich ablösen konnte.

Obwohl ich wusste, dass ich mich ausruhen sollte, zog es mich zur Krankenstation. Der Himmel war grau geworden, mit dem Versprechen von Schnee, als ich durch zunehmend kältere Korridore zur abgeschiedenen Station ging.

Der Raum war eng und schwer vom Geruch der Krankheit, durchbrochen von feuchtem Husten. Kira hatte so viel Gewicht verloren, dass ich sie kaum wiedererkannte; ihre Wangenknochen scharf wie Klingen, die Augen tief eingesunken in dunkle Höhlen.

„Du solltest nicht ständig kommen“, sagte sie mit heiserer Stimme. „Du hast nur noch drei Tage. Wenn du jetzt krank wirst …“

„Werde ich nicht“, sagte ich und setzte mich neben ihre Pritsche.

„Wie wunderbar“, flüsterte Kira. „Du bist bald aus dem Schloss, endlich frei. Du kannst endlich dein eigenes Leben leben.“

Wir sprachen mit gedämpften Stimmen über das Leben, das jenseits dieser Mauern auf uns wartete. Ich malte Bilder mit Worten – die Hütte meiner Mutter, die Wärme ihrer Umarmung, die man mir so lange verwehrt hatte. Arbeit finden in irgendeiner fernen Stadt.

„Wir werden ein kleines Haus mit einem Garten haben“, sagte ich, und meine Stimme stockte. „Und im Sommer sitzen wir draußen, schauen dem Sonnenuntergang zu und lachen darüber, wie wir diesen Ort überlebt haben.“

Kiras Augen glänzten. „Du lädst mich ein, dich zu besuchen?“

„Jedes Jahr. Und nächstes Jahr, wenn du rauskommst, dann werden wir –“ Mir schnürte es die Kehle zu, und ich musste die Tränen wegblinzeln. „Dann sind wir beide frei, Kira. Wir schaffen das.“

„Wir schaffen das“, flüsterte sie.

Ich blieb, bis das Licht zu schwinden begann, unwillig, die Wärme unserer gemeinsamen Träume zu verlassen, so zerbrechlich sie auch waren.

„Komm nicht zurück, bis du gehst“, sagte Kira, als ich aufstand. „Nur … an deinem letzten Tag. Lass mich dich noch einmal von hier rausgehen sehen. Das wird reichen.“

Ich nickte, meiner Stimme nicht trauend, und trat zurück in die sich verdichtende Dämmerung. Die ersten Schneeflocken begannen zu fallen.

Ich eilte zurück zur Drachenfeuerkammer, überprüfte die Frost-Arrays und legte frisches Flamequell-Räucherwerk bereit.

Ich war kaum fertig, als ich seine Stiefel im Korridor hörte. Er entließ die Wachen und ließ uns allein, und ich senkte den Blick, als er zum Bett hinüberging und sich schwer an dessen Rand setzte.

Er sah erschöpft aus, die Schultern straff vor Anspannung, der Kiefer noch immer verkrampft. Im flackernden Licht wirkte er beinahe verletzlich, auch wenn ich es besser wusste. Was auch immer mit Lydia geschehen war – es war eindeutig nicht gut ausgegangen.

Einen langen Moment saß er schweigend da, die goldenen Augen auf einen fernen Punkt gerichtet, dann hob er den Kopf und sah mich direkt an. Seine Stimme war tief und rau vor Müdigkeit.

„Komm her“, sagte er und deutete auf die aufwendigen Verschlüsse seiner förmlichen Roben. „Zieh mich für die Nacht aus.“