Kapitel 3 Du verkaufst mich

Kapitel 3: Du verkaufst mich

Lizzie

„Was?“ Das Wort entwich mir wie ein Atemzug, kein Schrei.

Dads Blick war auf den Boden geheftet. Schuldbewusst.

Ich sah von ihm zu ihr und wartete darauf, dass jemand lachte. Dass man zugab, dies sei ein emotionales Theaterstück, das zu weit getrieben worden war.

Niemand tat es.

„Das kann nicht dein Ernst sein“, flüsterte ich.

„Oh, der ist mein voller Ernst“, erwiderte sie. „Weißt du, wie viel Kenneths Vater versprochen hat, in die neue Geschäftsidee deines Vaters zu investieren? Millionen, Lizzie! Begreifst du, was passiert, wenn sie jetzt abspringen? Ist es dir überhaupt nicht wichtig, was aus uns wird?!“

Das offensichtliche fehlende Puzzlestück klickte an seinen Platz.

Es waren Schulden. Dad hatte Schulden. Und in die Familie Greene einzuheiraten war die Leiter aus dieser Grube.

Dads kleines Nebengeschäft hatte seit der Entlassung Geld geblutet. Als er sagte, er hätte endlich wieder festen Boden unter den Füßen, war das mit Rückendeckung gewesen—von den Greenes.

Mir zog sich der Magen zusammen.

„Du hast es mir versprochen“, sagte ich zu meinem Vater, die Stimme brach. „Du hast versprochen, dass du mich nie als Pfand benutzt, Dad. Ich habe dir vertraut. Ich habe dir geglaubt.“

Da sah er auf, die Augen gerötet. „Lizzie, so ist es nicht.“

„Wie ist es dann?“ fuhr ich ihn an.

„Es ist Sicherheit“, fiel Mom mir ins Wort. „Für uns alle. Kenneth vergöttert dich. Er wird dir die Hände in Gold tauchen.“

„Du glaubst das doch nicht wirklich, oder?“ Ich stieß ein humorloses Lachen aus. „Er hat mir heute Abend gesagt, dass ich nach der Hochzeit aufhöre zu schreiben. Dass meine Meinungen besser in unserem Haus bleiben sollten. Dass eine gute Ehefrau weiß, wann sie zu schweigen hat.“

Mom machte eine wegwerfende Handbewegung. „Männer sagen Dinge.“

„Und Frauen ertragen sie einfach?“ gab ich zurück.

„Ja!“ rief sie, als wäre es das Offensichtlichste der Welt. „So halten Ehen!“

„Er hat Anspruch auf meinen Körper erhoben! Ekelst du dich denn nicht einmal?!“ schrie ich. „Du bist eine Frau, Mom!“

„Was ist daran so schlimm, Lizzie?!“ Sie fuhr sich frustriert ins Haar. „Wenn das nötig ist, damit du seine Frau wirst, dann ja. Er kann Anspruch erheben, meinetwegen! Denk nicht so viel über solche Dinge nach.“

Meine Sicht verschwamm. „Ach so?“

„Ja.“ Sie hielt stand.

„Dann hoffe ich, du hast eine gute Ausrede für ihn, wenn er mich wieder zu dir nach Hause schleppt.“ Ich trat einen Schritt vor. „Ich bin keine Jungfrau mehr, Mom. Ich hab sie verloren. Ich hatte bereits Sex mit einem Mann.“

Sie hielt inne. Nein—sie erstarrte.

Dann sprach sie endlich, mit einer Tonlage, die mir das Blut gefrieren ließ. „Was war das? Was hast du gesagt?“

Zum Glück ging Dad dazwischen. „Beruhigt euch. Ihr beide. Carol, hör auf damit.“

Aber Mom starrte mich weiterhin an.

Dad machte zögernd einen Schritt auf mich zu. „Es wird nicht so schlimm, wie du glaubst. Kenneth kommt aus einer respektablen Familie. Du wirst bequem leben. Du musst dir keine Sorgen um Rechnungen machen.“

„Ich will keinen Komfort, Dad“, sagte ich. „Ich will eine Wahl. Ich will Freiheit.“

„Und die hast du“, sagte Mom sanft. „Du kannst wählen, deine Familie zu unterstützen, oder du kannst wählen, uns zu zerstören.“

Da war es.

Ich spürte, wie etwas in mir hart wurde.

„Also ist es das?“ fragte ich. „Wenn ich mich weigere, was passiert dann? Sie ziehen ihr Geld zurück? Wir verlieren das Haus? Ich werde ins Gefängnis geworfen, weil ich Kenneth in der Öffentlichkeit Wein ins Gesicht geschüttet habe?“

Stille war die Antwort.

Dad schluckte. „Es ist kompliziert.“

„Nein“, sagte ich leise. „Es ist simpel. Ihr verkauft mich.“

„Benutz dieses Wort nicht noch einmal“, zischte Mom.

„Aber genau das ist es. Eine Transaktion.“

Ihr Kiefer spannte sich. „Morgen früh. Acht Uhr. Du bist angezogen.“

„Und wenn nicht?“

Sie lächelte. „Dann bist du es, Lizzie.“

Ich suchte in Dads Gesicht nach Widerstand. Nach Aufbegehren. Nach irgendetwas. Aber da war nichts. Er sah müde aus. Gebrochen. Klein.

Und in diesem Moment begriff ich, dass ich allein war.

„Ich mach das nicht“, sagte ich, obwohl meine Stimme weit weg klang, sogar für mich.

„Doch“, erwiderte meine Mutter ruhig. „Weil du uns liebst.“

Ich atmete aus. „Liebe sollte sich nicht wie ein Käfig anfühlen.“

Sie antwortete nicht. Das Gespräch war beendet.

Ich drehte mich um und ging langsam die Treppe hinauf, jede Stufe schwerer als die davor. Meine Beine zitterten, als ich mein Schlafzimmer erreichte. Ich schloss die Tür leise hinter mir und lehnte mich dagegen, lauschte dem gedämpften Streit, der unten wieder aufflammte – das tiefe Murmeln meines Vaters, der schärfere Ton meiner Mutter.

Meine Wange brannte noch.

Ich ging zum Spiegel und starrte auf den blassroten Abdruck, der sich über meine Haut ausbreitete.

Eine Woche. Sie hatten vor, mich in einer Woche zu verheiraten.

Mein Blick glitt zu meinem Schreibtisch, zu dem Stapel Lebensläufe, den ich schon seit Tagen hatte abschicken wollen. Zu dem kleinen Sparglas, das hinter meinen Büchern versteckt stand. Zu dem gerahmten Foto von Dad und mir am Strand letzten Sommer.

„Ich hätte dich nie bei Savannah bleiben lassen dürfen.“ Die Worte liefen in meinem Kopf in Endlosschleife.

Mein Herz begann zu hämmern.

Morgen um acht würden die Greenes hier sein. Morgen um acht durfte ich nicht mehr hier sein.

Der Gedanke legte sich mit erschreckender Klarheit über mich.

Wenn ich es aus diesem Haus schaffen wollte, mit meinem Leben intakt – meinem echten Leben, nicht dieser geschniegelt-glatten Politiker-Ehefrau-Version, die sie für mich zusammenzimmerten … musste ich gehen. Heute Nacht.

Ich stieß mich von der Tür ab und ging zum Schrank, zog einen kleinen Koffer unter dem Bett hervor. Meine Hände zitterten, doch mein Kopf fühlte sich seltsam ruhig an. Konzentriert.

Zwei Jeans. Drei Blusen. Unterwäsche. Toilettenartikel. Mein Pass. Der kleine Umschlag mit Bargeld, den ich ohne besonderen Grund gespart hatte – außer aus Instinkt.

Vor meinem Bücherregal zögerte ich, die Finger strichen über die Buchrücken. Ich konnte sie nicht alle mitnehmen.

Nur eins.

Ich nahm das abgegriffene Taschenbuch, das meine beste Freundin Kira mir vor Jahren geschenkt hatte – das über eine Frau, die vor einer arrangierten Ehe davonlief und sich aus dem Nichts ein Leben aufbaute. Ich schob es in den Koffer.

Ich würde nach Philadelphia abhauen.

Egal wie schlimm es beim letzten Mal gewesen war, als ich mit Savannah gesprochen hatte – ich war sicher, dass es sie und ihren Mann Roman nicht stören würde, wenn ich eine Weile bei ihnen unterkäme, bis ich wusste, was ich als Nächstes tun sollte.

Unten knallte eine Tür. Stimmen verstummten. Mein Herz sprang mir in den Hals.

Ich machte das Licht in meinem Zimmer aus und ging zum Fenster, schob es vorsichtig auf. Nachtluft strömte herein.

Freiheit roch so. Aber Angst auch.

Ich warf einen Blick zurück in mein Zimmer – das Bett, in dem ich seit meiner Kindheit geschlafen hatte, die verblichenen Gardinen, die vertrauten Wände.

Aber heute Nacht fühlte es sich wie ein Käfig an. Für Elizabeth Marie Foster würde es in diesem Haus keinen Morgen geben.

Nur Flucht.

Und was auch immer auf der anderen Seite auf mich wartete.